E' passato l'inverno, sereno... di Nella Nobili

È passato l'inverno, sereno
Mi attende un purissimo cielo –
Nessuno, nessuno si nasconde
Nell'ombra, nessuno m'insegue
Ormai – Ho raggiunto il silenzio
Ho fermato la tragedia. Lontana
M'attende la Sorella paziente
Nel cuore della terra – La sua vena
Scorre da secoli e mi chiama
Per congiungersi alla mia vena.

Nella Nobili

Traduzione di Marie-José Tramuta ed Ettore Labbate

 

 

e invece l'inverno comincia,

col freddo, col buio, le mancanze,

si avvicinano giorni cortissimi

e la luce, ancora, più fioca...

Le ragazze, quelle che camminano..., di Velimir Chlebnikov

Le ragazze, quelle che camminano
Con stivali di occhi neri
Sui fiori del mio cuore.
Le ragazze, che hanno abbassato le lance
Sui laghi delle loro ciglia.
Le ragazze, che lavano i piedi
Nel lago delle mie parole.
1921

Velimir Chlebnikov

Sono il messaggero del tempo

Traduzione di Paolo Galvagni

 

 

ragazze, donne,

tante, avute, desiderate;

qualcuna passata, lontana

qualcuna mia neppure sfiorata...

Fides, di Giovanni Pascoli

Fides

 

Quando brillava il vespero vermiglio,
e il cipresso pareva oro, oro fino,
la madre disse al piccoletto figlio:
Cosi fatto è lassù tutto un giardino.
Il bimbo dorme, e sogna i rami d'oro,
gli alberi d'oro, le foreste d'oro;
mentre il cipresso nella notte nera
scagliasi al vento, piange alla bufera.

 

Giovanni Pascoli

da "Myricae", 1891

 

Jan Brueghel the Elder,
"The Garden of Eden With the Fall of Man"
(1613)

poeta fanciullo, purezza,

anch'io mi beo di questo,

poi il sole, la pioggia, il vento;

cominciano giorni di gelo...

Ragazza pensile, di Alessandro Parronchi

Ragazza pensile

 

Ed io non porterò più invidia al giorno,
se dove l’ombra della sera inchina
una stridula voce di bambina
ai bei rami sarà tessuta intorno.

Già i tenebrosi allori al roseo corno
della luna s’impigliano, e vicina
a noi è la selva dove in ghiaccia brina
le si spenge annerando il capo adorno.

E tentenna nel limpido topazio
stupito un viso, una palpebra lieve,
ed occhi ingenui bevono lo spazio,

ma di questo miraggio umidi in breve
i lecci amari addensano lo strazio
sulle rose notturne, come neve.

 

Alessandro Parronchi
da I giorni sensibili, 1941

 

 

le mie ragazze, pensieri, lontani,

mi innamoravo di tutto, sempre,

attorno mutavano stagioni e il cuore

batteva, forte , emozionato e leggero...

 

Ritorno a casa, di Giovanni Carotenuto

Ritorno a casa

 

Tornare al paese
di prima alba
con i monti addormiti
dietro le case
il mare a riposo
e un vento giovane
nelle vie

Suonare
al portone di casa
e sentire i passi
di chi viene ad aprirti

Come fosse ancora tua madre

 

Giovanni Carotenuto 

 

"Ritorno a casa"
olio su tela

tornare, sempre bello, sempre,

assaporare il gusto di casa,

nel buio e nel silenzio;

il senso dei sorrisi e quello dei ritorni...

Terra calabra, di Gujil

 

Terra calabra

 

Percorsi difficili, stanco

riprendo, fermo, arranco;

nel contesto stracolmo assaporo

attimi di pura follia, grandi,

fino a sfinirmi nel vento...

 

Gujil

di sale coperto il sentiero... di Gujil

 

di sale coperto il sentiero

mi porta verso lidi assolati,

tornerei, si tornerei,

ma non ho che il cammino...

 

Gujil

... in un solitario anfratto... di Anonimo

 

... in un solitario anfratto

ripongo le cose ripescate

da dentro un sogno, solo un sogno,

eppure a volte mi sveglio...

 

Anonimo

del XX° Secolo

frammenti ritrovati

Lettera, di Josep Palau i Fabre

Lettera

 

Ti scrivo parole di fuoco con una matita rossa.
Se ti parlo del bacio è già un po' baciarti.

Barcellona, 1940

 

Josep Palau i Fabre

da Poesie epigrammatiche, 1940-42

 

 

quante ne ho scritte?

troppe, mai spedite, copiate;

amori perduti e lontani

qualche lacrima e rimasugli...

