Sofia e il vento d'Autunno. A.A.V.V.

Sofia stringeva il cappotto contro il petto mentre attraversava i viali alberati del parco. Era metà novembre, e l'aria di Monza portava già quel profumo pungente di terra umida, castagne e foglie bagnate. Il vento d'autunno non era una brezza gentile quel pomeriggio; soffiava a raffiche improvvise, sollevando mulinelli di foglie color ruggine e oro che le danzavano intorno alle caviglie. Sofia si fermò un attimo vicino a una vecchia quercia, chiudendo gli occhi per ascoltare il fruscio dei rami spogli. C'era qualcosa di liberatorio in quel vento freddo: sembrava spazzare via non solo le ultime tracce dell'estate, ma anche tutti i pensieri pesanti che si portava dietro da settimane. Una raffica più forte le scompigliò i capelli e le fece volare via la sciarpa di lana. Sofia rise, correndo a rincorrerla lungo il sentiero finché non la recuperò impigliata in un cespuglio di bacche rosse. Se la riavvolse attorno al collo, tirando un lungo respiro. Il freddo le pizzicava le guance, ma si sentiva finalmente leggera, pronta per qualunque cosa l'inverno avesse in serbo....

 Tornare alle favole degli umani,

quelpiuzzico diattesa, dimistero;

siamo tutti storie da scrivere,

è importante chi poi le legge...

Uscire dalla folla che si torce.., di Cesare Pavese

Uscire dalla folla che si torce
sotto le luci rosse
dentro il pazzo incrociarsi dei frastuoni
e camminare lungo i viali immensi
del silenzio notturno.
E ora nei lunghi viali silenziosi
gli uomini che passavano,
sotto il frastuono pazzo
erano tante fitte date all’anima
barcollante a cadere
sotto i piedi di tutti.
[gennaio 1929] 

Cesare Pavese

"L'ultima lampada"

Rose Maynard Barton

La solitudine della città,

riposta in angoli di buio;

lampioni imperterriti sprazzano

attimi di luce alla notte...

Pioggia d’autunno, di Adriano Caramellino

Pioggia d’autunno

Mentre l’acqua giù dal cielo
picchiettando vien bel bello
con stivali e con ombrello
me ne vado a passeggiar.
Tic tic tic giù l’acqua cade
tac tac tac, che gocciolone!
Ma qui sotto l’ombrellone
non mi bagno a passeggiar.
Scendi pur, pioggia d’autunno,
non ti temo, ben lo vedi,
tanta gioia invece, credi,
provo andando a passeggiar.

Adriano Caramellino

Un freddo carico di greve umidità,

pensieri fatti col bavero rialzato;

l'autunno sferza sentimenti latenti,

irrora boschi slavando colori pastello...

L'ansia non bussa prima di entrare, di Brittin Oakman

L'ansia non bussa prima di entrare

Ho mentito e ho detto che avevo da fare.
Avevo da fare,
ma non nel modo che s’intende di solito.

Ero impegnato a fare respiri profondi.
Ero impegnato a mettere a tacere pensieri irrazionali.
Ero impegnato a calmare un cuore che batteva all’impazzata.
Ero impegnato a dire a me stesso che va tutto bene.

A volte, questo è il mio essere impegnato-
e non chiederò scusa per questo.

Brittin Oakman

Già non bussa mai quest'ansia greve

innata dentro di noi scintilla con paure

con i tanti infiniti distorti e scuri;

aspettiamo sempre quello spigolo di luce...

Aspettare è doloroso.., di Paulo Coelho

“Aspettare è doloroso.
Dimenticare è doloroso.
Ma non sapere quale decisione prendere
è la peggiore delle sofferenze.”

Paulo Coelho

Iryna Bondar

"Attesa infinita"

Attese che turbano cuori,

attimi sospesi, come piume,

mesi d'autunno, nell'anima sole

che non più scalda, che geme...

