Aforisma

Gli scrittori si forgiano nell'ingiustizia 

come si forgiano le spade.

 

Ernest Hemingway

 

 

chissà

come si forgiano

i poeti...

Pensiero per Sabrina, di Anonimo

 

Pensiero per Sabrina

Quando un battito d'ali

e non capire,

farfalle? 

falene?

fremere ogni volta

il cuore che piange...

quasi un anno è passato

ma ancora sussulto

quando un battito d'ali...

Anonimo

del XX° secolo

poesie ritrovate

frementi desideri incombono..., di Anonimo

frementi desideri incombono

nel mattutino sceso,

come un giovane vecchio

assumo contegni dovuti;

nel chiaro riverbero

sogno pazzie...

Anonimo

del XX° secolo

frammenti ritrovati

Terra rossa, terra nera..., di Cesare Pavese

Terra rossa terra nera,

tu vieni dal mare,

dal verde riarso,

dove sono parole

antiche e fatica sanguigna

e gerani tra i sassi &endash;

non sai quanto porti

di mare parole e fatica,

tu ricca come un ricordo,

come la brulla campagna,

tu dura e dolcissima

parola, antica per sangue

raccolto negli occhi;

giovane, come un frutto

che è ricordo e stagione &endash;

il tuo fiato riposa

sotto il cielo d'agosto,

le olive del tuo sguardo

addolciscono il mare,

e tu vivi rivivi

senza stupire, certa

come la terra, buia

come la terra, frantoio

di stagioni e di sogni

che alla luna si scopre

antichissimo, come

le mani di tua madre,

la conca del braciere.

 

27 ottobre 1945

Cesare Pavese

 

 

orizzonti e linee,

facile come sognare,

come bere;

eppure distanze infinite

sono a volte colmate... 

Di Luglio, di Giuseppe Ungaretti

Di Luglio

Quando su ci si butta lei,
Si fa d’un triste colore di rosa
Il bel fogliame.
Strugge forre, beve fiumi,
Macina scogli, splende,
È furia che s’ostina, è l’implacabile,
Sparge spazio, acceca mete,
È l’estate e nei secoli
Con i suoi occhi calcinanti
Va della terra spogliando lo scheletro.

1931 (da “Sentimento del tempo”, 1943)

Giuseppe Ungaretti

assolate rive,

di mari, di fiumi,

nel baluginio lontano

miraggi di caldo e luce...

Parole non dette, di Ada Negri

Parole non dette

Parole che la bocca mai non disse,

per pietà, per orgoglio o per paura,

che i labbri spinse una demenza oscura,

che un più forte volere ivi confisse:

 

parole non di suono ma di palpito,

miste al sangue pulsante, alla saliva

di che il tacer s'abbevera, alla viva

carne che soffre, al cuor che batte a scalpito:

 

han, nel profondo ove s'accolgon bieche

(e chi dir non le volle in sé le udrà

sempre), un'allucinante fissità

di facce spente, di pupille cieche.

 

O creatura dalle chiuse labbra,

sulla parte di te che fu soppressa

il tuo silenzio è pari a una compressa

gelida su ferita che si slabbra.

 

O creatura che disio non chiama

più, che amor più non sveglia!... Un'ora sola

a te segnava Iddio per la parola

che non dicesti: ed or entro ti clama.

 

Rannìcchiati in disparte, ingoia il pianto,

avviluppati d'ombra. È tardi adesso

per la tua verità. Tu sei già presso

la soglia eterna, ove il silenzio è santo.

 

da "Esilio", 1914

Ada Negri

 

quante parole tra i denti,

nascoste nel cuore,

appena affiorate alla mente

ma mai dette,

mai pronunciate...

Vecchio tronco, di Arturo Graf

Vecchio tronco

Buja e fredda è la notte; la gelata
Piova flagella i vetri e il tetto innonda:
Entro l’ampio camin la rubiconda
Fiamma s’alza ronfando e si dilata.
Sopra la bragia incandescente fuma
Riarso il legno, e fuor da’ capi spreme
Un vecchio tronco di betulla; geme
Mista a denso vapor candida spuma. 
Con le pupille spalancate e muto,
La feroce io contemplo opra del foco;
Guardo la fiamma e in mente a poco a poco 
Mi torna il tempo giovenil perduto.
Ed ecco, sulla ruvida corteccia, 
Cui già morde la fiamma, a un tratto io miro
Sculti due nomi e insiem legati; in giro
Come di mirto un ramoscel s’intreccia.
E mi sobbalza violento il core,
E più da presso a riguardar mi faccio:...
Il suo nome, il mio nome, ambi in un laccio;
Tutta la storia del mio primo amore!
Nel ribollir del subitano affetto
L’iniqua fiamma a spegnere m’accingo, 
Poi tosto indietro quel pensier respingo,
E immobil resto con le braccia al petto.
Oh, vecchio tronco! il bel tempo giocondo,
La felice stagion, quando levavi
Fronzuti i rami al ciel, quand’ombreggiavi
Il suo candido viso, il capo biondo!
Brucia, povero tronco! ormai la balda
Giovinezza svanì spenta è la lampa
Della mia vita ormai! brucia, divampa,
Anco una volta il freddo cor riscalda. — 
Fiammeggia il legno, e fuor da’ capi spreme 
L’ultime stille, e di morir si duole:
Io guardo e taccio, e il volto mio due  sole
Stille di pianto van rigando insieme.
 


Arturo Graf

la fine della strada non si vede,

ma c'è, là da qualche parte;

la intravedi nei visi dei vecchi,

la senti nelle loro mani

è un riflesso nei loro occhi...

Aforisma, di Kahlil Gibran

Il vento può infuriare e posarsi,

e il mare si gonfia e si placa,
ma il cuore della vita

è una sfera quieta e immobile.
E la stella che vi rifulge

non avrà mai tramonto.

Kahlil Gibran

che dire, artefici di noi,

come sarti o al telaio,

pungendosi a volte...

Scampoli, di Anonimo

Scampoli

Siamo scampoli d'ansia

sparsi come ghiaia

sui selciati del vivere;

ci si ritrova a volte

su rive vergini e verdi,

eppoi a vivere ancora.

Anonimo

del XX° secolo

poesie ritrovate

Ho udito i vecchi,... di William Butler Yeats

Ho udito i vecchi, molto vecchi, dire:
«Tutto muta,
E a uno a uno ce ne andiamo via».
Avevano mani come artigli, e le ginocchia
Erano contorte come i vecchi pruni
Sulla riva.
Ho udito i vecchi, molto vecchi, dire:
«Tutto ciò ch'è bello scorre via
Come l'acqua».
 
W.B. Yeats 

scavato dagli anni
ma ancora vivo;
la pioggia lo scorre,
il vento lo sferza,
ma ancora vivo...