Perplessità, di Amalia Guglielminetti

Perplessità

Ieri io indugiai su quel punto che sta

fra la saggezza e la follia, sospesa

fra runa e l'altra in gran perplessità.

Amor sollecitava, aspro d'attesa,

esauste tutte le sottili frodi,

le insidie che trascinano alla resa. /

Ma, su l'incerto limite, i custodi

spiriti della giovinezza chiara

mi trattenevan con più onesti modi.

Curiosità mi rise avida : - Impara l

il Desiderio: - Tenta! - m'incitò.

E all'una e all'altro la superbia amara

di quella che va sola disse : - No.

Amalia Guglielminetti

anni che vanno,

via e non si voltano,

non guardano noi

che invece restiamo,

qualcuno invece va,

via con loro...

Naufraghi, di Arturo Graf

NAUFRAGHI

L’interminabil mar gurgita e rugge,

Spumeggia l’onda incavallata e bruna,

Pel ciel la nube lacerata fugge,

Guizza sui flutti la sanguigna luna.

Volta di sbieco la sottil carcassa.

Con tutte quante le sue vele al vento,

Balza sull’onde sgominate e passa

Come una visione il bastimento.

Addio, speranze mie, figlie del nulla,

Amori nati e non cresciuti, addio;

Con voi sdegnosa l’onda si trastulla;

Ah, potessi con voi perdermi anch’io!

L’interminabil mar gurgita e rugge,

Incalza il vento con selvaggia foga,

Pel ciel la nube lacerata fugge,

La torba luna giù nel mar s’affoga.

Arturo Graf

nei relitti dell'anima

si cercano dagioni passate

si trovano occasioni perdute

eppure amo in me il riscontro

e gli indugi appena sopiti...

Fotografia, di Guillame Apollinaire

FOTOGRAFIA
 

M'attira il tuo sorriso come
Potrebbe attirarmi un fiore
Fotografia tu sei il fungo bruno
Della foresta
La sua bellezza
I bianchi sono
Un chiaro di luna
In un pacifico giardino
Pieno d'acque vive e d'indiavolati giardinieri
Fotografia sei il profumo dell'ardore
La sua bellezza
E ci sono in te
Fotografia
I toni illanguiditi
Vi si sente
Una melopea
Fotografia tu sei l'ombra
Del sole
Tutta la sua bellezza.
 

Guillaume Apollinaire

in uno scatto tutto,

quello che siamo fissato

in  un attimo senza fine

in un silenzio pieno di noi...

Notte invernale, di Anonimo

Notte invernale

Latrati, lontani nel buio,

di quando eravamo vicini

ad un passo da tutto.

Gridi notturni, invernali,

tra freddo e velate occasioni

in un turbine solo ci siamo,

ritroviamo le cose di sempre.

Anonimo del XX° secolo

poesie ritrovate

vissuto,

come quello di tanti,

eppure unico

come unico sono 

e mi sento...

Frammento, di Anonimo

un passo deciso

mi porta lontano

su monti innevati

nel falsopiano

che avevo diviso...

anonimo del XX° secolo

frammenti ritrovati

Sonetto LVI, di Francesco Petrarca

SONETTO LVI

Io amai sempre, ed amo forte ancora,
E son per amar più di giorno in giorno,
Quel dolce loco ove piangendo torno
Spesse fïate quando Amor m’accora;
E son fermo d’amare il tempo e l’ora
Ch’ogni vil cura mi levàr d’intorno;
E più colei lo cui bel viso adorno
Di ben far co’ suoi esempi m’innamora.
Ma chi pensò veder mai tutti insieme
Per assalirmi ’l cor or quindi or quinci
Questi dolci nemici ch’i’ tanto amo?
Amor, con quanto sforzo oggi mi vinci!
E, se non ch’al desio cresce la speme,
I’ cadrei morto ove più viver bramo.

Francesco Petrarca

non smisi di amare

anche quando l'amore

diper sè era duro

era arduo e tagliente;

ora amo ancora,

forse in modo differente...

