Insonnia, di Vincenzo Cardarelli

Insonnia

Solo in te, alba, riposa

la mia morte affannosa.

Solo in te trova pace

l’insonnia mia, ch’è simile

ad un rombante fiume

rapinoso, infernale,

dov’io vado ogni notte

dibattendomi invano.

Dinanzi a te, che giungi

sempre così furtiva

da far quasi paura, e origli e spii,

spettro anche tu, il più vago,

alba dal freddo viso,

cessan gli orrori, fuggono i fantasmi.

La morte, mia nera

compagna di veglia,

se ne va, s’allontana

a passi di ladro.

Ond’io emergo e mi libero

dall’onda tenebrosa

e affranto mi riduco

al mio sonno di pietra.

 

Vincenzo Cardarelli

Questo non sonno che vivo

la mia distruttiva notte;

il non dormire mi pesa

la testa mi sembra vagare...

Solitudine, di Bruna

Solitudine

 

Ho pianto molto; ora una pace blanda,

quasi mortale, scende sul mio core.

Parmi di camminare in una landa

vasta, silenzïosa, senza un fiore.

Ma dove, dove, vado? che mai spero

così sola e dolente ne l'intenso

silenzio? Nulla so del gran mistero

che mi circonda, ed altro più non penso.

Il mio pensiero, ch'è dolore, tace;

pietoso tace perchè molto ho pianto:

io vo, come dormendo, in questa pace.

Ed è il mio core un ermo campo santo.

 

 Bruna

(pseudonimo di Clenmentna Maiocchi) 

Solo, di sassi il sentiero,

attraverso le immagini indecise

e si sogni, vividi accorrono;

sono un animale di affetti...

Sensazioni, di Arthur Rimbaud

Sensazioni

Le sere turchine d’estate andrò nei sentieri,
Punzecchiato dal grano, calpestando erba fina:
Sentirò, trasognato, quella frescura ai piedi,
E lascerò che il vento m’inondi il capo nudo.

Non dirò niente, non penserò niente: ma
L’amore infinito mi salirà nell’anima,
E andrò lontano, più lontano, come uno zingaro
Nella Natura – felice come con una donna. 

Arthur Rimbaud

Ricordando quelle estati e le perdute

passioni arginate dal senso del tempo,

spiraglio infinitesimale di vivida gioia,

confronto sgradito a questo presente...

Sensation

Par les soirs bleus d’été, j’irai dans les sentiers,
Picoté par les blés, fouler l’herbe menue :
Rêveur, j’en sentirai la fraîcheur à mes pieds.
Je laisserai le vent baigner ma tête nue.

Je ne parlerai pas, je ne penserai rien :
Mais l’amour infini me montera dans l’âme,
Et j’irai loin, bien loin, comme un bohémien,
Par la Nature, — heureux comme avec une femme.

Arthur Rimbaud