Protocollo marino #101 (Scossa), di Gujil

Scossa

Notturno silenzio, un fremito,

quasi un sussulto: è la terra

che scuote il suo corpo

qui ilsoleoggi splende...

Protocollo marino #100 (Ogni tanto a Ferragosto), di Gujil

Ogni tanto un arrivo,mare

affranto, bollente, irriconoscibile:

rimango stremato ed incredulo,

ilsole, i suoni, la gente...

Parto ,di Anonimo

Parto

Ancora una volta parto

di quei viaggi usuali,

ripetuti spesso l'estate

marine ormai da tanto.

 

Oggi parto e riporto

cose risapute e usate

come i visi, gli amici

le battige percorse.

 

Parto verso un porto

che bene conosco acqua

salmastra e unta a motori

che solcano onde,orizzonti.

 

Anonimo

del XX° Secolo

poesie ritrovate

Eclissi di sole. di Archiloco

Eclissi di sole

Non v’è nulla d’impossibile, da negar con giuramento,
da stupire, poi che adesso Giove, re del firmamento,
buia notte a mezzo il giorno fe’, spegnendo il sol che in cielo
lampeggiava. In seno agli uomini luttuoso corse un gelo.
D’ora in poi, tutto è credibile, d’ora in poi merita fede
qual sia cosa; né piú alcuno meravigli, anche se vede
che s’insedino le fiere nel soggiorno dei delfini,
giú nel pelago, ed a quelle gli echeggianti antri marini,
ed a questi predilette — sian l’eccelse alpestri vette. 

Archiloco

Attimi di gelidi brividi a rivivere

ancestrali paure, pensieri di buio

scompare, col sole, la luce insieme,

quel turbinio di sospeso che resta..

Il momento più bello della giornata, di Raymond Carver

Il momento più bello della giornata

Fresche sere d’estate.
Le finestre aperte.
Le luci accese.
La fruttiera colma.
E il tuo capo sulla mia spalla.
Questi sono i momenti più felici della giornata.

Insieme alle prime ore del mattino,
naturalmente. E quegli attimi
subito prima di pranzo.
E il pomeriggio e
le prime ore della sera.
Ma davvero adoro

queste serate estive.
Ancor più, mi sa,
di quegli altri momenti.
Il lavoro quotidiano finito.
E nessuno più che ci disturbi, adesso.
Né mai.

Raymond Carver

Quando aspettavo l'Estate

ricolmo di pensieri lunghi e luci 

del giorno, sole, brezze marine;

infiniti miraggi, le ore e la vita...

Tiepide sere estive, di Herman Hesse

Tiepide sere estive

Adesso i tigli sono rifioriti davvero e la sera, quando
comincia a far buio ed è finito il faticoso lavoro,
giungono le donne e le fanciulle, salgono in cima alle scale
appoggiate ai rami e riempiono un cestino di fiori di tiglio.

Dai vecchi alberi, attraverso le tiepide sere estive,
giunge sempre un profumo dolce come il miele…

I bambini cantano giù sulla spiaggia e giocano con le
girandole di carta rossa e gialla… Nella polvere rosso-
– dorata della strada, api e bombi ronzano in cerchi
diffondendo una dorata risonanza.

Herman Hesse

Ora proprio tiepide non sono.

brucia di febbre la terra;

osservo triste ed affranto,

scuoto spesso il capo...

Profumo esotico, di Charles Baudelaire

Profumo esotico

Quando, gli occhi chiusi, una calda sera autunnale
io respiro il profumo del tuo bel seno ardente,
dinanzi vedo aprirsi rive chiare splendenti
imbiancate dai raggi d’un sole sempre eguale:

ecco un’isola pigra, la natura alimenta
alberi singolari con frutti saporosi,
uomini con i corpi asciutti e vigorosi,
donne che hanno negli occhi un ardire che incanta.

Guidato dal tuo odore verso dolci riviere,
vedo apparire un porto di brigantini e velieri
ancora affaticati per i colpi delle onde:

dei tamarindi verdi il profumo svapora,
penetra nel mio corpo e presto si confonde
col canto dei marinai che sale dalla prora.

Charles Baudelaire

Palme somme invitano a soli

così luminosi, deserti e carovane,

come quelle della mia anima

che sempre cercano un Sud...

Gucciniana 3, di Gujil

Senza altre parole completo

questa tre giorni gucciniana;

per me un amico nel cuore

che non mi ha mai tradito...

...e in questi simboli insondabili..., di Gujil

...e in questi simboli insondabili,

queste immagini di treni e fumo

le foglie... i luoghi... vedi cara...

rimangono colori dai toni tenui...

