Amami solo come ameresti il vento..., di Ricardo Molina

Amami solo come ameresti il vento

 

Amami solo come ameresti il vento
quando passa sospirando alle nuvole;
Amami solo come ameresti il vento
che nulla sa dell’anima delle rose,
né degli essere immobili del mondo,
come il vento che passa tra il cielo e la terra
parlando della sua vita con voce che fugge;
amami come il vento estraneo all’esistenza
tranquilla che si apre nei fiori,
estraneo alla terrena
fedeltà delle cose immobili,
come il vento la cui essenza è andare senza scopo,
come il vento in cui gioia e tristezza si confondono,
amami come il vento tremulo e ramingo.

 

Ricardo Molina

 

 

amore, amare, voler bene, adorare,

quanti verbi celano passioni e basta

nel nostro soliloquio vissuti sappiamo

dobbiamo discernere, dobbiamo svelare...

Riflesso e nevischio

 

le giornate di neve attutiscono

i sensi, le anime perse,

incontriamo il fato, le perplessità;

guardiamo un cielo impenetrabile,

ci affidiamo al silenzio che cade...

 

Gujil

Ti sei costruito con molte parole..., di Juan Rodolfo Wilcock

Ti sei costruito con molte parole

 

Ti sei costruito con molte parole,
dapprima bocca, buba, nanna, io,
e già eri golem col verbo tra le labbra,
poi mano, fame, dammi, luce, pianto,
l’elenco semplice delle sensazioni,
categorie fanciulle e facoltà,
stati d’animo, avverbi e congiunzioni
per coordinare le parti nascenti
dell’io che cresceva rapinoso.
Nel frattempo imparavi senza orrore
la nomenclatura del mondo esterno,
e uscito dal suo primo nome, madre,
ti sistemavi in quel vocabolario
come in una disgrazia incalcolabile
che alla follia sembra divertente;
finché scoprivi il nome della morte,
da applicare a scomparse di altri nomi,
ma in nessun modo da applicare al tuo.
Alla fine sapevi tutti i vocaboli,
che il loro insieme si chiamava vita,
e che nel centro si metteva il sesso
per collegare il gruppo di parole
che erano te con quello che era il mondo.
Ma queste costruzioni e collegamenti
non possono durare sempre, crollano;
né consente la logica che cinque parole,
“un animale che sa parlare”,
reggano a lungo un simile edificio.
   
Juan Rodolfo Wilcock

da "La morte e le parole dell'amore"
traduzione di Anna Mioni

 

 

avere figli, crescerli, educarli,

amori assoluti e assolati, soli

astri della vita eppure lontani

a volte così tanto, troppo...

Nancy Flor ballerà per sempre, di Ana María Moix

Nancy Flor ballerà per sempre

 

Nancy Flor ballerà per sempre
adesso che Johnny è morto.
Un farabutto gli ha dato la morte,
nessuno sa dove è fuggito.
Fu testimone un pistolero
e nei bar di New York,
diventato poi secondino
raccontò la storia in un block.
Jim, Johnny e Nancy Flor
tre personaggi da antologia,
da apologia,
strana storia di terrore.
Lei aveva gli occhi grigi,
Johnny dipingeva fiori d’arancio,
Jim era dolce, un sognatore.
Lei ballava tute le notti,
Jim la sognava in un bazar
circondata da altre bambole
che la adoravano per il suo candore.
Erano fratelli i due adoratori
di Nancy Flor.
Per strada camminavano
i tre in silenzio,
ma il cuore non tace, traditore.
E Jim lo sapeva.
Era mezzogiorno.
Cadeva il sole sul marciapiede
e Jim il Dolce vide un grande amore
nelle due ombre di Johnny e Nancy
Flor unite rasoterra.
Il dolore brucia appena
quando niente resta nel vuoto
di un vecchio cuore.
L’assassino fuggì dalla giustizia
ma lo insegue l’eco
di una folle illusione
che con diabolica malizia
continua ad avere ragione.
Un fiore era Nancy per Jim,
ma un fiore dipinto una volta
per un solo amore
che non fu Jim, ma John.

