103, di Osip Mandel'stam

103.

A Pietroburgo c’incontreremo di nuovo
quasi vi avessimo sepolto il sole dentro,
e la beata parola insensata
proferiremo per la prima volta.

Nella nera felpa della notte sovietica,
nella felpa del vuoto universale,
cantano tuttora gli occhi diletti delle beate consorti,
fioriscono tuttora i fiori immortali.

Da gatta selvatica s’inarca la capitale,
sul ponte sta di guardia una pattuglia,
solo un motore funesto sfreccerà nella tenebra
levando il suo canto da cuculo.

Non mi occorre il lasciapassare notturno,
io non le temo le sentinelle:
per la beata parola insensata
leverò la mia preghiera nella notte sovietica.

Odo un lieve fruscio teatrale
e un virgineo “ah”,
e un mazzo smisurato di rose immortali
regge la Ciprigna tra le mani.

Al falò ci scaldiamo dalla noia,
trascorreranno i secoli forse
e le mani dilette delle consorti beate
raccoglieranno le ceneri lievi.

Da qualche parte le vermiglie aiuole del parterre,
esuberanti e spiumacciati gli stipi dei palchi,
la bambola a molla dell’ufficiale
non è per le anime nere e i farisei volgari...

E allora spegnile le nostre fiammelle
nella nera felpa del vuoto universale.
Cantano tuttora le spalle vigorose delle consorti beate
ma al sole nero non farai più caso.

1920

 

Osip Mandel'stam

Traduzione di Gario Zappi

poesia russa, realismo, quotidianità,

incontro pragmatico di anime;

ricordo le letture serali, solitudine,

solitaria maniera di sentirsi grandi...

 

Macelleria, di Charles Simic

Macelleria

 

Qualche volta cammino tardi la notte e
mi fermo davanti a una macelleria chiusa.
C'è una luce sola nel negozio
come la luce in cui il forzato scava il suo tunnel.

 

Un grembiule pende dall'uncino:
il sangue lo macchia con la mappa
dei grandi continenti di sangue,
i grandi fiumi e oceani del sangue.

 

Ci sono coltelli che luccicano come altari
in una chiesa buia
dove portano lo storpio e l'imbecille
ad essere curati.

 

C'è un ceppo di legno dove vengono rotte ossa
ben raschiato - un fiume disseccato

 

fino al suo greto dove vengo nutrito,
dove profonda nella notte sento una voce.

 

Charles Simic

 

 

 

odore di carne tagliata, sgradevole,

eppure cibo gradito ed umano;

momenti conviviali vivono ultimi

istanti, attimi di un atroce sentenza...

Haiku, di Masaoka Shiki

Di me scrivete
che ho amato i versi
e i kaki

 

Masaoka Shiki

 

 

di me scrivete

che ho amato la musica

e le nespole;

troppo facile così...

Maschere, di Valery Larbaud

La maschera

Sempre scrivo con una maschera sul viso;
Sì, una maschera alla moda antica di Venezia,
Lunga, con la fronte compressa,
Affine a un grande muso di raso bianco.
Seduto al mio tavolo, sollevando la testa
Mi contemplo allo specchio, di faccia,
Di tre quarti e osservo
Il profilo infantile e animalesco che amo.
Oh, che un lettore, un mio fratello, a cui parlo
Attraverso questa maschera pallida e brillante,
Venga a deporre un bacio grave e lento
Sulla fronte compressa e sulla guancia tanto pallida,
Ad appoggiare più forte sul mio viso
Quest’altro viso scavato e profumato.