Riflesso gucciniano, di Gujil

Nell'infinita tristezza la convinzione

che, stremato, tu abbia voluto

portare il tuo dire lontano

nel treno a vapore al finestrino...

I nostri cari che vanno, come oggi

anni fa nel sorriso di quel"a domani"

che mai non fu nella notte agitata

la carezza che ancora ho sul viso...

 

Caldo, di Bruno Tognolini

Caldo

Il sole da sopra si sporge di sotto.
Il mondo si toglie il cappotto.
L'estate rovescia colore arancione.
Il mondo si toglie il maglione.
Il caldo stordisce la pietra e la serpe.
Il mondo si toglie le scarpe.
E cammina scalza nel corpo che suda.
La vita che è nuda.

Bruno Tognolini

Filastrocca impertinente eppure

fa seriamente caldo, il mondo

ha la febbre e dirlo non basta;

e noi siamo stupidi e ciechi...

Acqua chiusa.., di Dino Buzzati

da Acqua chiusa 

Dio pazientissimo giorno e notte ci insegue;
dove meno si pensa ci attende all’agguato,
non ha bisogno di croce o di altari:
anche nei vestiboli di marmo sterilizzato
che non si possono nominare
egli viene a tentarci proponendoci
la salvezza dell’anima.
(In quel preciso momento, 1950)

Dino Buzzati 

Negli scritti troviamo conforto

anche in Dio, perduto, sconfitto

lacrimante, grondante di dolori umani

perplesso e risentito da tempo...

 

 

D'agosto, di Giuseppe Ungaretti

D'agosto

Avido lutto ronzante nei vivi,
Monotono altomare,
Ma senza solitudine,
Repressi squilli da prostrate messi,
Estate,
Sino ad orbite ombrate spolpi selci,
Risvegli ceneri nei colossei...
Quale Erebo t’urlò? 

Giuseppe Ungaretti

Ermetiche frasi scompongono

l'incedere di assurda canicola;

 caldi, lenti, fiumi più non danno

ristoro alle membra, solo paura...

Riflesso, di Anonimo

Vorrei tanto fosse ritorno,

ascoltare la mia musica, oggi,

così distante, diafana e tenue

come una melodia lontana...

In lei tìtubo al mare che mi offende.., di Eugenio Montale

In lei tìtubo al mare che mi offende,
manca ancora il silenzio nella mia vita.
Guardo la terra che scintilla,
l'aria è tanto serena che s'oscura.
E questa che in me cresce
è forse la rancura
che ogni figliuolo, mare, ha per il padre.

Eugenio Montale

Nella mia vita ora il silenzio

appare costante erosione

del tempo che implica meta

che mai vorrei raggiungere...

Non è un peccato?, di George Harrison

Non è un peccato soccombere?

lasciare andare la vita così

come fosse tutto ineluttabile;

cercherò di seguire il concetto...

 

Non è un peccato?
Allora, non è una vergogna?
Come ci spezziamo l’un l’altro i cuori
e ci facciamo del male?
Come ci prendiamo l’amore degli altri
senza pensarci troppo
e poi ci dimentichiamo di restituirlo
Non è un peccato?

Per alcune cose ci vuole tempo ma non so spiegarmi
Perché così tanta gente
non riesca a capire che siamo tutti uguali
e per via di tutte quelle lacrime
I loro occhi non possono più sperare di vedere
la bellezza che li circonda
Non è un peccato?

Non è un peccato?
Non è una vergogna
Come ci spezziamo l’un l’altro i cuori
e ci facciamo del male?
Come ci prendiamo l’amore degli altri
senza pensarci troppo
e poi ci dimentichiamo di restituirlo
Non è un peccato?

e poi ci dimentichiamo di restituirlo
Non è un peccato?
e poi ci dimentichiamo di restituirlo
Allora, non è un peccato?

Che peccato
Che peccato, peccato, peccato
Che peccato
Che peccato, peccato, peccato

George Harrison

Canicola, di Jorge Gaitàn Duràn

Canicola

Il sole brucia tutta
la vita. Non muove il vento
un albero. Fuori dal tempo
splende il giorno.
La canicola assorbe
le ore, i colori,
il silenzio.

All’improvviso si sente una goccia
di pioggia, e un’altra,
e un’altra ancora, nella sera.
È musica.

Jorge Gaitàn Duràn

In attesa di pioggia, secco

come mai la terra brucia

di febbre causata dall'uomo;

noi siamo causa ed effetto...

