Non me ne importa niente..,(93), di Publio Valerio Catullo

93

Non me ne importa niente di piacerti, Cesare,
né di sapere se sei bianco o nero.

Publio Valerio Catullo

Oggi è troppo razzismo,

diffuso, strisciante, inutile;

abbiamo paura dell'altro

e spesso noi siamo l'altro...

Non mi piacciono i fine settimana.., di Charles Bukowski

Non mi piacciono i fine settimana. 

Tutti erano fuori per le strade. 

Tutti a giocare a ping pong o a falciare l'erba o a lustrare le macchine o in giro per i supermercati per i parchi e per le spiagge. 

Gente dappertutto. 

Il lunedì era il mio giorno preferito. 

Tutti tornavano al lavoro e non mi toccava vederli.

 

Charles Bukowski

Hollywood, Hollywood!, 1990 

Non è mai stato giorno

diverso da altri, forse

intenso come il vivere

che non sa differenze...

Lettera mai spedita di Frida Kahlo al marito Diego Rivera

…La mia notte sa che mi piacerebbe guardarti, seguire con le mani ogni curva del tuo corpo, riconoscere il tuo viso e accarezzarlo.
La mia notte mi soffoca per la tua mancanza.
La mia notte palpita d’amore, quello che cerco di arginare ma che palpita nella penombra, in ogni mia fibra.
La mia notte vorrebbe chiamarti ma non ha voce.
Eppure vorrebbe chiamarti e trovarti e stringersi a te per un attimo e dimenticare questo tempo che massacra.
Il mio corpo non può comprendere. Ha bisogno di te quan
to me, può darsi che in fondo, io e il mio corpo, formiamo un tutt’uno. Il mio corpo ha bisogno di te, spesso mi hai quasi guarita.
La mia notte si scava fino a non sentire più la carne e il sentimento diventa più forte, più acuto, privo della sostanza materiale.
La mia notte mi brucia d’amore...

Frida Kahlo

Mai, e poi, mai, scritto poi letto

ricordo la lingua, i fiocchi di neve

quei superflui inviti spesso recisi

da forbici che tagliano tutto...

Un sabato, di Anonimo

Un sabato

 Un sabato di Febbraio, silenzio

appena albeggia, silenzio,

tra un pò la città si sveglia

ma ora io penso, in silenzio...

 

Anonimo

del XIX° Secolo

poesie ritrovate

 

Cabina Telefonica Numero 301, di Pero Pietri

Cabina Telefonica
Numero 301

quando ero molto giovane
ero solito avere tante
ragazze immaginarie
ora che sono un adulto
mi mancano parecchio 

Pedro Pietri

Un vecchio libertino ondeggia

barcollante bicchiere di nulla;

rimangono incise nel buio

alcune luci di stelle passate...

La tosse, di Loredana Savelli

La tosse

mi rassegno al non-senso del respiro
e non chiedo
-piuttosto credo-
in chi mi ha venduto
lo sciroppo del domani:
certo più dell’oggi.

Loredana Savelli

Colpo di tosse e silenzi,

ondeggio tra alti e bassi

ago impazzito di bilancia

starata, ruggine erode...

Galaverna, di Alfredo Poli

Galaverna

Stupita sta la terra nel candore.
Di vetro l’aria, indaco il cielo.
Alberi e prati hanno sfoggiato
vesti di diamanti e crinoline.

Difficile credere sia il gelo
custode generoso della vita.
Difficile credere al ritorno
di una variopinta primavera.

Forse il segreto è stare immobili,
confinare il vivere nel ghiaccio
e difendere quel poco che noi siamo:
grumi gelati pronti a sciogliersi
nell’intimo calore di un abbraccio.

Alfredo Poli

Annegare fiumi di parole e risa

mescolate al ricordo, gli anni

sembrano una coperta smunta,

 immagini come contigui sospiri...

Insonnia, di Vincenzo Cardarelli

Insonnia

Solo in te, alba, riposa

la mia morte affannosa.

Solo in te trova pace

l’insonnia mia, ch’è simile

ad un rombante fiume

rapinoso, infernale,

dov’io vado ogni notte

dibattendomi invano.

Dinanzi a te, che giungi

sempre così furtiva

da far quasi paura, e origli e spii,

spettro anche tu, il più vago,

alba dal freddo viso,

cessan gli orrori, fuggono i fantasmi.

La morte, mia nera

compagna di veglia,

se ne va, s’allontana

a passi di ladro.

Ond’io emergo e mi libero

dall’onda tenebrosa

e affranto mi riduco

al mio sonno di pietra.

 

Vincenzo Cardarelli

Questo non sonno che vivo

la mia distruttiva notte;

il non dormire mi pesa

la testa mi sembra vagare...

Solitudine, di Bruna

Solitudine

 

Ho pianto molto; ora una pace blanda,

quasi mortale, scende sul mio core.

Parmi di camminare in una landa

vasta, silenzïosa, senza un fiore.

Ma dove, dove, vado? che mai spero

così sola e dolente ne l'intenso

silenzio? Nulla so del gran mistero

che mi circonda, ed altro più non penso.

Il mio pensiero, ch'è dolore, tace;

pietoso tace perchè molto ho pianto:

io vo, come dormendo, in questa pace.

Ed è il mio core un ermo campo santo.

 

 Bruna

(pseudonimo di Clenmentna Maiocchi) 

Solo, di sassi il sentiero,

attraverso le immagini indecise

e si sogni, vividi accorrono;

sono un animale di affetti...

Sensazioni, di Arthur Rimbaud

Sensazioni

Le sere turchine d’estate andrò nei sentieri,
Punzecchiato dal grano, calpestando erba fina:
Sentirò, trasognato, quella frescura ai piedi,
E lascerò che il vento m’inondi il capo nudo.

Non dirò niente, non penserò niente: ma
L’amore infinito mi salirà nell’anima,
E andrò lontano, più lontano, come uno zingaro
Nella Natura – felice come con una donna. 

Arthur Rimbaud

Ricordando quelle estati e le perdute

passioni arginate dal senso del tempo,

spiraglio infinitesimale di vivida gioia,

confronto sgradito a questo presente...

Sensation

Par les soirs bleus d’été, j’irai dans les sentiers,
Picoté par les blés, fouler l’herbe menue :
Rêveur, j’en sentirai la fraîcheur à mes pieds.
Je laisserai le vent baigner ma tête nue.

Je ne parlerai pas, je ne penserai rien :
Mais l’amour infini me montera dans l’âme,
Et j’irai loin, bien loin, comme un bohémien,
Par la Nature, — heureux comme avec une femme.

Arthur Rimbaud