Insonnia, di Vincenzo Cardarelli

Insonnia

Solo in te, alba, riposa

la mia morte affannosa.

Solo in te trova pace

l’insonnia mia, ch’è simile

ad un rombante fiume

rapinoso, infernale,

dov’io vado ogni notte

dibattendomi invano.

Dinanzi a te, che giungi

sempre così furtiva

da far quasi paura, e origli e spii,

spettro anche tu, il più vago,

alba dal freddo viso,

cessan gli orrori, fuggono i fantasmi.

La morte, mia nera

compagna di veglia,

se ne va, s’allontana

a passi di ladro.

Ond’io emergo e mi libero

dall’onda tenebrosa

e affranto mi riduco

al mio sonno di pietra.

 

Vincenzo Cardarelli

Questo non sonno che vivo

la mia distruttiva notte;

il non dormire mi pesa

la testa mi sembra vagare...

Solitudine, di Bruna

Solitudine

 

Ho pianto molto; ora una pace blanda,

quasi mortale, scende sul mio core.

Parmi di camminare in una landa

vasta, silenzïosa, senza un fiore.

Ma dove, dove, vado? che mai spero

così sola e dolente ne l'intenso

silenzio? Nulla so del gran mistero

che mi circonda, ed altro più non penso.

Il mio pensiero, ch'è dolore, tace;

pietoso tace perchè molto ho pianto:

io vo, come dormendo, in questa pace.

Ed è il mio core un ermo campo santo.

 

 Bruna

(pseudonimo di Clenmentna Maiocchi) 

Solo, di sassi il sentiero,

attraverso le immagini indecise

e si sogni, vividi accorrono;

sono un animale di affetti...

Sensazioni, di Arthur Rimbaud

Sensazioni

Le sere turchine d’estate andrò nei sentieri,
Punzecchiato dal grano, calpestando erba fina:
Sentirò, trasognato, quella frescura ai piedi,
E lascerò che il vento m’inondi il capo nudo.

Non dirò niente, non penserò niente: ma
L’amore infinito mi salirà nell’anima,
E andrò lontano, più lontano, come uno zingaro
Nella Natura – felice come con una donna. 

Arthur Rimbaud

Ricordando quelle estati e le perdute

passioni arginate dal senso del tempo,

spiraglio infinitesimale di vivida gioia,

confronto sgradito a questo presente...

Sensation

Par les soirs bleus d’été, j’irai dans les sentiers,
Picoté par les blés, fouler l’herbe menue :
Rêveur, j’en sentirai la fraîcheur à mes pieds.
Je laisserai le vent baigner ma tête nue.

Je ne parlerai pas, je ne penserai rien :
Mais l’amour infini me montera dans l’âme,
Et j’irai loin, bien loin, comme un bohémien,
Par la Nature, — heureux comme avec une femme.

Arthur Rimbaud

Alte finestre aperte…, di Josefina de La Torre

Alte finestre aperte…

Alte finestre aperte
hanno lasciato ombre di luce
sulla sabbia.
La strada era immobile,
morta del bianco preciso
con dodici ferite invernali.
Tra i rami dei pini
il pensiero girava
le brezze degli ulivi.
Una volta vicino. Lo spazio
vuoto, libero, perso
lungo le braccia.
E quanto è lontano l’attimo,
quattro pareti economiche
immagini a specchio.
Né tu né io. Le finestre
alte, aperte, nude,
suicida nel primo mattino.

 Josefina de La Torre

Insapori attimi di risaputo gelo

nel cuore uno spiraglioe un vento

folata di freddo nell'anima stanca

profumo di nuovo, ricorrente...

Insofferente, di Anonimo

Insofferente

 Insofferente a tutto chiedo

requie, risposte, posizioni;

scaramucce insensate affliggono

il mondo, gli uomini, la pace...

Anonimo

del XIX° Secolo

poesie ritrovate

 

Sonetto d'Inverno, di Ada Negri

Sonetto d'Inverno

Cade la neve a falde larghe e piane
da ore e ore, senza mutamento.
Non una voce, non un fil di vento,
non echi a le casupole montane.

Nei boschi e su le immote alpi lontane
ogni soffio di vita sembra spento:
sotto il bianco lenzuolo è un sognar lento
di piante, d’erbe e di tristezze umane.

Qui, nel camino, ardon le fiamme a spire:
tu mi sorridi: io penso, amico mio,
che dolcezza ha in quest’ora il nostro nido.

