Fanciulla dal fresco vestito, di Ghiorgos Stoiannìdis

Fanciulla dal fresco vestito 

Fanciulla dal fresco vestito,
diafana gloria del delicato azzurro,
fanciulla della bionda rugiada
che insegui i calici del vento,

fanciulla che sogno, tenue seta del sonno,
primaverile sussurro sopra rami lunari,
fanciulla della nuda acqua, dove il cigno si spezza le ali,
bianca come il turgido seno, fredda come il tuo cuore!

 

Ghiorgos Stoiannìdis

 

Pompei
"Primavera"

alle solite, ricordi,

come fresche immagini premono

sul cuore, nel cervello, anche

tra gli occhi ancora sognanti...

Densità relativa, di Bernard O'Donoghue

Densità relativa

 Stando a Pindaro è l'acqua la migliore delle cose.
Tutto a petto ad essa pare inferiore.
Così ho portato il dolore sulla cima della scogliera
dietro il Connor Pass dove la densità d'un cielo basso
incontra il mare. Che cosa dà alla nostra specie
il suo peso relativo, mi domando, mentre guardo il sole
che a tentoni cerca un'apertura tra una nube e l'altra
per dirigere i suoi raggi sui laghetti dell'entroterra
come brandelli di crespo inchiostrati e lì buttati
su un tavolo, un giochetto da ragazzi. E siccome i giorni
dalla morte di lei si fanno settimane, le settimane mesi,
     forse
può il vento di mare asciugarla ogni traccia di fluido dagli
     occhi.

Bernard O'Donoghue.

Da "Dietro il Connor Pass"
traduzione di Alessandro Gentili

 

 

relativo some tutto,

mi sforzo, continuo;

è un passaggio obbligato,

denso, pericoloso...

 

Le alte avventure, di Maria Luisa Spaziani

 

Le alte avventure

 

Acquario, Cancro, Vergine, Bilancia,
buie reti di luna incontro al volo
del Sagittario. Squillano nel sogno
le fanfare dei Quattro Cavalieri,
sconvolgono fin dentro al cuore i boschi
profondi dei vent’anni,
dolci e perduti re da carte, amici
delle alte avventure.

Se sui mie boschi nevica
anche la brace è poca.

 

Maria Luisa Spaziani

da Le acque del Sabato, 1954

 

 

anche sui miei boschi ha nevicato,

sembra ieri eppure il tempo è passato;

infervorato da flebili segni mi spiego

gemello, in un volo radente, impossibile...

Ritorno del freddo, di Anonimo

 

Ritorno del freddo

 

Nei nidi gelati si stringono

piccole piume infreddolite,

il noce si staglia nel cielo

plumbeo, ritorno del freddo.

 

Dai vetri appannati osservo

la neve sul prato, bianca,

così mi ritrovo, mi sento,

un battito sordo, nel cuore.

 

Anonimo

del XX° Secolo

poesie ritrovate

infiltrati del sogno..., di Anonimo

 

infiltrati del sogno,

nel sogno, oniriche vesti poi,

le sabbie infuocate, oasi,

perdute, lontane, nascoste;

io mi trovo da sempre...

 

Anonimo

del XX° secolo

frammenti ritrovati

Porteremo i nostri corpi nel cielo..., di Mario Benedetti

Porteremo i nostri corpi nel cielo
saliremo con gli alberi,
le cattedrali di vetro e di roccia.
Mi dirai, dove siamo?
vestiti dallo sguardo delle antiche stelle
che leggeremo diversamente, diversamente
perduti nella terra e cielo, nella terra e cielo
uniti dalle lacrime
verranno padri buoni, madri semplici
con i mazzi di prezzemolo e i fiori degli orti.

Che cos'erano le estati, sai
mano nella mano,
che cos'erano queste nostre mani, dita strette
baciami ancora
baciami dopo i baci, dove vai
dove vai gambe come le mie, pelle.

Che cos'era parlarci, stanze
le strade e tanti uomini senza che nessuno sapesse
quella musica, quell'arte,
le nostre parole dopo le nostre
viso senza preghiere dormi, sei stanco.
Nel respiro dopo il respiro
          ti tengo senza abbracciarti, materia dolce
nel dormiveglia dei vivi
noi andiamo via, noi andiamo via.

 

Mario Benedetti

 

io e lei, insieme, ancora,

tempo passa, dolori, rimorsi,

le poche gioie a corollario

eppure così intense...

