Un sabato, di Anonimo

Un sabato

 Un sabato di Febbraio, silenzio

appena albeggia, silenzio,

tra un pò la città si sveglia

ma ora io penso, in silenzio...

 

Anonimo

del XIX° Secolo

poesie ritrovate

 

Cabina Telefonica Numero 301, di Pero Pietri

Cabina Telefonica
Numero 301

quando ero molto giovane
ero solito avere tante
ragazze immaginarie
ora che sono un adulto
mi mancano parecchio 

Pedro Pietri

Un vecchio libertino ondeggia

barcollante bicchiere di nulla;

rimangono incise nel buio

alcune luci di stelle passate...

La tosse, di Loredana Savelli

La tosse

mi rassegno al non-senso del respiro
e non chiedo
-piuttosto credo-
in chi mi ha venduto
lo sciroppo del domani:
certo più dell’oggi.

Loredana Savelli

Colpo di tosse e silenzi,

ondeggio tra alti e bassi

ago impazzito di bilancia

starata, ruggine erode...

Galaverna, di Alfredo Poli

Galaverna

Stupita sta la terra nel candore.
Di vetro l’aria, indaco il cielo.
Alberi e prati hanno sfoggiato
vesti di diamanti e crinoline.

Difficile credere sia il gelo
custode generoso della vita.
Difficile credere al ritorno
di una variopinta primavera.

Forse il segreto è stare immobili,
confinare il vivere nel ghiaccio
e difendere quel poco che noi siamo:
grumi gelati pronti a sciogliersi
nell’intimo calore di un abbraccio.

Alfredo Poli

Annegare fiumi di parole e risa

mescolate al ricordo, gli anni

sembrano una coperta smunta,

 immagini come contigui sospiri...

Insonnia, di Vincenzo Cardarelli

Insonnia

Solo in te, alba, riposa

la mia morte affannosa.

Solo in te trova pace

l’insonnia mia, ch’è simile

ad un rombante fiume

rapinoso, infernale,

dov’io vado ogni notte

dibattendomi invano.

Dinanzi a te, che giungi

sempre così furtiva

da far quasi paura, e origli e spii,

spettro anche tu, il più vago,

alba dal freddo viso,

cessan gli orrori, fuggono i fantasmi.

La morte, mia nera

compagna di veglia,

se ne va, s’allontana

a passi di ladro.

Ond’io emergo e mi libero

dall’onda tenebrosa

e affranto mi riduco

al mio sonno di pietra.

 

Vincenzo Cardarelli

Questo non sonno che vivo

la mia distruttiva notte;

il non dormire mi pesa

la testa mi sembra vagare...

Solitudine, di Bruna

Solitudine

 

Ho pianto molto; ora una pace blanda,

quasi mortale, scende sul mio core.

Parmi di camminare in una landa

vasta, silenzïosa, senza un fiore.

Ma dove, dove, vado? che mai spero

così sola e dolente ne l'intenso

silenzio? Nulla so del gran mistero

che mi circonda, ed altro più non penso.

Il mio pensiero, ch'è dolore, tace;

pietoso tace perchè molto ho pianto:

io vo, come dormendo, in questa pace.

Ed è il mio core un ermo campo santo.

 

 Bruna

(pseudonimo di Clenmentna Maiocchi) 

Solo, di sassi il sentiero,

attraverso le immagini indecise

e si sogni, vividi accorrono;

sono un animale di affetti...

Sensazioni, di Arthur Rimbaud

Sensazioni

Le sere turchine d’estate andrò nei sentieri,
Punzecchiato dal grano, calpestando erba fina:
Sentirò, trasognato, quella frescura ai piedi,
E lascerò che il vento m’inondi il capo nudo.

Non dirò niente, non penserò niente: ma
L’amore infinito mi salirà nell’anima,
E andrò lontano, più lontano, come uno zingaro
Nella Natura – felice come con una donna. 

Arthur Rimbaud

Ricordando quelle estati e le perdute

passioni arginate dal senso del tempo,

spiraglio infinitesimale di vivida gioia,

confronto sgradito a questo presente...

Sensation

Par les soirs bleus d’été, j’irai dans les sentiers,
Picoté par les blés, fouler l’herbe menue :
Rêveur, j’en sentirai la fraîcheur à mes pieds.
Je laisserai le vent baigner ma tête nue.

Je ne parlerai pas, je ne penserai rien :
Mais l’amour infini me montera dans l’âme,
Et j’irai loin, bien loin, comme un bohémien,
Par la Nature, — heureux comme avec une femme.

Arthur Rimbaud

Alte finestre aperte…, di Josefina de La Torre

Alte finestre aperte…

Alte finestre aperte
hanno lasciato ombre di luce
sulla sabbia.
La strada era immobile,
morta del bianco preciso
con dodici ferite invernali.
Tra i rami dei pini
il pensiero girava
le brezze degli ulivi.
Una volta vicino. Lo spazio
vuoto, libero, perso
lungo le braccia.
E quanto è lontano l’attimo,
quattro pareti economiche
immagini a specchio.
Né tu né io. Le finestre
alte, aperte, nude,
suicida nel primo mattino.

 Josefina de La Torre

Insapori attimi di risaputo gelo

nel cuore uno spiraglioe un vento

folata di freddo nell'anima stanca

profumo di nuovo, ricorrente...

Insofferente, di Anonimo

Insofferente

 Insofferente a tutto chiedo

requie, risposte, posizioni;

scaramucce insensate affliggono

il mondo, gli uomini, la pace...

Anonimo

del XIX° Secolo

poesie ritrovate

 

Sonetto d'Inverno, di Ada Negri

Sonetto d'Inverno

Cade la neve a falde larghe e piane
da ore e ore, senza mutamento.
Non una voce, non un fil di vento,
non echi a le casupole montane.

Nei boschi e su le immote alpi lontane
ogni soffio di vita sembra spento:
sotto il bianco lenzuolo è un sognar lento
di piante, d’erbe e di tristezze umane.

Qui, nel camino, ardon le fiamme a spire:
tu mi sorridi: io penso, amico mio,
che dolcezza ha in quest’ora il nostro nido.

Cerco il tuo labbro che non sa mentire,
mi stringo al cor che non conosce oblio,
m’abbandono tremante al petto fido.

Ada Negri

Nell'intensità di abbracci

risaputi immaginari e tesi

rimango basito e capisco

che il tempo mi manca...