Riflesso

  

una domenica mattina di sole,

dalla mia finestra nessun rumore,

la strada tace, è presto, eppure...

In questi momenti sono sereno,

ora che ascolto il respiro vivo...

 

Gujil

La Quinta elegia, di Rainer Maria Rilke

La Quinta Elegia
[...]

Angelo! Ci fosse un posto che non conosciamo, e là,
sull’indicibile tappeto, gl’innamorati, che qui
non arrivano mai a farcela, ci mostrassero le audaci
magnifiche figure dei loro cuori danzanti,
le loro torri di piacere, le loro
scale a lungo poggiate solo l’una all’altra, dove
non ci fu mai un appoggio, vacillanti –, e riuscissero,
davanti alla cerchia degli spettatori, gl’innumerevoli
morti silenziosi.
Non getterebbero allora questi le loro ultime
monete, sempre risparmiate, sempre nascoste,
a noi sconosciute,
eternamente valide monete della gioia, davanti
alla coppia che
finalmente avrà un sorriso vero, sul tappeto
pacificato?

Rainer Maria Rilke
Elegie duinesi
traduzione di Maria Grazia Marzot

 

 

elegiaco come i prati in montagna,

o gli amici che vanno e tornano;

sento un'eco nostalgico in me,

percepisco il grido dell'ambiente...

Piove, di Anonimo

Piove

 

Piove sul noce, su noi

che siamo insieme sempre

e sempre vicini malgrado.

 

Piove su asfalti drenanti

soluzioni moderne, tecno,

ed ancora si muore nelle strade.

 

Piove sopra l'erba di città,

anch'essa verde satura di piombo

nel nostro viale è ancora silenzio.

 

Anonimo

del XX° Secolo

poesie ritrovate

 

 

Quattro passi, di Fernando Bandini

Quattro passi

 

Forse perché c’è qualche
parentela tra cicuta e mandorlo
(e lo conferma in ambedue l’amaro)
mi scheggia l’osso la pallottola
diretta ad altri. Forse
perché c’è qualche oscura
connivenza tra la neve e il fuoco,
nel refolo che passa
sento frusciare i piedi dei vampiri
lungo gli asfalti della città lontana.

 

Fernando Bandini

 

 

sempre più spesso li faccio,

per far passare il tempo,

per domare le lunghe ore;

poi, d'improvviso, più non ne avrò...

Gli alberi, di Nikolaj Stepanovič Gumilëv

Gli aberi

 

So che agli alberi, e non a noi,
È data la grandezza di una vita perfetta.
Sulla terra benevola, sorella delle stelle,
Noi siamo in esilio, e loro in patria.

 

Nel profondo inverno in campi vuoti
Tramonti rosso rame, aurore
D’ambra gli insegnano il colore, –
Popoli liberi, verdi.

 

Vi sono Mosè tra le querce,
Marie tra le palme… Le loro anime, certo,
Inviano l’una all’altra un invito sommesso
Con l’acqua, zampillante nell’oscurità immensa.

 

E nelle viscere della terra, affilando un diamante,
Frantumando il granito, le fonti gorgogliano veloci,
Le fonti cantano, urlano – dov’è spezzato un olmo,
Dove s’è svestito del fogliame un sicomoro.

Nikolaj Stepanovič Gumilëv

Traduzione di Paolo Galvagni

 

 

fronde fresche, aleggiano, stormiscono,

mi riposo con loro e respiro,

vivo, come sempre ed ancora;

la musica mi salva, mi tiene...

Fossero i miei versi..., di Pierluigi Bacchini

Fossero i miei versi

 

Fossero i miei versi quello che la neve
è per i bambini quando si svegliano
e guardano dal vetro sbalorditi la lieve
polvere caduta da lontani mondi.

 

Fossero i miei versi quello che l'acqua
di maggio è per i meli dalla foglia lustra
quello che il vento è per i pini (una frusta
verde che schiocca sulla selva e sul pascolo).

