Protocollo cittadino #149 (Problemi), di Gujil

Problemi

Insolite richieste minano

le mie sicurezze, le certezze;

irreali paesaggi proiettano

situazioni di pericolo e buio...

 

Gujil

Pastello del freddo, di Anonimo

Pastello del freddo

 

I grigi di fiumi solcano

terre imbrunitedi nubi,

le luci a fatica bucano

la densa coltre di nebbia

rimane nel cuore un dolore

sordo, e l'anima geme,

sul capo insiste e preme

ricordo di antico splendore.

In attesa del gelo mi piego,

socchiudo lo sguardo, prego.

 

Anonimo

del XX° Secolo

Poesie ritrovate

Tediata, di Amalia Guglielminetti

Tediata

Tu t'abbandoni, o pallida indolente,
nella ricca mollezza de' cuscini,
e in sonnolenta voluttà reclini
le ciglia gravi tediosamente,

quasi un'ebrezza tenue la tua mente
oziosa per strane ombre trascini,
o velino i tuoi verdi occhi felini
soporiferi aromi d'oriente.

O sei come una bella agile tigre,
che s'allunghi a giacer sotto una palma,
con sue movenze regalmente pigre.

Ma non t'insidia il serpe tentatore,
e tu per scuoter la tua uggiosa calma
ti lasceresti pur suggere il cuore.

Amalia Guglielminetti

Nella passione ho trovato

sfogo ai sensi impetuosi,

tra pieghe del tempo rivedo

perplessi sogni infranti...

Fra mare e cielo, di Arturo Graf

 Fra mare e cielo

Sotto un cielo d’acciajo brunito,
Sullo specchio del mare infinito,
Passa grave — la livida nave
Dietro al raggio del sole che muor.

Dal traverso camin rompe un grumo
Procelloso di torbido fumo;
Dalla poppa — si spiega, si sgroppa
La bandiera d’incerto color.

Dalle buje caverne voraci,
Dove splendon le rosse fornaci,
Dal subuglio — fervente esce un muglio
Qual di mostro ferito nel cor.

Pari a larva radente l’abisso,
Incalzata sul tramite fisso,
Come un’ombra — che mobile ingombra
L’aria e l’acque d’arcano terror,

Il vascello fantastico e smorto,
Che non deve mai giungere al porto,
Passa lento — sull’onde d’argento,
Dietro al raggio del sole che muor.

Arturo Graf

La nave imperfetta che siamo solca

questo mare che spesso è agitato,

rimane un romito pensiero isolato

come fiore solitario alla biolca...

Opos, di Wallace Berman

Opos

Scivolando su ginocchia hip tra criptici
Circoli a luce rosa il poeta Johnson
Wieners Granduchessa della scatola di fiammiferi
Da cinque dollari la tua faccia che riflette
Migliaia di anni terrestri ora
Esiliato porti avanti in segreto
Esperimenti non più tentati da altri
Trasponi & trastulli apertamente
    l’Hippomanzia, il trucco
Celtico coi cavalli bianchi. Fuori.

Wallace Berman

Immaginifiche scene aizzano

cani di guerra come in poemi

pieni rasi di epos e stolidi uomini

ancora guerreggiano e muoiono...

Opos

Sliding on hip knees thru cryptic
Rose-lit circles poet Johnson
Wieners Grand Duchess of the five
Dollar matchbox yr face reflecting
Thousands of terrestrial years now
Confined continuing in secret
Experiments no longer performed
Openly transpose & fool around
   Hippomancy, the Celtic
Trick with white horses. Out 

Wallace Berman

Foglie, di Giorgio Caproni

Foglie

Quanti se ne sono andati…
Quanti.
Che cosa resta.
Nemmeno
il soffio.
Nemmeno
il graffio di rancore o il morso
della presenza.
Tutti
se ne sono andati senza
lasciare traccia.
Come
non lascia traccia il vento
sul marmo dove passa.
Come
non lascia orma l’ombra
sul marciapiede.
Tutti
scomparsi in un polverio
confuso d’occhi.
Un brusio
di voci afone, quasi
di foglie controfiato
dietro i vetri.
Foglie
che solo il cuore vede
e cui la mente non crede.

Giorgio Caproni

Foglie in balia del vento cadono

gli alberi sono sagome indistinte;

i cari nostri che ci hanno corrisposto

affiorano nei lamenti e nelle doglie...

Pietà per la nazione, di Lawrence Ferlinghetti

Pietà per la nazione
(alla maniera di Kahlil Gibran)

Pietà per la nazione i cui uomini sono pecore
E i cui pastori sono guide cattive
Pietà per la nazione i cui leader sono bugiardi
I cui saggi sono messi a tacere
E i cui fanatici infestano le onde radio
Pietà per la nazione che non alza la propria voce
Tranne che per lodare i conquistatori
e acclamare i violenti come eroi
E che aspira a comandare il mondo
Con la forza e la tortura
Pietà per la nazione che non conosce
Nessun’altra lingua se non la propria
Nessun’altra cultura se non la propria
Pietà per la nazione il cui fiato è denaro
E che dorme il sonno di quelli
con la pancia troppo piena
Pietà per la nazione Oh pietà per gli uomini
Che permettono che i propri diritti vengano erosi
e le proprie libertà spazzate via
Patria mia, lacrime di te
Dolce terra di libertà!