Valery Larbaud

da " L’ amante della letteratura"traduzione di Gio Batta Bucciol



               

tutti ne abbiamo una, riposta,

la usiamo per tante situazioni;

la mia è riposta, celata,

un po' me ne vergogno...

finire i giorni catturando i venti,... di Donald Kajokas

 

Surdo asello fabellam narrare
Orazio

finire i giorni catturando i venti, in samaria scovare
la propria scheggia

vegliare alle termopili, corteggiare tanto, sposare

la più stupida

uscire dallo stige asciutto, dare la caccia alla tartaruga

vicino a nida*, diventare cieco

nella provincia tsi, in pieno inverno cercare l'utilità

dello spaventapasseri,

ubriacarsi con li bai, e allora dopo, caro orazio, tutta

la notte

in un grande orecchio con folti peli d'oro

all'asinello – sordo – una favola – raccontare

* Nida è una località turistica in Lituania, sulla penisola dei Curi che si affaccia sul Mar Baltico.

Donaldas Kajokas

traduzione di Po Alessi

 

luoghi riposti nella memoria,

ora vicini, ora lontani;

è un susseguirsi di immagini,

come diapositive ingiallite

 

Fuochi artificiali, di Anonimo

 

Fuochi artificiali

 

Perduti fuochi dell'anima

si stingono nel cielo notturno;

artifici. artefatti, umani...

 

Anonimo

del XX° Secolo

poesie ritrovate

Fissità, di Vittorio Sereni

Fissità

 

Da me a quell'ombra in bilico tra fiume e mare
solo una striscia di esistenza
in controluce dalla foce.
Quell'uomo.
Rammenda reti, ritinteggia uno scafo.
Cose che io non so fare. Nominarle appena.
Da me a lui nient'altro: una fissità.
Ogni eccedenza andata altrove. O spenta.

 

Vittorio Sereni 

da "da Stella variabile", 1981

 

 

immobili, attoniti, fissi,

un punto da osservare,  guardare,

come legionari buzzatiani immobili;

così siamo noi... tanti...

 

Riflesso ancora

 

 

no, no, ancora no, poi i mai;

la vita è piena di rifiuti, dati, presi,

siamo balia dei sentimenti sempre,

siamo foglie ormai spente sui rami...

Gujil

Riflesso estivo 2019

 

qualcosa dal passato è tornato,

si va chiudendo il cerchio;

canzone quasi dimenticata, persa,

ora qui, nelle mie mani, ora...

 

Gujil

Strada di campagna, di Egon Schiele

Strada di campagna

 

Gli alti alberi
filavano lungo la strada.
Tiepidi uccelli vi pigolavano.
A grandi passi con rossi occhi cattivi
percorrevo le strade bagnate.

 

Egon Schiele

 

 

come quella che ricordo ancora,

usciva dal paese, un fosso a lato;

il muro di un confine e una rondine,

a terra, uccisa da stupida mano...

Due continenti, di Aulikki Oksanen

Due continenti

 

Come due continenti separati dal mare
l'un l'altro all'orizzonte restiamo ad ammirare.
Forse eravamo nostri nella gioventù del mondo,
perché desideriamo l'altro sempre fino in fondo.

Scorgo i tuoi lontani tratti e presento
il bagliore del granito che all'alba trapela,
il nostro stesso fuoco che ardere io sento,
il luccichio del sole che lo zaffiro rivela.

Non posso abbracciarti, e nemmeno parlare,
con dita elettriche il tuo viso riempire di tocchi,
ma quando vedi la bruma formarsi sopra il mare,
ricorda che origina da questi miei occhi.

 

Aulikki Oksanen

traduzione di Antonio Parente

 

 

il gioco eterno di una coppia

lui altero e stanco e lei vento e follia;

dovremmo esserci usi ormai al gioco

di parti che noi ben conosciamo... 

Riflesso tardo primaverile, di Gujil

 

vorrei che il mio cuore battesse

tranquillo, in pace col tutto;

un desiderio inespresso vale sempre

nel contesto della vita, del continuare

in un abbraccio completo col mondo...

