L'iride, d Arturo Graf

L'iride

Dall’aspra gola e dalla scissa sponda,
Fra negre rupi smisurate, il fiume
Giù nell’abisso ove non splende lume
Precipitando senza fin sprofonda.

Dell’acque il greve e torbido volume
Balza, tuona, s’infrange, e furibonda
Insorgendo e cozzando onda contr’onda,
Tutto è strazio e fragor, vortici e spume.

Ma sul cieco tumulto e la ruina,
L’iride, nel fremente aer sospesa,
Incontro al sol l’arcato nimbo inclina;

E lieve, muta, immobile, tranquilla,
Di sette luci adamantine accesa,
Ingemmando l’abisso, arde e sfavilla.

Arturo Graf

Arcobaleni sbiaditi nell'anima

e la mente invasa da attese;

colori del tedio per gli anni

che gravano, premono il cuore...

Di ansie ed attese , di Anonimo

Di ansie ed attese

Ci incontreremo sempre noi

tra ansie e attese, insieme

a redigere carte discoste

in inusuali sensi di colpa.

Ci siederemo sempre noi 

a scrutare baci furtivi e orienti

di soli nascenti e spiagge lunghe

dove posare le nostre care orme.

Ci lasceremo alfine noi

seguendo divergenti percorsi

usando saluti affrettati e tristi

con le mani e umidi gli occhi...

 

Anonimo

del XX° Secolo

 poesie ritrovate

Un mago nasca dall'unione.., (90) di Publio Valerio Catullo

90

Un mago nasca dall'unione nefanda di Gellio
con la madre e apprenda l'arte persiana dei presagi.
Se l'infame religione dei Persiani è vera,
solo da madre e figlio potrà nascere un mago
che con i suoi scongiuri ottenga il favore degli dei
sciogliendo tra le fiamme il grasso delle viscere.

Publio Valerio Catullo

Possono odio e rancore domare

la vita di persone che sfiorano

la nostra, come fastidi continui;

siamo solo giudicati e giudici...

L’amico che dorme, di Cesare Pavese

L’amico che dorme

Che diremo stanotte all’amico che dorme?
La parola piú tenue ci sale alle labbra
dalla pena piú atroce. Guarderemo l’amico,
le sue inutili labbra che non dicono nulla,
parleremo sommesso.

La notte avrà il volto
dell’antico dolore che riemerge ogni sera
impassibile e vivo. Il remoto silenzio
soffrirà come un’anima, muto, nel buio.
Parleremo alla notte che fiata sommessa.

Udiremo gli istanti stillare nel buio
al di là delle cose, nell’ansia dell’alba,
che verrà d’improvviso incidendo le cose
contro il morto silenzio. L’inutile luce
svelerà il volto assorto del giorno. Gli istanti
taceranno. E le cose parleranno sommesso.
[20 ottobre 1937]  

Cesare Pavese

Quando la notte finisce

il buio oltremodo scema;

rimane quel senso di sonno,

ancora i cuori al presente...

Se rimarremo soli, di Anonimo

Se rimarremo soli

 

Incontreremo il sogno insieme

anche se noi rimarremo soli

compiaciute, anonime comparse

come disegni distorti del tempo.

Percorreremo diverse strade ancora

senza sapere mai se l'incontro

avverrà tra angoli contigui o vicoli

scuri, dove fatica la luce a vedere.

Poi, ci troveremo seduti al riposo

che nulla toglie alle forze esigue,

implorando la sete di conoscere

fino a quell'ultima svolta, la fine...

Anonimo

del XX° Secolo

 poesie ritrovate

Per ogni inizio, di Anonimo

Per ogni inizio

Saremo insieme commossi

per ogni inizio che accedi

come un comparto fedele,

come rocce e sicuri approdi.

Nel vento che stride le vele

i gridi di gabbiani e nuvole

gonfie di beneìfica pioggia

a portarti frescura e ristoro.

Noi qui, barche consunte ferme

in attesa, trepidi e tronfi per te

per ogni nuovo inizio che arriva

per gli occhi tuoi belli a brillare...

Anonimo

del XX° Secolo

poesie ritrovate

Principio d’autunno , di Hermann Hesse

Principio d’autunno

L’autunno sparge bianche nebbie,
non può essere sempre estate!
La sera, con il chiarore delle lampade,
mi attira presto dalla frescura dentro casa.

Presto staranno spogli l’albero e il giardino,
allora brillerà soltanto la vite selvatica
attorno alla casa, e presto anche quella svanirà –
non può essere sempre estate.