Se vuoi, rendimi quei diecimila sesterzi, Silone.., (103) di Publio Valerio Catullo

103

Se vuoi, rendimi quei diecimila sesterzi, Silone,
e poi inalbera pure tutta la tua arroganza;
ma se a te piace il denaro, non fare il ruffiano
e smettila con tutta quella tua arroganza. 

Publio Valerio Catullo

Da sempre il denaro, il contante,

le difficoltà, i pagamenti, i prestiti;

spesso si perdono amico e soldi

mi disse, e fu, da allora nulla...

Riflesso e canzone

Quei ricordi, l'America, viaggi

incastonati nei dunque della vita;

gli States, i vasti orizzonti, gli odori,

da est a west, lungo il Riverwalk...

 

Dolore, di Giovanni Raboni

Dolore

Tu e le tue fissazioni! mi vien voglia
di rinfacciarti le mie piaghe,
quelle sí cancrenose, immedicabili…
Ma no, sbaglio. Non io, tu sei l’erede
d’una sacra penuria,
te e i tuoi da sempre ha saccheggiato il cielo.
C’è piú tristezza nel tuo lutto
per un gioco perduto, per una bambola squartata
che nel mio per il novero dei morti
che colleziono da una vita.
È piú giusta, ha piú stoffa la tua pena.
E intanto non riesco a consolarti,
mio affamato, tremante, altero amore!
Non rispondi, mi guardi
come, ma sí, come un nemico di classe
se cerco di distrarti,
se ti ricatto con la tenerezza…
Ma credimi, tesoro, che non voglio rubartelo
l’osso del tuo dolore.

Giovanni Raboni

Dolorosamente conscio avanzo

negli anni, nei giorni, nel tempo;

questo peregrinare continuo è vento

che mi spinge al veloce declivio...

Mezzogiorno, di Aldo Palazzeschi

Mezzogiorno

Chiesoline di campagna
lontane e vicine,
i vostri campanilini fumano
come tanti comignoli di cucine.
Mezzogiorno!
«Bambini si va a mangiare.»

Aldo Palazzeschi

Sole a picco d'estate, mezzodì

nei miei prati erbosi disseccati;

una fonte pensierosa, nonna,

amore predato dal tempo...

Oboe sommerso, di Salvatore Quasimodo

Oboe sommerso

Avara pena, tarda il tuo dono
in questa mia ora
di sospirati abbandoni.

Un òboe gelido risillaba
gioia di foglie perenni,
non mie, e smemora;

in me si fa sera;
l'acqua tramonta
sulle mie mani erbose.

Ali oscillano in fioco cielo,
labili: il cuore trasmigra
ed io son gerbido,

e i giorni una maceria.

 

Salvatore Quasimodo

Nel tramonto rivedo vite

passate, nei ricordi filmati;

la gioia che provo è inferiore

al dolore di ciò che manca...

Sonetto 27,di William Shakespeare

Sonetto 27

Consunto da fatica, corro presto a letto

caro ristoro al corpo distrutto dal cammino;

ma allor nella mia testa s’apre un’altra via

a stancar la mente or che il mio corpo ha tregua.
Svelti i miei pensieri da lontano ove dimoro

volgono in fervido pellegrinaggio a te

e tengono spalancate le mie palpebre pesanti

scrutanti quelle tenebre che il cieco sol conosce:
ma ecco che la vista immaginaria del mio cuore

presenta la tua ombra al mio sguardo senza luce,

che, simile a diamante sospeso nel buio più nero,
fa la cupa notte bella e il suo vecchio volto nuovo.

Così di giorno il corpo, di notte la mia mente

per colpa tua e mia non trovano mai pace.

 

William Shakespeare 

 Nel nitido pensare cose care

assumono contorni sfuocati

visi dissolvono veli di tempo

rimane un costretto al petto...

Scopro con malinconia.., di Antoine de Saint-Exupéry

“Scopro con malinconia che il mio egoismo non è poi così grande, visto che ho dato ad altri il potere di farmi soffrire.
Signorinella, dare questo potere è dolce.
Vederlo usare è malinconico.
Le favole sono fatte così.
Una mattina ti svegli e dici: «Era solo una favola». 
Sorridi di te.
Ma nel profondo non sorridi affatto.
Sai bene che le favole sono l’unica verità della vita”.

Antoine de Saint-Exupéry

Scrivere è darsi a qualcuno,

lettere intrise di noi ora mancano:

non è facile esporsi, mai

siamo animali di affetti...

Inondare il mondo.., di Anonimo

Inondare il mondo di frasi sconnesse,

non serve identità, nemmeno coraggio:

una tastiera ha sostituito il cuore

dove è finito l'essere umano... amore?

