Di pari passo con Erato, di Maja Razborsek

Di pari passo con Erato 

Già da un pezzo vivo questo amore.
E la sua traccia
e il desiderio come virtù e il desiderio come debolezza. 

Mi ossessiona.
Plasmo a fatica la sua forma.
Non mi riesce mai perfettamente.
Non lo finisco mai fin nei minimi particolari. 

Finché non entro in esso come la prima volta:
piena d'incertezza,
con estrema cautela,
mai del tutto a mio agio,
sembra un grande amore. 

Chiudo gli occhi.
Di fronte al suo splendore
mi fermo, ammutolisco.

E il desiderio descrive il suo cerchio.

 

Maja Razborsek

Edward John Poynter,
"Erato, la musa della poesia”

poesia amorosa, musica e danza,

le muse accompagnano cuori impetuosi;

per me ricordo giovanili slanci,

fatti di sogni, pieni di suoni...

Se pur fatiche e sogni, di Sergio Solmi

Se pur fatiche e sogni
 

Se pur fatiche e sogni
e la mesta ubbidienza me malvivo
fanno, e rare tue fronde, poesia,
un'ultima gaiezza mi soccorre
e brevemente il mio deserto illude.
Sorriso estremo, labile
zampillo d'acque che dal perso tempo
smorzato appena insorge, e i duri raggi
del dispietato sole di mia vita
fa un attimo brillare,
ultimo dono dell'avara infanzia,
questo: giocare.

 

Sergio Solmi
(da “Fine di stagione”, Carabba, 1933)

 

Gustave Dorè 
"Il peso dei sogni"

Lo giorno se n’andava, e l’aere bruno /

toglieva li animai che sono in terra /
da le fatiche loro… (Dante - Inferno - vv. 1-3)

 

sogni mattutini, quelli che si ricordano

prima della sveglia, prima del giorno;

poi la fatica, quella del quotidiano incedere

tra cose venali, superflue e finte, quella della vita... 

In un assurdo di cicale..., di Anonimo

In un assurdo di cicale

 

In un assurdo di cicale

sogno la mia estate invernale,

preda del ansia riprovo

cose passate, di nuovo;

le sagome altere dei tetti

stagliano contorni perfetti,

non dormo, decanto nei sogni

attento alle cose, ai bisogni

 

Anonimo

del XX° Secolo

poesie ritrovate

 

 

Le mie voglie di baci..., di Juan Gelman

Le mie voglie di baci … 

 

Le mie voglie di baci e di parole

sono una stanza molto grande dove

siede assurdamente il cuore.

Vale a dire, sopravvive.

Nel taglio delle sue strane correnti.

Juan Gelman

 

 

baci e baci e baci sempre,

i giovani vivono di baci,

gli adulti li danno passionali

i vecchi li desiderano ancora...

Giorni di minime #41

solo,

nel consesso dei puri,

oltre il sole,

oltre la vita...

 

Gujil

 

 

Strane rupi, aspri monti, di Luigi Tansillo

Strane rupi, aspri monti

 

Strane rupi, aspri monti, alte tremanti
ruine, e sassi al ciel nudi e scoperti,
ove a gran pena pòn salir tant’erti
nuvoli in questo fosco aere fumanti; 

superbo orror, tacite selve, e tanti
negri antri erbosi in rotte pietre aperti:
abbandonati, sterili deserti,
ov’han paura andar le belve erranti;
a guisa d'uom, che per soverchia pena
il cor triste ange, fuor di senno uscito,
sen va piangendo, ove il furor lo mena,
vo piangendo io tra voi: e se partito
non cangia il ciel, con voce assai più piena
sarò di là tra le meste ombre udito. 
 

Luigi Tansillo

 

          

monti lontani da tempo,

le mie visioni varianti di rosa,

al tramonto, al balcone amato e vissuto;

qualche raggio di sole...ancora...

Un cuore, di Amalia Guglielminetti

Un cuore

Io intesi un cuore in fondo alla sua nicchia

a colpi sordi palpitare, in fretta.

Domandai: – È il mio cuore o il tuo che picchia?
 

Noi l'ascoltammo urtare nella stretta

sua cella, in ansia, come si dibatte

forzata in prigionìa la passeretta.
 

Ascoltammo con anime disfatte

dalla dolcezza i palpiti concordi

chiedendoci: – È il mio cuore o il tuo che batte?
 

Udimmo rallentare i colpi sordi

e tanto attenüarsi nel languore,

che sospirammo, come chi si scordi
 

di vivere: – È il mio cuore o il tuo che muore?
 

Amalia Guglielminetti

 

 

povero cuore mio!

è messo a riposo dalle passioni

ma implode per il resto del vivere,

povero cuore nostro, sempre alla prova...

Riflesso

 

 

 

 il sole siete voi, quando splendete,

un caldo abbraccio, la luce, il mondo;

il sole è qualcosa da raggiungere

troppo spesso le ali sono posticce...

Piccole amiche, di Anonimo

Piccole amiche

 

Piccole amiche sul ramo spoglio

a beccare cibo, nel freddo Febbraio

io, rivedo, anche quando non voglio,

robe di ieri, passate, riposto vivaio

di lontani ricordi.

 

Nel gelido vento ripongo

immagini lunghe di vivide cose

nel mio più profondo dispongo

amori scordati e giovani spose

affinché né mai io le scordi.

 

Anonimo

del XX° Secolo

poesie ritrovate

 

Giorni di minime #40

le cicatrici del tempo solcano

i visi dei vecchi, quelli rimasti,

cerco con lo sguardo qualcuno, qualcosa

mi dice che la speranza è ormai vana;

ripiegando gli anfratti il mio origami distende

gialle ali, quelle di una gialla grù che bene ricordo...

 

Gujil