Natale, di David Maria Turoldo

Natale

Quando facevo il pastore
allora ero certo del tuo Natale..
I campi bianchi di brina,
i campi rotti al gracidìo dei corvi
nel mio Friuli sotto la montagna,
erano il giusto spazio alla calata
delle genti favolose.
I tronchi degli alberi parevano
creature piene di ferite;
mia madre era parente
della Vergine,
tutta in faccende
finalmente serena.
lo portavo le pecore fino al sagrato
e sapevo d'essere uomo vero
del tuo regale presepio.

David Maria Turoldo

Giovanni Segantini, zampognari di brianza, 1883-1885 ca

il suono della piva

in lontananza geme,

la zampogna chiosa

e la neve manca...

Vigilia, di Anonimo

Vigilia

attesa fatta di niente

spolverata da tracce di neve,

le vie sono strette,

le strade affollate;

la gente mi urta,

scomposta gioisce

e c'è profumo di vento.

anonimo delo XX° secolo

poesie ritrovate

Tieni sempre..., di Madre Teresa

Tieni sempre presente che la pelle fa le rughe,
i capelli diventano bianchi,
i giorni si trasformano in anni.
Però ciò che é importante non cambia;
la tua forza e la tua convinzione non hanno età.
Il tuo spirito e` la colla di qualsiasi tela di ragno.
Dietro ogni linea di arrivo c`e` una linea di partenza.
Dietro ogni successo c`e` un`altra delusione.
Fino a quando sei viva, sentiti viva.
Se ti manca cio` che facevi, torna a farlo.
Non vivere di foto ingiallite…
insisti anche se tutti si aspettano che abbandoni.
Non lasciare che si arruginisca il ferro che c`e` in te.
Fai in modo che invece che compassione, ti portino rispetto.
Quando a causa degli anni
non potrai correre, cammina veloce.
Quando non potrai camminare veloce, cammina.
Quando non potrai camminare, usa il bastone.
Pero` non trattenerti mai!

Madre Teresa di Calcutta

lasciarsi andare,

in crescendi disperati,

in allegri maestosi;

lasciarsi stare

quando si è stanchi

e quando si è soli...

Frammento, di Anonimo

come un solo momento

rifugio nel mentre

in un quadro astratto

ripiego le forze;

volsi sguardi lontano

e vicino avevo la gioia,

perdura la speme

perdura l'ardore...

anonimo del XX° secolo

frammenti ritrovati

Treni, di Antonia Pozzi

Treni

A notte
un lento giro d’ombre rosse
alle pareti avviava i treni: tonfi
cupi d’agganci
al sonno si frangevano.

E lavava
lieve la corsa della pioggia il fumo
denso ai cristalli: sogni
s’aprivano continui, balenanti
binari lungo un fiume.

Ora ritorna
a volte a mezzo il sonno quel tuonare
assurdo
e per le mute vie serali, ai lenti
legni dei carri e dentro il sangue
chiama
lunghi fragori – e quell’antico ardente
spavento e sogno
di convogli.

Antonia Pozzi

Torino, 1° maggio 1937

treni che passano

e non passano più,

visi che ritornano

alla mente, al cuore,

non sempre è solo dolore...

Selva d'amore, di Sibilla Aleramo

SELVA D'AMORE
Gaudio l'amarti,
illimitato gaudio
credere al riso dei tuoi occhi,'
è vertigine ancora
la certezza d'esser da te cantata,
oh più tardi, negli anni non più miei,
or che tremare la vita sento
sul ciglio estremo...

Sibilla Aleramo

infini risi,

risi davvero sul fili

di un grande sogno

di un insolito senso;

nel cuore,

ancora nel cuore...

Non c'è nessun..., di Emily Dickinson

Non c'è nessun vascello che, come un libro
possa portarci in paesi lontani,
né corsiere che superi al galoppo
le pagine di una poesia.
E' questo un viaggio anche per il più povero,
che non paga nulla,
tanto semplice è la carrozza
che trasporta l'anima umana.

