Paesaggio

Gli alberi del giardino

si stagliano nell'aria lieve della sera

come se fossero dipinti

sopra una seta fina;

il bell'uccello grigio che si dondola

sul ramo di un pesco fiorito

si guarda bene dal turbare il silenzio

foss'anche con un grido soltanto;

tutto è in sonno,

e la luna che si specchianell'acqua del lago

è come esile barca

in mezzo a un prato illuminato di oro.

Tristan Klingsor

Schéhérazade, 1903

nubi limacciose offuscano il mio orizzonte

in continui cambi di luce
a disorientare il mio pensare...

fuori e dentro le vie, i percorsi, le lacrime inutili

e i sospiri, i tanti respiri e la fame di fiato...

le dinamiche procedono verso risapute mete,

sempre presenti ma volutamente relegate

in angoli sparuti, angusti...

vorrei un raggio di sole!

La lettre

Doucement

Je t'ecris et la lampe écoute.

L'horloge attend à petits coups;

Je vais fermer les yeux sans doute

Et je vais m'endormir de nous...

La lampe est douce et j'ai la fièvre;

On n'entend que ta voix, ta voix...

J'ai ton nom qui rit sur ma lèvre

Et ta caresse est dans mes doigts.

J'ai de la douceur de naguère;

Ton pauvre coer songlote en moi;

Et mi-revant, je ne sais guère

Si c'est moi qui t'écris ou toi...

Pleureuses, 1895

Henri Barbusse

La lettera

Dolcemente

Ti scrivo e la lampada ascolta.

L'orologio aspetta a brevi colpi;

chiuderò gli occhi certamente

e mi addormenterò di noi due...

Dolce è la lampada, ho la febbre;

si ode solamente la tua voce...

Il tuo nome mi ride sulle labbra,

la tua carezza sta nelle mie dita.

Ho la dolcezza di un tempo; in me

singhiozza il tuo povero cuore;

in sonnoveglia non so proprio

se ti scrivo, o se invece sei tu...

Henry Barbusse, Pleureuses, 1895

Mani che più non stringono

si abbandonano a me ed implorano

la via di casa, del rifugio

dove trascorrere le ore che restano

prima che arrivi la sera e che sia serena.

Mi chiedo

e non trovo che banali risposte

chi sono e che faccio,

dove vado e con cosa.

Un'ombra compare alla soglia, si allunga,

ricopre e sbiadisce i colori,

li stempera in tristi ritagli,

sempre più scarni...

anonimo del XX° secolo

frammenti ritrovati





nei labirinti del mio sentire

carico di presagi il senso

e riconquisto posizioni perdute...

eppure grido, ancora di voce che manca,

mi spettino pensieri scabrosi,

ricomincio ridicole prassi...

eppure vivo, anche quando pesanti palpebre

mi chiedono sonno e non oso dormire,

vivo, perpetrando indicibili infamie

relegate a ciò che di me costringo...

e alla fine mi ritrovo con me...

INTRODURMI

Introdurmi nella tua storia
Come un eros sbigottito
Se ha col nudo piede toccato
Un po' d'erba del territorio
Contro ghiacciai attentatore
Io non so l'ingenuo peccato
Che tu avrai impedito
D'alto riso la sua vittoria
Dì se il contento in me è poco
Tuono e rubini alla mia trave
Di veder nell'aria ove sale
Con dispersi reami un fuoco
Morir la ruota sangue e croco.
Di mie bighe prece serale.

Stephane Mallarmé



le vite si intersecano nei nostri percorsi,

nostro malgrado il fato decide e noi si subisce;

il libero arbitrio ci illude di decidere

e viviamo di grandi illusioni e di sogni.

La realtà più bella
è quella che accompagna il sogno,

quella che fortemente si vuole
e ogni tanto succede.

