Nenia, nel canavese, di agostino Richelmi

Nenia, nel Canavese

Avevano l’altezza che ha l’arbusto
del mirto nero e stretto contro il muro,
camminavano insieme, egli robusto
il corpo, il volto soleggiato e duro,
ella infiammata e ondata da uno scialle
nel dolce portamento delle spalle.

Ora tra i muri o al più lontano prato
o in altra parte non li puoi trovare,
nemmeno discendendo fino al mare.
Fuori del luogo dove il tempo è stato
nessun ricordo si vede o si tocca.
Non c’è più fiato in loro, non c’è bocca.

Erano lì dove ora il mirto ha fiore.
Più meraviglia morte che l’amore.

 

Agostino Richelmi

da "Poesia del disgelo"
 

 

regione di gozzaniana memoria,

farfalle, erbe, ville antiche

e cose di pessimo gusto

nel cuore, ancora, amate...

Val Salice, di Giulio Gianelli

Val Salice

 

Autunno, sì gentil melanconia
ricevo dai tuoi ultimi tesori,
che questa valle che tu baci e indori
luogo d’eternità parmi che sia;

 

dove, a chi giunge dopo lunga via,
odo cantar da un angelo tra i fiori:
«Ecco alfine la patria, esuli cuori,
cessate il pianto della nostalgia».

 

Vedo, qua e là, delinearsi forme
dal non vivere fatte più leggiadre,
che senza suono avanzano e senz’orme,

 

ciascuna avvolta nel suo proprio nimbo
di moriente sol... Io, come un bimbo,
con immenso desìo cerco mia madre.

 

Giulio Gianelli

 

 

valle nel cuore, verde,

scorre un fiume, coi ricordi;

una vita trascorsa assieme,

una vita che riposa in pace...

Poesia, di Juan Gelman

Poesia

 

Giovedì passato nell'atmosfera amichevole
della tua conversazione. Sulla tovaglia,
i dolci piatti, il coltello all'erta,
la voglia di mangiare.

 

La voglia pure di mangiare un poco,
di tutto, di qualunque cosa, di niente.
Di piangere tagliando la cipolla
e di ridere giusto nel cucchiaio.

 

Le tue mani esperte, tiepide di verdura,
ed il grembiule che sempre si rovina
proprio lì, però che rabbia!
Di nuovo
hanno aumentato il pane, eh? Che problema!

Che problema, moglie mia, che problema,

toccare l'aria di questo giovedì pulito!
Guardarsi il petto scandalo di vita!
Sentire nel tuo ventre il figlio come cresce!
E il resto, lo aggiusteremo poco a poco.

 

Juan Gelman

 

  

versi sparsi, rimati, sonori,

le mie poesie sono stupide cose,

nel mare del sentire mi muovo

come elefante leggiadro...

Poesia, di Alfonso Gatto

Poesia

 

In ogni gioia breve e netta scorgo il mio pericolo.
Circolo chiuso ad ogni essere è l'amore che lo regge.
Tendo a questo dubbio intero, a un divieto in cui
cogliere il sospetto e la lusinga del mio movimento.
Universo che mi spazia e m'isola, poesia.

 

Alfonso Gatto

da "Poesie, 1941"

 

Serena Maffei
"Ritratto di Alfonso Gatto"

 

quante scritte, scordate, riposte,

ora è più semplice, archivio;

potenza della rete sopravvivo

anch'io, come tanti, ai miei versi...

Avvenire, di Ángel González

Avvenire

Ti chiamano avvenire
perché non vieni mai.
Ti chiamano: avvenire,
e sperano che tu venga
come docile animale
a mangiare nella loro mano.
Ma tu resti fermo
oltre le ore,
acquattato non si sa dove.
... Domani!
          E domani sarà un altro giorno tranquillo,
un giorno come oggi, giovedì o martedì,
qualsiasi cosa e non quello
che ancora aspettiamo, ancora, sempre.

Ángel González

da Altro tempo verrà diverso da questo
traduzione di Gabriele Morelli

 

 

Domani...domani, forse... domani,

il presente richiama il passato, ieri;

dietro cortine impenetrabili si cela

da sempre, il nostro domani...

