Mia madre cuoceva, di Yehuda Amichai

Mia madre cuoceva

Mia madre cuoceva nel forno il mondo intero per me
in dolci torte.
La mia amata riempiva la mia finestra
con uva passa di stelle.
E le nostalgie sono racchiuse in me come bolle d’aria
nel pane.
Esternamente sono liscio, silenzioso e bruno.
Il mondo mi ama.
Ma i miei capelli sono tristi come i giunchi nello stagno
che va prosciugandosi.
Tutti i rari uccelli dalle belle piume
fuggono via da me.

Yehuda Amichai

Ricordo di te madre il sorriso triste

e il tuo fare per noi figli, la cucina

che tanto ti vede impegnata e serena;

sono sprazzi, vita, il cuore conserva...