D'amore, di attilio Bertolucci

D'amore

 

I
 Oh, nessun giorno senza il doloroso
privilegio d’un fuggitivo incontro.
Al tuo occhio smarrito d’ogni parte
la città si moveva, delirando

le vie note, i marciapiedi cari
al tuo piede fanciullo ora dorati
dall’amore, l’estate era nell’aria.
Il tempo era venuto del distacco

senza che mai la selvatica donna
quetato avesse il suo timido sguardo.

II

Quanti giorni ormai senza il doloroso
momento che la città t’esprimeva
ventilata dal suo materno grembo,
la strada popolosa di sete

e tele estive che l’azzurro
commoveva di riflessi e di lampi...

 

Attilio Bertolucci

da Lettera da casa, 1951

 

 

Amore, parola grande, immensa,

forse non tutti sanno dirla,

qualcuno la dice fin troppo;

spropositatamente intensa, potente...