Quiete, di Anonimo

Quiete

Notte di quiete,

dopo la sete

di sonno

di pace,

notte in cui tace

l'urlo del male

non sale.

Anonimo

del XX° secolo

poesie ritrovate

Cielo di Giugno, di Anonimo

Cielo di Giugno

Si spegne una stella,

si accende un sospiro,

nel cielo di Giugno

il sole riscalda

un passare indeciso.

Anonimo

del XX° secolo

poesie ritrovate

C'è un altro cielo..., di Emily Dickinson

c'è un altro cielo,sempre sereno e bello,e c'è un'altra luce del sole,sebbene sia buio là - non badare alle foreste disseccate, Austin,non badare ai campi silenziosi - qui è la piccola forestala cui foglia è sempre verde - qui è un giardino più luminoso - dove il gelo non è mai stato, tra i suoi fiori mai appassiti odo la luminosa ape ronzare, ti prego, Fratello mio,vieni nel mio giardino!   Emily Dickinson     nel sole, nel vento, di giorno e di sera, volare nel blu, planare nel chiaro...

Il rimpianto, di Anonimo

Il rimpianto

Silenzi irreali concludono

storie lontane, disperse,

in angoli angusti risiede

il dovere di mai, quello perso;

andai e rividi,

consumato di vento

il rimpianto...

Anonimo

del XX° secolo

poesie ritrovate

Alla vita, di Marina Ivanovna Cvetaeva

Alla vita

 

Non prenderai il mio rossore
intenso - come le piene dei fiumi!
Sei il cacciatore, ma io non cederò,
sei l'inseguimento, ma io sono la fuga.

Non prenderai la mia anima viva!
Così, nel galoppo delle cacce -
si china - e morde
una vena il cavallo
arabo.

Marina Ivanovna Cvetaeva

e corse infinite

infiniti richiami

dove senso e bugia

sono solo parole...

lamine sottili..., di Anonimo

lamine sottili

imprecise cornici al vento,

ecco discosto i veli

e raccolgo le onde...

Anonimo

del XX° secolo

frammenti ritrovati

Mattino, di Cesare Pavese

Mattino

La finestra socchiusa contiene un volto

sopra il campo del mare. I capelli vaghi

accompagnano il tenero ritmo del mare.

 

Non ci sono ricordi su questo viso.

Solo un'ombra fuggevole, come di nube.

L'ombra è umida e dolce come la sabbia

di una cavità intatta, sotto il crepuscolo.

Non ci sono ricordi. Solo un sussurro

che è la voce del mare fatta ricordo.

 

Nel crepuscolo l'acqua molle dell'alba

che s'imbeve di luce, rischiara il viso.

Ogni giorno è un miracolo senza tempo,

sotto il sole: una luce salsa l'impregna

e un sapore di frutto marino vivo.

 

Non esiste ricordo su questo viso.

Non esiste parola che lo contenga

o accomuni alle cose passate. Ieri,

dalla breve finestra è svanito come

svanirà tra un istante, senza tristezza

né parole umane, sul campo del mare.

Cesare Pavese

lontano, lontano,

come una mano stanca,

rieccomi in piedi,

col vento,

coi sogni...

Pensierino del mattino, di Arthur Rimbaud

Pensierino del mattino

 

La mattina alle quattro, d'estate,
il sonno d'amore dura ancora.
Sotto i boschetti l'alba deodora
le sere festeggiate.

Ma laggiù negli immensi cantieri
al sole dell'Esperidi, là
scamiciati, ecco i carpentieri
si agitano già.

Tranquilli, in quei deserti muschiati,
preparano il tavolato fino
dove ride il ricco cittadino
sotto cieli affrescati.

Per questi Operai affascinanti
a un re di Babilonia assoggettati,
ah! lascia un po', Venere, gli Amanti
dai cuori incoronati.

Regina dei Pastori!
porta acquavite ai lavoratori,
la loro forza vieni a ristorare
prima del bagno meridiano, in mare.

Arthur Rimbaud

Enrica Melotti, Il sogno del mattino, 1993

suoni dal  cielo,

dai rami oltre silenzi

che sanno di sonno

e ancora si dorme

il mondo riposa...

Vetrata, di Piero Bigongiari

Vetrata

O memoria, la terra è il tuo ritorno
negli occhi, le magnolie
in un torno di gridi dai cortili
traboccano, sui lividi ginocchi
spunta l’età più grande come un’alba.
Una febbre rimuove dagli stipiti
la madre dolcemente: là trasporta
simile a luce le vele dal porto:
afosa muove sulle braccia a chi
non scorda. Mentre un lampo rosa inonda
la finestra, l’attesa: una tempesta
di caldo, un bacio che fa vana ressa.
E i cani spenti di una festa delirano
di viola se grappoli di nulla
pendono già a un oriente.

Piero Bigongiari

di là dal vetro, io,

come un solitario,

quasi un ideale;

rivivo, rivedo,

riamo...

Flessuoso vino mi inebria..., di Anonimo

flessuoso vino mi inebria

con tanto atteso rivivo

risento i semi del vento

e fluttuo come trepida ala...

