...non ho che i pensier..., di Anonimo

...non ho che i pensieri,

le idee, i sorrisi nascosti;

innumerevoli angoli cozzano

nelle mia mente, acuti;

i sogni distorti affiorano veglie

sempre più lunghe, stancanti...

 

Anonimo

del XX° Secolo

frammenti ritrovati

 

Io ho amato le ore al mare, di Sara Teasdale

Io ho amato le ore al mare

 

Io ho amato le ore al mare, le città grigie,
Il fragile segreto di un fiore,
La musica, le poesie scritte
Che mi hanno dato il cielo per poche ore;

 

Le prime stelle sopra una collina imbiancata,
Le voci sagge e gentili che ho ascoltato,
E il grande sguardo dell’amore, a lungo nascosto,
E nell’incontro degli occhi infine trovato.

 

Profondo è l’amore che ho dato e avuto –
Oh, quando il fuoco del mio spirito andrà a scemare,
Lasciami l’oscurità e la quiete,
Io sarò stanca e felice di andare.

 

Sara Teasdale

traduzione di Paolo Statuti

 

Giuliana Liguori
"Marina"
Olio su Tavola con tecnica a sabbia, 70x50 

il mio mare, così lontano,

non lo amavo una volta, ora si,

è diverso, mi attende, mi coglie;

lambisce le ferite sparse...

Quattfro haiku, di Edoardo Sanguineti

Quattro haiku

 

1.
sessanta lune:
i petali di un haiku
nella tua bocca:

2.
l'acquario acceso
distribuisce le rane
tra le cisterne:

3.

è il primo vino:
calda schiuma che assaggio
sulla tua lingua:

4.
pagina bianca
come i tuoi minipiedi
di neve nuova:

 

Edoardo Sanguineti

da “Corollario – Poesie 1992-1996”, 1997

 

 

  

mi piacerebbe poetare come i tanti,

quelli bravi, quelli amati e letti;

sono solo un saltimbanco di parole,

flussi disgiunti che stanno bene insieme...

Epigrafe, di Anonimo

Epigrafe

 

Correva insieme a stelle cadute,

cadeva, riprendeva la corsa;

ora risiede nel tempo, nel cuore,

immagine sola e perpetua.

 

Anonimo

del XX° Secolo

poesie ritrovate

 

 

Vivere irrequieto irrompe..., di Gujil

 

vivere irrequieto irrompe

in scatti incontrollabili d'ira,

vorrei trattenermi ma non posso

le sfere dell'infinito ruotano,

le discordie affiorano e alimentano

un stato di ribellione costante...

 

Gujil

Per una ballata di mezzo inverno, di Paolo Bertolani

Per una ballata di mezzo inverno
II

Cade ogni cosa si svena
a un certo punto del tempo. Così del giorno livido
rimane una fondiglia di brusii,
finché un grido dalle case
annerite piomba le aie della Castagnola in un silenzio
appena segnato da uno strido d'uccello
insonne (o già dei notturni)
sperso nella macchia.
Ancora per poco guarderemo la sera,
il barile di pioggia che si riempie d'ombra,
la giacca che fa da bandiera
da misura del vento sulla cima del palo.
Poi nessuno al pozzo vorrà più andare,
tentare una sortita dalla cinta di siepi:
dal buio verranno le paure sottili,
dalla bocca di miele dell'esperto
in favole pagato dai padroni. 

Paolo Bertolani

da "Il miele e il fiele"

 

 

 

il giro di boa, è arrivato,

ora si torna all'inizio, la luce,

è di nuovo potente e lunga,

io aspetto, come sempre, calore...

Ero in riserva, di Alberico Sala

Ero in riserva

a Dino Buzzati

Ride al distributore la ragazza:
profuma la benzina rossa corallo.
Con il daino lucida i vetri,
e i suoi occhi subito cadono
nella conchiglia dello specchio.
Il padre annusa i cedri sul sedile:
«Dentro son bianchi e grassi come pesci».
Affonda un'ungia la ragazza
nella scorza, e sempre ride riversa.
Così verso la sera d'origano
la Giulietta sprint la porta via.
Al Sud, 1960

 

Alberico Sala

da "Sempre più difficile"

 

 

i luoghi dell'infanzia,

in riserva, con poche lire, allora,

si andava con giornali a coprire

le risa, la gioia, le poche lacrime...