Acqua e terra: paesaggi, di José Emilio Pacheco

Acqua e terra: paesaggi

 

1

È l'ora impercettibile che si fa notte.
E nessuno si chiede come si fa la notte,
che materia segreta va edificando la notte.

 

2

Mare, restituisci alla notte
l'oscurità che attiri nel tuo abisso.
 

3

Piove e il mondo si concentra nella pioggia.
L'acqua resta assorta.
La Terra intera sta affondando nella pioggia.

José Emilio Pacheco 

da “Isole alla deriva” (1973-1975)

 

 

colori, sensazioni,posti,

la mente ritorna a loro,

quelli felici, quelli lontani;

mi creo un mondo positivo...

Nelle tane di riva..., di Nico Orengo

Nelle tane di riva,
sulla foce del vallone,
l'anguilla cerca il sale
dell'acqua, il mare,
dove ha visto la murena,
il polipo e l'ofiura;
un tuffo in tondo
prima di risalire fra
le morbide canne e
gli inganni dell'euforbia,
il fiume: vena
che abbandona,
verso l'alto, il mare.

 

Nico Orengo

da “Cartoline di mare”

 

 

mi manca il mare, strano...,

una volta erano i monti,

ora mi manca la pace marina,

quella invernale, quella silente...

Novembre, di Diego Valeri

Novembre

 

Io son novembre: i buoi
conduco all’aratura
e nella terra scura
nascondo i semi d’or.
Cadon le foglie, i rovi
splendon di bacche rosse,
s’empion rivi e fosse
e a me si stringe il cor

 

Diego Valeri

 

 

Novembre, mese distratto,

nel buio prepara l'inverno,

Novembre si cala nel ruolo,

la luce si dilegua nella bruma...

Un infinito nulla, di Anonimo

 

Un infinito nulla

 

Un infinito nulla risale

dal nulla, per nulla,

mi assale, contrasta, affolla

l'anima intrisa di sogni;

poi contengo un singhiozzo,

lo peso in un solo gesto

e lo spolvero col vestito più bello,

quello di quando volavo...

 

Anonimo

del XX° Secolo

poesie ritrovate

Risveglio del bosco, di arturo Onofri

Risveglio del bosco

 

Risorge, dalla notte che dirada,
la prima voce d'alberi tranquilla;
sull'intrisa ramaglia, a stilla a stilla,
s'aggòcciola brillando la rugiada.

 

Murmuri vaghi d'erbe e di ruscelli
tra il rosicchìo d'un ghiro ancor famelico;
in un cespuglio, un indistinto anelito
fra uno sfrullare tacito d'uccelli.

 

E dall'orror silvano, l'ombre a sciami
fuggono ai loro mattutini esilî;
piovendo, fra il fogliame nero, fili
tremuli d'oro sui vocali rami.

 

Melodia della luce, incerta e varia
in un languore ancora vanescente;
pur, tra le fronde grigie e sonnolente
già s'inazzurra il palpito dell'aria.

 

E d'improvviso, nel silenzio, un coro
scoppia dal folto, echeggia in tutto il cielo,
mentre, lungi da un fluido roseo velo
balzano monti sfolgoranti d'oro.

 

Arturo Onofri

da "Liriche", 1907

 

 

il bosco, quello mio vicino,

le vie strette, le foglie ed i rovi;

cammino nella bruma, il freddo,

qualche raggio di sole filtra...

Il decalogo (+ uno) per i giovani scrittori, di Juan Carlos Onetti

Il decalogo (+ uno) per i giovani scrittori

1. Non cercate di essere originali. Essere distinti è inevitabile quando ci si preoccupa di esserlo.
2. Non provate ad abbagliare il borghese. Poiché non accade. Costui si spaventa solo quando gli minacciano il portafogli.
3. Non cercate di complicare il lettore, né di cercare né di reclamare il suo aiuto.
4. Non scrivete pensando alla critica, agli amici o parenti, alla dolce sposa o fidanzata. E tantomeno al lettore ipotetico.
5. Non sacrificate la sincerità letteraria a niente. Né alla politica né al trionfo. Scrivete sempre per quell'altro, silenzioso e implacabile, che abbiamo dentro e che non è possibile ingannare.
6. Non seguite le mode, abiurate il maestro consacrato prima del terzo canto del gallo.
7. Non limitatevi a leggere libri già consacrati. Proust e Joyce furono disprezzati quando apparvero, oggi sono geni..
8. Non dimenticate la frase, giustamente famosa: 2 + 2 son 4; e se fossero 5?
9. Non disdegnate temi con una strana narrativa, qualunque sia la sua origine. Rubatela, se è necessario…
10. Mentite sempre.
11. Non dimenticate quello che scrisse Hemingway: "Ha dato anche lettura dei pezzi pronti per il mio romanzo, che è il punto più basso nel quale uno scrittore può cadere".