Mi sono spesso introdotto nella vita di qualcuno,

a volte è stato solo meccanicismo animale,

altre volte qualcosa di più...



girandole di emozioni alternano

pacate veglie a sonni assai agitati

in uno scorrere di umori esternano

giocose aridità,  sensi larvati

Non ho trovato ciò che sto cercando

pellegrino incostante ancora incedo

nel vasto mondo in cui vado errando

orizzonte vago che ora più non vedo...

anonimo del XX° secolo

frammenti ritrovati

I sonetti del ritorno

I.
Sui gradini consunti, come un povero
mendicante mi seggo, umilicorde:
o Casa, perché sbarri con le corde
di glicine la porta del ricovero?

La clausura dei tralci mi rimorde
l'anima come un gesto di rimprovero:
da quanto tempo non dischiudo il rovero
di quei battenti sulle stanze sorde!

Sorde e gelide e buie... Un odor triste
è nell'umile casa centenaria
di cotogna, di muffa, di campestre...

Dalle panciute grate secentiste
il cemento si sgretola se all'aria
rinnovatrice schiudo le finestre.

II.
Il profumo di glicine dissìpi
l'odor di muffa e di cotogna. Sotto
la viva luce palpiti il salotto!
E il mio sogno riveda i suoi princìpi

nei frutti d'alabastro sugli stipi -
martirio un tempo del fanciullo ghiotto -
nei fiori finti, nello specchio rotto,
nelle sembianze dei dagherottipi.

O casa fra l'agreste e il gentilizio,
coronata di glicini leggiadre,
o in mezzo ai campi dolce romitaggio!

Fu bene in te, che, immune d'artifizio,
serenamente il padre di mio padre
visse la vita d'un antico saggio!

III.
O Nonno! E tu non mi perdoneresti
ozi vani di sillabe sublimi,
tu che amasti la scienza dei concimi
dell'api delle viti degli innesti!

Eppur la fonte troverò di questi
sogni nei tuoi ammonimenti primi,
quando, contento dei raccolti opimi,
ti compiacevi dei tuoi libri onesti:

il tuo Manzoni... Prati... Metastasio...
Le sere lunghe! E quelle tue malferme
dita sui libri che leggevi! E il tedio,

il sonno... il Lago... Errina... ed il Parrasio...
E in me cadeva forse il primo germe
di questo male che non ha rimedio.

IV.
Nonno, l'argento della tua canizie
rifulge nella luce dei sentieri:
passi tra i fichi, tra i susini e i peri
con nelle mani un cesto di primizie:

"Le piogge di Settembre già propizie
gonfian sul ramo fichi bianchi e neri,
susine claudie... A chi lavori e speri
Gesù concede tutte le delizie!".

Dopo vent'anni, oggi, nel salotto
rivivo col profumo di mentastro
e di cotogna tutto ciò che fu.

Mi specchio ancora nello specchio rotto,
rivedo i finti frutti d'alabastro...
Ma tu sei morto e non c'è più Gesù.

V.
O tu che invoco, se non fosse l'io
una sola virtù dell'Apparenza,
ritorneresti dopo tanta assenza
tra i frutti del frutteto solatio.

Verresti dal frutteto dell'oblio,
d'oltre i confini della conoscenza,
a me che vivo senza fedi, senza
l'immaginosa favola d'un Dio...

Ma non ritorni! Sei come chi sia
non stato mai, o tu che vai disperso
nel tutto della gran Madre Natura.

Ohimè! Sul pianto pianto nella via
l'implacabilità dell'Universo
ride d'un riso che mi fa paura.

VI.
        "Beati mortui qui in domino moriuntur"
               (Cartiglio dell'orologio solare)

Avventurato se colui che visse
pellegrinando, eppure così v'agogna,
o vecchie stanze, aulenti di cotogna,
o tetto dalle glicini prolisse,

avventurato se colui morisse
in voi! E in Te, Gesù, nella menzogna
dolce, rendesse l'anima che sogna
alle tue buone mani crocefisse!