Emily Dickinson

un mare d'anima agita

i miei scontrosi pensieri,

è lucida mente

è carico il cuore

nel profondo io sento...

Donna, di Umberto Saba

DONNA

Quand'eri
giovinetta pungevi
come una mora di macchia. Anche il piede
t'era un'arma, o selvaggia.
Eri difficile a prendere.
Ancora
giovane, ancora
sei bella. I segni
degli anni, quelli del dolore, legano
l'anime nostre, una ne fanno. E dietro
i capelli nerissimi che avvolgo
alle mie dita, più non temo il piccolo
bianco puntuto orecchio demoniaco

Umberto Saba

mi ricordo il salato,

un sapore strano in bocca

ed i baci rubati

e gli anfratti, i luoghi...

Cocotte, di Guido Gozzano

Cocotte I. Ho rivisto il giardino, il giardinetto contiguo, le palme del viale, la cancellata rozza dalla quale mi protese la mano ed il confetto... II. "Piccolino, che fai solo soletto?" "Sto giocando al Diluvio Universale." Accennai gli stromenti, le bizzarre cose che modellavo nella sabbia, ed ella si chinò come chi abbia fretta d'un bacio e fretta di ritrarre la bocca, e mi baciò di tra le sbarre come si bacia un uccellino in gabbia. Sempre ch'io viva rivedrò l'incanto di quel suo volto tra le sbarre quadre! La nuca mi serrò con mani ladre; ed io stupivo di vedermi accanto al viso, quella bocca tanto, tanto diversa dalla bocca di mia Madre! "Piccolino, ti piaccio che mi guardi? Sei qui pei bagni? Ed affittate là?" "Sì... vedi la mia mamma e il mio Papà?" Subito mi lasciò, con negli sguardi un vano sogno (ricordai più tardi) un vano sogno di maternità... "Una cocotte!..." "Che vuol dire, mammina?" "Vuol dire una cattiva signorina: non bisogna parlare alla vicina!" Co-co-tte... La strana voce parigina dava alla mia fantasia bambina un senso buffo d'ovo e di gallina... Pensavo deità favoleggiate: i naviganti e l'Isole Felici... Co-co-tte... le fate intese a malefici con cibi e con bevande affatturate... Fate saranno, chi sa quali fate, e in chi sa quali tenebrosi offici! III. Un giorno - giorni dopo - mi chiamò tra le sbarre fiorite di verbene: "O piccolino, non mi vuoi più bene!..." "È vero che tu sei una cocotte?" Perdutamente rise... E mi baciò con le pupille di tristezza piene. IV. Tra le gioie defunte e i disinganni, dopo vent'anni, oggi si ravviva il tuo sorriso... Dove sei, cattiva Signorina? Sei viva? Come inganni (meglio per te non essere più viva!) la discesa terribile degli anni? Oimè! Da che non giova il tuo belletto e il cosmetico già fa mala prova l'ultimo amante disertò l'alcova... Uno, sol uno: il piccolo folletto che donasti d'un bacio e d'un confetto, dopo vent'anni, oggi ti ritrova in sogno, e t'ama, in sogno, e dice: T'amo! Da quel mattino dell'infanzia pura forse ho amato te sola, o creatura! Forse ho amato te sola! E ti richiamo! Se leggi questi versi di richiamo ritorna a chi t'aspetta, o creatura! Vieni! Che importa se non sei più quella che mi baciò quattrenne? Oggi t'agogno, o vestita di tempo! Oggi ho bisogno del tuo passato! Ti rifarò bella come Carlotta, come Graziella, come tutte le donne del mio sogno! Il mio sogno è nutrito d'abbandono, di rimpianto. Non amo che le rose che non colsi. Non amo che le cose che potevano essere e non sono state... Vedo la case, ecco le rose del bel giardino di vent'anni or sono! Oltre le sbarre il tuo giardino intatto fra gli eucalipti liguri si spazia... Vieni! T'accoglierà l'anima sazia. Fa ch'io riveda il tuo volto disfatto; ti bacierò; rifiorirà, nell'atto, sulla tua bocca l'ultima tua grazia. Vieni! Sarà come se a me, per mano, tu riportassi me stesso d'allora. Il bimbo parlerà con la Signora. Risorgeremo dal tempo lontano. Vieni! Sarà come se a te, per mano, io riportassi te, giovine ancora. Guido Gozzano (La via del rifugio) ricordi strani, vecchi merletti e caffè, aroma di caffè, ovunque, ovunque