 

Quello che per i pesci guizzanti è la ghiotta
esca, per il tordo bottaccio
la trappola insidiosa fatto col setaccio
di casa ancora sporco di farina.

 

Capaci di catturare, capaci di ferire,
capaci di serbare un segno segreto,
un mistero d'origine nel lieto
turbinio delle cose che lievita la massa.

 

Fossero i miei versi quello che le stelle
sono per la notte quando esplodono in cielo
come larghi rododendri sullo stelo
d'un sospiro che veglia alle finestre.

 

Fossero i miei versi di bella fattura
ma nutriti di umana realtà.
Fossero i miei versi come la libertà
aria della lotta e pane del riposo.

 

Pierluigi Bacchini

 

 

già fossero proprio loro,

le mie cose sui fogli, gli schermi;

io non so se così fosse o sarà,

già, fossero proprio loro...

Frescura, di Anonimo

 

Frescura

 

Frescura e rami verdi

primavera inoltrata, caldo

gli uccelli cantano il sole.

 

Anonimo

del XX° Secolo

poesie ritrovate

Felicità pacata, di Anonimo

 

Felicità pacata

 

Felicità pacata nei sogni,

come tanti bisogni

si fondono insieme

 

Così come spesso conviene

ci si affida alla speme

desiderio  irrisolto

 

Il cuore ancora è rivolto

ai contorni sfumati di un volto

di ieri ma ancora i pensieri

 

Accarezzano sagome indecise

alle quali soventi mi arrise

la vita, quella stessa che vivo.

 

Anonimo

del XX° Secolo

Poesie ritrovate

 

 

 

 

 

Rinvio calcolato, di Ghiannis Ritsos

Rinvio calcolato
                 
Bella esce dal porto la nave. Il fumo rosa
nella polvere d'oro della sera. Dunque,
per quante volte ti abbiano rifiutato o tu abbia rifiutato,
una casa bianca sul colle chiede il tuo sguardo,
un bambino si bagna i piedi in mare sorridendo,
un uccello di notte canta anche per te.
Dunque, rinviamo di nuovo; incoroniamo
sul vetro incrinato questa piccola farfalla.
                                                              
                                                                     Karlòvasi (Samo), 29.VI.87

Ghiannis Ritsos

da "Molto tardi nella notte"
traduzione di Nicola Crocetti

 

 

calcolare, valutare, non sbagliare,
la vita è fatta di errori, di sbagli,

come potrei essere ciò che sono;

senza errare non significa nulla...

Considerazioni su un masso, di Pier Luigi Bacchini

Considerazioni su un masso

 

Specie casta del geoide.
Giallognolo verdastro
e lunghe piogge, chissà perché
non ti avevo riconosciuto prima, sasso
roccia
raggiera d'angoli cristalli odiati a scuola.

 

Mi sei apparso nell'ombra del bosco, dall'umidità
affioravi come una schiena d'animale morto.
Ti eri frantumato senza sangue
o linfa senza dolore
né morte o vita.
Inerzia
peso: l'opposto del divino.
Ti ho accarezzato per la prima volta
sede dei torrenti d'estate asciutti e vani.

 

Ti accarezzavo. Le acque non ti avevano ancora levigato
e mi parevi buono benché sappia della tua insensibilità.
Da te ha proceduto la vita
e fai le due dimore degli uomini. Mi sostenti
hai sprizzato la scintilla.

 

Anche il fuoco non t'intacca
ma il vento
ma l'acqua ti rodono, la vegetazione ti ricopre
come una tomba. Sosti
in silenzio. Di te
so che sei l'impalcatura del mondo.
So che sei la memoria del mondo, graffita.

 

Pier Luigi Bacchini

 

 

c'è un enorme masso,  erratico, là

sulla mia verde montagna

guarda la mia casa, allora felice,

oggi, ancora guarda tristezza...