 

Non c'è più quella grazia fulminante..., di Sandro Penna

 

Non c'è più quella grazia fulminante
ma il soffio di qualcosa che verrà.

 Sandro Penna
da "La semplice poesia"
                 

Marnì
"Il soffio della speranza"
acquarello

 

poche parole, senso compiuto,

sole, laghi, fiumi e mari;

vorrei le montagne, anche loro

nel soffio, incessante, che vive...

Nel ricucire strappi il filo..., di Gujil

 

 

nel ricucire strappi il filo

si tende, a volte si arriccia,

nei nodi si trovano i blocchi,

grovigli inaspettati alternano

momenti di calma apparente...

Gujil

Il poeta, di Miltos Sachtouris

Il poeta

 

Quando mi troveranno sulla croce della mia morte
il cielo intorno si sarà arrossato fino a molto lontano
dietro ci sarà un accenno di mare
e, dall'alto, in un buio ora terribile
un uccello bianco reciterà le mie poesie.

 

Miltos Sachtouris

 

 

scrivere versi, costretti, sparsi, liberi,

creare immagini e sensazioni, sentimenti,

poi cadere nella disperata ricerca di rime,

di fresi ad effetto di desuete parole...

Metamorfosi, di Karl Kraus

Metamorfosi

 Voce che nell'autunno sulla tomba rinuncia
alla tua terra, pallida sorella della luna,
dolce fidanzata del vento lamentoso,
fluttuante sotto stelle fuggenti –

ti risollevò a te stesso il richiamo dello spirito?
Ti riportò nella tua vita una tempesta del deserto?
Guarda, una prima coppia umana riconduce così
un Dio sull'isola sacra!

Oggi è primavera. La farfalla dorata, tremulo
messo di felicità, arrivò dall'inverno del mondo. Oh,
in ginocchio, benedite, ascoltate come la terra tace.
Solo lei conosce sacrificio e lacrima.

Karl Kraus

da "La parola malata"
 traduzione di Gio Batta Bucciol

 

 

cambiamenti polimorfi, indistinti,

la mia voglia di essere o apparire

eppure stento a convincere

sto come un passero solitario...

Sono ferito da qualcosa e so..., di Robert Sabatier

Sono ferito da qualcosa e so
che la sua ferita è sorella della mia.
Posso solo aspettare e sopravvivere
senza preoccuparmi perché io sono il suo veleno.
Non potremo mai liberarci
dalla minaccia assurda che ci unisce.
Io sono amore e sento sorgere il suo odio,
e se io fossi odio, anche lui lo sarebbe.
Con questo male di vivere devo accontentarmi
e chiamare in aiuto le parole,
aspettare, aspettare e serbare la mia tristezza
come un impedimento al mio ardente suicidio.

 

Robert Sabatier

 

Massimo Di Stefano
"Anima ferita"
 

le ferite dell'anima, profonde,

quante, quante volte, eppure,

sono li ancora, molte, altre no;

sono ancora uomo di affetti...

Ultima tappa, di Ghiorgos Seferis

  

Ultima tappa

(...)

L'uomo si logora facilmente con le guerre;
l'uomo è molle, un fascio d'erba;
labbra e dita che smaniano per un seno bianco,
occhi che si socchiudono allo sfavillìo del giorno
e gambe pronte a correre, anche se stanche,
al minimo fischio di guadagno.
L'uomo è molle e assetato come l'erba,
insaziabile come l'erba – radici protese i nervi.
Quando è tempo di mietere
preferisce che la falce sibili in altri campi;
quando è tempo di mietere
c'è chi esorcizza il demone gridando,
chi si impaluda nei suoi beni, chi fa dell'oratoria.
Ma gli esorcismi, i beni, l'oratoria
a che servono se sono lontani i vivi?
Oppure l'uomo è un'altra cosa?
Non è questo che trasmette la vita?
C'è un tempo per seminare, un tempo per raccogliere.

 (...) 
 
