Non è mica la morte.., di Charles Bukowski

Non sone certo brutte sensazioni

a creare scompigli a questi silenzi;

rimangono nodi inespressi in gola

e lacrime come gocce di pioggia...

Festa grigia, di Aldo Palazzeschi

Festa grigia

 Iersera la festa dei vivi colori,
vampata di risa e di lazzi iersera!
La festa del grigio è stamane,
del grigio di piombo.

S’è fa a la luce assai tardi,
la strada è ravvolta nel grigio silenzio.
Non s’ode che l’eco di sonno,
di sonno di piombo.

La nebbia leggera purifica l’aria
siccome i vapori d’incenso,
ricopre di grigio lo specchio macchiato
che ancora nell’ombra rifle e
gli sprazzi scarla i di risa,
di risa e di lazzi.

Riposano ai piedi dei le i di sonno profondo
gualciti gli stracci dai vivi colori.
La festa del grigio è stamane.

Rasentan le mura,
coperte di brune mantiglie,
beghine ricurve,
rasentan le mura silenti.

Insiste argentino l’invito alla messa:
la prima.
Con passo fasciato vi corron le piccole figlie.
La strada è ravvolta nel grigio silenzio.

L’invito argentino si tace.
Più nulla.
La messa incomincia.

Più ratte rasentan le mura le brune mantiglie,
più rade si fanno ed il passo ne cessa.

Soltanto la nebbia leggera
tranquilla rimane al suo giorno di festa:
la festa del grigio è stamane.

Aldo Palazzeschi

E forse pioverà anche oggi,

il grigio, le nubi, i silenzi;

come un ascolto dettato

il tempo picchietta i minuti.

Avidamente allargo la mia mano, di Salvatore Quasimodo

Avidamente allargo la mia mano

In povertà di carne, come sono
eccomi, Padre; polvere di strada
che il vento leva appena in suo perdono.

Ma se scarnire non sapevo un tempo
la voce primitiva ancora rozza,
avidamente allargo la mia mano:
dammi dolore cibo cotidiano.

Salvatore Quasimodo

Nel dolore tempriamo l'anima,

così si dice ma fa sempre male;

uniti ai contesto scivoliamo vite

aggrappate a fragili sostegni...

Le anime più forti.., di Khalil Gibran

“Le anime più forti
sono quelle temprate dalla sofferenza.
I caratteri più solidi
sono cosparsi di cicatrici.” 

Khalil Gibran

Non è che non mi piaccia ma

è che vorrei fosse la gioia

a temprare il mio cuore;

a volte quasi ci riesce...

Non disturbare, di Alfonso Brezmes

Non disturbare

Uno vive come può.
La stanza della vita
è solita essere disordinata e sporca,
come al risveglio dopo
una notte agitata.

Uno scrive come può.
E se non bussi prima alla porta
corri il rischio di ritrovarti
davanti al poeta nudo,
in abiti da uomo.

Alfonso Brezmes

Eccoci spogli a volte

di coperture alla moda, 

singoli testimonials del nulla

infinitesimi attimi passati...

A nessuno peggiore di te, Vezio schifoso.., (98) di Publio Valerio Catullo

98

A nessuno peggiore di te, Vezio schifoso, si può dire
quel che si dice a ciarlatani e sciocchi:
se mai ne avessi bisogno, potresti leccar culi
e scarponi con questa tua linguaccia.
E se in un colpo, Vezio, vorrai ammazzarci tutti,
apri la bocca: otterrai in un colpo ciò che tu vuoi.

Publio Valerio Catullo

 Mi viene in mente uno, 

in particolare, si crede dio

ed è una grande sciocco

solo pieno di armi e di sé...

Mattinale, di Anonimo

Mattinale

Le ultime ombre del buio

un abbraccio nel silenzio;

quel piccolo gesto di amore,

l'acqua in bottiglia, il caffè,

l'attesa del giorno in arrivo.

Mattinale consueto, finestra

di un bus che passa veloce...

 

Anonimo

del XX° Secolo

poesie ritrovate

Canzone, di Cesare Pavese

Canzone

Le nuvole sono legate alla terra ed al vento.
Fin che ci saran nuvole sopra Torino
sarà bella la vita. Sollevo la testa
e un gran gioco si svolge lassú sotto il sole.
Masse bianche durissime e il vento vi circola
tutto azzurro – talvolta le disfa
e ne fa grandi veli impregnati di luce.
Sopra i tetti, a migliaia le nuvole bianche
copron tutto, la folla, le pietre e il frastuono.
Molte volte levandomi ho visto le nuvole
trasparire nell’acqua limpida di un catino.
Anche gli alberi uniscono il cielo alla terra.
Le città sterminate somiglian foreste
dove il cielo compare su su, tra le vie.
Come gli alberi vivi sul Po, nei torrenti
cosí vivono i mucchi di case nel sole.
Anche gli alberi soffrono e muoiono sotto le nubi
l’uomo sanguina e muore, – ma canta la gioia
tra la terra ed il cielo, la gran meraviglia
di città e di foreste. Avrò tempo domani
a rinchiudermi e stringere i denti. Ora tutta la vita
son le nubi le piante e le vie, perdute nel cielo.
[12-20 dicembre 1931]

Cesare Pavese

Nubi, tante nella mia vita

 in un cielo colmo di volti;

piango lacrime di gioia

che spesso è invece dolore...

Montparnasse, di Ernest Hemingway

Montparnasse

Non ci sono mai suicidi nel quartiere tra la gente che si conosce
Suicidi riusciti.
Un ragazzo cinese s’ammazza ed è morto.
(continuano a mettergli la posta nel casellario al Dome)
Un ragazzo norvegese s’ammazza ed è morto.
(nessuno sa dov’è andato l’altro norvegese)
Una modella, la trovano morta,
sola nel suo letto e morta assai.
(e non parliamo dei fastidi che tu o questo ha dato alla concierge)
Olio d’oliva, bianco d’uovo, senapismi, schiuma di sapone
e sonde gastriche salvano la gente che si conosce.
La gente che si conosce la si trova ogni pomeriggio al caffè.
Parigi, 1922

Ernest Hemingway
Three Stories & Ten Poems (1923

Nella quotidianità notizie

di addii, di soste, di vita

che sfugge in un disperato gesto

di drammi consumati nel buio...

Un giorno anche la guerra.., di Jim Morrison

“Un giorno anche la guerra
s'inchinerà al suono di una chitarra.”  

Jim Morrison

I suoni del mondo racchiusi

in accordi maggiori, melodie

che scalziono scoppi e boati,

sonorità palesi e armonie...