Ciò che mi dava gioia nel tempo della gioventù
non ha più il suo antico, lieto splendore
e oggi non mi rallegra più –
non può essere sempre estate.

O amore, mirabile ardore,
che attraverso le gioie e le fatiche degli anni
sempre mi ha bruciato nel sangue –
o amore, puoi spegnerti anche tu?

Hermann Hesse 

 Non sarà mai l'Estate finita dire

il suono perpetuo del rancore

in fondo, nel cuore spericolato

che geme stille di puro dolore...

Gloria del disteso mezzogiorno.., di Eugenio Montale

Gloria del disteso mezzogiorno
quand'ombra non rendono gli alberi,
e più e più si mostrano d'attorno
per troppa luce, le parvenze, falbe.

Il sole, in alto, - e un secco greto.
Il mio giorno non è dunque passato:
l'ora più bella è di là dal muretto
che rinchiude in un occaso scialbato.

L'arsura, in giro; un martin pescatore
volteggia s'una reliquia di vita.
La buona pioggia è di là dallo squallore,
ma in attendere è gioia più compita.

Eugenio Montale

Nel sole il calore, la vita

 poi brucia ilo giovanile ardore

rimane una voglia, sopita;

la sera ritorna serena...

Il pappagallo, di Aldo Palazzeschi

Il pappagallo

La bestia ha le piume di tanti colori
che al sole rilucon cangiando.
Su quella finestra egli sta da cent’anni
guardando passare la gente.
Non parla e non canta.
La gente passando si ferma a guardarlo,
si ferma parlando fischiando e cantando,
ei guarda tacendo.
Lo chiama la gente,
ei guarda tacendo.

Aldo Palazzeschi

Un tempo segno di esotici sogni

ora invade le nostre contrade;

colori sgargianti e strida, gridi

come di festa sotto il sole...

«Tutti gli eserciti…», di Ernest Hemingway

«Tutti gli eserciti…»

Tutti gli eserciti sono uguali
È quel che sembra e non quello che vali
L’artiglieria fa il solito rumore
Attributo dei giovani è il valore
Stanchi son gli occhi dei vecchi soldati
Gli rifilano le solite menzogne
Le mosche han sempre amato le carogne
Parigi, circa 1922

Ernest Hemingway

Armi e bagagli come pazzi

schierati ad uccidere, a sparare;

aborro e rifiuto il concetto,

ritiro il mio malumore solo...

Le gemme, Amalia Guglielminetti

Le gemme

Seduzïone aspra di gemme e d'ori
sotto accesi convolvoli rivolti
a versarvi o a riceverne i fulgori.

Dietro il cristallo han palpiti raccolti
i tesori e colei che vi si attarda
sopra v'allarga i suoi grand'occhi stolti.

I solitarî di bell'acqua guarda,
com'Eva guardò gli occhi del serpente
raggianti la promessa maliarda.

Riflette sotto il battito frequente
de' cigli la freddezza imperiale
degli smeraldi e l'iride sfuggente

che balena nel cuore dell'opale.

Amalia Guglielminetti

Avide voglie represse reali

come errori, incastonate

nel cuore, le gemme ruvide

del dolore, sordo e vivo...

Scuola, di Sandro Penna

Scuola

Negli azzurri mattini

le file svelte e nere

dei collegiali. Chini

su libri poi. Bandiere

di nostalgia campestre

gli alberi alle finestre.

("Poesie", Garzanti, Milano 1970)

 Sandro Penna

Le prime foglie di colore strano

dai vetri, viste da lontano;

il fresco dell'autunno in arrivo,

la mia scuola, sentirsi vivo...

La mala pianta, di Arturo Graf

La mala pianta

Molte fïate a questo cor che in petto
Senza riposo mi martella e freme
Io dissi: Uccidi la speranza e insieme
Il desiderio onde ti fai ricetto.

Uccidi, o stolto, il pernicioso seme
Che ripullula sempre, e il maledetto
Frutto produce di bugiardo aspetto
Onde null’altro che velen si spreme.

E già molte fiate (o segni infidi!)
Credei che fosse la radice infranta
Del reo rigoglio e il seme ancor distrutto.

E dell’inganno ebbi a dolermi, e vidi
Sempre rigermogliar l’antica pianta
E maturar l’avvelenato frutto.

Arturo Graf

L'odio nel cuore, appare

spesso e concimato dal dubbio

asserisce, giudica, imputa;

siamo come bestie feroci...