Pim, Pum, Pam, di Virgilio Piñera

Pim, Pum, Pam

 

Il bambino mi ha ucciso con il suo fucile di legno.
Morto ho cominciato a vederlo
nel suo lento crescere verso la crudeltà.
In questi giorni mi piace ascoltare gli spari. Si tinge
di sangue l’orizzonte. Tutti diciamo che la felicità
è un proiettile.

 

Virgilio Piñera

da “Poemas desaparecidos”, (1969)

 

 

ricordi, lontani, bambini,

cerbottane come fucili,

chicchi di mais come proiettili;

e si viveva sereni e banditi...