Grido, di Angelo Barile

Grido
               
Voci parole son tutte di piombo,
cadono morte nel grembo alla sera
come in un mare.

 

O desiderî, cavalli leggeri!
Ora sul prato pascolate avare
erbe, mordete l’aria che s’annera.

 

Sentirvi,
o desiderî, o miei pegasi stanchi,
battere ancora uno scalpito! e fosse
l’ultimo, quello che rapisce: il grido
sullo strapiombo.

 

Angelo Barile
 

 

la voglia di gridare, la rabbia, il dolore,

tutte sensazioni che uccidono l'uomo,

lo rendono improbabile essere sensiente;

oggi vorrei gridare, troppo, sempre...