Questo è nei voti del perduto alunno,
o Gesù Cristo! Un letto centenario
m'accolga sotto il monito dell'Ore.

Ritorna la viola a tardo autunno:
non morirò premendomi il rosario
contro la bocca, in grazia del Signore?

Guido Gozzano

ogni ritorno è denso di significato

così come lo è ogni partenza...

sembra lapalissiano eppure...

quante volte siamo partiti
"per non più tornare"?

quante volte siamo tornati
"per non più ripartire"?

le linee esistenziali riflettono stati di quiete

a volte perturbati dai destini incrociati,

per caso o per volontà...poco importa.

Ritorno è rifugio, sicurezza, ammissione...

qualche volta è solo un instabile istante
qualche volta può anche essere amore

ho scritto tanto nella mia vita e della mia vita,

eppure ancora mi emoziono quando leggo,

ancora mi estrofletto e sublimo

in una continua ricerca "proustiana".

sferzato dal vento degli attimi

a volte ricordo e sfumo nei contorni imprecisi,

quasi scordati eppure così vividi...a volte;

che colore ha la malinconia

così amica dei poeti?

"...sono rimasto senza fiato

solo il tempo di un respiro..."



INVITI SUPERFLUI

Vorrei che tu venissi da me in una sera d'inverno e, stretti insieme dietro i vetri, guardando la solitudine delle strade buie e gelate, ricordassimo gli inverni delle favole, dove si visse insieme senza saperlo.
Per gli stessi sentieri fatati passammo infatti tu ed io, con passi timidi, insieme andammo attraverso le foreste piene di lupi, e i medesimi genii ci spiavano dai ciuffi di muschio sospesi alle torri, tra svolazzare di corvi.
Insieme, senza saperlo, di là forse guardammo entrambi verso la vita misteriosa, che ci aspettava.Ivi palpitarono in noi per la prima volta pazzi e teneri desideri. "Ti ricordi?" ci diremo l'un l'altro, stringendoci dolcemente, nella calda stanza, e tu mi sorriderai fiduciosa mentre fuori daran tetro suono le lamiere scosse dal vento.
Ma tu - ora mi ricordo - non conosci le favole antiche dei re senza nome, degli orchi e dei giardini stregati. Mai passasti, rapita, sotto gli alberi magici che parlano con voce umana, né battesti mai alla porta del castello deserto, né camminasti nella notte verso il lume lontano lontano, né ti addormentasti sotto le stelle d'Oriente, cullata da piroga sacra. Dietro i vetri, nella sera d'inverno, probabilmente noi rimarremo muti, io perdendomi nelle favole morte, tu in altre cure a me ignote. Io chiederei "Ti ricordi?", ma tu non ricorderesti.
Vorrei con te passeggiare, un giorno di primavera, col cielo di color grigio e ancora qualche vecchia foglia dell'anno prima trascinata per le strade dal vento, nei quartieri della periferia; e che fosse domenica. In tali contrade sorgono spesso pensieri malinconici e grandi, e in date ore vaga la poesia congiungendo i cuori di quelli che si vogliono bene.
Nascono inoltre speranze che non si sanno dire, favorite dagli orizzonti sterminati dietro le case, dai treni fuggenti, dalle nuvole del settentrione. Ci terremo semplicemente per mano e andremo con passo leggero, dicendo cose insensate, stupide e care. Fino a che si accenderanno i lampioni e dai casamenti squallidi usciranno le storie sinistre delle città, le avventure, i vagheggiati romanzi. E allora noi taceremo, sempre tenendoci per mano, poiché le anime si parleranno senza parola.
Ma tu - adesso mi ricordo - mai mi dicesti cose insensate, stupide e care. Né puoi quindi amare quelle domeniche che dico, né l'anima tua sa parlare alla mia in silenzio, né riconosci all'ora giusta l'incantesimo delle città, né le speranze che scendono dal settentrione. Tu preferisci le luci, la folla, gli uomini che ti guardano, le vie dove dicono si possa incontrar la fortuna. Tu sei diversa da me e se venissi quel giorno a passeggiare, ti lamenteresti di essere stanca; solo questo e nient'altro.