Trenta miserie d'Italia, XXII, di Roberto Roversi

Trenta miserie d’Italia

XXII
La Grecia brucia.
Brucia l’Italia.
Antonio è partito.
Brucia cuore e futuro.
Morti Sciascia Calvino Pasolini
Fortini Volponi Vittorini persone
di alto gradimento. La giornata
è lunga amara in questa Italia

cavallo che caracolla azzoppato.
Sta arrivando l’inverno.
Sarà di nuovo il tempo bianco della neve?
O prevarranno giornate temute
con poche voci annidate nel petto?

Chi nel silenzio e l’attesa raccoglierà

le nuove vicende.

Chi
raccoglierà fra i sassi le nuove canzoni?
Momento gelido da ricordare.

Vittorini cammina adagio lungo i navigli
rapido e sicuro Calvino sta scrivendo

una lettera
Pavese ha appena bevuto cicuta nel terribile

silenzio d’agosto
Fortini arriva correndo impetuoso e

ammonisce la vita.
Sferziamo cavalli che sono bianchi cavallo

di pietra.
Un vulcano aspetta di triturare il cielo.
Cenere bianca fredda si depone ai miei piedi.
E tuttavia anche noi aspettiamo.

Roberto Roversi

Miserie d’Italia

 

 

il nostro paese, chi siamo,

un delirio di situazioni e attimi;

ci rigiriamo nel letto,

ci stanchiamo degli altri...

la gabbia, di David Gascoyne

La gabbia

Nella notte che si sveglia
Le foreste smettono di crescere
I gusci sono in ascolto
Le ombre negli stagni diventano grigie
Le perle si dissolvono nell’ombra
E io ritorno da te

Il tuo volto sul quadrante dell’orologio
Le mie mani sotto i tuoi capelli
E se il tempo che segni libera gli uccelli
E se loro volano verso la foresta
L’ora non sarà più nostra

Nostra è la gabbia decorata
La tazza d’acqua traboccante
La prefazione al libro
E il ticchettio di tutti gli orologi
E il movimento di tutte le stanze buie
Tutti i nervi dell’aria sono scoperti

Una volta volata via
L’ora piumata non tornerà
E io sarò scomparso.

David Gascoyne

The Cage, da Man’s Life in This Meat, 1936

Traduzione di Francesca Spinelli

 

 

 

imprigionati nel senso,

quello comune, normale;

ci sfianchiamo in inutilità

ci circondiamo di nulla...

Giorni di minime estive #11

la vita è fatta di esami,
a tutte le età,

scolastici, clinici, civili;

ribellarsi non serve,

conformarsi è la prassi...

 

Gujil

 

Prima di allora, prima di allora, di Sunil Gangopadhyay

 

Prima di allora, prima di allora

 

Dal dito della mia mano destra pende
                 un filo azzurro
che sarebbe la bandiera trionfante del paradiso
Ma di certo non è ancora il momento
Prima di allora, il fischio della gazza orientale
                 si deve posare sulle mie labbra
                 per ogni rivelazione

Prima di allora, amore tra le casse di polvere da sparo
prima di allora, prima di allora, prima di allora…

 

Sunil Gangopadhyay

 

 

prima, sempre prima,

dove si ferma il ricordo, lamore;

siamo stati tutti prima,

ora siamo adesso...

Arrivi e partenze, di Anonimo

 
Arrivi e partenze

 

Si arriva, si parte,

si resta in disparte.

In un turbinio di abbracci,

baci, lacrime e saluti.

Ho rivisto, gioito, pianto,

chissà se rivedrò?

 

Anonimo

del XX° Secolo

poesie ritrovate

  

il gelo bruca... di Bruno Galluccio

il gelo bruca
i residui della notte nostra
il sogno sfrangiato sul bordo
dell’essere ancora vivi

tra poco è l’alba
noi siamo la nostra attesa

la ferita della vetrata non aperta
il rimorso che accomuna
l’aprire e il non aprire

minima gemi come acqua
tu ormai nel costato del sonno
deposta la tua parte di attesa
hai varcato il millimetro dell’abbandono

e io veglio anche
per il tuo lembo di indicibile
mentre la luce massacra l’ombra
sul lato rovescio del pensiero

 

Bruno Galluccio

da "Verticali", 2009

 

 

sempre più in bilico e solo,

di dentro, nel profondo;

ho immaginato miriadi di colori,

sto affogando nel blu del mattino...

