Oboe sommerso, di Salvatore Quasimodo

Oboe sommerso

Avara pena, tarda il tuo dono
in questa mia ora
di sospirati abbandoni.

Un òboe gelido risillaba
gioia di foglie perenni,
non mie, e smemora;

in me si fa sera;
l'acqua tramonta
sulle mie mani erbose.

Ali oscillano in fioco cielo,
labili: il cuore trasmigra
ed io son gerbido,

e i giorni una maceria.

 

Salvatore Quasimodo

Nel tramonto rivedo vite

passate, nei ricordi filmati;

la gioia che provo è inferiore

al dolore di ciò che manca...