 

Gujil

l'istante prima del sorgere del sole, di Donaldas Kajokas

l'istante prima del sorgere del sole

l'istante prima del sorgere del sole, probabilmente
     appartiene a Dio
fanno un sussulto giunchi e pesci attraverso la foschia
     trasuda un pigro
sonno un muggito del bue nel prato vaporoso dietro la
     palude
dicono preghiere i draghi con strette le manine rosee

Donaldas Kajokas

Da "All'asinello sordo"
traduzione di Jurga Po Alessi e Davide Ferrari

 

 

crepuscolo, giusto prima del sole,

una luce strana, che non diresti mai;

c'è chi di crepuscolo vive e chi ci vive,

io, sono un uomo di luce riflessa...

Il mio cuore si gonfia per te, Terra... di Camillo Sbarbaro

Il mio cuore si gonfia per te, Terra,

come la zolla a primavera.

Io torno.

I miei occhi con nuovi. Tutto quello

che vedo è come non veduto mai;

e le cose più vili e consuete,

tutto m'intenerisce e mi dà gioia.

In te mi lavo come dentro un'acqua

dove si scordi tutto di se stesso.

La mia miseria lascio dietro a me

come la biscia la sua vecchia pelle.

Io non sono più io, io sono un altro.

Io sono liberato di me stesso.

Terra, tu sei per me piena di grazia.

Finché vicino a te mi sentirò

così bambino, fin che la mia pena

in te si scioglierà come la nuvola

nel sole,

io non maledirò d'esser nato.

Io mi sono seduto qui per terra

con le due mani aperte sopra l'erba,

guardandomi amorosamente intorno.

E mentre così guardo, mi si bagna

di calde dolci lacrime la faccia.

 

Camillo Sbarbaro

 

 

la terra, la mostra casa, muore

uccisa da noi, i suoi parassiti;

uomini che non sanno, non vedono

la rovina avanza e noi ancora si canta...

Resurrezione, di Marie Luise Kaschnitz

Resurrezione

Talvolta ci alziamo
ci alziamo per la resurrezione
nel bel mezzo del giorno
coi nostri capelli vivi
con la nostra pelle che respira.

Intorno a noi c'è solo il consueto.
Niente miraggi con palme
con leoni pascolanti
e mansueti lupi.

Le sveglie non cessano di ticchettare
le loro lancette luminose non si spengono.
          Il consueto però è leggero
però è invulnerabile
ordinato in un ordine segreto
anticipato in una casa di luce.

Marie Luise Kaschnitz

Traduzione di Nino Muzzi

 

Piero della Francesca
"Resurrezione"
Museo Civico di Sansepolcro

sempre più improbabile, difficile,

la ricerca, scovare, riportare;

una resurrezione dell'anima, mortale,

il corpo ancora risponde a domande... 

Quasi un'elegia, di Iosif Brodskij

Quasi un'elegia

Un tempo anch'io aspettavo che cessasse
la pioggia fredda, sotto il colonnato della Borsa.
E immaginavo che fosse un dono di Dio.
Non mi sbagliavo, forse.
          Un giorno anch'io
sono stato felice. Prigioniero
degli angeli vivevo. Andavo a caccia di vampiri.
Una donna bellissima di corsa
scendeva la scalinata. Io l'attendevo al varco,
come Giacobbe, nel portone.
Chissà dove
tutto questo è svanito, se n'è andato. Tuttavia
guardo dalla finestra e scrivo "dove"
senza mettere l'interrogativo.
È settembre. Di fronte a me c'è un parco.
Lontano un tuono mi occlude gli orecchi.
Nel fitto del fogliame le pere mature
pendono come testicoli. Oggi
l'udito nella mente sonnacchiosa
lascia passare solo l'acquazzone,
come il pitocco che accoglie in cucina
i parenti lontani:
non più rumore, non ancora musica.

Iosif Brodskij

Traduzione di Giovanni Buttafava

quasi un'elegia la mia vita,

alti, bassi, normalità quotidiana;

eppure mi piace pensarla eroica,

superati dolori e tristezze..., la vita...

beveva, e rideva, e beveva, la giornalista Gisela..., di Edoardo Sanguineti

beveva, e rideva, e beveva, la giornalista Gisela

 

beveva, e rideva, e beveva,
la giornalista Gisela:
si è divertita enormemente,
alla dotta boutade del mio primogenito malizioso:
un "ist mir vergällt,"

 

(seguirono chiarimenti intorno all'etimologia
della poesia, figlia della memoria:
perché scrive soltanto chi non sa ricordare,
per non dimenticare).

