Riflesso, di Gujil

il sole nell'anima e una strip

ricordo, ero stranito e solo;

ora il peso è nel tempo che passa

e conto i battiti di cuore e ciglia...

 

 

 

29 settembre

"il sole ha cancellato tutto...",

come se bastasse la luce a sconfiggere il buio,

quello che è dentro di noi, profondo,

"spesso il male di vivere..."

 

Haiku n°36 di Anonimo

tracce di passaggio sfumano

percorsi ripetuti nel tempo,

il piede oggi affonda la sabbia

 

Anonimo

del XX°Secolo

"Haiku"

 

Tristezza d'una sera d'Ottobre, di Guelfo Civinini

Tristezza d'una sera d'Ottobre

Son rientrato or ora. Per la via

di casa s'accendevano i fanali

tremuli fuochi di malinconia.

Ha piovuto per tutta la giornata.

Son già le prime acque autunnali.

Poi l'aria a vespro s'è rasserenata.

Ma in questa trasparenza d'ametiste

il cielo è come un'anima ch'è stanca

di piangere, ed ancora è tanto triste.

Nessun passava, per la via remota:

incombeva una gran nuvola bianca

sovra le case, tragica ed immota,

un pianger di campane era nell'aria,

dai platani cadean le prime foglie;

tremava qualche stella solitaria;

ed un accoramento indefinito

era in quell'ora satura di doglie

che mi tenea come un fanciul smarrito:

un fiorir vago di memorie spente,

di rimpianto per ogni ben perduto

cui passai forse accanto indifferente:

volti di donne intravedute appena,

anime apparse in gesto di saluto

per qualche solitudine serena,

fantasmi erranti che più non ravviso

chiusi nei veli della lontananza,

ombre di pianto, luci di sorriso

rievocanti all'anima in tremore

un fulgor biondo, un'aria di romanza,

un mattin d'oro, una veranda in fiore.

Dogliosa nostalgia, la più dogliosa:

quella di ciò che trascurammo, e ov'era

forse la nostra dolce sorte ascosa.

Forse... Triste parola, triste quale

fra le rame dei platani stasera

questo languor di cielo autunnale:

triste e pur buona, che pur s'addolora

ne illude ancor di qualche tenerezza

di cui viviamo, in cui crediamo ancora,

di cui può ancora l'anima sognare,

l'anima ch'ebbe a tedio ogni certezza

e il sogno solo può ancor consolare.

Ma questa sera, oh, nulla la consola:

così triste è la casa all'imbrunire

quando si è soli, e pur l'anima è sola.

Le cose amate, le cose più care

son come morte e più nulla san dire

in questa scialba angoscia che traspare

di tra i ricami delle tende bianche

nell'agonia dell'ultimo chiarore

fra voci di campane umili e stanche.

Tristezze d'un crepuscolo! Nell'ombra

una pendola batte: un vecchio cuore

triste, che una mortal stanchezza ingombra.

«Addio» mormora l'anima dolente.

Perché, non sa. Vede svolare a frotte

fra rade stelle fantasime lente

nubi di sogni, vanienti forme

perdute incontro all'imminente notte

verso il mistero immobile ed enorme,

e un bisogno d'addii, forse di pianto,

la stringe. Qualcheduno è per partire?

Non sa. Forse è partito già, da tanto,

da tanto tempo. «Addio» mormora ancora

e piange stanca, e sentesi morire.

Di che, non sa. Malinconia l'accora.

 Guelfo Civinini

 da "I sentieri e le nuvole"

i primi segnali d'autunno nell'aria pesa

di pioggia intrisa la testa, gli occhi, la voce;

perdura un rimpianto nel timido, pavido cuore

di chi insegue miraggi di nitido sole...

Parlare tacere, di Paul Éluard

Parlare tacere

Parlare
Senza avere niente da dire
Comunicare
In silenzio
I bisogni dell’anima
Dar voce
Alle rughe del volto
Alle ciglia degli occhi
Agli angoli della bocca
Parlare
Tenendosi per mano
Tacere
Tenendosi per mano.

Paul Éluard

Non contano gli anni, le banalità del giorno,
tenri risvolti le rughe agli angoli di bocche
che hanno parlato poco e male e strano;
subiusso l'anima di tenere inflazionate cose...

Giorni di minime #69

una volta che il senso è palese

si stendono al sole le idee,

madide di rugiada autunnale,

increspate da pensieri obliqui

che sanno di vino buono, di sale,

in un unico contesto di vecchie

passioni, raccolte in un attimo solo,

rinviate nel sogno, sul volo

accentato di un fisico logoro...

 

Gujil

 

Odio e amo (Carme 85), di Publio Valerio Catullo

Odio e amo
(Carme 85)

Odio e amo. Perché lo faccia, ti chiedi forse.
Non lo so, ma sento che succede e mi tormento.

Catullo

quale migliore carta di identità?
crediamo di possedere il nostro essere,
ci facciamo forti troppo spesso di noi,
siamo anime tormentate e sole...

Proverbio arabo

Il resto delle cose arranca

in un "petite ensemble" di sensi;

le delusioni raccolte in un'anima

non danno idea del tanto...

Haiku, di Kobayashi Issa

Mondo di sofferenza:
eppure i ciliegi
sono in fiore. 

Kobayashi Issa 

ancora essenza di tutto,
un haiku di dubbio e speranza;
devo imparare la calma
rigettare la fretta e l'impulso...

Protocollo cittadino #47 (lacrime di pioggia)

 Nuvole compatte assembrano

il cielo di fine estate, sale,

nell'anima rimane un riflesso

come un raggio di sole accendo

la voce, i pensieri le dinamiche;

contrito ma sicuro proseguo la via,

obiettivo di minima la vita,

sconvolgo lacrime di pioggia

in un miscuglio frenetico di me.

