Crepuscolo autunnale, di Guido Menasci

Crepuscolo autunnale

Di sanguigni riflessi il sol colora
le nuvole con l’ultime faville
e sovra il buio mar guizzano ancora
d’onda in onda fuggevoli scintille.

S’addensa il color grigio ad ora ad ora
su le colline a torno e su le ville:
ridean di luce sino da l’Aurora
e nell’oscurità muoion tranquille.

Da quale novo incanto, ora, da quale
vision mossa dà la fantasia
una tristezza indefinita a ‘l core?

Nel silente crepuscolo autunnale
sorge — squallido fior — la Poesia
di tutto ciò che sotto il ciel si muore.

Guido Menasci

Ivan Fedorovich

"Crepuscolo d'autunno"

Questa vita in discesa, precipizio

verso un'infinita fine, che intravedo

ora che il tempo ricorda gli insulti

e il mio corpo palesa l'usura...

"in autunno tutto..," di Søren Kierkegaard

“In autunno tutto ci ricorda il crepuscolo
- e tuttavia, mi sembra la stagione più bella;
volesse il cielo allora,
quando io vivrò il mio crepuscolo,
che ci fosse qualcuno che mi ami
come io ho amato l'autunno.” 

Søren Kierkegaard

Vincent Van Gogh

"Autunno, paesaggio al crepuscolo"

Autunno ed il silenzio è diverso

più intenso, più vicino e reale;

singhiozzano i tristi volti del dolore

io rimango in disparte a guardare...

Autunno malato, di Guillaume Apollinaire

Autunno malato

Autunno malato e adorato
morirai quando l’uragano soffierà sui roseti
quando avrà nevicato
sui frutteti.

Povero autunno
muori in biancore e ricchezza
di neve e di frutti maturi.
In fondo al cielo
planano sparvieri
sulle nixi graziose dai capelli verdi e nane
che non hanno mai amato.

Sui confini lontani
i cervi hanno bramito.

E quanto amo stagione quanto amo i tuoi suoni
i frutti che cadono e che nessuno raccoglie
il vento e la foresta che piangono
tutte le loro lacrime d’autunno foglia a foglia
le foglie
pestate
un treno
che passa
la vita
che va.

Guillaume Apollinaire

Nel momento di passaggio si scorge

la nera figura che paziente ci attende;

qualcuno la vuole fuggire, i più,

c'è un tempo per tutte le cose...

Riposo dell'erba, di Salvatore Quasimodo

Riposo dell'erba

Deriva di luce; labili vortici,
aeree zone di soli,
risalgono abissi: apro la zolla
ch'è mia e m'adagio. E dormo:
da secoli l'erba riposa
il suo cuore con me.

Mi desta la morte
più uno,
più solo,
battere fondo del vento:
di notte.

Salvatore Quasimodo

Arriverà il momento di passo

che non si potrà arretrare;

i volti dei tanti vedranno sorrisi

e braccia che tese saranno...

Protocollo cittadino #180 (Ansiogenesi), di Gujil

Ansiogenesi

Fatica nel sonno e ansimare

costretto da pensieri e sogni;

il dormiveglia non da ristoro, si

rimane in balia di troppi pensieri...

 

Gujil

L'ideale, di Charles Baudelaire

L'ideale

Non le smorte beltà di figurine,
malsane figlie d’un tempo vanesio,
dita da nacchere, piedi da scarpine,
potranno in me saziare il desiderio.

Lascio a Gavarni, poeta dei tisici,
le belanti bellezze d’ospedale:
io non trovo tra queste rose misere
un fiore pari al mio rosso ideale.

Lo colmi tu l’abisso del mio cuore,
Lady Macbeth, del crimine signora,
sogno d’Eschilo schiuso all’uragano,

o tu, grande Notte, di Michelangelo
figlia, che torci il pose strane le agili
tue forme sotto i baci di Titano.

Charles Baudelaire

 Spazio alla rabbia, al dissenso,

frammenti dipassato incedono

con fare indiscusso,il breve passo

distingue ragioni e torti, insieme...

Poi l’estate svanisce e passa.., di Thomas Wolfe

Poi l’estate svanisce e passa, e arriva ottobre.
Si fiuta l’umidità, si sente una chiarezza insospettabile,
un brivido nervoso, una veloce esaltazione,
un senso di tristezza e di partenza.

Thomas Wolfe 

Capire Ottobre è un'alba durante

 attimi di vento a scompigliare

pensieri distopici, artefatti urbani;

è ancora silenzio ora il fuori...

Il desiderio mi brucia.., di Cesare Pavese

Il desiderio mi brucia
il desiderio di cose belle
che ho viste e non vissute.
Il desiderio mi brucia
ed impera ardente e solo
nel mio cuore e nel mio cervello.
Desidero tante cose
che ho viste in trasparenza
di musica fiori e profumi.
Di luci e di brusii strani
che avvicinano l’anima alla poesia.

Che è questa voce?
È il mio violino che canta
(Strano. Eppure io non ci sono!)
E questa vertigine insolita?
È quella che provo quando La vedo.
Tutto pare uno strano capogiro di febbre
pieno di tanti frantumi di cristallo
che scintillano e tintinnano
tintinnano, tintinnano e scintillano…
… ed in questa vertiginosa ridda
ancora la vedo, bella e quasi assente
immensamente bella
ma lontana…
… lontana…
… lontana…
… come la musica…
… come l’inebriante profumo…
… come le luci che ora sono
nel silenzio spente.
[8 marzo 1929] 

Cesare Pavese

Di amori usati, vissuti a latere

tra pianti infiniti vanamente resi

come imperdibili raffiche nel vento

a strappare vele consunte e intrise...

Altri libri occorrevano.., di EugenioMontale

Altri libri occorrevano
a me, non la tua pagina rombante.
Ma nulla so rimpiangere: tu sciogli
ancora i groppi interni col tuo canto.
Il tuo delirio sale agli astri ormai.

EugenioMontale

Meravigliose immagini urtano

le usurate corde dell'anima,solo

colori vaghi, in disuso, tedio, ma 

carichi di sensazioni pastello...

C’è un giorno nel giro del tempo.., di Roberto Piumini

C’è un giorno nel giro del tempo
nel giro dell’anno rotondo:
lo festeggia con te chi è contento.
Tu sei nato in un giorno normale
lungo il giro rotondo dell’anno:
ma quel giorno si è fatto speciale
e lo chiamano il tuo compleanno. 

Roberto Piumini

Auguri stanchi del tempo

tra le mia braccia solo rifugio

incantantavi la vita con isole,

di risa, sguardi, ora vivi...