La castagna , di Gianni Rodari

La castagna 

C’è un frutto rotondetto,
di farina ne ha un sacchetto:
se lo mangi non si lagna,
questo frutto è la castagna.
La castagna in acqua cotta
prende il nome di ballotta.
Arrostita e profumata
prende il nome di bruciata.
Se la macino è farina:
dolce, fina, leggerina:
se la impasto che ne faccio?
Un fragrante castagnaccio.

Gianni Rodari

Odori di bosco e di umidi passi

il mio procedere lento, misurato;

castagne, ricci socchiusi e colori,

respiro un'aria frizzante, vivo...

La caduta delle foglie, di Grazia Deledda

La caduta delle foglie

Cade una foglia che par tinta di sole, che nel cadere ha la iridescenza d'una farfalla: ma appena giunta a terra si confonde con l'ombra già morta.

E' bastato un fruscio per scuotere tutto l'albero che comincia a lamentarsi.

 D'albero in albero il lamento si estende; tutto il frutteto è agitato e sembra non vi sia il vento a scuoterlo, ma una forza interna, un'angoscia mista a rivolta.
Giù tutte le foglie!

E' inutile tenerle quando non son più parte viva del ramo: e con le foglie cade anche qualche frutto; la pigna si spacca ed i pignoli si staccano e cadono.  

Grazia Deledda

Sono colori e toni come il cuore

sa, e divide mente ed occhi

nel cielo bigio come umori

perduti e canti di uccelli...

Parola, di Salvatore Quasimodo

Parola

Tu ridi che per sillabe mi scarno
e curvo cieli e colli, azzurra siepe
a me d’intorno, e stormir d’olmi
e voci d’acque trepide;
che giovinezza inganno
con nuvole e colori
che la luce sprofonda.
Ti so. In te tutta smarrita
alza bellezza i seni,
s’incava ai lombi e un soave moto
s’allarga per il pube timoroso,
e ridiscende in armonia di forme
ai piedi belli con dieci conchiglie.
Ma se ti prendo, ecco:
parola tu pure mi sei e tristezza.

Salvatore Quasimodo

Con la parola noi arriviamo

dove il cielo è ancora più alto

sprofondiamo abissi indicibili,

ricordiamo pensieri lontani...

L'orgoglio punito, di Charles Baudelaire

L'orgoglio punito

Nella felice età in cui la Teologia
era fiorente, forte per linfa ed energia,
si racconta che un giorno un illustre dottore
dopo aver incrinato i più scettici cuori
e smosso dal profondo i più tetri pensieri,
dopo essersi sospinto nei celesti sentieri
aprendovi passaggi intricati ed oscuri,
transitabili solo dagli Spiriti puri,
come chi per l’azzardo è afferrato dal panico,
gridò, caduto in preda di un orgoglio satanico:
“Piccolo mio Gesù, t’ho levato assai in alto!
Se al punto tuo più debole avessi mosso assalto,
la tua vergogna pari sarebbe alla tua gloria
e saresti soltanto un feto derisorio”.

Ecco che in lui di colpo disparve la ragione,
di lutto si velò quell’abbagliante sole,
e dilagò un grande caos in quella mente
ch’era un tempio sfarzoso, ordinato, opulento,
nei cui spazi regnava il lusso e lo splendore.
Il silenzio e la notte invasero il suo cuore,
come in una cantina ch’è fatta inaccessibile.
A una bestia randagia allora parve simile,
privo di percezioni, per i campi disperso,
brutto, inutile, sporco, oggetto vecchio e perso,
non sapeva distinguere l’estate dall’inverno,
per i ragazzi segno di risate e di scherno.

Charles Baudelaire

In fondo è proprio vero,

noi siamo il nostro orgoglio;

prevale il giudizio all'analisi,

siamo guardoni del mondo...

Pensare è molto difficile, di Carl Gustav Jung

“Pensare è molto difficile.
Per questo la maggior parte della gente giudica.
La riflessione richiede tempo,
perciò chi riflette già per questo non ha modo
di esprimere continuamente giudizi.”  

Carl Gustav Jung

Nel giudizio rimane sospeso

come ci si sente a giudicare;

non bisogna mai vivere vite

che non siano la tua...