Una mattina in Svezia, di Lars Gustafsson

Una mattina in Svezia

Mattina,
il vento soffiava, sventolava e tendeva
le bandiere della zona, c’era
ghiaccio sotto le betulle bianche.

Allora passa qualcuno vestito di nero,
cammina con passo pesante,
come se dovesse andare molto lontano.
La strada vuota sale spontanea
per un pendío dove egli si avvia.

Certo che lo conoscevo, potevo raccontare
di lui
e di tutte le strade che ha percorso.
Ora il vento soffia già molto meno.
Le betulle bianche stanno assolutamente
immobili,
con un ghiaccio lucido ai piedi,
bagliore solare.

Dall’orizzonte
dove la luce del cielo è intensa come qui
arriva un piccolo tram sulle rotaie.
Si ferma un po’ qui e poi scompare,
senza che nessuno scenda.

Lars Gustafsson
Traduzione di Maria Cristina Lombardi

mattina come tante

a volte grigia

a volte esaltante

di luce e riflessi...

Alta è la notte, di Vincenzo Monti

 Alta è la notte

Alta è la notte, ed in profonda calma
dorme il mondo sepolto, e in un con esso
par la procella del mio cor sopita.
Io balzo fuori delle piume, e guardo;
e traverso alle nubi, che del vento
squarcia e sospinge l’iracondo soffio,
veggo del ciel per gl’interrotti campi
qua e là deserte scintillar le stelle.
Oh vaghe stelle! e voi cadrete adunque,
e verrà tempo che da voi l’Eterno
ritiri il guardo, e tanti Soli estingua?
E tu pur anche coll’infranto carro
rovesciato cadrai, tardo Boote,
tu degli artici lumi il più gentile?
Deh, perché mai la fronte or mi discopri,
e la beata notte mi rimembri,
che al casto fianco dell’amica assiso
a’ suoi begli occhi t’insegnai col dito!
Al chiaror di tue rote ella ridenti
volgea le luci; ed io per gioia intanto
a’ suoi ginocchi mi tenea prostrato
più vago oggetto a contemplar rivolto,
che d’un tenero cor meglio i sospiri,
meglio i trasporti meritar sapea.
Oh rimembranze! oh dolci istanti! io dunque,
dunque io per sempre v’ho perduti, e vivo?
e questa è calma di pensier? son questi
gli addormentati affetti? Ahi, mi deluse
della notte il silenzio, e della muta
mesta Natura il tenebroso aspetto!
Già di nuovo a suonar l’aura comincia
de’ miei sospiri, ed in più larga vena
già mi ritorna su le ciglia il pianto. 

Vincenzo Monti

quante notti

e quante ore

a cercare il piacere 

a bruciare il dolore...

Preghiera pellerossa

Preghiera pellerossa

Grande spirito, la cui voce sento nei venti

e il cui respiro dà vita a tutto il mondo, ascoltami!

Vengo davanti a te, uno dei tuoi tanti figli.

Sono piccolo e debole, ho bisogno della tua

forza e della tua saggezza.

Lasciami camminare nelle cose belle, e fa

che i miei occhi ammirino il tramonto rosso e oro.

Fa che le mie mani rispettino tutto ciò che hai creato,

e le mie orecchie siano acute nell'udire la tua voce.

Fammi saggio, così che io riconosca le cose

che hai insegnato al mio popolo, le lezioni

che hai nascosto in ogni foglia, in ogni roccia.

Cerco forza, non per essere superiore ai miei

fratelli me per essere abile a combattere il mio

più grande nemico: me stesso! Fa che io sia

sempre pronto a venire con te, con mani pulite

e occhi dritti, così che quando la mia vita

svanirà come luce al tramonto, il mio spirito

possa venire a te senza vergogna.

oceani di voci

e sale e sole;

ebbro di vita

riperdo e riparto...

Saggio di commento al Petrarca, di Arturo Graf

Saggio di commento al Petrarca

"La vita fugge e non s’arresta un’ora:"

Messer Francesco, la sentenza  è vera.

Tempo fu ch’io men dolsi e che all’aurora

Troppo vicina mi parea la sera.

"La vita fugge e non s’arresta un’ora:"

Messer Francesco, è pur verace il grido;

Ma lasciatela andare alla malora

Or che del suo fuggir m’allegro e rido.

Arturo Graf

vera è la vita,

che siamo

che viviamo...

I mattini sono..., di Emily Dickinson

I mattini sono più miti di com'erano -
Le noci stanno diventando marroni -
La guancia della bacca è più paffuta -
La Rosa è fuori città.

L'Acero indossa una sciarpa più gaia -
Il campo una veste scarlatta -
Per non essere fuori moda
Mi metterò un ciondolo.

Emily Dickinson

ho voglia di primavera,

voglia di risveglio...

Ti amerò..., di Kahlil Gibran

Ti amerò

come le praterie amano la primavera,

e vivrò in te la vita di un fiore

sotto i raggi del sole.

Canterò il tuo nome

come la valle canta l'eco delle campane;

ascolterò

il linguaggio della tua anima

come la spiaggia ascolta la storia delle onde.

Kahlil Gibran

natura di cose,

cieli blu cobalto,

rami ancora spogli...

Passanti, di Anonimo

Passanti

Seduti ristanno i passanti

come figure scarne a panchine

scrostate da vento e pioggia;

assenti sono i passanti

con loro stanche schiene chine

nel peso degli anni che appoggia.

Li vedo partire i passanti

che ancora albeggia appena

in un mesto corteo vanno avanti

verso il giorno, verso la pena.

Anonimo

del XX° secolo

poesie ritrovate

Ho paura, di Dario Bellezza

Ho paura

Ho paura. Lo ripeto a me stesso invano.
Questa non è poesia né testamento.Ho paura di morire.
Di fronte a questo che vale cercare le parole per dirlo meglio.
La paura resta, lo stesso.
Ho paura. Paura di Morire.
Paura di non scriverlo perché dopo,
il dopo è più orrendo e instabile del resto.
Dover prendere atto di questo:
che si è corpo e si muore.

Dario Bellezza

timori

incentarti su nulla

conosciuti nei mai

eppure...

L'antico pianto, di Amalia Guglielminetti

perduti carmi come petali,

le parole incocciano i sogni

e i sogni perdurano al mattina;

si vorrebbe, si vuole,

a volte si duole

e si soffre...

L'antico pianto

Quindi prosegua per cammini ombrosi,

a fior di labbro modulando un canto

che per me l'altra notte mi composi.

Poiché talor non piango io il mio pianto,

lo canto, e qualche mia triste canzone

fti come il sangue del mio cuore infranto.

Tempo fu che le mie forze più buone

stremai in canti a' piedi d'un Signore

che m'arse di ben vana passione.

Io piangevo così note d'amore,

come la cieca in sul quadrivio, volta

al sole, canta il suo buio dolóre

e non s'avvede che nessun l'ascolta.

Amalia Guglielminetti

Tramonto, di Arturo Graf

Tramonto

Muore il giorno; la muta aria non alita,
L’orizzonte s’annuvola e si perde;
Brune sul cielo si disegnan l’arbori,
S’addensan l’ombre sull’immenso verde.
Freddo è il mio core; intorno a me s’abbujano
Le minacce del mondo e della sorte;
Di rimembranze il mio pensier rigurgita;
Trista è l’anima mia sino alla morte.

Arturo Graf

un viale alberato verso il sole,

così lo vedo

e vedo schiere di vecchi

percorrerlo lenti,

senza voltarsi indietro...