Oklaoma, di Ernest Hemingway

 Oklahoma

Tutti gli indiani sono morti
(Un buon indiano è un indiano morto)
O viaggiano in automobile.
(Il petrolio, si sa, son tuttti ricchi)
Il fumo mi fa lacrimare gli occhi,
Rami di pioppo e sterco di bisonte
Il fumo grigiastro nella tenda…
(O è il tracoma che mi rende miope?)

Vaste sono le praterie,
La luna si leva,
I cavalli
Tirano la corda alla quale sono legati.
D’estate l’erba s’è fatta bruna…
(O è il fieno che ha qualche malattia?)

Estrai una freccia,
Se la spezzi
La ferita si chiude.
Anche il sale va bene
E la cenere di legna.
Di notte la sento pulsare…
(O è la gonorrea?)

Ernest Hemingway

Immaginario consono al viso

la perplessità risoluta ristagna;

infine riusciranno ancor le stelle

a brillare, nella notte, buia...