 

si è entusiasmata di fronte alle mie lunghe dita,
alla salute di mia moglie,
alla bellezza sensibile del mio terzogenito
che ha fatto la sua minima epifania
nel pieno di una storia di couvades:

 

(e il secondogenito è rimasto in secondo piano,
un po' in ombra, in un atteggiamento
terremotato, e dolente).

 

ma nel rapido addio,
quando io, un Liebling der Schnaken,
mi sono travestito come un Liebling der Götter,
è scoppiato il suo complimento di commiato
ma con delicatissime censure:

 

(per un ipotetico Liebling der Frauen,
in sospensione prematrimoniale);
(e il momento più felice della mia vita,
ho risposto, sono stati tre momenti:
e ho detto quali).

 

Edoardo Sanguineti

da “Reisebilder”, 1972

 

 

bere, ridere, scordarsi,

in un insieme di costanze ridotte;

siamo incivili nel mondo

solitari esseri che migrano...

Neve, di Charles Wright

Neve

Se noi, come siamo, siamo polvere, e la polvere, com'è certo,
risorge,
allora risorgeremo, e ci raduneremo
nel vento, nella nuvola, e saremo il loro effluvio,

una cascata di cose nella cascata del mondo, e scivoleremo
fra i rami puntuti e le giunture schiantate dei sempreverdi,
formiche bianche, formiche bianche e le piccole nervature.

Charles Wright

da "Breve storia dell’ombra"

traduzione di Antonella Francini

 

  

fuori stagione, lo so, capisco,

mi piace però pensare alla neve,

una calda coperta per la terra

sotto cui riposare, ripensare la vita

Ora il vivere, di Alberico Sala

Ora il vivere

 

L'ultima madre chiama dalla duna
già cupa il figlio che rincorre
il sughero sfuggito alla rete:
ombrelloni spaventapasseri disperdono
i pensieri. Ora il vivere
è questo sereno essere accanto
con il sangue fresco e leggiero
nelle vene di sale. Gli errori
macchiano meno dell'acqua
il tuo costume. Se guardiamo
oltre la spiaggia di nailon, il cielo
è il mare. Non aspettiamo nessuno.
Milano Marittima, '60

 

Alberico Sala

 

 

altro pensare sul vivere di oggi,

non importano gli anni, i pesi;

forse siamo solo uccelli marini

smarriti su strapiombi montani...

 

guarda le mia dita,... di Edward Estlin Cummings

guarda
le mie dita, che
toccarono te
e il tuo caldo e il frale
tuo poco
– vedi? non sembrano le mie
dita. Le mani i polsi miei
che strinsero cautamente il fioco silenzio
di te (del corpo del
sorriso degli occhi delle mani dei piedi tuoi)
sono diversi
da quello che erano. Le mie braccia
in cui tutto di te si ripiegò
quietamente, come una
foglia o qualche fiore
appena fatto dalla Primavera
Stessa, non sono le mie
braccia. Non riconosco
come me stesso questo che trovo davanti
a me in uno specchio. Non
credo
di avere mai visto queste cose;
qualcuno che tu ami
e che è più magro
più alto di
me è entrato e divenuto le
labbra che uso per parlare,
una nuova persona vive e
gesticola con il mio
o sei forse tu che
con la mia voce
stai
giocando. 

Edward Estlin Cummings

da "Il periodo dentro l'istante"
traduzione di Nicola Gardini

 

 

in un istante si trova l'eternità,

sarebbe bello se fosse così;

saremmo esseri eterni in continuum

come spazio temporalità latenti...

Haiku n°151, di Mario benedetti

151

 

Con la tristezza
si può andare lontano
se uno va da solo.