Ghiorgos Seferis

da "Le poesie"

traduzione a cura di Nicola Crocetti

 

quanti cose nella vita,

persone, cose, animali,

rimbombano in noi presenti,

passati, quelle che vorremmo ancora...

Poesia pagina bianca di Muriel Rukeyser

Poesia pagina bianca

 

Poesia pagina bianca pagina bianca poesia
qualcosa esce a fiotti come onde da un corpo
qualcosa parte dalla punta delle dita
incominciano a prendere le difese della mia vita
tutta la disperazione e la musica
qualcosa come onda dopo onda
che si spezza sulla spiaggia
qualcosa come portare l'intera vita
a questo punto
le piccole onde scendono sulla pagina bianca
qualcosa come una luce si alza ed è in amore.

 

Muriel Rukeyser

 

 

i fogli bianchi, ora le schermate,

pensare a cosa scrivere, cosa dire,

in un turbine di emozioni, di me;

a volte imbratto, a volte scrivo...

 

Riflesso, di Gujil

 

Miriadi di immagini turbinano

introducendo visi, pensieri, cose;

dentro me alberga il silenzio, da ieri,

ora ascolto il suono del tempo, le voci,

perplesse condizioni stracolmano

le mie idee di oggi, e invecchio...

 

Gujil

Il rifiuto, di Velimir Chlebnikov

Il rifiuto 

È molto più gradevole per me
Guardare le stelle
Che firmare
Una condanna a morte.
Ascoltare le voci dei fiori
Bisbiglianti: "È lui!" –
Mentre piegano la testolina,
Quando passo per il giardino,
È molto più gradevole per me
Che vedere i fucili scuri
Della guardia, che ammazza
Quelli che vogliono
Ammazzare me.
Ecco perché io mai,
No, mai sarò un Governante! 
                           Gennaio, aprile 1922

Velimir Chlebnikov

Sono il messaggero del tempo
 traduzione di Paolo Galvagni

dire no, a volte,difficile,

esprimere il proprio dissenso,

avere il coraggio del rifiuto;

poi, sentirsi sempre peggio...

Pensieri

penso che sia quasi il momento,

quello di comprendere, capire,

nelle ultime giornate di freddo ho visto,

uomini, donne, tutti passare rasente i corpi;

mi aspetterei di più, sempre,

cercherò comandi sbagliati per errare

e il mondo, il mio mondo,

non sembrerà così piccino.

 

Gujil

 

 

sempre, soltanto poi,

le distanze rallentano contatti,

i pensieri frenano amicizie;

si torna a giostrare la vita...

Dopo la terra, VII Corropoli, di Roberto Roversi

Dopo la terra

VII. Corropoli

 

Là il monte, laggiù è il mare:
il mare con le speranze strappate
a una barca che adagio s’avvicina.
Sui chioschi di benzina
cantano i tordi e volano nelle vallate
alle ragazze dal petto tremante
oh così dolcemente.
Quelle del mare, ardite fiere
contrastano, sono restie agli sguardi
maliziosi e azzannano
come i lupi di selva.
(Pace con voi, ragazze dell’Abruzzo,
una è sangue al mio cuore.)
A Corropoli fumano i camini,
gli alberi difendono le case
dove i topi imperversano e la razza
degli uomini passati consumò
nel rancore una vita vile.
Case per amori di monache,
per grida soffocate, per pugnali
cavati al frusciare di un uscio
o all’ombra di un cortile.
Ma strappa la tenda dal cielo
una donna accosciata nel vento,
canta un riso gentile;
palpita l’aria fatta azzurra
al lume dei suoi occhi
mentre con le mani in cui traluce l’osso
sceglie e vaglia il frumento.

 

Roberto Roversi

da “Dopo Campoformio”, 1962

 

 

ricordi di adolescenza, musica,

nei dischi di allora le fughe

vinili prestati, consunti dall'uso

e sogni, sogni e ragazze...

Lapislazzuli, di Gujil

 

Oltremodo scomode le cose,

andate, risapute, vecchie,

eppure a me così care, vicine;

il claudicante pensiero emerge,

si stempera nel dolce disegno

arguto, come sono, a volte;

immerso in lapislazzuli festosi

mi accorgo di me, ancora, sempre...