 

Ana María Moix

 

 

non ho mai saputo ballare, mai,

ho provato quelli lenti, attaccati;

non ballerò per sempre ma

stemperò in nulla la mancanza... 

 

Come un barbaro, di Marc Chagall

Come un barbaro

 

Là dove sono quelle case curve
Là sale il cammino al cimitero
Là dove scorre il fiume più ampio
Là ho sognato tutta la mia vita

La notte un angelo vola nel cielo
Un diffuso chiarore ammanta i tetti
Mi predice una lunga, lunga vita
Trasvolerà il mio nome oltre le case

Popolo mio per te io ho cantato
Chissà se il canto ti è piaciuto
Una voce è che viene dai polmoni
Tutta tristezza e fatica inumana

È di te che dipingo fiori
Foreste cupe, genti tra le case
Come un barbaro imbratto la tua faccia
Ma giorno e notte io ti benedico

               

Marc Chagall

Traduzione di Plinio Acquabona

canto di libertà, di spazi,

l'immenso di fronte e l'anima

come gioia, come ampi orizzonti;

così mi sento a volte pure io...

E', gioventù preziosa..., di Mimnermo

È, gioventù preziosa. come un sogno
precario. Incombe subito, alta sul capo, lei,
quella vecchiezza squallida e sinistra
che fa l’uomo aborrito e senza pregio e scuro:
una fascia che sconcia gli occhi e l’anima.

Mimnermo

Traduzione: Filippo Maria Pontani

 

 

la giovinezza, i sogni, gli amori,

buttarsi in tutto e per tutto;

ora si sta a guardare troppo spesso,

si vedono treni passare e non si sa mai...

Sulla collina a notte fonda, di Wendell Berry

Sulla Collina a Notte Fonda

 

Le punte dell’erba matura chinano la testa al dolce vento
nella luce di stelle, ai loro piedi la tenebra
dell’erba, insondabile, i lunghi fili
che risalgono dal pozzo del tempo. A valle
le macchine percorrono le strade sotto di me, i fanali
incontrano il buio e proseguono la corsa. Al di sopra
dei loro rombi c’è un silenzio che ho udito all’improvviso
sentendo la campagna rivoltarsi sotto le stelle
verso l’alba. Voglio stare qui con tutto me stesso
tra mute e splendenti migliaia di stelle
e la vita dell’erba che sgorga fuori dalla terra.
Questa collina mi è spuntata come un piede
E finché non solleverò la terra non potrò fare un passo.

Wendell Berry

da "L'ordine della natura"

traduzione di Paolo Severini

 

 

notte fonda, senza luna né luci,

la calma del nulla di una morte apparente;

adagiarsi in un solo respiro comporta

visioni contrastate di cose di vita...

Haiku n°8, di Anonimo

 

Haiku n°8

 

Una tazza di caffè espande

aroma fragrante in cucina

pian piano si va raffreddando

 

Anonimo

del XX° Secolo

Haiku

Dono, di Czeslaw Miłosz

Dono

 

Un giorno così felice.
La nebbia si alzò presto, lavoravo in giardino.
I colibrì si posavano sui fiori del quadrifoglio.
Non c’era cosa sulla terra che desiderassi avere.
Non conoscevo nessuno che valesse la pena d’invidiare.
Il male accadutomi, l’avevo dimenticato.
Non mi vergognavo al pensiero di essere stato chi sono.
Nessun dolore nel mio corpo.
Raddrizzandomi, vedevo il mare azzurro e le vele.

 

Czeslaw Miłosz

 

 

orizzonti piacevoli di fronte,

un dono da Dio per chi guarda;

bisogna saper vedere per gustare

ciò abbiamo e non sappiamo di avere...

Il mirto, di Yves Bonnefoy

Il mirto

 

Talvolta io ti sapevo terra, bevevo
Sulle tue labbra l’ansia delle fonti
Sgorgante da pietre calde, e l’estate
Sovrastava la pietra felice e il bevitore.