Libri, di Hermann Hesse

Libri

Tutti i libri del mondo
non ti danno la felicità,
però in segreto
 ti rinviano a te stesso.

 Lì c'è tutto ciò di cui hai bisogno,
 sole stelle luna.
 Perché la luce che cercavi
 vive dentro di te.

 La saggezza che hai cercato
 a lungo in biblioteca
 ora brilla in ogni foglio,
 perché adesso è tua.

Hermann Hesse

da La felicità, versi e pensieri

ho letto di tutto

dal sognato al reale

in un attimo rivedo

un ragazzo, una stanza,

una luce soffusa...

Frammento, di Anonimo

vidi in contesti

le fedi intrattabili e i giochi

concordare e mescere

come ardua coorte

le file del senno si stancano...

anonimo del XX° secolo

frammenti ritrovati

Nevicata, di Anonimo

Nevicata

Un silenzio bianco di fiocchi

scende copioso al cielo,

il candore si spegne negli occhi

incantati dal suono del gelo.

Anonimo del XX° secolo

poesie ritrovate

Le osterie, di Alda Merini

Le osterie

A me piacciono gli anfratti bui
delle osterie dormienti,
dove la gente culmina nell’eccesso del canto,
a me piacciono le cose bestemmiate e leggere,
e i calici di vino profondi,
dove la mente esulta,
livello di magico pensiero.
Troppo sciocco è piangere sopra un amore perduto
malvissuto e scostante,
meglio l’acre vapore del vino
indenne,
meglio l’ubriacatura del genio,
meglio sì meglio
l’indagine sorda delle scorrevolezze di vite;
io amo le osterie
che parlano il linguaggio sottile della lingua di Bacco,
e poi nelle osterie
ci sta il nome di Charles
scritto a caratteri d’oro.

Alda Merini

(da "Vuoto d'amore")

ricordo bicchieri sbattuti

e tracce di rosso sui fogli,

scrivevo allora a matita

ed ora cancello le liste;

nè poi mi piaceva pensare

eppure rivalsa è la pena...

In chiesa, di Arturo Graf

IN CHIESA

Per tre cupe navate

Di bieco stil s’incaverna la chiesa,

Ai gran pilastri ed alle aguzze arcate

Di granito sospesa.

Un color di zaffiro

Scialbo lumeggia i vetri ai finestroni;

Dai frastagliati capitelli in giro

Pende il bujo a festoni.

Pari a stelle disperse,

Luccicanti nel mar del firmamento,

Splendono nella vana ombra sommerse

Le lampade d’argento.

Sopra l’altar maggiore

Un Cristo ignudo sulla croce gronda

Sangue, e, morente, sul trafitto core

Piega la testa bionda.

Tuona l’organo; varia

La formidal voce dalle vote

Canne prorompe, esultano nell’aria

Le reboanti note.

Una voce soave

Di donna piange e con flessibil trama

Nell’aria il rombo ondoleggiante e grave

Dell’organo ricama.

Trema in alto la volta;

Sotto, la fonda critta, ove una gente

Di morti innumerabili è sepolta,

Rimugge cupamente.

Inconscio, ad una tetra,

Ignuda tomba il corpo mio s’addossa;

Io sento il gelo della cruda pietra

Filtrarmisi nell’ossa;

Della rea morte il gelo

Filtrarmisi nel cor. — Nelle trapunte

Nicchie pregan per me, con gli occhi al cielo,

I santi a mani giunte.

