Riflesso e cammino

In un riflesso istintivo

afferro la vita che resta;

in somma di cose pongo 

un confine, un cammino...

:Riflessi, diAldo Palazzeschi

:Riflessi

Rasentano piano gli specchi invisibili
avvolti di nebbia,
non lasciano traccia nell’ombra,
gli specchi non hanno riflessi,
non cade su loro dell’ombra una macchia,
neppure la macchia dell’oro.
Un raggio vien fuori dal centro
di luce giallastra.
Sul raggio rimangono lievi, impalpabili,
impronte sfumate di luci, di nebbie: riflessi.
Appaiono spaiono lenti,
si fanno ora vivi ora smorti,
appaiono spaiono lenti.
Dei volti talora vi appaiono,
dei volti bianchissimi,
appena il pallore la luce ne scopre.
Talaltra vi passan dei manti fioriti,
vi passano lenti, cangianti, splendenti.
S’arrestano i volti,
s’arrestan, più chiari si fanno,
vi splende d’un tra o uno sguardo,
due occhi che corron cercando pungenti,
o in fondo confusi v’appaion languenti, morenti.
Vi passa pian piano la nebbia e ricopre,
confonde gli sguardi con luci di gemme.
In basso,
si segue la ridda
dei piccoli puntip p
di dadi danzanti.
Due dadi grandissimi, in fondo,
rimangono fermi,
ne splendono i punti nerissimi intenti.
Vi passano lievi davanti
le impronte sfumate di luci, di nebbie: riflessi.
Appaiono spaiono lenti,
si fanno ora vivi ora smorti,
appaiono spaiono lenti.

Aldo Palazzeschi

Guardo lo specchio grande

mi vedo, riflesso, un selfie

per un volto ora lontano,

gli occhi stanchi vedono...

Fiumi e parole, di Anonimo

Fiumi e parole
(a Emilio)

Le mattine, le nebbie,

le acque nostre rinchiuse

da monti, le valli, ricordi.

Io ruppi quel filo continuo

che univa la nostra passione

subisti senza battere ciglio

il dolore che ancora io provo.

Tutto finì così come cominciò

con poche parole, l'addio

lontano, lontano dal fiume.

 

Anonimo

del XX° Secolo

poesie ritrovate

Apriti Aprile, di Anonimo

Apriti Aprile
(a Teo, a Chiara)

Apriti aprile oggi, nel sole

che sia viso di bimba ridente, 

che siano occhi di madre.

Ne verde più nuovo infinito

amore, riposto, nascosto,

sia senso di vita, prepotente.

Aprile oggi, nel sole già caldo

di abbracci, di baci, di mani

a toccare con un dito il cielo.

 

Anonimo

del XX° Secolo

poesie ritrovate

Vicolo, di Salvatore Quasimodo

 Vicolo

Mi richiama talvolta la tua voce,
e non so che cieli ed acque
mi si svegliano dentro:
una rete di sole che si smaglia
sui tuoi muri ch’erano a sera
un dondolio di lampade
dalle botteghe tarde
piene di vento e di tristezza.

Altro tempo: un telaio batteva nel cortile
E s’udiva la notte un pianto
Di cuccioli e di bambini.

Vicolo: una croce di case
Che si chiamano piano,
e non sanno ch’ è paura
di restare sole nel buio.

Salvatore Quasimodo

Le strette strade del cuore

ancora isole di perdute cose;

infiniti aspetti rispecchiano

cose passate, radicate, dentro...

La “Speranza” è quella cosa piumata -, di Emily Dickinson

La “Speranza” è quella cosa piumata –
che si viene a posare sull’anima –
Canta melodie senza parole –
e non smette – mai –

E la senti – dolcissima – nel vento –
E dura deve essere la tempesta –
capace di intimidire il piccolo uccello
che ha dato calore a tanti –

Io l’ho sentito nel paese più gelido –
e sui mari più alieni –
Eppure mai, nemmeno allo stremo,
ho chiesto una briciola – di me.

Emily Dickinson

Oh Spes! ultima dea ancora

le armi irrompono, uccidono;

nel fragore la gente muore

e noi viviamo la speranza...

Pasqua in trincea, di Ferdinando Bernini

Pasqua in trincea

Non una madre a noi con braccia alacri

aperse la finestra al nuovo sole,

nessuno aggiunse a tepidi lavacri

odor di viole.

Non c'è per noi nel vecchio canterale

tra nafta e alloro l'abito di festa,

nessuna donna al riso mattinale

per noi s'è desta.

Un abito pareggia ed accomuna

i figli della terra multiforme,

nella vicenda varia di fortuna

con noi s'addorme

l'abito grigioverde sulla paglia:

nella licenza lo mendò con cura

la madre: l'abito tuo di battaglia,
di sepoltura. 

Ferdinando Bernini

Guerre ancora, basta, basta...

il mio essere rigurgita incredulo

odio che è radice di guerra

che ancora... basta, basta...

«Arsiero, Asiago…», di Ernest Hemingway

«Arsiero, Asiago…»

Arsiero, Asiago,
E un’altra cinquantina,
Paeselli di frontiera,
Prima della carneficina,
Monte Grappa, Monte Corno,
Due dozzine così,
Nei bei giorni di pace
Manco sapevi che fossero lì.

Ernest Hemingway

Guerra, oggi, come ieri,

morte, distruzione, paura,

come ieri, come sempre,

pazzi, stupidi uomini...

La freccia, di Antonio Machado

La freccia

Oh, la freccia, il canto
al Cristo degli zingari,
sempre con il sangue sulle mani,
sempre da sbloccare!
Canta del popolo andaluso,
che ogni primavera
chiede le scale
salire sulla croce!
Canta della mia terra,
che getta fiori
al Gesù dell'agonia,
ed è la fede dei miei anziani!
Oh, non sei la mia canzone!
Non posso cantare, né voglio
a quel Gesù sull'albero,
ma a chi camminava nel mare!

Antonio Machado

Un canto nel buio notturno

passione di Cristo, mia madre,

mia nonna, le uova sode deposte

e una foglia di ulivo, ricordo...

Cigola la carrucola del pozzo.., di Eugenio Montale

Cigola la carrucola del pozzo,
l'acqua sale alla luce e vi si fonde.
Trema un ricordo nel ricolmo secchio,
nel puro cerchio un'immagine ride.
Accosto il volto a evanescenti labbri:
si deforma il passato, si fa vecchio,
appartiene ad un altro...

Ah che già stride
la ruota, ti ridona all'atro fondo,
visione, una distanza ci divide. 

Eugenio Montale

Nel cigolio il silenzio

si ruppe, cadde un velo;

rimane il rumore, chiudo

i miei occhi, riascolto...