Novità del giorno d'oggi, di Giorgio Soavi

Novità del giorno d'oggi

Ho parlato con Dante
il quale mi ha giurato
che Beatrice non è mai esistita.
Ho sentito, al telefono, Petrarca,
il quale, sotto giuramento,
dice che Laura non si è vista mai.
Ma tu ci sei.
Perché mi togli il sonno,
o ti lamenti per il mal di gola.
E quando, piena di raffreddore,
vorresti delle mele,
dici: abore, portami delle bele.
Quindi esisti, perché si ride:
anzi: si scoppia a ridere
coniugando la emme di amore
che diventa abore:
tu sei il nuovo alfabeto italiano,
tu sei la risata intorno ai tuoi dolori,
alla tua febbre, al tuo gran bale.

Giorgio Soavi

da "Femminile", 2002

 

 

passato, come tale, ricordi...

la scuola, i poeti latini, il greco;

poi arrivò il vento, la poesia, quella

dei miei poeti e fu crepuscolo...

Febbre leggera, di Jean-Baptiste Para

Una febbre leggera

Perdere quel che avrebbe potuto essere
ha lasciato una traccia,
una parola mancante
nel lato del fogliame
in cui gocciola il tempo.
L’inerte ha in sé una velocità
che non raggiungerò mai.
È la nostra stanza sulla strada.
Vorrei guardarti in viso
nell’attimo in cui il mondo prende fuoco.
Ma tutto ciò che è
soffre ad essere tradotto.
Chi potrebbe separare le ombre
perché tornino a conoscere l’attesa?
La poesia s’impara
strisciando fra le ortiche.
So bene che devo soffocare la mia voce.
Jean-Baptiste Para

traduzione di Lucio Mariani

 

 

amori disperati, disprezzati,

sentimenti chiusi in anime perse,

solo così si riesce a contare le ore;

i giorni, quelli andati, non tornano...

San Babila, di Leonardo Sinisgalli

San Babila

 

Trascina il vento della sera
Attaccate agli ombrelli a colori
Le piccole fioraie
Che strillano gaie nelle maglie.
Come rondini alle grondaie
Resteranno sospese nell'aria
Le venditrici di dalie
Ora che il vento della sera
Gonfia gli ombrelli a mongolfiera.
 

Leonardo Sinisgalli

da "Poesie", 1938

 

 

Milano, le vie, del centro,

anni fa, giovane sfrontato,

col sole, col vento e la pioggia;

il mondo in faccia...

Un profumo di nardo, di Manuel Alegre

Un profumo di nardo

In verità ti dico: Non
mi aspetto l’eternità. E so
che nessun verso vince la morte.

Cerco appena un segno
un ritmo che mi ridia
l’impercettibile respiro della terra.

Forse i capelli di Maria
sorella di Marta
che m’asciugano i piedi.

Perché tutte le poesie sono mortali
e quel che resta è forse
un profumo di nardo. E niente più.

Manuel Alegre

Traduzione di Giulia Lanciani

 

 

 profumi, odori, come rocce,

impressi nella memoria continuano

a sollecitare impulsi, voglie, amori;

sono qui, ancora, come sempre...

Riflesso, di Gujil

 

flettendo si cerca

scampo alle cose, ai giorni;

rivendico istanti perduti,

ritorno all'oblio, oggi,

domani non so...

 

Gujil

Uomo tu sei:..., di Simonide di Ceo

Uomo tu sei:
e dunque non dire quel che accadrà domani;

e se un uomo tu vedi felice, non dire per quanto tempo lo sarà:
ché neanche il volo di una mosca alata è rapido come il destino.
Neppure quelli che vissero un tempo, e furono semidei figli di
dei, giunsero a vecchiaia dopo una vita
senza pene e pericoli e malattie.
Tenue è la forza degli uomini, vani gli affanni: nella breve
vita fatica segue a fatica, e inevitabile su tutti sovrasta la
morte: buoni e cattivi ugualmente l'ebbero in sorte.
Non vi è male che un uomo non debba attendersi:
in breve tempo il dio tutto sovverte.

(traduzione di Giovanni Pascoli)

 

Simonide di Ceo

 

 

uomini, animali razionali,

io rivivo le volte, la rabbia,

quella di quando sragiono:

penso spesso al passato...

Haiku, di Anonimo

 

 

le vie dell'Oriente,

una carovana assetata;

nel cielo una gialla gru.

 

Anonimo

del XX° Secolo

Haiku

ogni volta che torno..., di Gujil

ogni volta che torno

all'asilo del tempo

vorrei comparisse ancora,

lo vedo nei riposti angoli

tra gli occhi stanchi di altri

tra ansie e sospiri e ricordi;

è lì che il mio cuore riposa

fosse anche un solo momento...