Talvolta ti dicevo di mirto e bruciavamo
L’albero di tutti i tuoi gesti per un intero giorno.
Erano grandi fuochi brevi di luce vestale,
Così t’inventavo fra i tuoi capelli chiari.

Una lunga estate di niente aveva disseccato i nostri sogni,
Arrugginite le voci, accresciuti i corpi, disciolti i nostri ferri.
Talvolta il letto ruotava come una barca alla deriva
Che lentamente guadagna l’alto mare

 

Yves Bonnefoy

da "L'acqua che fugge"

traduzione di Maria Clelia Cardona

 

 

erbe, si fanno intrugli, bevande,

bere la terra in una sorta di connubio

stare in pace col mondo e la natura

ecco: appaiono le solite visioni...

Risveglio, di Carlo Michelstaedter

Risveglio

 

Giaccio fra l'erbe
sulla schiena del monte, e beve il sole
il mio corpo che il vento m'accarezza
e sfiorano il mio capo i fiori e l'erbe
ch'agita il vento
e lo sciame ronzante degli insetti. -
Delle rondini il volo affaccendato
segna di curve rotte il cielo azzurro
e trae nell'alto vasti cerchi il largo
volo dei falchi…
Vita?! Vita?! qui l'erbe, qui la terra,
qui il vento, qui gl'insetti, qui gli uccelli,
e pur fra questi sente vede gode
sta sotto il vento a farsi vellicare
sta sotto il sole a suggere il calore
sta sotto il cielo sulla buona terra
questo ch'io chiamo "io", ma ch'io non sono.
No, non son questo corpo, queste membra
prostrate qui fra l'erbe sulla terra,
più ch'io non sia gli insetti o l'erbe o i fiori
o i falchi su nell'aria o il vento o il sole.
Io son solo, lontano, io son diverso -
altro sole, altro vento e più superbo
volo per altri cieli è la mia vita…
Ma ora qui che aspetto, e la mia vita
perché non vive, perché non avviene?
Che è questa luce, che è questo calore,
questo ronzar confuso, questa terra,
questo cielo che incombe? M'è straniero
l'aspetto d'ogni cosa, m'è nemica
questa natura! basta! voglio uscire
da questa trama d'incubi! la vita!
la mia vita! il mio sole!
Ma pel cielo
montan le nubi su dall'orizzonte,
già lambiscono il sole, già alla terra
invidiano la luce ed il calore.
Un brivido percorre la natura
e rigido mi corre per le membra
al soffiare del vento. Ma che faccio
schiacciato sulla terra qui fra l'erbe?
Ora mi levo, ché ora ho un fine certo,
ora ho freddo, ora ho fame, ora m'affretto,
ora so la mia vita,
ché la stessa ignoranza m'è sapere -
la natura inimica ora m'è cara
che mi darà riparo e nutrimento,
ora vado a ronzar come gl'insetti. -

sul S. Valentin, giugno 1910

Carlo Michelstaedter

 

 

risveglio mattutino, presto, è buio,

la paura della notte stempera il mattino

eppure dietro frasi pensierose e paure

albeggia ancora la mia speranza

 

Come aspetto, di Tino Villanueva

Come aspetto
                 
Oggi sto seduta ad una finestra, mentre il mio spirito
nuota nel profondo viola-azzurro del mare.
Sono una donna che aspetta, innamorata di un uomo,
e innamorata dell’amore che abbiamo insieme vissuto.
Ho giurato a me stessa che avrei aspettato,
e continuo ad aspettare appassionatamente,
anche dopo che la grande luce del sole si è consumata.

Raccolgo il mio dolore e me lo porto a letto,
e ancora aspetto
prima che il dolce sonno scenda pesante sui miei occhi.
Il giorno dopo mi alzo,
e mi ascolto pronunciare parole colme di speranza
… e continuo ad aspettare. Dico queste cose a voce alta
per serbare chiaro il mio pensiero,
per tenere viva la giornata.

Sono una donna che aspetta,
che aspetta, irrequieta e impaziente come le onde del mare
che si ripetono nella sua testa
come messaggi che giungono da lontano.
 