Juan Carlos Onetti

 

 

scrivere, prosa, versi,

buttare sui fogli la vita;

ora i tasti di un pc fanno

ciò che le penne fecero...

Notturno, di Álvaro Mutis

Notturno

 

La notte respira,indica i suoi spazi nitidi;
le sue creature, da infimi rumori,
dallo scricchiolio lieve dei legni,
si tradiscono.
La notte riconferma
un certo seme occulto
nella mina feroce che ci regge.
Col suo latte letale
nutre in noi
una vita che si prolunga
oltre ogni risveglio mattutino
sulle rive del mondo.
La notte che respira
il nostro faticoso alito da vinti
ci riserva e ci protegge
«per i più alti destini».

 

Álvaro Mutis

da "Le ore perdute"

 

 

le notti a pensare, quelle a bere,

le lunghe ore nel buio, spesso soli;

ricordo con dolcezza i visi,

mi sporgo dalla terrazza del cuore...

Vecchi poeti del mare, di Marino Muñoz Lagos

Vecchi poeti del mare

 

Amo i vecchi poeti
che ci parlano di porti diversi
e di bar singolari,
di pianole dall’alto delle alte
muraglie e voci di paesi lontani
tra bicchieri di rum,
birre spumeggianti
e una pugnalata ben assestata.

 

Questi poeti tornano sui loro passi
e hanno il compito di darci un mare
di vecchie litografie.

 

Eppure è affascinante viaggiare
verso quei porti
dove i bar diventano
gli azzurri pontili della nostalgia.

 

Marino Muñoz Lagos

 

 

il mare, mi manca, sereno,

non era così ieri, ma prima sì;

il mare, riaffiora in me la vita

di quello che sono stato... 

 

Lontananze, di Alberto Mondadori

Lontananze

 

Sprofondo
nel gorgo dei tuoi occhi già lontani,
compiute stelle di settembre.
La tuberosa sfoglia
il suo profumo
sul lago che minaccia:
a giorni ne vedrai solo lo stelo
imputridire
come
solo
dimora il tuo ricordo
amaro accordo di violini
che s’affoca tremando.

Le Pleiadi incoronano un cipresso
ed io cammino viottoli celesti
verso la luna,
salendo lungo il cielo.

 

Meina, ottobre 1935

 

Alberto Mondadori

 

 

lontano dagli occhi,

nel cuore succede di tutto,

la lontananza incide,

come un bulino la superficie dell'anima...

Il ragazzo con gli occhi rossi e la giacca blu..., di Ana Marìa Moix

Il ragazzo con gli occhi rossi e la giacca blu venivada molto lontano. Balbettava canzoni nei parchi e di solito
raccontava storie apparentemente senza senso. Però,
sembrava avere una strana comprensione e conoscenza
perché alcuni adolescenti piangono al risveglio, ferito
il petto dallo splendore del mattino.

 

Anna Marìa Moix

 

 

così, come il passato,

ciò che eravamo e ora siamo;

un connubio perfetto di idee

mascherata da saggezza vissuta...

Di dolori presenti, di Anonimo

Di dolori presenti

 

La notte dopo la prova,

la prima, quella dura, the ordeal,

uniti nel cuore, dagli affetti, dai lutti;

una gioia silente le nostra, sorella,

quel sapere conquistato, le cose,

anche quelle più inutili e care.

Homecoming sarà nuovamente,

riaccenderemo le deboli luci che sai,

quelle che ancora brillano in noi.

 

Anonimo

del XX° Secolo

poesie ritrovate

 

La confessione, di Nikolaj Zabolockij

Confessione

 

Coperta di baci, incantata,
Portata nel campo dal vento,
Tutta come incatenata,
Tu prezioso mio portento!

Né allegra, né afflitta,
Come da un cupo cielo discesa,
Tu mio canto di nozze,
Tu mia stella pazzesca.

Mi chinerò sui tuoi ginocchi,
Li stringerò con frenesia,
E con le lacrime e con i versi
Ti farò ardere, amata mia.

Aprimi il tuo nordico volto,
Lasciami entrare negli occhi gravi,
Nelle tue braccia seminude,
Nelle tue nere ciglia orientali.