 

Di infinite partenze, di Anonimo

 

Di infinite partenze

 

Di infinite partenze è colmo

questo cuore invecchiato da attese,

le file dei reduci incombono

in un'anima carica di sospiri;

flessibili menti delucidano

cose risapute, convogliate

in carichi ammassati alle stive

di questa nave pronta a salpare.

 

Anonimo

del XX° Secolo

Poesie ritrovate

 

Giorni di minime estive #10

 traiettorie infinite di sguardi

collimano con pensieri ancestrali;

troviamoci ancora, coi fuochi,

la musica dell'anima risuona

negli infiniti spazi individuali

amica di sempre, ora appena lontana;

nelle penombre nascondo i miei occhi,

sguardi sul mondo, sulle povere cose

di quello che ancora io sono...

 

Gujil

Autoeutanasia sentimentale, di Gloria Fuertes

Autoeutanasia sentimentale

 

Mi sono tolta di mezzo
per non disturbare,
per non gridare
più versi lamentosi.
Ho passato molti giorni senza scrivere,
senza vederti,
senza mangiare altro che pianto.

 

Gloria Fuertes

da Opere incomplete, 1975

 

 

come quando decisi per noi,

per tutti era una cosa giusta,

non per me, rimasi a soffrire

e a guardare muto il telefono...

Parabola, di Franco Fortini

Parabola

 

Se tu vorrai sapere

chi nei miei giorni sono stato, questo

di me ti potrò dire.

A una sorte mi posso assomigliare

che ho veduta nei campi:

l'uva che ai ricchi giorni di vendemmia

fu trovata immatura

ed i vendemmiatori non la colsero

e che poi nella vigna

smagrita dalle pene dell'inverno

non giunta alla dolcezza

non compiuta la macerano i venti.

1953

 

Franco Fortini

da "Poesia e errore"

 

 

della mia vita il passato,

unica cosa presente e potente;

un invito alla riflessione

di questo grigiore  Settembrino

Tutta nuda, di Luciano Folgore

Tutta nuda

Te, nuda dinanzi la lampada rosa, 

e gli avori, gli argenti, le madreperle,
pieni di riflessi
della tua carne dolcemente luminosa.

Un brivido nello spogliatoio di seta,
un mormorio sulla finestra socchiusa,
un filo d'odore, venuto
dalla notte delle acacie aperte,
e una grande farfalla che ignora
che intorno a te
non si bruciano le ali,
ma l'anima. 

Luciano Folgore
 

Giovanni Bellini,
"Giovane donna nuda allo specchio"
Olio su pioppo, 1515,
Kunsthistorisches Museum, Vienna 

lo specchio rifletteva il corpo,
distesi sul letto, soli,
mi chiesi molte cose,
sto ancora rispondendomi...  
 

Riflesso e tristezza, di Gujil

 

anche se non ne snatura i ratti,

anche se è ancora lui da fuori;

la distruzione dei ricordi,

di quello che eri e più non sarai;

ci rimettiamo al destino, in attesa

ben sapendo che la poca luce rimasta

si andrà a stemperare nel buio.

 

Gujil

M'ama, non mama. Senza uccider fiori,... di Antonio Fogazzaro

M'ama, non m'ama. Senza uccider fiori,
dirmi così da tutto l'universo
ascolto sempre e dal mio core istesso;
starò a veder su qual dei due si ferma.
No, non domando al fior. Se il fior sapesse
gli chiederei soltanto s'è felice.
Ma il fior l'ignora, e chi potrebbe dirlo
mi niega per pietà questo conforto.
Un pensier mi ferisce. E se il poeta
s'accendesse d'amor per le soavi
figure ch'egli crea! Strano pensiero!
Davver di questi non ne avevo un tempo.

 

Antonio Fogazzaro

 

 

quante volte, margherite distrutte,

il fiore dell'amore, della cattiveria;

distruggere petali per speranze,

barbara cosa, fatta senza cuore...