Tino Villanueva

da "Penelope e il suo poeta"

traduzione di Paola Mildonian

 

 

la parte femminile, quella maschile,

contrasto e completezza nei corpi;

quando si uniscono è gioia infinita,

quasi sempre, quasi spesso...

 

Ma il sole illumina il rio

Ma il sole illumina il rio

                                        (a Mario)

 

Il sole, l'acqua, i pesci,

passato recente si snoda

negli occhi ora spenti, inerti.

 

I pesci, amici lontani da tempo,

le lune, gli attrezzi, la vita,

pensieri ora solo riposti.

 

Il buono in te ora svanisce,

si accalca la gente, gli amici,

eppure non conta più niente...

 

Gujil

da " troppe poesie sparse"

 

 

è così, di colpo, si passa,

si diventa parte del passato,

siamo passati e passati,

la via come sempre preclusa...

Liberatemi il cuore..., di Alda Merini

Liberatemi il cuore
da questa assurda stagione d'amore
piena di segreti ricordi.
La sua bellezza come un sandalo d'oro
mi ha colpito la fronte
in cima ai miei pensieri.
La sua bellezza, unica al mondo possibile,
e il suo giovane cuore
buttato tra le siepi delle mie povere cose
mi hanno donato la speranza del fiore.
Lui stesso è un fiore, madre,
un fiore di giovinezza,
il fiore del gaudio e del dominio,
il fiore della mia lenta stagione.
Lui stesso è zolla, madre,
ma le zolle vogliono essere fecondate
e io non ho semi.

 

Alda Merini

da "Ballate non pagate", 1995

 

 

il cuore prigioniero batte ma soffre,

le vicissitudini insite in noi campeggiano

come stendardi vittoriosi sull'anima;

cerco riparo nelle rade nascoste del sogno...

Primavera..., di Ibico

 

Primavera. Cotogni meli dissetati da rivoli
d'acqua di canale, là all'albereto
innocente di Vergini. Vinate fluorescenze
mature sotto opaco verde
di vite svettano. Per me no: eros
non ha epoche quiete, mai.
Sbiancata di lampi
settentrionale bora
raffica di Cìpride, con ossessioni
ardenti, cupa, sprezzante
scuote brutalmente alla radice
la mia interna febbre. 

 

Ibico

Traduzione di Ezio Savino

 

 

...e siamo in Inverno, il verde

ora è solo accennato, tra i grigi;

camminate in compagnia distaccano

anime sole da questo grigiore...

Riflessione invernale

la mia perplessità

lascia spazio a indecisioni,

guardo ma non vedo soluzioni,

aspetto...

 

Gujil

Haiku n°7, di Anonimo

 

N° 7

 

Frange impazzite svolazzano

come petali scossi dal vento,

il vestito si sta stropicciando.

 

Anonimo

del XX° Secolo

Haiku

 

Gnomica, di Daria Menicanti

Gnomica

 

Da tempo ho smesso di rubare amori
di prendere per me le cose belle
di bere scaltra un sorso
dal bicchiere di un'altra.
Meglio - oramai da tempo mi ripeto -
meglio avere rimpianti che rimorsi.

 

Daria Menicanti

 

 

il rimpianto, bello e lontano, solitario

il rimorso lavora dentro come un tarlo;

cosa sia meglio non saprei dire ora

so che soffro e non mi garba soffrire....

Cappella Brancacci, di Yves Bonnefoy

Cappella Brancacci

 

Fioco lume della notte di gennaio sulle lastre,
Quando avevamo detto che non tutto è destinato a morire!
Sentivo più avanti in un’ombra somigliante
Un passo di ogni sera che scendeva verso il mare.

 

Ciò che rinserro in me non è forse che un’ombra,
Ma seppi distinguervi un viso eterno.
Così avevamo preso verso affreschi oscuri
Il vano cammino delle strade impure dell’inverno.

 

Yves Bonnefoy

da "L'acqua che fugge"

traduzione di Maria Clelia Cardona

 

 

Adamo, Eva, mio Padre, Masaccio,

Firenze, l'adolescenza e la maturità;

insieme alle occasioni mancate,

con me, sempre e solo con me...