Ciò che si aggiungerà – non calerà,
Ciò che si avvererà – non si scorderà...
Perché piangi, mio dolce incanto?
O forse a me sembra soltanto?

Nikolaj Zabolockij

da "Coperta di baci, incantata..."
traduzione di Paolo Statuti

 

Giuseppe Molteni
"La Confessione"
Collezione della Fondazione Cariplo.

 

e l'inconfessabile?

quelle cose che teniamo dentro,

con vergogna, con paura,

un giorno saranno dominio di tutti..?

Al modo delle foglie..., di Mimnermo

Al modo delle foglie che nel tempo
fiorito della primavera nascono
e ai raggi del sole rapide crescono,
noi simili a quelle per un attimo
abbiamo diletto del fiore dell'età
ignorando il bene e il male per dono dei Celesti.
Ma le nere dee ci stanno sempre al fianco,
l'una con il segno della grave vecchiaia
e l'altra della morte. Fulmineo
precipita il frutto di giovinezza,
come la luce d'un giorno sulla terra.
E quando il suo tempo è dileguato
è meglio la morte che la vita.
Mimnermo

Traduzione: Salvatore Quasimodo

 

 

mi manca la primavera, oggi,

sta arrivando la stagione del buio,

si copre il cielo dopo tanto sole;

che sia un breve tempo...

solitudini infinite abbracciano..., di Gujil

solitudini infinite abbracciano

l'anima, il petto sobbalza;

ho creato indicibili attese,

ho riso, ho pianto...

 

Gujil

Il povero poeta, di Czeslaw Milosz

Il povero poeta

 

Il primo movimento è il canto,
libera voce che riempie le valli e le montagne.
Il primo movimento è la gioia,
che però viene sottratta. 
 E dopo che il sangue si mutò negli anni,
e mille sistemi planetari nacquero e si estinsero nel corpo,
siedo, poeta capzioso e iroso,
con occhi malignamente socchiusi,
e soppesando la penna nella mano
medito vendetta. 
Drizzo la penna, e butta gemme e foglie, si ricopre di fiori,
spudorato è il profumo di quest'albero, perché là
nel mondo reale
alberi così non crescono, ed è come un affronto
fatto alla gente che soffre il profumo di quest'albero. 
 C'è chi trova rifugio nella disperazione, dolce
come un tabacco forte, un bicchiere di vodka
bevuto nell'ora della perdita.
Per altri c'è la speranza degli stupidi
rosea come un sogno erotico. 
Altri ancora trovano pace idolatrando la patria,
e può durare a lungo, ma non più di quanto
ancora dura l'Ottocento. 
Ed a me è data un speranza cinica,
perché da quando ho aperto gli occhi ho visto solo
bagliori sinistri e stragi,
svilimento, ingiustizia, e la ridicola
infamia dei boriosi.
Data mi è una speranza di vendetta
sugli altri e su me stesso,
perché ero colui che sapeva
e da questo non trasse alcun vantaggio. 

 

Czeslaw Miłosz

 

Karl Spitzweg
"Il poeta povero"

tutti poeti nell'anima,

un po' meno sui fogli;

la rete dei pensieri si infossa

nel web, un mostro senza volto...

A Senia, di Carlo Michelstaedter

A Senia

 

VI

Ti son vicino e tu mi sei lontana,
mi guardi e non mi vedi, o s'io ti parlo,
per quanto ascolti, non però m'intendi;
ti sono questo corpo e questi suoni,
ti sono un nome, ti son un dei tanti,
come un altro sarebbe
che per nome e per vista conoscessi.
Io non son per te «io», la mia vita,
io, questa mia volontà più forte,
il mio sogno, il mio mondo, il mio destino.
Io non sono per te: questo mio amore
disperato e lontano e doloroso,
gli passi accanto e non lo senti amare.

 

Carlo Michelstaedter

 

 

dedicato a qualcuno, tante volte,

rispecchiavo nei fogli l'ardore

o la mite dolcezza dell'abbandono;

ora scrivo per sentirmi vivo...