 

Gujil

Neve in ufficio, di Jürgen Theobaldy

Neve in ufficio

 Una certa nostalgia di palme. Qui
è freddo, ma non soltanto. I tuoi baci
al mattino sono pochi, poi sto seduto
otto ore qui in ufficio. Anche tu sei
una reclusa e non possiamo
telefonarci. Alzare il ricevitore
e origliare? Telefono, perché il tuo
polso batte solo per altri? Qualcuno chiede:
"Come stai?", e senza attendere risposta
è già fuori dalla stanza.

Che cosa può muovere l'amore? Io calcolo
i prezzi e vengo calcolato. Tutti i pezzi di ricambio,
le parti di caldaia, i bruciatori a olio, tutti passano
per la mia testa come numeri, nient'altro.
E anch'io passo attraverso qualcuno
come un numero. Ma alla sera vengo da te
con tutto quello che sono. Scienziati
scrivono che anche l'amore è
una relazione produttiva. E dove sono
le palme? Le palme si mostrano sulla spiaggia
di una cartolina illustrata; e noi, supini,
le contempliamo. Al mattino ritorniamo
in ufficio, ognuno al suo posto.
Con un numero, come il telefono.

 Jürgen Theobaldy

da " La neve e le palme"

traduzione di Gio Battta Bucciol

 

 

contrasti, differenze, ossimori,

così si vive nel quotidiano,

impegnati nella corsa dimentichiamo

le soste, così belle, così serene...

Io, di Fernanda Romagnoli

Io

 

Quella donna dal viso indifeso
un poco sfiorita -
che passa nello specchio
in una scolorita veste rossa,
senza fruscio, di fretta,
rialzando sul capo i capelli
con mano distratta:
quella donna dall'anima dimessa
dicono che son io.

 

Fernanda Romagnoli

da "Berretto rosso"

 

Correggio (1489 -1534)
Io che viene avvolta da Zeus sotto forma di nube
  Museo del Louvre, Parigi (Francia)

 

io, invece con me, solo,

un contrasto stridente,

le veggenti del tempo

loro, loro possono sapere...

Il freddo è freddo... di Cesare Viviani

Il freddo è freddo per il mite fiore,
per la pazienza umana,
per il manto degli animali,
il resto, da raccontare,
per distrarci.

Cesare Viviani

da "La chiarezza del mistero"

 

 

il freddo, già, l'inverno

una stagione che non mi piace,

il buio, la notte lunga, le attese;

sonno profondo? morte? rinascita?

Latino e Jazz, di Gonzalo Rojas

Latino e Jazz

 

Leggo il mio Catullo e ascolto Louis Armstrong, lo riascolto
nell’improvvisazione del cielo, volano angeli
nel latino augusto di Roma con le trombe liberissime e lentissime,
in un accordo già senza tempo, in un brusio
di vene e di petali per condurmi nel torrente con le onde
che escono da questa sedia, da questo tavolo, da questa materia
che siamo io e il mio corpo in questo istante
in cui ormeggio la raffica di queste sillabe.

 

È il parto, l’apertura del sonoro, il bagliore
del movimento, impazzito il circolo dei sensi, l’improvviso
esplodere di questo aspro aroma di sangue sacrificale: Roma
e Africa, l’opulenza e il battito, il fascino
dell’ozio e il colpo amaro dei remi, la frenesia
e lo sfacelo degli imperi, vaticinio
o rantolo: questo è il jazz,
l’estasi
prima del crollo, Armstrong; questa è l’estasi,
Catullo mio,
Thanatos!

 

Gonzalo Rojas

da "Oscuro, 1977

 

 

la musica è in sordina,

dentro di me sopita, silente,

da tempo immemore

da troppe deluse cose...

 

 

Spartiacque, di Anonimo

 

Spartiacque

 

Frettolosamente avvicino

il crinale spartiacque del mese,

impongo restrizioni e doveri,

ripeto frasi sconnesse e usuali.

 

Nel funambolico vivere aspetto

quiete, calma, sereno incedere,

le vie, quelle precluse, difficili,

i viali percorsi dai molti, affollati.