Gujil

 

le trottole nella mia testa,... di Norbert C. Kaser

le trottole nella mia testa
hanno ripreso a vorticare
ancora sono fiorenti i lampioni
nel mattino dopo la notte
di plenilunio. ho dormito
oltre il tempo e mia
lode è il sogno con
rabbia. dalle croci delle vette
lungo le finestre abbaglianti
delle fattorie più alte
la luce solare che brucia la neve
scala lentamente
la conca di valle
ancora fioriscono
i lampioni le trottole
nella mia testa
hanno ripreso a vorticare
31.1.69

 

Norbert C. Kaser

Traduzione di Gio Batta Bucciol

 

 

la testa, sempre piena di cose,

trottolano pensieri e ansie, insieme,

il vortice conclude giornate ventose,

poi si spera nel riposo, nel silenzio...

Letti disfatti, di Charles Simic

Letti disfatti

 

Amano le stanze ombreggiate,
le carte da parati consunte,
le crepe nel soffitto,
le mosche sul cuscino.
Se ti viene la tentazione di allungarti,
non essere sorpreso,
non farai caso alle lenzuola sporche,
al raschio delle molle arrugginite
mentre ti metti comodo.
La stanza è un cinema buio
dove si proietta
una pellicola sgranata in bianco e nero.
Un’immagine sfuocata di corpi svestiti
nel momento della dolce indolenza
che segue all’amore,
quando il più malvagio dei cuori
arriva a credere
che la felicità può durare per sempre.

 

Charles Simic

 

 

amare e amore andato

un letto emblema, ricordo,

nel susseguirsi dei fatti

nell'insieme degli abbracci...

Il soldato morente, di Karl Kraus

Il soldato morente
               

Capitano, portami qui il tribunale di guerra!
Io non muoio per l'imperatore!
Capitano, sei il furfante dell'imperatore!
Quando sarò morto, non farò il saluto militare!

Quando sarò dal mio Signore,
sotto di me si troverà il trono dell'imperatore,
e mi farò beffe degli ordini suoi!
Dov'è il mio paese? Lì gioca il mio bambino.

Quando mi addormenterò nel mio Signore,
arriverà l'ultima mia lettera dal campo.
Gridava, gridava, senza scampo!
Oh com'è profondo il mio amore!

Capitano, sei fuor di senno,
perché mi hai spedito qui.
Nel fuoco si è bruciato il mio cuore.
E io non muoio per nessuna patria!

Voi non mi piegate, non mi piegate!
Ecco, come la morte le catene ha spezzate!
Davanti al tribunale portate la morte!
Io muoio, ma non per l'imperatore! 
                 

Karl Kraus

Traduzione di Gio Batta Bucciol

 

Arcangelo Salavarani,
"Soldato morente", 1917

 

come le guerre, inutili, le divise,

riconoscersi per uccidere altri

dove il senso delle cose, dove?

io, per me, amo la pace...

 

Il sole declina:..., di Masaoka Shiki

 

Il sole declina:
la pioggia inumidisce
i campi di canapa

 

Masaoka Shiki

 

 

haiku per dire tutto,

espressione di ogni cosa

in poche parole tanto;

e noi si legge stupiti...

Religione è ch'io ti amo, di Kenneth Patchen

 

Religione è ch’io ti amo

 

Quando il tempo distenderà i nostri corpi
in unico sonno, la fame saziata, il cuore spezzato
come una bottiglia usata dai ladri

adorata, mentre le nostre bocche s’incontrano così tardi,
i nostri volti vicini, gli occhi chiusi
là fuori

     fuori da questa finestra dove i rami si agitano
     nel vento lieve, dove gli uccelli muovono rapide le ali
dentro quell’aria fiacca, amore, noi moriamo

guardiamo il sonno che arriva, infiliamo le dita
nel respiro che ci cade di dosso

vivendo, possiamo amare anche se la morte si avvicina
è il suo canto disperato che non dobbiamo ascoltare

è che ora ci stringiamo, l’uno vicino all’altra non moriamo

 

Kenneth Patchen

Traduzione di Luca Viglialoro e Marco Gatto

 

 

 

amare, quante volte, troppo, spesso...

sogni inconcludenti di sesso

ardite fughe della mente;

o solo impietosi risvolti...

Ma se tu manchi, di Vittorio Sereni

 

Ma se tu manchi

 

Troppo il tempo ha tardato
per te d'essere detta
pena degli anni giovani.

 

Illividiva la città nel vento
o un'iride cadeva nella danza
dei riflessi beati:
eri nel ticchettio meditabondo
d'una sfera al mio polso
tra le pagine sfogliate
una marea di sole,
un'indolenza di sobborghi chiari
presto assunta in un volto
così a fondo scrutato,
ma un occhio lustro ma un tatto febbrile.