Arturo Graf

le preghiere vanno

come ali in Dicembre,

sarà il clima natalizio

saranno gli eventi;

io prego per vaghe

inutili sembianze

e piccole cose...

L'Ultima Thule, di Francesco Guccini

L'Ultima Thule

Io che ho doppiato tre volte Capo Horn
e ho navigato sette volte i sette mari
e ho visto mostri ed animali rari,
l’anfesibena, le sirene, l’unicorno.
Io che tornavo fiero ad ogni porto
dopo una lotta, dopo un arrembaggio,
non son più quello e non ho più il coraggio
di veleggiare su un vascello morto.

Dov’è la ciurma che mi accompagnava
e assecondava ogni ribalderia?
Dov'è la forza che ci circondava?
Ora si è spenta ormai, sparita via.

Guardo le vele pendere afflosciate
con i cordami a penzolar nel vuoto,
che sbatton lenti contro le murate
con un moto continuo, senza scopo.

E vedo in aria un’insensata danza
di strani uccelli contro il cielo bigio
cantare un canto in questo mondo grigio,
un canto sordo ormai, senza speranza.
E qui da solo penso al mio passato,
vado a ritroso e frugo la mia vita,
una saga smarrita ed infinita
di quel che ho fatto, di quello che è stato.

Le verità non vere in cui credevo
scoppiavano spargendosi d’intorno,
ma altre ne avevo e giorno dopo giorno
se morivo più forte rinascevo.
E ora son solo e non ho più il conforto
di amici andati e sempre più mi assale
la noia a vuotar l’ultimo boccale
come un pensiero che mi si è ritorto.

Ma ancora farò vela e partirò
io da solo, e anche se sfinito,
la prua indirizzo verso l’infinito
che prima o poi, lo so, raggiungerò.

L’Ultima Thule attende al Nord estremo,
regno di ghiaccio eterno, senza vita,
e lassù questa mia sarà finita
nel freddo dove tutti finiremo.

L’Ultima Thule attende e dentro il fiordo
si spegnerà per sempre ogni passione,
si perderà in un’ultima canzone
di me e della mia nave anche il ricordo.

Francesco Guccini

addio buon amico,

mi mancherà l'attesa,

mi mancheranno i sogni;

in un contiguo pensiero

rivedo un bimbo

ora un vecchio...

I profumi, di Amalia Guglielminetti

I profumi

Nel solco di profumo che si scava

talor fra il vario ansare d'una via

quasi un languor voluttuoso grava.

Ma il desiderio torbido si svia

dietro l'ignoto passo che pel vano

suo ardore allunga l'olezzante scìa,

sfogliando un fiore, o sminuzzando un grano

d'ambra, o stillando issopo e benzoino,

già con altri confuso e già lontano.

Fruscio di seta, o palpitar di lino,

o sviluppo di chiome, come odori,

fiato che, quasi a notte da un giardino,

da tutto un corpo tepido vapori!

Amalia Guglielminetti

mi manca l'odore del vento,

il profumo dell'erba,

il sapore dell'acqua;

mi manca chi ero,

mi manca...

Preghiera, di Anonimo

Preghiera

Dinamiche consumate

rincarano dosi di dubbio,

l'angelo passa la sera

in un turbinio di neve;

riposa nell'angolo chiuso

una sola preghiera

quella della sera.

Anonimo del XX°secolo

poesie ritrovate

Speranza, di Artruro Graf

SPERANZA

Immobilmente solitario e tetro

Lo sconfinato pelago si stende;

Alta in un cielo di spulito vetro

La luna come ammaliata splende.

Di mezzo all’onde morte una gran rupe

Di livido basalto alza le terga,

E orribil mostro par che dalle cupe

Profondità voraginose emerga.

Lì, bilicato sulla pietra bruna,

Si leva un brigantin; nessun sa donde

Venuto e come, né per qual fortuna

Lassù lanciato dal furor dell’onde.

Negro é lo scafo; alle troniere i bruni

Cannoni stanno immobili all’agguato;

Il diagramma delle tese funi

E degli alberi in ciel sembra segnato.