 

Mario Benedetti

 

 

da soli, quante volte, spesso,

in un mare di persone uno;

stare soli non è come sentirsi tali

è una tristezza che può durare una vita...

 

E' vana la parola e non ci assiste..., di Tommaso Landolfi

È vana la parola e non ci assiste
Quando, a colmare il cuor nostro, vorremmo
La liquida vertigine dei tasti,
Le matasse degli archi,
Le cacce degli ottoni.
Oh misera parola, grave
Di definite significazioni,
Negata a libertà, d’inferno schiava.

La parola significa. E ben questa
È la sua morte –
Scindere dalle corde del destino
La nostra vera dignità celeste
E ritrovare il tuono che declina
La nostra umanità terrestre,
Scaricare la soma che ci ingombra
E il terrore dell’ombra,
Nulla significare, nulla dire:
Tale forse il supremo atto d’amore.

 

Tommaso Landolfi

 

 

quanta verità, eppure il suono,

quello che affascina e armonizza;

ci mancherebbe la parola, il dire,

chi ha solo gesti è un po' più solo...

Haiku, di Matsuo Bashō

Oltre le tende
una quieta profondità -
fiori di prugno del Nord

 

Matsuo Bashō

 

sapere cosa dire, sempre,

basterebbe pensare un po';

parlare non è come scrivere,

la voce si perde nel tempo...

Strade, di Ruth Bigdood

Strade

Inutile chiedersi che lago protetto da aironi
si trovava nell’altra vallata,
o rimpiangere i canti del bosco
che non avevo attraversato.
Inutile chiedersi dove potevano portare altre strade,
dato che portavano altrove;
poiché è solo qui e ora
la mia vera destinazione.
È dolce il fiume nella tenera sera
e tutti i passi della mia vita mi hanno portata a casa.

Ruth Bidgood

traduzione di Giorgia Sensi

 

 

maestre, piccoli sentieri appena visibili,

le mie strade si incrociano ad altre;

mi piace pensare alle soste, ai riposi,

poi il cammino continua, fino alla fine...

Quel che vogliono i legami..., di Nanni Cagnone

Quel che vogliono i legami
– immedesimare –
è l'importanza del tempo,
il suo favore – o c'è
altra luce intorno?
Venerato nascosto,
prezioso sigillo,
e gettato sulla via
chi deve andare,
con una cosa nuova
per la bocca, prima
che a raggiungerla
s'impari, prima che
il nodo senza nomi
sia disfatto, e acquisito
il suo tormento:
una sola corona, nella
fedele disposizione
delle cose non presenti
né assenti – delle cose
che dietro respirano
ondeggiano avanti.

 

Nanni Cagnone.

da "L'insonnia della superficie"

 

 

un legame si può tendere,

fino a spezzarsi, qualcuno si scioglie;

a volte è un crescendo incalzante

a volte un diminuendo inarrestabile...

Riflesso tardo primaverile

 

la stanchezza si mostra

in un peregrinare di idee,

scarno come non mai il silenzio...

 

Gujil

Maria, di Miltos Sachtouris

Maria

 

Pensosa Maria
si tolse le calze

 

Dal suo corpo giunsero
voci di altri
di un soldato che parlava come un uccello
di un malato che sarebbe morto del male delle pecore
e i pianti della nipotina di Maria
che nacque proprio in questi giorni

 

Maria pianse e pianse
e poi Maria rise
tese le sue braccia alla notte
rimase con le sue gambe in disparte

 

Poi i suoi occhi si oscurarono
neri neri confusi si oscurarono

 

La radio suonava
Maria pianse
Maria pianse
La radio suonava

 

Allora Maria
aprì lentamente le braccia
e cominciò a volare
attorno alla stanza

 

Miltos Sachtouris

 

Edgard Degas
"Donna che danza"

 

 

nella vita di ognuno un lui, una lei,

incrociamo i passi con gli altri,

per non stare soli, per avere compagni;

qualcuno fallisce, miseramente intristisce....