Dopo nove inverni e nove estati.. (95), di Publio Valerio Catullo

95

Dopo nove inverni e nove estati di lavoro
finalmente la Zmyrna del mio Cinna è pubblicata,
mentre Ortensio mezzo milione di versi scrive
all'anno...
La Zmyrna arriverà sino alle acque profonde
del Sàtraco e ancora in secoli lontani sarà letta.
Gli Annali di Volusio invece moriranno a Padova
o forniranno cartaccia per avvolgere gli sgombri.
Mi rimanga dunque in cuore il suo piccolo gioiello
e i profani si godano pure l'enfasi di Antímaco.

Publio Valerio Catullo

 

Momento intermedio, rifletto

su condizioni maturate;

la vie delle cose perdute

imperscrutabili i futuri...

Al pari di un profilo conosciuto.., di Sandro Penna

Al pari di un profilo conosciuto,
O meglio sconosciuto, senza pari
Fra gli altri animali, unica terra
La tua forma casuale quanto amai. 

Sandro Penna

Ermeticamente conciso riesco

 

a iterare un contesto, attimo

concluso, liberatorio, unico

che riporta il concetto chiaro...

Timore, di Anonimo

Timore

Timore, ansia, paura

tutto può accadere, importa

una corretta gestione del tempo.

Infiammo il concetto,

riprendo la corsa ancora

timidamente, in silenzio...

 

Anonimo

del XX° Secolo

poesie ritrovate

Ci sono notti che non accadono mai.., di Alda Merini

Ci sono notti
che non accadono mai
e tu le cerchi
muovendo le labbra.
Poi t’immagini seduto
al posto degli dèi.
E non sai dire
dove stia il sacrilegio:
se nel ripudio
dell’età adulta
che nulla perdona
o nella brama
d’essere immortale
per vivere infinite
attese di notti
che non accadono mai.

Alda Merini

Sono veramente notti e giorni

che vorremmo sempre in arrivo

eppure, ci piace l'attesa, ecco

percorso che porta al nulla...

Incertezza, di Tudor Arghezi

Incertezza

Pende alla mia finestra
l’erba azzurra del cielo.
Come lungo mille fili
scendono infinite stelle.
L’anima è una spugna
che assorbe le lacrime – lenti
delle stelle – ad una ad una,
bianche lucenti e tremanti.
La lanugine della mia tristezza
si avvolge di notte alla tristezza,
le ciglia di Dio
cadono nel mio calamaio.
Apro il libro: il libro si lamenta.
Cerco il tempo: non c’è tempo.
Vorrei cantare: non canto, esisto,
sembra che io sia e non esisto più.
Il mio pensiero, di chi è pensiero?
In quale racconto o idea
mi viene alla mente che, forse,
ho fatto parte di tutto?
Scrivo qui, curvo, senza memoria
ascoltando la voce strana
dello stagno e del frutteto
e firmo:

Tudor Arghezi

Nostalgia, di cose, persone

il vento del sentire percuote

l'anima, assetata, inquieta;

rimane il respiro del tempo...

Log, Ambleteuse, di Mario Benedetti

Log, Ambleteuse

Un bianco dove non si mette niente,
di notte
si vede una pagina di Nerval,
il sangue di Esenin, una baita, la strada nuda di una frontiera,
un bungalow sulla costa.

Non è mai tornare se diventa che mi vedi leggero.
La mano attraverso le case è dirti «guarda»
e già ti sporgi sul mare.
E la primavera gira gli occhi nella primavera
se ti dico «guarda quante eriche».

Difendimi, difendi questa notte bianca,
il giorno ripetuto nel pensiero.
Log, Ambleteuse,
colpi dei piedi sulla strada, facce piene di vento scuro,
i nostri visi nelle mani,
il vento negli occhi chiusi per pensarlo.

E un albero di fiori
sale sullo slargo con la marea
perché la mano è così, amore,
lei va alta fra i tuoi capelli. 

Mario Benedetti

Pelago, come confine infinito

delle cose, del sentire profondo;

spiagge desolate di vento e freddo

come il mare in inverno, solo...

Come attimi sospesi, di Anonimo

"Attimi sospesi"

Ciro Palumbo

Come attimi sospesi

Stringere in mano il destino

come un durevole istante

mentre il cuore sobbalza

sospesi spesso indicibili.

 

Sussurrare parole di seta

come stimolo, aiuto, attesa

che avvenga quell'attimo dolce

dove tutto sospira ed appaga.

 

A seguire discorsi, risa, riposo,

e di nuovo risale tensione,

si gonfia di  umori il momento

esplode , contrae, liquefa...

Anonimo

del XX° Secolo

poesie ritrovate

A spiaggia non ci sono colori.., di Elio Pagliarini

A spiaggia non ci sono colori
la luce quando è intensa uguaglia
la sua assenza
perciò ogni presenza è smemorata e senza trauma
acquisita solitudine
Le parole hanno la sorte dei colori
disteso
sulla sabbia parla un altro
sulla sabbia supino con le mani
dietro la testa le parole vanno in alto
chi le insegue più
bocconi con le mani sotto il mento
le parole scendono rare
chi le collega più
sembra meglio ascoltare
in due
il tuo corpo e tu
ma il suono senza intervento è magma è mare
non ha senso ascoltare
Il mare è discreto il sole
non fa rumore
il mondo orizzontale è senza qualità
La sostanza
è sostanza indifferente
precede
la qualità disuguaglianza.

Elio Pagliarani

Nel mio mare che attende

la spiaggia riporta sul senso

che la battigia adombra;

si sentono ancora le onde...

Tocca, di Anonimo

Tocca

Tocca la tua anima triste

con le dita del cuore sotto

l'umido anfratto silente

 atteso con trepida ansia.

 

Tocca il cielo col tuo teso dito

a raggiungere gioie nascoste

poi toccami il teso riscontro

di quando rimanda il pensiero.

 

Tocchiamo le corde del riso

una volta che stanchi del fatto

ripassiamo una vita vissuta

come fosse solo un romanzo...

 

Anonimo

del XX° Secolo

poesie ritrovate

 

Sonetti ad Orfeo, XI, di Rainer Maria Rilke

Sonetti ad Orfeo, XI

Guarda il cielo. Non c’è tra le costellazioni
“il Cavaliere”? Perché questo vanto terreno
è stranamente radicato in noi. E un altro ancora
che lo spinga, lo freni e ne sia tratto.

Non è così, cacciata e poi domata
questa tempra dell’essere, asciutta e forte?
Cammino e svolta. Ma una stretta dice:
nuova distesa. E i due si fanno uno.

Ma lo sono davvero? O non intendono soltanto
il cammino che insieme stanno percorrendo?
Già così tanto la mensa li separa e la pastura.

Anche il legame strale è fuorviante,
ma si creda per poco alla figura,
è un piacere per noi. È sufficiente.

Rainer Maria Rilke

Ci faremo uno in fondo

all'attesa che brucia i corpi,

si incendia l'orizzonte ancora

sono un uomo, come tale...