Gujil

 

Passioni, di Umberto Saba

Passioni

Sono fatte di lacrime e di sangue
e d’altro ancora.
Il cuore
batte a sinistra. 

Umberto Saba 

più non bastano le parole che sò,
non ascolta, è in silenzio e lontano;
le ritmiche dei cuori ormai dissonano
l'anima invece vive di speranza

La luna nuova, di Carl Sandburg

La nuova luna

La luna nuova, una canoa, una piccola canoa d'argento,
naviga e naviga fra gli indiani dell'ovest.
Un cerchio di volpi argentate, una nebbia di volpi argentate,
stanno e stanno intorno alla luna indiana.
Una stella gialla per un corridore,
e file di stelle azzurre per molti corridori,
mantengono una linea di sentinelle.
O volpi, luna nuova, corridori,
voi siete il quadro della memoria, bianco fuoco che scrive
questa notte i sogni dell'uomo rosso.
Chi siede, con le gambe incrociate e le braccia piegate,
guardando la luna e i volti delle stelle dell'ovest?
Chi sono i fantasmi della valle del Mississippi,
con le fronti di rame, che cavalcano robusti pony nella notte?
Senza briglie le braccia sui colli dei pony,
cavalcando nella notte, un lungo, antico sentiero?
Perchè essi ritornano sempre
quando le volpi argentate siedono intorno alla luna nuova,
una canoa d'argento, nell'occidente indiano? 

Carl Sandburg 

le nuvole incombono e nascondono
la luna, il mio femminile si cela;
ancora non comprendo, non capisco,
è davvero così facile andarsene via?

Tristezza della luna, di Charles Baudelaire

Tristezza della luna

Questa sera la luna sogna più languidamente; come una
bella donna che su tanti cuscini con mano distratta e leggera
prima d'addormirsi carezza il contorno dei seni,
e sul dorso lucido di molli valanghe morente, si abbandona
a lunghi smarrimenti, girando gli occhi sulle visioni
bianche che salgono nell'azzurro come fiori in boccio.
Quando, nel suo languore ozioso, ella lascia cadere su questa
terra una lagrima furtiva, un pio poeta, odiatore del sonno,
accoglie nel cavo della mano questa pallida lagrima
dai riflessi iridati come un frammento d'opale, e la nasconde
nel suo cuore agli sguardi del sole

 Charles Baudelaire
(da: «I fiori del male»)

La notte, la luna, amore lontano,

la musica attenua dolore, peso;

fugace come l'ombra ripiego

triste come un canto m'acquieto...

 

 

Tristesse de la lune

Ce soir, la lune rêve avec plus de paresse;
Ainsi qu'une beauté, sur de nombreux coussins,
Qui d'une main distraite et légère caresse
Avant de s'endormir le contour de ses seins,
Sur le dos satiné des molles avalanches,
Mourante, elle se livre aux longues pâmoisons,
Et promène ses yeux sur les visions blanches
Qui montent dans l'azur comme des floraisons.
Quand parfois sur ce globe, en sa langueur oisive,
Elle laisse filer une larme furtive,
Un poète pieux, ennemi du sommeil,
Dans le creux de sa main prend cette larme pâle,
Aux reflets irisés comme un fragment d'opale,
Et la met dans son coeur loin des yeux du soleil

Charles Baudelaire
(da: «Les fleurs du mal»)

Solitaria, di Anonimo

Solitaria

 

Calme occasioni contrastano

il sentimento imperante, l'orgoglio,

diffuse nel pianto le cose, i rammendi

dell'anima e gli occhi in geometrie

confuse eppure così lineari.

L'acqua dilava, pulisce, trasporta,

la polvere antica non disperde

rimane nell'aria un odore bagnato

di dolore insistente, sordo, profondo;

le nicchie del cuore più non sanno

contenere, imbrigliare, neutralizzare,

trattengo il respiro e lascio volare

la mente, lo sguardo, il sorriso.

 

Anonimo

del XX° Secolo

da "Le implicazioni sentimentali"

 

Il lupo dagli occhi rossi, di Alda Merini

Illudersi fa parte di noi,

siamo disegni lineari e complessi;

è difficile fare il primo passo

ma anche proseguire non è semplice...

Haiku n°35, di Anonimo

sento ancora scorrere

il corso del grande fiume amico

le anatre volano in gruppo

 

Anonimo 

del XX°Secolo

"Haiku"

 

Canzone e riflesso, di George Harrison

"Sunrise doesn’t last all morning
A cloudburst doesn’t last all day (…)
All things must pass
All things must pass away

Un’alba non può durare un intero mattino
Un temporale non può durare un’intera giornata (…)
Ogni cosa deve concludersi
Ogni cosa deve avere un termine». 

 

Michelangelo Iossa, 

“Le canzoni di George Harrison. Commento e traduzione dei testi” 

(Editori Riuniti, 2006)

   

Mi manca della  tua voce, il suono,

sospiro come un flebile vento;

nell'anima una porta socchiusa

dietro c'è il cuore, ancora...

L'acqua conosce la strada, di Gujil

L'acqua conosce la strada

L'acqua conosce la strada

dilava, pulisce, lenisce,

scivola il cuore con tocco leggero

rinfresca, accudisce, abbraccia.

Il fiume che sono ora è argine

bloccato, compresso, sbarrato,

come quando ragazzo scuotevo

le anime, i corpi, le menti.

Il fiume si gonfia di pioggia,

 sbatacchia, solleva, prorompe,

i bordi profondi di questo sentire

è un attimo, passa, si sgonfia.

 

Gujil