Lawrence Ferlinghetti

"Mala tempora currunt..." ora

e tutto distorce e si infredda;

rimane Novembre che scorre

come placido fiume di nebbia...

Una leonessa sui monti.., (60) di Publio Valerio Catullo

60

Una leonessa sui monti di Libia o Scilla
che dentro ringhia sordamente, chi,
chi t'ha generato con l'animo cosí inumano
e duro da disprezzare il grido che t'implora
nella sventura estrema, cuore, cuore selvaggio?

Publio Valerio Catullo 

Domande percuotono la mente

durante i freddi pensieri e Novembre

conduce a mano le impalpabili nebbie;

rimane gelo nel cuore, anche ora...

Protocollo cittadino #148 (Sole novembrino), di Gujil

Sole novembrino

 

Ancora e adesso mi sento

precario e impreparato al sole

che scalda un Novembre qualunque;

sarò come sempre all'altezza...

 

Gujil

 

L'altro, di Guido Gozzano

L'altro

L'Iddio che a tutto provvede
poteva farmi poeta
di fede; l'anima queta
avrebbe cantata la fede.

Mi è strano l'odore d'incenso:
ma pur ti perdono l'aiuto
che non mi desti, se penso
che avresti anche potuto,

invece di farmi gozzano
un po' scimunito, ma greggio,
farmi gabrieldannunziano:
sarebbe stato ben peggio!

Buon Dio, e puro conserva
questo mio stile che pare
lo stile d'uno scolare
corretto un po' da una serva.

Non ho nient'altro di bello
al mondo, fra crucci e malanni!
M'è come un minore fratello,
un altro gozzano: a tre anni.

Gli devo le ore di gaudi
più dolci! Lo tengo vicino;
non cedo per tutte Le Laudi
quest'altro gozzano bambino!

Gli prendo le piccole dita,
gli faccio vedere pel mondo
la cosa che dicono Mondo,
la cosa che dicono Vita... 

Guido Gozzano

Nel chiedersi cose si crede

di avere soluzioni concluse

in attimi, speciali attenzioni;

siamo spesso preda dei venti...

Eppure- chissà.., di Ghiannis Ritsos

Eppure- chissà – là dove qualcuno
resiste senza speranza,
è forse là che inizia la storia umana,
come la chiamiamo,
e la bellezza dell’uomo.

Ghiannis Ritsos

Estese, vaghe visioni improntano

due chaire finestre sul mondo,

come gocce di acqua smeraldina

che scendono rigando le gote...

Protocollo cittadino #147 (Aspettando), di Gujil

Aspettando

 Camminerò nel freddo oggi

e l'attesa poi come un arrivo

di cose da fare, di gesti e di calma;

sono sempre un uomo d'affetti...

Gujil

Il calcio a volo, di Ernest Hemingway

Il calcio a volo

Ventidue figure incrostate di fango che si battono su un campo
fangoso.
Un acuto abbaiare di numeri,
Quelli della prima fila si stringono gli uni agli altri,
Quelli della seconda si rannicchiano per avventarsi
Sugli uomini che cercano di passare.
Il fradicio tonfo di una pelle di porco presa a calci,
E sale il pallone sempre più in alto nell’aria
Mentre, sporche e infangate, le figurine schizzano via sul campo. 

Ernest Hemingway

Campi con erba scomposta

mi ricordano giochi di fanciullezza;

legato alle immagini televisive

ora non ho che rimpianto...

Virgo fragilis, di Amalia Guglielminetti

Virgo fragilis

Un languor di stanchezza io riconosco
nel volger delle tue pupille schive.
Fragil tu sei com'edera di bosco
che solo a un tronco avviticchiata vive.

Come l'acqua tu sei, che in ogni chiosco
verde si lagna e geme in fratte e in rive,
finchè tremando, giù pel greto fosco,
sposi al fiume le sue acque giulive.

Si porgono le tue docili mani,
sè stesse offrendo a una catena grave
con fervor d'umiltà nei gesti piani.

L'anima tua in fondo a' tuoi sfuggenti
occhi, saprà sorridere soave
sol quando per amare s'annienti. 

Amalia Guglielminetti

Non fu poi così bello e gioia,

ricordo il timore e il freddo;

ora resta il calore lontano

di quel tiepido abbraccio...

Ricordo, di Giorgio Caproni

Ricordo

Ricordo una chiesa antica,
romita,
nell’ora in cui l’aria s’arancia
e si scheggia ogni voce
sotto l’arcata del cielo.
Eri stanca,
e ci sedemmo sopra un gradino
come due mendicanti.
Invece il sangue ferveva
di meraviglia, a vedere
ogni uccello mutarsi in stella
nel cielo.