Sulle palpebre chiuse, di Luigi Fiorentino

Sulle palpebre chiuse

 

Come rossa è la luna nella sera
e come avvampa tra le rocce il fiore,
così il tuo viso se tremando mormoro
sulle palpebre chiuse le parole
care. O cara, fiammeggiano i ricordi.
E quel grillo che lima in qualche parte
il suo strillo, ci reca in altro luogo
e in altro tempo: fuochi bianchi, spersi
e ritrovati sotto questo azzurro
che t’incanta e m’incanta, e ci fa lievi.

 

Luigi Fiorentino

 

 

le palpebre, si abbassano,

per non vedere, per trattenere l'attimo;

oppure spalancate stupiscono con gli occhi

nel guardare il mondo intorno...

Prologhetti, 4 di Leòn Felipe

Prologhetti, 4

 

E voglio che il vestito,
il vestito dei miei versi,
sia tagliato
dello stesso panno rude,
dello stesso
panno eterno
del manto di Manrique,
- come quello di Amleto, nero -
adattato all'usanza di questo tempo
e, in più,
con un gesto
mio
nuovo.

 

Leòn Felipe

 

 

siamo attori sul palcoscenico della vita,

siamo anime in corsa verso qualcosa;

non sappiamo, non vediamo, corriamo,

su percorsi accidentati e molesti...

Compleanno

 

non vorrei mai che il tempo

carpisse i ricordi, i volti,

a ridurli macchie confuse nel cuore;

passano i giorni e le cose

si stempera il dolore, la vita,

sei qui nell'anima, profondo

come una guida, un esempio,

I miss you so much!

 

Gujil

Giorni di minime estive #9

 

come tutto, si viene, si va,

le cose arrivano, gioisci, passano, intristisci;

siamo preda degli eventi che accadono,

qualche volta si riesce a rimanerci dentro;

qualche volta si sconvolge tutto...

 

Gujil

(a Cochi delusa)

Mi ha assalito un'acre nostalgia, di Yehuda Amichai

Mi ha assalito un'acre nostalgia,
come la gente d'una vecchia foto che vorrebbe
tornare con chi la guarda, nella buona luce della lampada.

In questa casa, penso a come l'amore
in amicizia muta nella chimica
della nostra vita, e all'amicizia che ci rasserena
vicini alla morte.
E a quanto è simile ai fili sparsi la nostra vita
che più non sperano di tessersi in altro ordito.

Giungono dal deserto voci impenetrabili.
Polvere che profetizza polvere. Passa un aereo e ci chiude
sotto la lampo di un grosso sacco di destino.

E il ricordo di un viso amato di ragazza
trascorre per la valle, come quest'autobus notturno: molti
finestrini illuminati, molto viso di lei .
Yehuda Amichai

Traduzione di Ariel Rathaus

 

 

la nostalgia è forte, pesante,

riempie il cuore di torpore;

annaspano i dolori e i ricordi

si confondono e sovrappongono i volti...

Canto di bellezza, di Forough Farrokhzad

Canto di bellezza

 

Sulle tue spalle, rocce di granito dure e superbe
cascate di luce, ruscella l’onda dei miei capelli.

 

Sulle tue spalle, muro di cinta di un mirifico castello
danzano, come rami del salice, le ciocche dei miei capelli.

 

Le tue spalle, torri di ferro,
le tue spalle, fulgenti di sangue e di vita,
hanno il colore di un braciere di rame.

 

Nel silenzio, nel tempio del desiderio,
addormentata vicino a te,
i segni dei miei baci sulle tue spalle,
come morsi ardenti di serpenti.

 

Le tue spalle, nella rifrazione del sole
sotto le gocce chiare e tiepide di sudore
sfavillano come cime di montagne.

 

Le tue spalle, Mecca dei miei sguardi appassionati,
le tue spalle, sigillo di preghiera...

 

Forough Farrokhzad

da "Muro", 1958

traduzione di Gina Lagorio

 

 

come una canto, come una frase,

la bellezza ci circonda, è fuori,

qualcuno la cerca dentro di sé

ma non sempre si trova...

