Ancora Francia, di Gujil

Ancora Francia

Sarà Francia, ancora, oggi,

le diritte linee dei boulevard

confuse, come la mia mente;

a ritroso, nel tempo, nel cuore...

 

Gujil

Padre mio!, di Anonimo

Padre mio!

 

Ancora risuona nei sensi

quella così triste domanda

a cui non risposi, pietoso

così prossimo, vicino la fine 

che il mio pianto non seppe

altro che scorrere incredulo.

Padre mio! che ancora

mi stringi le vene del dire

che sempre premi sul cuore

del vivere giorni riposti

in angoli angusti intrisi

di sospiri e umide preci.

 

Intravedo il tuo incedere

lento, deciso, di sofferenti

membra provate dal tempo

eppure mai fosti lamento

ai figli che amasti silente

quasi in disparte, di lato.

 

Ora solo posso piangerti

ricordando com'eri e sorrisi

appena accennati, e carezze,

stupide cose che mancano

ridotti e luminosi frammenti

mischiati al potente dolore.

 

Anonimo

del XX° secolo

poesie ritrovate

“C'è molta gente che crede..." di Sigmund Freud

“C'è molta gente che crede ai sogni profetici
perché a volte il futuro si realizza
come il desiderio lo ha costruito nel sogno.
In questo non c'è nulla di strano
tanto più che la credulità del sognatore
trascura volentieri le considerevoli differenze
che esistono tra il sogno e la sua realizzazione.”

Sigmund Freud

Michelangelo Merisi

detto "Il Caravaggio"

"Incredulità di San Tommaso"

L'incredulità mi spinge a impormi

assurde domande e risposte multiple;

questa fase di vita ripone desideri

che sanno di vento, di mare, di terra...

Lentamente muore chi.., di Pablo Neruda

Lentamente muore chi non capovolge il tavolo,
chi è infelice sul lavoro,
chi non rischia la certezza per l’incertezza
per inseguire un sogno,
chi non si permette almeno una volta nella vita
di fuggire ai consigli sensati.

Pablo Neruda

In un contesto interpretabile

si cercano soluzioni certe, sicure;

non resta che l'incertezza a dirimere

questioni sospese, rimaste irrisolte...

Protocollo cittadino #181 (Tentativo), di Gujil

Tentativo

Vincendo il fastidio ora provo

ad articolare i pensieri e le ali;

in un volo pindarico cerco ristoro

a membra che dolenti rispondono...

 

Gujil

 

Robert Graves, di Ernest Hemingway

Robert Graves

Ghiandole per il finanziere,
Per il soldato, bandiere,
Per i poeti inglesi da bere,
Birra forte per me.
Parigi, circa 192 

Ernest Hemingway

Una birra gelata quando occorre

in viaggio, distrazione ancestrale;

i ricordi mi punteggiano l'anima,

qualcuno ancora punge e fa male...

Crepuscolo autunnale, di Guido Menasci

Crepuscolo autunnale

Di sanguigni riflessi il sol colora
le nuvole con l’ultime faville
e sovra il buio mar guizzano ancora
d’onda in onda fuggevoli scintille.

S’addensa il color grigio ad ora ad ora
su le colline a torno e su le ville:
ridean di luce sino da l’Aurora
e nell’oscurità muoion tranquille.

Da quale novo incanto, ora, da quale
vision mossa dà la fantasia
una tristezza indefinita a ‘l core?

Nel silente crepuscolo autunnale
sorge — squallido fior — la Poesia
di tutto ciò che sotto il ciel si muore.

Guido Menasci

Ivan Fedorovich

"Crepuscolo d'autunno"

Questa vita in discesa, precipizio

verso un'infinita fine, che intravedo

ora che il tempo ricorda gli insulti

e il mio corpo palesa l'usura...

"in autunno tutto..," di Søren Kierkegaard

“In autunno tutto ci ricorda il crepuscolo
- e tuttavia, mi sembra la stagione più bella;
volesse il cielo allora,
quando io vivrò il mio crepuscolo,
che ci fosse qualcuno che mi ami
come io ho amato l'autunno.” 

Søren Kierkegaard

Vincent Van Gogh

"Autunno, paesaggio al crepuscolo"

Autunno ed il silenzio è diverso

più intenso, più vicino e reale;

singhiozzano i tristi volti del dolore

io rimango in disparte a guardare...

Autunno malato, di Guillaume Apollinaire

Autunno malato

Autunno malato e adorato
morirai quando l’uragano soffierà sui roseti
quando avrà nevicato
sui frutteti.

Povero autunno
muori in biancore e ricchezza
di neve e di frutti maturi.
In fondo al cielo
planano sparvieri
sulle nixi graziose dai capelli verdi e nane
che non hanno mai amato.

Sui confini lontani
i cervi hanno bramito.

E quanto amo stagione quanto amo i tuoi suoni
i frutti che cadono e che nessuno raccoglie
il vento e la foresta che piangono
tutte le loro lacrime d’autunno foglia a foglia
le foglie
pestate
un treno
che passa
la vita
che va.

Guillaume Apollinaire

Nel momento di passaggio si scorge

la nera figura che paziente ci attende;

qualcuno la vuole fuggire, i più,

c'è un tempo per tutte le cose...

Riposo dell'erba, di Salvatore Quasimodo

Riposo dell'erba

Deriva di luce; labili vortici,
aeree zone di soli,
risalgono abissi: apro la zolla
ch'è mia e m'adagio. E dormo:
da secoli l'erba riposa
il suo cuore con me.

Mi desta la morte
più uno,
più solo,
battere fondo del vento:
di notte.

Salvatore Quasimodo

Arriverà il momento di passo

che non si potrà arretrare;

i volti dei tanti vedranno sorrisi

e braccia che tese saranno...