Giorgio Caproni

Dei mesi freddi è il buio

costante presente a luci fioche

diradanti le nebbie padane

baci come tiepidi messaggi...

Quando, di Anonimo

Caspar David Friedrich

"Riva del mare al chiaro di luna"

Quando

Ripieghi indistinti affiorano

da queste nebbie autunnali,

quando il cuore geme rimane

quel senso di vuoto, di stanco.

 

Le rive del fiume, bagnate

di umidi sentori tracciano

percorsi indistinti, vaghi,

quando la luce li investe.

Orsono un contesto solo

come un manto impalpabile

velante i miei occhi spossati

quando resta rimasuglio di gioia.

Si scorge indistinta profilare la costa

al navigante sì cara e lontana

come una prece devota scontata 

quando cessa violenta burrasca.

Anonimo

del XX° Secolo
"Poesie ritrovate"

Il cane nella casa bianca, di Lawrence Ferlinghetti

Il cane nella casa bianca 

«Ti dico che è una vita da cani qui
Il mio padrone non tollera cani arroganti
Così cerco di adeguarmi e gli lecco le scarpe di tanto in tanto
proprio come fa ogni
scimmia quando vede un'altra scimmia farlo
e ho una certa posizione qui
sono un Cane da Guardia» 

Lawrence Ferlinghetti

Il tempo delle sconfitte, nero

avanza la notte del cuore;

"mala tempora..." e sale

un senso di profonda paura...

Chiesa abbandonata, di Sergio Corazzini

Chiesa abbandonata

Din, dan, don, dan, o la piccola voce,
Santa Maria de la Concezione,
o, sapiente lunga orazione
sotto immobili cieli, ferrea croce;

altari bianchi come anime, buone,
o santi lieti nel martoro atroce,
o Gabriel, sotto il piè, feroce
ghigna il ribelle con le luci prone;

corone d’oro, manti di broccato,
cuori trafitti, bocche dolorose,
occhi con occhi in adorazione,

oh nulla, nulla sopravvisse al fato
ne la tetra rovina de le cose,
Santa Maria de la Concezione.

Sergio Corazzini

San Rocco fisso sulla parete

invita a pensare ai malanni;

da qualunque luogo provenga

rimane qui, nel mio pensare...

La beata riva, di Guido Gozzano

La beata riva

Quegli che sazio della vita grigia
navigò verso l'isole custodi
una levarsi intese fra melodi
voce più dolce della canna frigia:

«Uomo! Ritorna sulle tue vestigia
al dolce mondo! Pel tuo bene m'odi!
Ché l'acqua stessa dei canori approdi
quella è che nutre la palude stigia».

«Con un fiore il passato si cancella!»
«Cancellerai la faccia della Madre
e della Sposa?» – «Tu sola mi piaci!»

«L'amarsi è bello!» – «Ma tu sei più bella!»
«Fra queste braccia soffrirai!» – «Leggiadre!»
«Verrà la Morte.» – «Pur che tu mi baci!» 

Guido Gozzano

Guardo le sponde del dubbio,

lo so, perpetro ancora pazzie;

 verso congiunti lidi rivolgo prua

e più non solco violenti flutti ...

A te, di Arturo Graf

A te

Donna, che gli occhi hai di color di notte,
È cupa come il mar l’anima tua,
Come l’arcano e invitto mar che inghiotte
Nel muto grembo la smarrita prua.

Veggo le buje chiome e il vagabondo
Lampo degli occhi tuoi; nel bianco viso
Veggo il purpureo fior del dolce riso;
Ma nell’anima tua non veggo il fondo.

Odo la voce che i tuoi labbri a modo
Versan di musicale onda profusa;
Ma nell’anima tua velata e chiusa,
Per quanto ascolti, la voce io non odo.

Fata, che gli occhi hai di color di notte,
È cupa come il mar l’anima tua,
Come l’arcano e invitto mar che inghiotte
Nel muto grembo la smarrita prua.

Arturo Graf

La tempesta dei miei occhi

trascende il viso a lacrime

vecchie di lustri, i neri capelli

ora color di grano maturo...

Protocollo cittadino #146 (Clamore) di Gujil

Clamore

 

Dissidi interiori colmano

distese di silenzi, ora,

il rumore diventa clamore,

aspettiamo impavidi il tempo...

 

Gujil

Perplessità, di Anonimo

Perplessità

Nascoste tra le pieghe

di sogni, di pensieri vaghi,

in una malinconica serie

di eventi, di scene, di volti.

Perpetrare un attimo sbagliato

come di disegni abbozzati,

come in istanti sfuocati;

fotografo il senso, ogni tanto

ritorna un rimpianto, solitario.

 

Anonimo

del XX° Secolo

 "Poesie ritrovate"