Frammento, di Anonimo

Gocce di pioggia, diamanti

sul vetro, finestra sul mondo,

asciugo lacrime di tristezza.

 

Anonimo

del XX° Secolo

frammenti ritrovati

 

 

Non c'è più nessun nome..., di Maria Do Rosário Pedreira

Non c'è più nessun nome. Dopo di te
mi destinarono solo nomi che non amai,
volti sui quali non volli posare gli occhi per paura
di fissarli, mani che erano sempre l'ombra
delle tue mani sotto le lenzuola. Mai neanche le vidi

né toccai quelle dita che, nel buio, celebravano
nella mia la tua carne – se un altro motivo le portò,
per quanto vago, anche non volli udirlo, mai
lo seppi. Dopo di te, dopo gli altri uomini,
è ancora il tuo nome che dico, e nessun altro.

 Maria Do Rosário Pedreira
Traduzione di Mirella Abriani

 

Alessandro Venturi
"Gli amanti"

 

svaniscono i nomi, come i volti, nel tempo,

il passato riemerge qualche volta

ci ispira lunghe riflessioni in silenzio;

qualche sospiro, poi si torna a viaggiare...

 

Un ricordo, di Wisława Szymborska

Un ricordo

 

Stavamo chiacchierando,
siamo ammutoliti d’improvviso.
Sulla terrazza appare una ragazza,
ah, bella,
troppo bella
per il nostro tranquillo soggiorno.

Basia ha sbirciato in preda al panico il marito.
Krystyna ha posato d’istinto la sua mano
su quella di Zbyszek.
Io ho pensato: ti telefonerò,
ti dirò – non venire ancora,
è prevista pioggia per qualche giorno.

Solo Agnieszka, una vedova,
ha accolto la bella con un sorriso.

 

Wisława Szymborska

da "Attimo", 2002

traduzione di Pietro Marchesani

 

 

 sembra fatta apposta, strano,

il ricordo si affaccia sempre

anche stanotte, Tilde, lontana,

zia di passate cose perdute...

Quando i ricordi, di Anonimo

 

Quando i ricordi

 

Quando i ricordi arrivano

la mente si ferma, richiama,

in un niente si fondono i volti,

le cose, la gente, le voci.

 

Fermando le vele ogni nave

rallenta, ondeggia, beccheggia;

così siamo noi, come foglie,

leggere scostanti, danzanti.

 

Anonimo

del XX° Secolo

poesie ritrovate
 

Pelle azzurra, di Alfonso Gatto

Pelle azzurra

 Chi stringe i venti, e annebbia le specchiere
oltre i mari d'autunno, nell'alone
delle polveri cieche?
Tutta la notte nella pioggia ho visto
sparire la città, tremava il palco
il fradicio dei legni sul mareggio
della laguna, e la lumaca cieca
intrepida sbavava la sua strada.
L'amore era il sudario dei miei volti
affacciati da sempre,
le palpebre pesanti, il naso duro
come il silenzio fermo sulle labbra.
Mi dicevo di me ch'ero al tuo riso
lontano l'ombra che scavalca i ponti
il dannato che insegue la sua fuga.
Vicina eri il puntiglio della grazia
che tiene a bada la sua smania e al filo
degli occhi le tue ciglia da moscone,
il raggiro assonante dell'insidia.

Alfonso Gatto

 

 

come avatar imprevisto nel mondo,

come solito essere sempre, solo a volte,

l'amore, già l'amore, ricordo ancora;

in un solo secondo rivivo e sbiadisco...

quante cose porta seco,... di Gujil

 

quante cose porta seco,

il giorno dopo,

le riflessioni, i dubbi fugati,

gioie e delusioni come fiori

che, recisi, in un vaso,

presto appassiranno a morire

in un attimo tutto tornerà...

 

Gujil

Tenendo le cose assieme, di Mark Strand

Tenendo le cose assieme

 

In un campo
io sono l'assenza
di campo.
Questo è
sempre opportuno.
Dovunque sono
io sono ciò che manca.
Quando cammino
divido l'aria
e sempre
l'aria si fa avanti
per riempire gli spazi
che il mio corpo occupava.
Tutti abbiamo delle ragioni
per muoverci
io mi muovo
per tenere assieme le cose.

 

Mark Strand

da "Sleeping with One Eye Open", 1964

 

 

fatica enorme, improba, grande,

tenere assieme le cose, è vero,

chi lo fa lo sa, s'impegna;

qualche volta perfino riesce...

E vi era un cullare, vi era un...., di Michael Donhauser

E vi era un cullare, vi era un
respiro e trascorreva nelle chiome
degli alberi sì che le foglie si
piegavano, si rizzavano, impetuose

e tremanti quando il vento dell’autunno
comprimeva i rami finché lentamente
il fremito si affievoliva e più leggero
fluttuava solo il bordo di un giardino:
io ero vissuto vicino a questo fremere
singhiozzare, precipitare e più fredde erano
ora le notti sì che le dalie erano appannate
di brina bianca, scendevano
le cornacchie dai monti nel villaggio
e stavano sulla sommità dei tetti
però invano si allineava immagine
ad immagine per formare un racconto, ché

del tutto solo restava l’oscuro gorgogliare
della fontana e abbandonati se ne stavano
i luoghi con l’odore del freddo, dei
cavalli – sentivo mettergli la ferratura

nelle stalle, sentivo l’odore del fumo della
ramaglia bruciata, la coperta di nuvole ora
si strappava, ora si ricomponeva e così
se ne andavano i giorni, se ne andava l’anno

Michael Donhauser

da " Il latte nero del sambuco"

a cura di Gio Batta Bucciol

 

Luigi Gioli (1854-1947)
"Cavalli all'abbeverata"
olio su tela 

le stagioni ripassano sempre,

questa fine inverno mi racconta

di cose che non ricordavo, del freddo,

improvvisa un'ala batte e s'invola...

Collaborative idee pervadono..., di Anonimo

 

Collaborative idee pervadono

spazi ampi della mente, sono

così vicino al relativo che

importo dosi di saggezza

e le stempero nell'irruenza,

quella mia, quella solita.

 

Anonimo

del XX° Secolo

poesie ritrovate

Frammento, di Anonimo

 

...neve e silenzio binomio,

di essere certi non vedo

poi scemo la voce,

il mio canto si stempera

nel sonno, la notte...

 

Anonimo

del XX° Secolo

frammenti ritrovati