Vorrei anche andare con te d'estate in una valle solitaria, continuamente ridendo per le cose più semplici, ad esplorare i segreti dei boschi, delle strade bianche, di certe case abbandonate. Fermarci sul ponte di legno a guardare l'acqua che passa, ascoltare nei pali del telegrafo quella lunga storia senza fine che viene da un capo del mondo e chissà dove andrà mai. E strappare i fiori dei prati e qui, distesi sull'erba, nel silenzio del sole, contemplare gli abissi del cielo e le bianche nuvolette che passano e le cime delle montagne.
Tu diresti "Che bello!". Niente altro diresti perché noi saremmo felici; avendo il nostro corpo perduto il peso degli anni, le anime divenute fresche, come se fossero nate allora. Ma tu - ora che ci penso - tu ti guarderesti attorno senza capire, ho paura, e ti fermeresti preoccupata a esaminare una calza, mi chiederesti un'altra sigaretta, impaziente di fare ritorno.
E non diresti "Che bello! ", ma altre povere cose che a me non importano. Perché purtroppo sei fatta così. E non saremmo neppure per un istante felici. Vorrei pure - lasciami dire - vorrei con te sottobraccio attraversare le grandi vie della città in un tramonto di novembre, quando il cielo è di puro cristallo. Quando i fantasmi della vita corrono sopra le cupole e sfiorano la gente nera, in fondo alla fossa delle strade, già colme di inquietudini. Quando memorie di età beate e nuovi presagi passano sopra la terra, lasciando dietro di sé una specie di musica.
Con la candida superbia dei bambini guarderemo le facce degli altri, migliaia e migliaia, che a fiumi ci trascorrono accanto. Noi manderemo senza saperlo luce di gioia e tutti saran costretti a guardarci, non per invidia e malanimo; bensì sorridendo un poco, con sentimento di bontà, per via della sera che guarisce le debolezze dell'uomo. Ma tu - lo capisco bene - invece di guardare il cielo di cristallo e gli aerei colonnati battuti dall'estremo sole, vorrai fermarti a guardare le vetrine, gli ori, le ricchezze, le sete, quelle cose meschine. E non ti accorgerai quindi dei fantasmi, né dei presentimenti che passano, né ti sentirai, come me, chiamata a sorte orgogliosa. Né udresti quella specie di musica, né capiresti perché la gente ci guardi con occhi buoni.
Tu penseresti al tuo povero domani e inutilmente sopra di te le statue d'oro sulle guglie alzeranno le spade agli ultimi raggi. Ed io sarei solo. È inutile. Forse tutte queste sono sciocchezze, e tu migliore di me, non presumendo tanto dalla vita. Forse hai ragione tu e sarebbe stupido tentare. Ma almeno, questo sì almeno, vorrei rivederti. Sia quel che sia, noi staremo insieme in qualche modo, e troveremo la gioia. Non importa se di giorno o di notte, d'estate o d'autunno, in un paese sconosciuto, in una casa disadorna, in una squallida locanda.
Mi basterà averti vicina. Io non starò qui ad ascoltare - ti prometto - gli scricchiolii misteriosi del tetto, né guarderò le nubi, né darò retta alle musiche o al vento. Rinuncerò a queste cose inutili, che pure io amo. Avrò pazienza se non capirai ciò che ti dico, se parlerai di fatti a me strani, se ti lamenterai dei vestiti vecchi e dei soldi. Non ci saranno la cosiddetta poesia, le comuni speranze, le mestizie così amiche all'amore. Ma io ti avrò vicina.
E riusciremo, vedrai, a essere abbastanza felici, con molta semplicità, uomo con donna solamente, come suole accadere in ogni parte del mondo. Ma tu - adesso ci penso - sei troppo lontana, centinaia e centinaia di chilometri difficili a valicare. Tu sei dentro a una vita che ignoro, e gli altri uomini ti sono accanto, a cui probabilmente sorridi, come a me nei tempi passati. Ed è bastato poco tempo perché ti dimenticassi di me. Probabilmente non riesci più a ricordare il mio nome. Io sono ormai uscito da te, confuso fra le innumerevoli ombre. Eppure non so pensare che a te, e mi piace dirti queste cose.