Cerco il tuo labbro che non sa mentire,
mi stringo al cor che non conosce oblio,
m’abbandono tremante al petto fido.

Ada Negri

Nell'intensità di abbracci

risaputi immaginari e tesi

rimango basito e capisco

che il tempo mi manca...

Giorno di pioggia, di Henry Wadsworth

Giorno di pioggia

La giornata è fredda, e scura, e triste;
Piove, e il vento non è mai stanco;
La vite si aggrappa ancora al muro in rovina,
Ma ad ogni raffica le foglie morte cadono,
E i giorni sono scuri e cupi.

La mia vita è fredda e scura e triste;
Piove, e il vento non è mai stanco;
I miei pensieri si aggrappano ancora al passato in rovina,
Ma le speranze della gioventù scivolano nel nulla,
E i giorni sono scuri e cupi.

Stai tranquillo, cuore triste, e smetti di lamentarti;
Dietro le nuvole splende ancora il sole;
Il tuo destino è il destino comune di tutti,
In ogni vita deve cadere un po’ di pioggia,
Alcuni giorni devono essere bui e tristi. 

Henry Wadsworth Longfellow

Qui buio oltre la finestra

di un mattino d'inverno,

la pioggia che batte sui vetri

ricorda che il freddo è tenace...

Questa vecchia angoscia, di Fernando Pessoa

Questa vecchia angoscia

Questa vecchia angoscia,
questa angoscia che porto da secoli dentro di me,
è traboccata dal vaso,
in lacrime, in grandi immaginazioni
in sogni tipo incubi senza terrore
in grandi emozioni improvvise, senza alcun senso.

È traboccata.
Quasi non so come comportarmi nella vita
con questo malessere che mi riempie l’anima di pieghe!
Se almeno impazzissi per davvero!
Ma no: è questo essere a mezza strada,
questo quasi,
questo essere sul punto di…

Il ricoverato di un manicomio almeno è qualcuno.
Io sono il ricoverato di un manicomio senza manicomio.
Sono pazzo e freddo,
sono lucido e matto,
sono estraneo a tutto e uguale a tutti:
sto dormendo sveglio con sogni che sono pazzia
perché non sono sogni.
Sono in questo stato…

Povera vecchia casa della mia infanzia perduta!
Chi avrebbe detto che mi sarei tanto disperso!
Che ne è del tuo bambino? È impazzito.
Che ne è di colui che dormiva tranquillo sotto il tuo tetto provinciale?
È impazzito.
Ma chi, fra quelli che fui? È impazzito. Oggi costui è chi io sono.
Se almeno possedessi una religione!
Per esempio, una per quel feticcio
che c’era in casa nostra, la vecchia casa, che veniva dall’Africa.
Era bruttissimo, era grottesco,
ma c’era in lui la divinità di tutto quello in cui si crede.
Se almeno potessi credere a un feticcio
— Giove, Geova, l’Umanità —
uno qualunque servirebbe,
infatti che cosa è tutto se non quello che pensiamo di tutto?

Scoppia, cuore di vetro dipinto!

Fernando Pessoa

Vecchia amica/nemica che urti

il mio vivere in fretta, la furia

dei venti nei sentimenti indica

vie tralasciate oppur perdute...

Lunedi, di Anonimo

Lunedi

 

Come sempre nel buio di un alba

che ancora non sboccia, seduto,

in attesa di caffè, caldo e fumante,

sospiro, la notte, il freddo, gli occhi...

 

Anonimo

del XIX° Secolo

poesie ritrovate

 

 

La sconfitta, di Adam Zagajewski

La sconfitta

Davvero sappiamo vivere solo dopo la sconfitta,
le amicizie si fanno più profonde,
l’amore solleva attento il capo.
Perfino le cose diventano pure.
I rondoni danzano nell’aria,
a loro agio nell’abisso.
Tremano le foglie dei pioppi,
solo il vento è immoto.
Le sagome cupe dei nemici si stagliano
sullo sfondo chiaro della speranza. Cresce
il coraggio. Loro, diciamo parlando di loro, noi, di noi,
tu, di me. Il tè amaro ha il sapore
di profezie bibliche. Purché
non ci sorprenda la vittoria.

Adam Zagajewski

Più non sono in grado io ora

di arginare le onde possenti

il mio ego arranca come relitto

in rivoli di maleodoranti sconfitte...