Anonimo

Scrivi, ti prego, di Dino Buzzati

“Scrivi, ti prego”

Scrivi, ti prego.
Due righe sole, almeno,
anche se l’animo è sconvolto
e i nervi non tengono più.
Ma ogni giorno.
A denti stretti, magari delle cretinate senza senso,
ma scrivi.
Lo scrivere è una delle più ridicole e patetiche nostre illusioni.
Crediamo di fare cosa importante
tracciando delle contorte linee nere sopra la carta bianca.
Comunque, questo è il tuo mestiere,
che non ti sei scelto tu ma ti è venuto dalla sorte,
solo questa è la porta da cui,
se mai, potrai trovare scampo.
Scrivi, scrivi.
Alla fine, fra tonnellate di carta da buttare via,
una riga si potrà salvare. (Forse).

Dino Buzzati

Scrivi  e fatti scrivere se puoi

cosa facile a dirsi, quasi impossibile;

percorsi di menti allineate

spesso divergono e derivano...

Esiste una stanchezza dell'intelligenza astratta.., di Fernando Pessoa

“Esiste una stanchezza dell'intelligenza astratta
ed è la più terribile delle stanchezze.
Non è pesante come la stanchezza del corpo,
e non è inquieta come la stanchezza dell'emozione.
È un peso della consapevolezza del mondo,
una impossibilità di respirare con l'anima.”

Fernando Pessoa

Lo spirito guida membra stanche

su accidentati percorsi di fiume

o impervio torrente che scorre

ela valle dieventa difficile erta...

Oggi, di Anonimo

Oggi

Oggi qualcosa che ieri

avrebbe datro la gioia;

oggi è ansia e domande

il fiume forse risposte.

 

Ecco che oggi tentenno

succube il tempo che varca

le soglie del tempo, età

che mai non vorremmo...

Anonimo

del XX° Secolo

poesie ritrovate

Ogni giorno che passa è un riandare.., di Cesare Pavese

Ogni giorno che passa è un riandare
tutta la storia grigia della vita.
Una donna che appena mi ha parlato
mi ha messo in cuore come un gran germoglio
gonfio di gioia.
È una gioia vedere tanti rami
verdissimi nel vento e tanti fiori
prepotenti, sboccianti, è una gran gioia
perché nel sangue pure è primavera.
[17 aprile 1929] 

Cesare Pavese

Riandare solo per vecchi sentieri

sperando di essere ancora giovani;

l'età non mente e i sogni, realtà

distorte, si sciolgono al mattino...

La capigliatura, di Charles Baudelaire

La capigliatura

Capelli riccioluti sino alla scollatura!
Boccoli profumati carichi d’indolenza!
Estasi! Per popolare quest’oscura alcova
dei ricordi che dormono nella tua capigliatura
la scuoterò nell’aria come un fazzoletto.

La rovente Africa e la languida Asia,
tutto un mondo lontano, assente, quasi estinto,
vive nel tuo profondo, foresta di aromi!
Alcune anime navigano immerse nella musica,
la mia anima, amore, nuota nel tuo profumo.

Andrò laggiù dove colmi di linfa,
albero e uomo godono al calore dei climi.
Siate, forti trecce, l’onda che mi trascina!
Possiedi, mare d’ebano, il sogno meraviglioso
di vele, di vogatori, di bandiere e di alberi.

Un porto risonante, dove la mia anima beve
a vaste ondate profumi e suoni e colori,
dove vascelli scivolano sull’oro e sulla seta
e aprono ampie braccia per accogliere la gloria
d’un cielo puro e fremente d’eterno calore.

Affonderò la testa avida d’ebbrezza
nel tuo nero oceano dove l’altro è racchiuso;
e il mio sottile spirito cullato dal rollio
saprà ritrovarvi, o feconda pigrizia,
dondolii infiniti di piaceri odorosi!

O capelli blu, drappo teso di tenebre,
siete l’azzurro di un cielo immenso e rotondo;
sui bordi vellutati delle ciocche ondulate
con furore m’inebrio ai profumi confusi
di catrame, di muschio e di olio di cocco.

A lungo la mia mano nei tuoi spessi capelli
seminerà per sempre rubini zaffiri e perle
affinché tu non sia sorda al mio desiderio!
Non sei forse l’oasi in cui sogno e l’anfora
da cui bevo a gran sorsi il vino del ricordo?

Charles Baudelaire

 

Capelli come colori stravaganti

nelcuore ricordi e fruscii;

le mani a scivolare furtive

carezzando fili di desiderio...