Anonimo

del XX° secolo

frammenti ritrovati

Volo magico n°1, di Claudio Rocchi

 

Mente, cuore, mani, occhi, braccia, bocca, gambe, nome

C'è sempre tempo per cantare, il cielo, l'acqua, un corpo, tutti

Poi puoi andare dove vuoi, poi puoi essere come vuoi,

Poi puoi stare con chi vuoi,

poi puoi prendere o lasciare,

poi puoi scegliere di dare.

Pane, suono, aria
voci, amici, roba, far l'amore

C'è sempre tempo per cantare, te, le stelle, il fumo, tutto.

Poi puoi andare dove vuoi,

poi puoi essere come vuoi,

poi puoi stare con chi vuoi,

poi puoi prendere o lasciare,

poi puoi scegliere di dare.

om hari om...

Claudio Rocchi

Più che la sola tomba..., di Emily Dickinson

Più che la sola Tomba è chiuso a me -
La Tomba e quell'Eternità
A cui la Tomba è legata -
Mi aggrappo al vuoto finché precipito -
Il Crollo del nulla, e di tutto -
Come appaiono simili -

Emily Dickinson

 

ritorni e rientri,

un solo aspetto,

quello di oggi...

E' assurdo..., di Erich Fried

È assurdo

dice la ragione.
È quel che è

dice l'amore.
È infelicità

dice il calcolo.
Non è altro che dolore
dice la paura.
È vano

dice il giudizio.
È quel che è

dice l'amore.
È ridicolo

dice l'orgoglio.
È avventato

dice la prudenza.
È impossibile

dice l'esperienza.
È quel che è

dice l'amore.

Erich Fried

è come essere soli.

un attimo, svanisce

la gioia si perde

in acqua disciolta

e lacrime vanno...

Alla marina, di Guglielmo Lo Curzio

Alla marina

Discendo alla marina. Bevo azzurro
che smuore fra i due golfi. La leggera
ala dei gabbiani coglie l'ultimo
saluto della luce. Nella sera
canta il mio mare e mi rimanda intera,
tutta stillante d'alghe e di madrepore,
l'anima mia lontana di fanciullo.

Guglielmo Lo Curzio

risacca e onda

rollio, suono,

sciacquio e beccheggio

mare dentro me...

Arcolaio, di Anonimo

Arcolaio

Fila la vita Atropo la taglia

in attimi spenti si vaglia

quelle che è stato, rimasto

in un sottile istante fermato

impresso nel nulla, sognato.

Anonimo

del XX° secolo

poesie ritrovate

John Strudwick, A Golden Thread (Un filo prezioso), 1885 

Un frutto. di Amalia Guglielminetti

Un frutto

Ma il frutto che sul ramo si matura

per la sete del suo coltivatore

ha la bontà della bellezza pura.

Non è vaghezza sterile di fiore

nato al piacer dell'occhio e dell'olfatto,

ma polpa e succo buono e buon sapore!

Semplice è il frutto. Un riso di scarlatto

sembra avvampar su la sua guancia tonda,

per chi sa quale suo gioir, d'un tratto.

Si dona, benché un poco esso nasconda

il rossor dell'offerta tra due foglie.

Ma tutto splende, nudità gioconda,

nella man che si tende e che lo coglie.

Amalia Guglielminetti

quello che colsi,

quello che assaggiai,

quello maturo

e quello acerbo.

quello cattivo...

Giugno, di Giuseppe Ungaretti

Giugno

Quando
mi morirà
questa notte
e come un altro
potrò guardarla
mi addormenterò
al fruscìo
delle onde

Quando
mi risveglierò
nel tuo corpo,
che si modula
come la voce dell’usignolo,
potrò cantare
le lodi
al nostro amore.

Poi
socchiuderai le palpebre

Vedremo il nostro amore reclinarsi
come sera.

Poi vedrò,
rasserenato,
nell’orizzonte di bitume
delle tue iridi
morirmi le pupille.


Giuseppe Ungaretti

 

poi vedrò il sole,

quello più caldo,

quello più dolce

e dormirò finalmente

tra le braccia di chi

per amore mi vede

e con amore mi ama...

Campane, di anonimo

Campane

Campane scompongo

suoni distorti dal vento,

portati lontano

a chiamare i contadini

nei campi di fieno

e di garno mietuto.

Anonimo

del XX° secolo

poesie ritrovate

Che puro gioco..., di Paul Valery

da PensieriParole http://www.pensieriparole.it/poesie/poesie-d-autore/poesia-14947?f=a:721

Che puro gioco di lampi sottili
consuma ogni diamante
d'impalpabile schiuma,
e quanta pace che sia nata sembra;
quando sopra l'abisso un sole posa,
opere schiette d'una causa eterna,
scintilla il tempo e il sogno è conoscenza.

Paul Valery

vie appena distinte,

rossi tramonti inviolati,

marinaio perenne,

timoniere stanco...