E', l'essere. E', di Mario Luzi

È, l'essere. È

È, l’essere. È.
Intero,
inconsumato,
pari a sé.

          Come è
diviene.
          Senza fine,
infinitamente è
e diviene,
          diviene
se stesso
altro da sé.
          Come è
appare.
          Niente
di ciò che è nascostolo nasconde.
          Nessuna
cattività di simbolo
lo tiene
          o altra guaina lo presidia.
                    O vampa!
Tutto senza ombra flagra.
È essenza, avvento, apparenza,
tutto trasparentissima sostanza.

È forse il paradiso
questo? oppure, luminosa insidia,
un nostro oscuro
ab origine, mai vinto sorriso?

 

Mario Luzi

da "Viaggio terrestre e celeste di Simone Martini", 1994

 

siamo quello che siamo sempre,

io, come altri pieno di boria nel sé;

correi a volte infinite spiagge

dove posare sereno il corpo al sole...

Epilogo (1), di Anna Achmatova

Epilogo

 
1
Ho saputo come cadono i volti,
Come da sotto le palpebre appare la paura,
Come la sofferenza traccia sulle guance
Dure pagine di caratteri cuneiformi,
Come ciocche nere e color cenere
Diventano argentee all’improvviso,
Il sorriso appassisce su labbra sommesse,
E in una secca risata trema lo spavento.
E io prego non per me sola,
Ma per tutte quelle che erano là con me
Nel freddo spietato, e nell’afa di luglio
Sotto la parete rossa accecata.
 […]

 

Anna Achmatova

Traduzione di Paolo Galvagni

 

 

per ogni fine, bisogna dirlo,

ci fu un inizio, magari lontano

nel tempo, quasi scordato;

gli anni tra inizio e fine, la vita...

La fata, di Gian Pietro Lucini

La fata

 

Io son la bella Oriana e il seggio mio,

materiato in rubini e diamanti,

scintilla nell'azzurro, in contro a Dio,

tra il nimbo delli incensi fumiganti.

I miei baci son filtri e dan l'Oblio,

brillan nelli occhi miei fascini erranti,

e il mio corpo e una Coppa che il Disio,

abbevera di vini estasianti.

Facile e avventurosa e la mia strada:

invitan l'acque d'or del mio verziere,

e sulle rame i bei frutti di giada.

A me i Baron' sulla gaietta alfana,

e al tintinnio d'argentee sonagliere,

vengan le Dame in lunga carovana.

 

Gian Pietro Lucini

da "Il libro delle figurazioni ideali"

 

 

le fate dei nostri desideri, intime,

compaiono nei momenti bui e potenti

o quando, la passione impera nei corpi;

la mia sempre s'acquieta al suono del vento...

Haiku n°6, di anonimo

 

Haiku n°6

 

La cincia mora insegue

fantasmi mattutini sul noce

il noce non fa che restare fermo.

 

Anonimo

del XX° Secolo

Haiku

da Corpo segreto, di Silvio Raffo

da Corpo segreto

Improvvidi nell'avida stagione
dei primi inganni ci fingemmo eterno
il miraggio della condivisione
del paradiso. Ed ecco, ora, l'inferno.
24 maggio

Silvio Raffo

da "En attendant (Il poema dell'attesa)"

 

 

gli inganni, già loro..., i miraggi,

quelli che la vita ti illude e propone;

io, per me fingo ancora di credere

a favole, leggende e orchi cattivi...

Depressione mattutina, di Robert Lowell

Depressione mattutina

 

L’acqua del bagno schiamazza nella vasca, dieci minuti, venti,
spire di fuoco e bolle disoccupate che si raffreddano;
sono denudato, continuo a calcolare se ce la faccio
a sopportare il freddo del mattino e il suo abbigliamento.
La stanza da bagno è scialbata di luce,
i piccioni gonfi ed eccitati scuotono le penne –
col tempo essi scorderanno la finestra;
io non posso – io, in fuga senza un davanzale.
Sulle scale ricoperte di tappeto le tue scarpe battono,
battono più vicine, e si ritirano distrattamente,
si ritira la vita come da una puntata a poker.
La vita è davvero ritirata, ma dopo tutto lo sarà…
È più sicuro fuori; all’aria aperta
l’auto che corre per urtarci ha spazio per sterzare.