Dino Buzzati

L'Ultimo Spettacolo

Ascolta, ti ricordi quando venne

la nave del fenicio a portar via

me, con tutta la voglia di cantare

gli uomini, il mondo, e farne poesia...

con l'occhio azzurro io ti salutavo,

con quello blu io già ti rimpiangevo,

e l'albero tremava e vidi terra,

i Greci, i fuochi e l'infinita guerra

li vidi ad uno ad uno

mentre aprivano la mano

e mi mostravano la sorte

come a dire "Noi scegliamo,

non c'è un Dio che sia più forte"

e l'ombra nera che passò,

ridendo ripeteva no...

Ascolta, ero partito per cantare

uomini grandi dietro grandi scudi,

e ho visto uomini piccoli ammazzarre,

piccoli, goffi, disperati e nudi...

laggiù conobbi pure un vecchio aedo

che si accecò per rimaner nel sogno,

con l'occhio azzurro invece ho visto e vedo,

con l'occhio blu mi volto e ti ricordo...

Ma tu non mi parlavi

e le mie idee come ramarri

ritiravano la testa

dentro il muro, quando è tardi

perché è freddo, perché è scuro:

e mille solitudini

e i buchi per nascondersi...

E ho visto fra le lampade un amore:

e lui che fece stendere sul letto

l'amico con due spade dentro il cuore,

e gli baciò piangendo il viso e il petto...

e son tornato per vederti andare,

e mentre parti e mi saluti in fretta,

fra tutte le parole che puoi dire

mi chiedi "Me la dai una sigaretta?"

Io di Muratti, mi dispiace, non ne ho

il marciapiede per Torino, sì lo so;

ma un conto è stare a farti un po' di compagnia,

altro aspettare che il treno vada via,

Perché t'aiuto io ad andare non lo sai,

sì, questo a chi si lascia non succede mai,

ma non ti ho mai considerata roba mia,

io ho le mie favole, e tu una storia tua

Ma tu non mi parlavi

e le mie idee come ramarri

ritiravano la testa

dentro il muro, quando è tardi

perché è freddo, perché è scuro...

E ancora solitudini

e buchi per nascondersi...

E non si è soli quando un altro ti ha lasciato,

si è soli se qualcuno non è mai venuto

però scendendo perdo i pezzi per le scale,

e chi ci passa su, non sa di farmi male.

Ma non venite a dirmi adesso lascia stare

o che la lotta deve continuare,

perché se questa storia fosse una canzone

con una fine mia, tu non andresti via.

Roberto Vecchioni

il testo è perfettamente adatto ad oggi,

pur essendo abbastanza datato
(fine anni '70 credo),

un professore di lettere che parlava
 a noi ragazzi di allora

utilizzando parole ormai in disuso, scordate
per raccontarci un amore...

allitterando le "r" in frasi composte, educate...

allora anch'io cominciavo ad amare
e non ho mai smesso...

sono stato fortunato, ho avuto bravi professori

mi hanno aperto l'anima

ed è entrato di tutto ...

in mezzo al traffico è facile perdersi...

i pensieri straripano sollecitati dalla fretta

e si corollano in catene mentali 
di un susseguirsi meditato...

non è poi così difficile essere,

comportarsi di conseguenza,
agire prontamente...

quello che non riesce quasi mai è mostrarsi...

anche a costo di irritare od urtare...mostrarsi

e poi rimanere con la porta socchiusa...