Coscienza, di Arturo Graf

Coscienza

 

La coscïenza mia, usa al cimento,
Era uno scudo di temprato acciaro,
Lucido e forte, invulnerato e chiaro;
Squillava il suo metal come l’argento.

Sorgendo, l’orbe suo vinceva in poco
Spazio l’orror della più fitta notte,
E tra le nubi sgominate e rotte
Sedea come un superbo astro di foco.

Tal fu, tal più non è: sopra il suo disco
Immobil ora si distende un’ombra.
Che la mia mente di paura ingombra
Ogni qual volta di guardarvi ardisco.

E fuor del suo metal temprato e forte
Scoppia una voce d’ira e di flagello
Che per l’anima mia suona a martello
La rovina e il terror, l’odio e la morte.

 

Arturo Graf

 

 

sepolta da strati di scuse,

nascosta, intima mia,

coscienza dell'anima,

anima in pensa, ansiosa...

Mattinale di giugno, ancora

mattina nuvolosa,

grigia come il ricordo di ieri,

uguali e contigue le cose;

in un gemito sprofondo

in profondi respiri di ansie.

 

Gujil

 

 

Temporale, di Tomas Tranströmer

Temporale

 

Passando, s’incontra all’improvviso qui la vecchia
quercia gigantesca, alce pietrificato dalla
chioma sconfinata sulla fortezza nero-verde
del mare di settembre.
Temporale del nord. È il tempo in cui maturano
grappoli di nespole. Vegliando al buio si sentono
scalpitare le costellazioni alle loro poste
in alto sopra l’albero.

 

Tomas Tranströmer 

Traduzione di Maria Cristina Lombardi
Poesia dal silenzio

 

 

la mia vita è temporale,

scrosci di pioggia, vento;

le chiome impazzite, agitate

i mie capelli crescono,

le mie possibilità calano...

L'attesa, di Juan Carlos Galeano

L’attesa

 

Chi attende guarda il paesaggio aspettando chi non
verrà.

 

In lontananza si vede benissimo chi non verrà.
Lo si scorge in una barca solitaria, nel cielo, tra le
nuvole.

 

Due alberi tendono i rami per brindare al successo
del giorno.

 

Chi attende sarebbe felice se i granelli di sole che
entrano nella sala
volessero trasformarsi in chi verrà.

 

Chi non verrà passa a cavallo di una mosca senza
chiedere come va.

 

Chi attende vorrebbe che anche la barca solitaria e
le nuvole si preoccupassero.
Non sarebbe nemmeno male se gli alberi del brindisi
mostrassero un po’ d’interesse.


Juan Carlos Galeano

Traduzione di Danilo Manera

Amazzonia. Finestre, nuvole, canoe

 

 

attesa, parola conosciuta bene,

quante volte, in quanti posti,

non mi manca aspettare,

ci sono attese che uccidono...

Tempus fugit, di Christina Rossetti

Tempus fugit

 

Deliziosa Primavera,

breve gioia passeggera,
vola via, l'ala leggera –
Dolce Estate dorata.
ospite a lungo bramata –
si annuncia, e già è passata –
Autunno gioia segreta,
delizia non completa –
raffiche di tempesta –
non c'è nulla che resta –
fragile esperimento
a un alito di vento –
trascorso, rovesciato
appena venuto, già andato –
Fare e disfare
insonne faticare,
un incessante alterno
dal nuovo al vecchio andare
un logorarsi eterno
fino al gelido Inverno.

Christina Rossetti

traduzione di Silvio Raffo

Nostalgia del cielo

 

 

già "tempus fugit..."

lo trovo ognidove nella mia mente,

il tempo, costante,

il futuro?

Meditazione, di Gujil

 

 

parole che sprecano

frasi interdette,

pensieri...a volte

eppure siamo qui,

ancora ancorati ...

 

Gujil

Geometria, di Rita Dove

Geometria

 

Dimostro un teorema e la casa si espande:
le finestre in un balzo si librano sino al soffitto,
il soffitto con un sospiro va alla deriva.

 

Appena le pareti si sono spogliate di tutto
ma non della trasparenza, l'odore dei garofani
se ne va con loro. Io sono fuori, all'aperto,

 

e sopra di me le finestre si sono incardinate su farfalle,
dove si congiungono un raggio di sole riluce.
La loro meta è un punto vero e indimostrato.


Rita Dove

Traduzione di Federico Mazzocchi

L'imprevedibile esattezza della grazia

 

 

linee interrotte tracciano

geometrie probabili, nascoste,

intravedo perimetri, zone

eppure la polvere invade...

in grandi e piccole cupole..., di Aleksandra Cibulja

in grandi e piccole cupole
in grandi e piccole cupole
folle di angeli ardenti, serafini
rondini con teste umane

 

non loro forse
preparano i nidi sul vomere
gioiscono per le mattonelle smaltate
leggeri – come la fiamma
veloci – come il lampo
sonori – come voci di fanciulle

 

(e la pioggia, di conseguenza, i loro baci)

 

non forse loro
concisi, frettolosi
dicono: santo, santo, santo
Santo, Santo, Santo il Signore Sabaoth!

 

e si disseminano carte luccicanti
come fossero un decoupage di Matisse

 

e tutti i fiori – parlano di un appuntamento
io sono una persona dimessa
sono un infisso bucherellato
cado

 

e la voce si attorciglia come un capello
e la voce si alza a mo’ di spirale
in grandi e piccole cupole

 

in grandi e piccole cupole
folle di angeli ardenti, serafini

Aleksandra Cibulja

Traduzione di Paolo Galvagni

Viaggio al limite del sangue

 

rinchiusi in bolle di noi,

come fragili, eteree, bolle

danziamo nella vita,

qualche volta si scoppia...

Didascalie, di Anonimo

Didascalie

 

Didascalie sbiadite accompagnano

le tele, gli scorsi, l' immagine;

la vita che siamo si ferma

in spots che la mente non teme.

 

Finali imprevisti disdegnano

i visi scontati, le feste, le pagine;

ciò che non siamo si afferma

in attimi che il cuore si geme.

 

Le vie, i sentieri dipanano

discorsi, frasi, compagine
che sembra stantia, conferma

assurda che schiaccia, che preme.

 

Anonimo

del XX° secolo

poesie ritrovate

 

 

 

 

 

Son tanto brava, di Sibilla Aleramo

Son tanto brava

Son tanto brava lungo il giorno.
Comprendo, accetto, non piango.
Quasi imparo ad aver orgoglio quasi fossi un uomo.
Ma, al primo brivido di viola in cielo
ogni diurno sostegno dispare.
Tu mi sospiri lontano: «Sera, sera dolce e mia!».
Sembrami d'aver fra le dita la stanchezza di tutta la terra.
Non son più che sguardo, sguardo perduto, e vene.

 

Sibilla Aleramo

 

 

bravissimo,

quando intensamente cerco,

le pallide luci sono velate,

le gialle ali sempre qui;

nel padiglione ritorno...