 

Robert Lowell

 

 

è la peggiore, quella terribile,

ti alzi con la gola chiusa, serrata,

il risveglio insonne incombe,

ti senti schiacciato dagli eventi...

Sono sceso giù in strada..., di Guillermo Fernandéz

Sono sceso giù in strada
pensando mi chiamassi.
C’erano solo ombre
e un’unghietta di luna
in un cielo così grande e indigente.

Salgo ancora le scale
senza avere una meta,
sento ancora i tuoi passi
nel riflusso del sangue
che affluisce e ferisce
là dove fai più male,
là dove più mi manchi.

La speranza
di rivederti non invecchia.
Ogni mattina
osserva nello specchio
quanti anni ha nel volto.
“Non sei cambiata in nulla”,
le dico, e mi sorride
con un poco di lacrime.

 

Guillermo Fernandéz

da "un Poeta ribelle"

Traduzione di Stefano Strazzabosco
 

 

la strada deserta della Befana,

Epifania, i Re Magi arrivarono

poi diventa tutto quotidiana vita;

vale per tutti, vale per me....

Domanda e risposta sulla montagna, di Li Po

Domanda e risposta sulla montagna

Mi chiedi perché io viva nelle montagne azzurre.
Sorrido e non rispondo, il cuore tranquillo.
i fiori di pesco se ne vanno lontano, galleggiando leggeri sul torrente.
È un altro mondo, diverso da quello degli uomini.

 

Li Po

 

 sono brezze di ricordi quelle montane,

stanno là, mi aspettano nei rari ritorni;

sento svanire il filo diretto che unisce,

lo sento scemare, allontanarsi da me...

Haiku n°5, di Anonimo

 

Haiku n°5

 

Visti in lontananza

alberi possenti

appaiono minuti

 

Anonimo

del XX° Secolo

Haiku

Haiku n°4, di Anonimo

 

Ho dormito come non mai,

le luce filtrava soffusa

la mente era serena.

 

Anonimo

del XX° Secolo

Haiku

Il nostro amore è come Bisanzio, di Henrik Nordbrandt

Il nostro amore è come Bisanzio

Il nostro amore è come Bisanzio
dev’essere stata
l’ultima sera. Dev’esserci stato
immagino
un alone sui volti
di chi si affollava nelle vie
o sostava in piccoli gruppi
agli angoli delle strade e nelle piazze
e parlava a bassa voce
un alone che doveva ricordare
quello che ha il tuo volto
quando ne scosti i capelli
e mi guardi.

Immagino che non parlassero
molto, e di cose
piuttosto indifferenti,
che cercassero di parlare
e si bloccassero
senza aver detto quanto volevano
e cercassero ancora
e rinunciassero ancora
e si guardassero
e abbassassero gli occhi.

Le antichissime icone per esempio
hanno in sé quell’alone
come il bagliore di una città in fiamme
o l’alone che la morte imminente
trasmette alle foto dei morti precoci
nella memoria dei superstiti.

Quando mi volto verso di te
nel letto, ho la sensazione
di entrare in una chiesa
distrutta dalle fiamme
molto tempo fa
in cui solo il buio negli occhi delle icone
è rimastopieni delle fiamme che li hanno cancellati.

 

Henrik Nordbrandt

Traduzione di Bruno Berni

 

 

il nostro amore sarà ancora amore,

nelle luci soffuse mattutine e nebbiose,

sotto le coltri calde dell'inverno;

un amore diverso è maturato....

Capodanno col botto, di Gujil

 

Capodanno col botto

 

visite sgradite in casa nostra la notte di Capodanno,

ladri di sentimenti hanno rubato ricordi preziosi

più per l'anima che per il portafoglio, cose di madre,

piccole gioie di nonna, le spille dei vecchi.

Violati nel cuore ma non nell'anima...

Buon anno anche a loro... dopotutto

 

Gujil