Delfi, di Thanassis Lambru

Delfi

 

Qui è il cipresso di fuoco
il mare e l’altro mare di ulivi,
qui s’incontrarono le due aquile inviate da Giove,
qui è la via che sale alle sorgenti
dove batte il cuore della Grecia.
Qui è il pendio con i pini
una lira reclina con le corde di un silenzio vivo
mirti e lentischi,
qui è la pietra della Sibilla
l’edera l’ha coperta ma la sua luce non si è spenta,
il tripode d’oro e l’ombelico della terra.
Qui è l’Auriga che aggioga i monti
questa lancia dritta di bronzo
senza sentimenti ma con un fuoco negli occhi,
qui è il trono di ferro di Pindaro
e più in alto
il nido che aveva costruito in cima a una fiamma
un angelo-aquila
per officiare
avendo come misteri iniziatici i vènti
e come sacerdoti le rupi erette.
Qui è l’ara
e più dentro l’inaccessibile sacrario
dov’è ancora fresca la radice degli oracoli,
ma soprattutto qui è Apollo
(un fiato puro che a volte diventa arco
e a volte musica)
assieme a Dioniso – un regno –
questo gorgheggio sfavillante
che come una rete sorregge ogni cosa a un’altezza,
un’altra verità, un’altra purezza, un’altra libertà.

E penso
(per quanti hanno mente cuore e sguardo puro
e un amore infuocato):
Delfi non è che la vita stessa
che procede (verso una risurrezione?)
con terremoti e inabissamenti e baratri,
e là dove si spezza in due – come la roccia ferita –
poi si propagano
acque, uccelli, allori e cipressi
e i fiori che coprono le ferite – gli anemoni.

Thanassis Lambru

da "Labirinto"

Traduzione di Nicola Crocetti

 

 

le città degli uomini,

antiche, moderne, vive;

ci insediamo come padroni,

viviamo nel tempo che siamo

       

Ebano in fiamme, di Piero Bigongiari

Ebano in fiamme

A Amsterdam l’olio si fa luce

ma si fa luce un olio che va lentamente verso il mare difficile

ninfea sui canali oleosi della città rossa: olio azzurro e grigio

senz’altra fiammella che la nudità di Giava

esposta in una vetrina rossa: fiamme senza fiamma

consumano un approdo da cui è difficile partire

com’è difficile, arrivando, aggiungervi alcunché: un mondo

          qui stanchissimo

ha trovato i suoi loculi dove San Girolamo nel deserto

sfoglia un libercolo, e accanto le forbicine da unghie

sorvegliano il morto ebano lampeggiante di denti che crede

          al sacrificio di Eros al di là di una tenda

che immota non rappresenta, senz’altro obolo, che se stessa.

          Se stenta

l’olio, stenta anche la fiamma a muoversi,

stenta il guizzo sulla pelle unta del secolo,

stenta fino il dolore dell’ustione tra i denti semiaperti,

sulla lingua muta a punta nelle fauci della fiamma plastificata.

Piero Bigongiari

da "Cresce il deserto agli angoli dell'occhio"

 

 

com'è difficile ricordare le cose,

quelle insulse si dimenticano,

altre stanno nel limbo,

il dolore non si scorda mai... 

Ha nevicato molto sul mio destino..., di Alda Merini

Ha nevicato molto sul mio destino
una pioggia torrenziale e felice
come quella dei santi.
Qualsiasi patria mi sarebbe andata bene
ma la grandiosità della follia
è stata il mio maggior culto.
A Torino ho messo radici segrete
ho inventato un comandamento
a cui non ho mai obbedito
e questa disobbedienza segreta
ha fatto fiorire i miei migliori versi.

 

Alda Merini

inedito per “La Stampa”, giugno 2009

 

 

il nostro destino, il fato,

un assoluto sconosciuto, il domani;

pieno di pretese mi aspetto un colore,

uno di quelli che amo da sempre...

Morte, non essere troppo orgogliosa..., di John Donne

Morte, non essere troppo orgogliosa,
se anche qualcuno ti chiama terribile e possente
Tu non lo sei affatto: perché quelli che pensi di travolgere
in realtà non muoiono, povera morte, né puoi uccidere me.
Se dal riposo e dal sonno, che sono tue immagini,
deriva molto piacere, molto più dovrebbe derivarne da te,
con cui proprio i nostri migliori se ne vanno, per primi,
tu che riposi le loro ossa e ne liberi l’anima.
Schiava del caso e del destino, di re e disperati,
Tu che dimori con guerra e con veleno, con ogni infermità,
l’oppio e l’incanto ci fanno dormire ugualmente,
e molto meglio del colpo che ci sferri.
Perché tanta superbia? Perché tanta superbia?
Trascorso un breve sonno, eternamente,
resteremo svegli, e la morte non sarà più,
sarai Tu a morire.

John Donne

 

 

eppure il vuoto è indicibile,

oggi mancano le brume

ma è brunato il mio cuore;

nel contesto mi duole l'anima...