In stracarichi tramvai..., di Evgenij Evtušenko

In stracarichi tranvai
accalcandoci insieme,
dimenandoci insieme,
insieme barcolliamo. Uguali ci rende
una uguale stanchezza.
Di quando in quando c'inghiotte.
il metrò,
poi dalla bocca fumosa ci risputa ,
il metrò.
Per incerte strade, tra vortici bianchi
camminiamo, uomini accanto a uomìni
I nostri fiati si mescolano fra loro,
si scambiano e si confondono le orme
Dalle tasche tiriamo fuori il tabacco,
mugoliamo qualche canzonetta di moda
Urtandoci coi gomiti,
diciamo scusa o non diciamo niente.
La neve sbatte contro le facce tranquille
Avare, sorde parole ci scambiamo.
E proprio noi, tutti noi, ecco qui,
tutti insieme, siamo
quello che all'estero chiamano Mosca!
Noi che qui ce ne andiamo con le nostre borse;
sottobraccio, coi nostri pacchetti e fagottelli,
siamo coloro che nei cieli scagliano astronavi
e sbigottiscono i cuori ed i cervelli.
Ognuno per conto suo, attraverso
le nostre Sadowye, lebjazie, Trubnye
secondo un proprio itinerario
senza conoscerci l'un l'altro
noi, sfiorandoci l'un l'altro,
andiamo...

1960

 

Evgenij Evtušenko

 

 

ricordo, da giovane studente,

la gente, la calca, le spinte,

quelle dell'ora di punta;

ora mi manca tutto questo...

Gli ireos gialli, di Luciano Erba

 Gli ireos gialli

 

I ragazzi partiti al mattino
di giugno quando l'aria sotto i platani
sembra dentro rinchiudere un'altra aria
i ragazzi partiti alla pesca
con un'unica lenza ma muniti
di un paniere ciascuno a bandoliera,
in silenzio ora siedono sul filobus
arrivato veloce al capolinea
e il sogno rifanno che Milano
abbia azzurre vallate oltre il Castello
dove saltino i pesci nei torrenti.
Sui prati rimane un po' di nebbia
la tinca nella sua buca di fango
ricomincia a dormire. Mattiniera
la carpa perlustra attorno ai bordi
di un tranquillo canale. La carpa
è astuta e non abbocca mai.
I pescatori non avranno fortuna. Ma
risalendo i canali e le roggie,
di prato in prato, di filare in filare,
arriveranno i ragazzi dove è fitta
la verzura dei fossi, dove gialli
sono i fiori degli ireos e come spade
le foglie tagliano fresche correnti
sotto l'ombra dei salici,
Arriveranno fino ai fiori lontani
i pescatori senza ventura
i ragazzi in gita nella pianura!

 

Luciano Erba

 

 

fiori, nei campi, nelle aiuole,

immaginiamo la nostra vita senza;

un mondo triste dove on c'è colore,

ecco cosa sarebbe senza di loro....

 

 

Orientamenti XIX, di Odysseas Elytis

Orientamenti XIX

 

La carne del salice il fuoco primigenio della gioventù
La loquela intonsa del profumo della terra
La radice la favilla il fulmine la nube

 

Scavo infinito con sudore e gioia
Nelle miniere del cuore
Nelle viscere insanguinate del dolore
Tu passa attraverso gli stretti del ricordo
Più lontano sempre più lontano più in là
Là dove il deserto cancella la sua forma.

 

 Odysseas Elytis

da Orientamenti, 1940
 

 

orientarsi nella vita, nella terra,

trovare la via, quella che porta;

una facile risposta è seguire,

il difficile è farsi seguire...

Altalena, di Gerardo Diego

Altalena

 

A cavallo sul cardine del mondo
giocava un sognatore al sì e al no

Le piogge a colori
emigravano al paese degli amori

            Stormi di fiori
Fiori del sì                         Fiori del no
            Coltelli nell'aria
            che le aprono le carni
            formano un ponte

Sì                                                  No

            Cavalca il sognatore
            Uccelli arlecchini
cantano il sì                    Cantano il no

 

Gerardo Diego

traduzione di Vittorio Bodini

 

 

su, giù in un crescendo,

verso cielo, poi a terra;

ricordo così le mie bimbe

lanciate verso il sole... ieri...