Su questo mare meraviglioso..., di Emily Dickinson

Su questo mare meraviglioso Navigando in silenzio, Ohé! Pilota, ohé! Conosci tu la riva Dove non urlano i marosi - Dove la tempesta è oltre? Nel tranquillo ponente Molte le vele a riposo - Le ancore salde - Laggiù ti conduco - Terra Ohé! Eternità! A riva finalmente! Emily Dickinson e in silenzio guardare orizzonti e pensieri sparsi a beccheggiare arenati sui ponti...

Rosa, di Anonimo

Rose

Profumo gentile mi riempie

la mente di mille colori

battono forte le tempie

dove annidano gioie e dolori.

Anonimo

del XX° secolo

poesie ritrovate

Passaggio, di Diego Valeri

Passaggio

Lungo la spiaggia di sabbia fina,

sull’orlo di un mare a pecorelle,

lento procede in triplice fila

un branchettino di paperelle.

Vanno di passo regolare

come un collegio di chierichini,

girano solo la testa, a beccare

pallidi insetti salterini.

Dietro c’è un mare che freme selvaggio,

sopra c’è un sole che avvampa in leone.

Restano, a traccia del lieve passaggio,

tante crocette a fior del sabbione.

Diego Valeri

Poesie piccole, 1969

muoversi e andare

incrociare vite, vie

sotto le spoglie

nelle mistiche voglie...

un silenzio cristallo..., di Anonimo

un silenzio cristallo

raffredda i colori,

nel buio si muove

un risaputo ansimare...

Anonimo

del XX° secolo

frammenti ritrovati

Canto alle rondini, di Alfonso Gatto

Canto alle rondini

 

Questa verde serata ancora nuova

e la luna che sfiora calma il giorno

oltre la luce aperto con le rondini

daranno pace e fiume alla campagna

ed agli esuli morti un altro amore;

ci rimpiange monotono quel grido

brullo che spinge già l' inverno, è solo

l' uomo che porta la città lontano.

 

e nei treni che spuntano, e nell' ora

fonda che annotta, sperano le donne

ai freddi affissi d' un teatro, cuore

logoro nome che patimmo un giorno.

Alfonso Gatto

anch'io volo,

con loro, nel blu,

che sà di cobalto

come il cuore

confusamente batte...

Alla selva, di Arturo Graf

Alla selva

Selva cupa e sonora

Sotto il cielo sereno;

Tu che una volta ancora

Mi ricevesti in seno;

Tu che allo spirto ansante

Contro un pensier pugnace,

Tu che alle membra affrante

Desti riposo e pace;

Poichè son dileguati

I dì tranquilli e brevi,

Tu del mio core i grati

Sensi e l’addio ricevi.

Parto. Laggiù lontano,

La rea città m’aspetta,

Albergo disumano

Che all’uom la morte affretta.

M’aspettano le cure

Fastidiose, amare,

Le mescolanze impure,

Le disoneste gare,

E la malvagia febre,

Angosciosa ed oscena,

Che le menti fa ebre,

Che le carni avvelena.

O cara Selva, addio!

Dovunque io muova il piè

Con tenere desio

Mi sovverrò di te.

Queste che, il core esprime,

Queste ch’ebber lavacro

Di pianto umili rime,

Al nume tuo consacro.

Arturo Graf

che dire,

mi macano i boschi

e le fragili foglie,

steli d'erba

e assolati prati...

Parabola, di Guido Gozzano

Parabola

Il bimbo guarda fra le dieci dita
la bella mela che vi tiene stretta;
e indugia - tanto è lucida e perfetta -
a dar coi denti quella gran ferita.
Ma dato il morso primo ecco s'affretta:
e quel che morde par cosa scipita
per l'occhio intento al morso che l'aspetta...
E già la mela è per metà finita.
Il bimbo morde ancora - e ad ogni morso
sempre è lo sguardo che precede il dente -
fin che s'arresta al torso che già tocca.
"Non sentii quasi il gusto e giungo al torso!"
pensa il bambino... Le pupille intente
ogni piacere tolsero alla bocca.

Guido Gozzano

imparo da me

con me grido

in un suono cupo

mentre allungo il filo

del mio dipanare...

Stare qui, di Anonimo

Stare qui

Stringe la gola dolente

mentre inghiotte forzata

l'ansia ì, l'angoscia

e i ricordi si fanno pesanti.

Non ho più risorse con me

mi sento affondare, gemo,

ma mestizia ricorre

Beata tristezza, lamenti,

voglio bere la luce,

la chiara bevanda.

Qualche amico con me

si va appanando nel tempo

ed è ancora maestrale

a soffiare tempesta, buio.

Dovrò ora reagire.

Anonimo

del XX° secolo

poesie ritrovate

Il piccolo Etereo Cappuccio..., di Emily Dickinson

Il piccolo Etereo Cappuccio Poggiato sulla Testa - Modisteria flessibile Di un Dio sagace - Fin quando scivola via Un nulla alla volta - E il Dramma del Soffione Si estingue in uno stelo.

Emily Dickinson

 

 vita e morte di un fiore

fin dai suoi primi attimi,

dolcezze confuse

a noi povere cose...