Di fulvo e terso rame una sirena

Rutila a prora e guata il ciel remoto:

Assicurata ad una gran catena

Pende ivi presso l’ancora nel voto.

Nella custodia di metal, diritto,

S’appunta l’ago all’immutabil polo:

Sovra la poppa a cifre d’oro é scritto:

Speranza . . . . . . . . . . .

Arturo Graf

contavo le ore

e i minuti,

le attese, i giorni di pioggia

e quelli pieni di sole;

attimi intristiti

gocce dagli occhi...

Frammento, di Anonimo

estremo,

estremo ed unico,

indugio in un astratto,

fuori gela la terra;

costruendo orizzonti

mi sudano gli occhi

e traguardi lontani...

anonimo del XX° secolo

frammenti ritrovati

Preghiera al risveglio, canto Apache

Preghiera al risveglio

Svegliati! Svegliati!
La terra ti sorride.
Svegliati, e sta' pronto
al giorno che comincia.
La madre della vita
ti sta chiamando,
ti saluta,
dunque svegliati,
non indugiare più.
Potente Sole,
dacci la luce
perch ci guidi,
perch ci aiuti.
Guarda come sorge,
guarda come la terra ne risplende,
e come gode lo spirito nel petto,
ascoltando la musica del Sole.
Svegliati! Svegliati!
La terra ti sorride.
Svegliati, e sta' pronto
al giorno che comincia.
La madre della vita
ti sta chiamando,
ti saluta,
e allora... forza,
Svegliati!

Apache

e il sonno rimane,

negli occhi, nel cuore,

in un ansa del tempo

mi trovo in silenzio...

C'era una volta, di Giuseppe Ungaretti

C'era una volta

Bosco Cappuccio
Ha un declivio verde
Come una dolce
Poltrona

Appisolarmi là
Solo
In un caffè remoto
Con una luce fievole
Come questa
Di questa luna

Giuseppe Ungaretti

once upon a time

in un unico diretto

come un complesso vivo

in un solo fiato

respiro, ancora...

Frammento, di Anonimo

 

e l'ora mattutina

si staglia in nuvole basse,

fuori è freddo Dicembre

dentro l'anima agita...

Dicembre...di Roberto Sanesi

XI. FRAMMENTO,

Dicembre

Attraverso la neve, dal giardino, sale

quell'aria delle fragole che allora, con fragile

incrinatura, Montale canticchiava con il capo

piegato sopra un piatto di minestra.

Ora che alla finestra il gelo si rapprende,

una minuscola bava spezza il cerchio chiuso

fra le labbra e la voce, ridiscende al vuoto

di un cielo annuvolato di dicembre:

noi restiamo quaggiù, senza più attendere.

ROBERTO SANESI

(da “La differenza”, 1988)

così ora parla il freddo,

le rive addormentate dei fossi,

le foglie appese appena;

io ritrovo vigore nel sogno

io riprovo ad accendere lumi...

Or che non mi dici..., Camillo Sbarbaro

vorrei tornare ad essere,

rifare cose andate

in contesti impietosi

l'anima prigioniera freme...

Or che non mi dici niente, ora
che non mi fai godere né soffrire,
tu sei la consueta dei miei giorni.
Assomigli ad un lago tutto uguale
sotto un cielo di latta tutto uguale.
Assonnato mi muovo sulla riva.
Non voglio, non desidero, neppure
penso.
Mi tocco per sentir se sono.
E l'essere e il non esser, come l'acqua
e il cielo di quel lago si confondono.
Diventa il mio dolore quel d'un altro
e la vita non è né lieta né triste.

T'odio, compagna assidua dei miei giorni,
che alla vita non mi sottrai, facendomi
come il sonno una cosa inanimata,
ma me la lasci solo rasentare.
Poiché son rassegnato a viver, voglio
che ad ogni ora del dì mi pesi sopra,
mi tocchi nella mia carne vitale.
Voglio il Dolore che m'abbranchi forte
e collochi nel centro della Vita.

Camillo Sbarbaro