 

Venivano ombre leggere: - che porti
tu, che offri?... - Sorridevo
agli amici, svanivano
essi, svaniva
in tristezza la curva d'un viale.
Dietro ruote fuggite
smorzava i papaveri sui prati
una cinerea estate.

 

Ma se tu manchi
e anche il cielo è vinto
sono un barlume stento,
una voce superflua nel coro.

 

Vittorio Sereni

da "Diario d’Algeria", 1947

 

 

quando qualcuno manca,

o manca qualcosa di fondamentale,

il mondo si contorce dentro di noi;

l'anima brucia ed il cuore soffre...

Fuga, di Ghiorgos Seferis

Fuga

Non altro che questo era il nostro amore
fuggiva, tornava e ci portava
una palpebra china assai distante
un sorriso pietrificato, perso
nell'erba mattutina
una conchiglia strana che l'anima
tentava con insistenza di spiegare.

Non altro che questo era il nostro amore
frugava piano tra le cose intorno a noi
per spiegare perché ci rifiutiamo di morire
tanto appassionatamente.

E se ci reggemmo a lombi, se abbracciammo
altre nuche con tutta la nostra forza,
e confondemmo il respiro
al respiro di quella persona
se chiudemmo gli occhi, non era altro
che questo profondo desiderio di sorreggerci
nella fuga. 
 
Ghiorgos Seferis
da "Le poesie" 
Traduzione di Nicola Crocetti

 

 

scappare, da tutto, da noi,

la fuga è un sistema sicuro

ma non è mai la soluzione;

a volte è meglio restare...

Riflesso, di Gugil

 

vistoso calo di consensi mi turba,

mi chiedo se ancora ha senso

lo scrivere, il commento, la prece;

instauro con me stesso doverosa

riflessione interiore, ora...

 

Gujil

Vide una volta maltrattare un cane..., di Senofane di Colofone

Vide una volta maltrattare un cane - dicono -
mentre passava, e n'ebbe pena, e disse:
"Basta con le percosse! Certo lì c'è l'anima
di un amico: lo sento dalla voce".

 

Senofane di Colofone

 

 

animali come ricordo, amore,

disinteresse su tutto e tutti

eppure con loro piangiamo e gioiamo

come fossero amori che non chiedono nulla...

Anello, di Eugenio Montejo

Anello

Un solo amore può salvare tutto,
ciò che se n'è andato, ciò che è partito e più non torna,
i naufragi che emergono dall'oblio
e ci perseguitano in fondo a qualche sogno,
le perdite che in ogni ombra ci insidiano
con dadi neri, schivi alla sorte,
la fiamma che fece notte nelle nostre mani,
l'angoscia, la sofferenza, i singhiozzi,
gli oscuri Titanic del sangue,
quel che nacque per non essere e per un attimo è stato
e il grido azzurro che era il travestimento della chimera...
Tutto il furore, la polvere e la sconfitta
con un amore, un solo amore, presto si salvano:
un solo amore può salvare tutto.

Eugenio Montejo

Traduzione di Luca Rosi e Claudio Cinti

 

 

prendi l'anel ti dono...,

le nozze sono vicine, fredde,

eppure così piene di vita,

fresche acque scorrono sempre...

 

Io che come un sonnambulo cammino..., di Camillo Sbarbaro

Io che come un sonnambulo cammino
per le mie trite vie quotidiane,
vedentoti dinanzi a me trasalgo.
Tu mi cammini innanzi lenta come
una regina.
Regolo il mio passo
io subito destato dal mio sonno
sul tuo ch'è come una sapiente musica.
E possibilità d'amore e gloria
mi s'affacciano nel cuore e me lo gonfiano.
Pei riccioletti folli d'una nuca
per l'ala d'un cappello io posso ancora
alleggerirmi dalla mia tristezza.
Io sono ancora giovane, inesperto
col cuore pronto a tutte le follie.
Una luce si fa nel dormiveglia.
Tutto è sospeso come in un'attesa.
Non penso più. Sono contento e muto.
Batte il mio cuore al ritmo del mio passo.

 

Camillo Sbarbaro
da “Rimanenze”, 1955

 

 

quando non si è in sé,

quando fa male, vivere, pensare,

attimi di sconforto preludono

a rinascite, ritorni, conforto... 

frettolosi impegni disturbano..., di Gujil

frettolosi impegni disturbano

il pensare irrequieto, da sempre,

riparto, riprovo, ritrova

speranze nascoste e qualche sogno...

 

Gujil