 

Anonimo

del XX° Secolo

poesie ritrovate

da Eligia lericina, di François Cheng

da Elegia lericina
(...)

Sì, dobbiamo ritrovare quel bene perduto.
Scrutare la nuda verità, per ravvisare
la sicura bellezza. Giacché tu fosti Ariele,
l'Allodola tu fosti. Angelo decaduto
o in te un innato daimon, eri tu nostalgia?
Eri profezia? Al di là dell'uomo che ragiona,
l'uomo non eri che risuona a un canto inaudito?
Più che ladro di fuoco, tu ci portasti delle
faville da cui sprizzava l'illuminazione.
Lampada di minatore in fronte, divenisti
stanatore dei sortilegi di questo mondo:
volta stellata specchiante campi di azalee,
sinuosa grazia femminea delle colline,
acqua di un lago mutata in vapori di nubi,
e risa di fanciulli nei sorrisi di amanti,
ardente ricerca di un volto troppo lontano,
assetati bisbigli che un bacio ecco sigilla...

 François Cheng

da "Un richiamo oltre lo spazio e il tempo"

traduzione di Marco Cipollini

 

Claude Monet
"Lehavre", marina

 

le vie del mare, dell'acqua,

sconfinate, infinite, eterne;

nel mare dei pensieri si affoga,

io sto a malapena a galla...

Lascito, di Ghiannis Ritsos

Lascito

Credo nella poesia, nell'amore, nella morte,

perciò credo nell'immortalità. Scrivo un verso,

scrivo il mondo; esisto; esiste il mondo.

Dall'estremità del mio mignolo scorre un fiume.

Il cielo è sette volte azzurro. Questa purezza

è di nuovo la prima verità, il mio ultimo desiderio.

Ghiannis Ritsos

da "Pietre ripetizioni sbarre, 1997

 

 

e io? cosa dopo, in fondo?

queste poche righe in rete

cosa impensabile e giorni

indicibile sconforto e attesa;

chi leggerà mai di me?

Su un ramo..., di Velimir Chlebnikov

Su un ramo
Stavano l'uccello dell'ira
E l'uccello dell'amore.
E si è posato sul ramo
L'uccello della quiete.
E con un grido
Si è alzato l'uccello dell'ira.
E l'ha seguito l'uccello
Dell'amore. 

1905-1906

Velimir Chlebnikov

da "Sono il messaggero del tempo"

traduzione di Paolo Galvagni

 

mi mancano le cince, loro,

coi loro sonori richiami,

con i loro colorati voli;

aspetto, con fiducia, ancora...

Colori locali, di Nelo Risi

Colori locali

 

Behll i persiani! 'utentico kilìm!
Veniva dalla Barona giù pel Naviglio Grande
fino al Tombone di San Marco
coi drappi rossi e gialli sulla spalla
il levantino dalle suole di sparto
e dalla cera scura
per sciogliere la merce tra conchiglie
cravatte e lustrini da due lile
per farsi un po' di bile col cinese
ma la voce tutto miele riservava alle massaie
che d'allora vanno in gita a Samarcanda
quando battono i tappeti
nelle ore consentite.

 

Nelo Risi

da Polso teso, Mondadori, 1956

 

 

i viaggi passati, lontani,

forme e colori, sapori;

mescolati agli aromi vedevo

la mia età avanzare...

dorate prigioni..., di Gujil

 

dorate prigioni le case,

in questi giorni di festa lo sono;

nel dubbio rimescolo il tempo,

riguardo le cose in ottiche

apparenti, distorte, lontane...

 

Gujil

Auguri di capodanno, di Diego Valeri

così si ricomincia, si riparte,

ormai la strada è tracciata

si scorge qualcosa lontano;

le sagome indistinte, i volti...

 

 

Auguri di capodanno

 

Io credo all’uccellino batticoda:
che ci porti il buon anno.
Scorre liscio su l’umido tappeto
di bruni muschi, alla soglia del mare,
sosta un tratto a beccare, e poi di nuovo
scivola via come una spola, vola,
sparisce in cielo. Neppur ci ha guardati.

Ma è bello, affusolato, grigio e bianco:
porta, certo, il buon anno.

 

Diego Valeri