La prima notte, di Jules Laforgue

La prima notte

 

Ecco scende la sera, dolce al vecchio lascivo.
Murr il mio gatto siede come araldica sfinge
contempla, inquieto, con la sua pupilla fantastica
viaggiare all’orizzonte la luna clorotica.

E’ l’ora nella quale l’infante prega, dove Parigi-fogna
getta sul pavimento dei viali
le sue falene dai seni freddi che, sotto la luce spettrale
del gas, l’occhio che fiuta un maschio casuale.

Ma, presso il mio gatto Murr, sogno alla finestra.
Penso a bambini che ovunque, in questo istante, sono nati.
Penso a tutti i morti sotterrati oggi.

E mi figuro d’essere in fondo al cimitero,
e entrando nelle bare, mi metto al posto
di quelli che qui passeranno la loro prima notte.

 

Jules Laforgue

(da Singhiozzi della terra)

 

sere,
notti,

ammantate di umori,

liquide gioie,

rivoli nelle mani;

ancora ricordo,

ancora mi beo.

Nel nulla del sogno

ogni giorno
riprovo...

Vorrei dimenticarti..., di Alda Merini

Vorrei dimenticarti
o mio tenero amore
che illumini la mia giovinezza
ma se parli di giovinezza
tutto il cosmo si mette a ridere
soltanto Dio sta serio
Dio che ci vede bambini
fin dalla prima vecchiaia

Alda Merini
Nel cerchio di un pensiero

 

 

scordarsi? rivangare?

il ricordo a volte pesa,

spesso solleva e ritorna;

nei lidi tranquilli del profondo,

giù dove niente può arrivare...

Strofe per musica, di George Gordon Byron

Strofe per musica

 

I
Dicono che la Speranza sia felicità,
Ma il vero Amore deve amare il passato,
E il Ricordo risveglia i pensieri felici
Che primi sorgono e ultimi svaniscono.

II
E tutto ciò che il Ricordo ama di più
Un tempo fu Speranza solamente;
E quel che amò e perse la Speranza
Ormai è circonfuso nel Ricordo.

III
È triste! È tutto un'illusione:
Il futuro ci inganna da lontano,
Non siamo più quel che ricordiamo,
Né osiamo pensare a ciò che siamo.

 

George Gordon Byron

 

 

la musica, amica invadente

"lejana" nell'indifferenza,

così vicina nell'amore;

fatta di suoni, compassata,

ritmi e armonie...canti...

 

Giardino Inglese, di Fernanda Romagnoli

Giardino inglese

Come un lampo - rividi quel sentiero
fra le magnolie. E mi toccò il pensiero
che la nicchia nell'edera ancora
non avesse scordato la mia schiena,
che il nido di verbena
non si fosse riavuto.
Da poco era piovuto, e i grandi fiori
dissetati splendevano, che un tempo
come piccoli pugni si serravano
per resistere a un marzo di gran vento.
Passando, in un barbaglio lo rividi.
O mi parve. Talora la memoria
volta lo specchio:
non più freccia - bersaglio.

 

Fernanda Romagnoli

 

 

passeggiata nel viale,

merli e fringuelli,

un fiore si scrolla la pioggia

e il vento mi accarezza i capelli...

Lenta, di Anonimo

Lenta

 

Armoniosi colori sussultano

resti di antiche sfide,

la voce del vento sorride

a variopinti fiori di campo.

Mi illuse lenta esistenza,

diede spazi, prese sensi,

ora che tutto tace

risento suoni lontani;

la processione dell'anima

tende all'astrale etereo.

Mi muovo come lumaca.

 

Anonimo

del XX° Secolo

poesie ritrovate

 

 

Pace non cerco, di Dino Campana

Pace non cerco

 

Pace non cerco, guerra non sopporto
tranquillo e solo vo per mondo in sogno
pieno di canti soffocati. Agogno
la nebbia ed il silenzio in un gran porto.
In un gran porto pien di vele lievi
pronte a salpar per l'orizzonte azzurro
dolci ondulando, mentre che il sussurro.
del vento passa con accordi brevi
E quegli accordi il vento se li porta
lontani sopra il mare sconosciuto.
Sogno. La vita è triste ed io son solo.
O quando o quando in un mattino ardente
l'anima mia si sveglierà nel sole
nel sole eterno, libera e fremente.

 

Dino Campana

 

 

quale miraggio a volte,

permea tutti ma nessuno

è disposto alla pace

e si fanno le guerre... 

Fantasia, di John Keats

Fantasia

 

Lascia sempre vagare la fantasia,
È sempre altrove il piacere:
E si scioglie, solo a toccarlo, dolce,
Come le bolle quando la pioggia picchia;
Lasciala quindi vagare, lei, l’alata,
Per il pensiero che davanti ancor le si stende;
Spalanca la porta alla gabbia della mente,
E, vedrai, si lancerà volando verso il cielo.

 

John Keats

 

 

oltre i confini del vero,

di là dal mare del vissuto

comincia il fantastico luogo

dove sempre più a fatica

si riesce ad entrare...

Mi chiederesti se sono tornato, di Anonimo

Mi chiederesti se sono tornato

 

Dovessi correre il tempo,

aggrappato ai tuoi morbidi seni

mi chiederesti se sono tornato;

il tempo emigrando conserva

le isole dense di umori,

nel vuoto di un vago mi baci

casto messaggio di affetto.

Dovessi cercarti la notte,

scrutando le forme nell'ombra

mi chiederesti se sono tornato;

errando tra ansie e risvegli

ti sento che dormi e respiri,

nel buio rivedo i tuoi occhi

e il contorno di neri capelli.

 

Anonimo

del XX° secolo

poesie ritrovate

 

Felice Voto
"Donna nuda di spalle sul letto"

 

cuore del drago morso nel fogliame, di Maria Grazia Calandrone

 

cuore del drago morso nel fogliame

vai quasi avvolta dalla solitudine di un'onda marina in un mattino azzurro e pieno di rondini

 

ti sei vestita per l'appuntamento e io ti porto il frutto

mangiato vivo 

mentre è appeso all'arteria dell'albero

 

vedi, mostra la polpa

viva, mostra l'aperto

 

cuore aperto del drago, l'emblema splendido del sangue della terra

che è passato per tutti i capillari

per arrivare dentro la tua bocca, o sangue

 del mio sangue

 

29.7.14
Maria Grazia Calandrone
Serie fossile

 

 

la paura sta con noi,

a volte talmente infinita,

a volte residuo di gioia;

paure ancestrali

paure terrene...

Coda: grigio di Payne, di Paula Meehan

Coda: grigio di Payne
                 

Provo a dipingere la pioggia

giorno dopo giorno
esco e vi entro

pioviggine rovescio scroscio

ma non ancora la puntuale
pioggia di primavera

calda pesante lenta

ciascuna goccia
netta e perfetta

che aspetto

presso questo margine dell'acqua
dove una qualche foglia di memoria

scenderà con la piena
la fiumana
che dilaga al mare.

 

 

Traduzione di Alessandro Gentili
Paula Meehan

Un colore così puro da diventare parola

 

 

Giuseppe Faraone, "Pioggia e riflessi"
olio su tela

 

il grigio prevale oggi,

si aspetta la pioggia;

domenica di attesa, pochi rumari,

quasi il silenzio sormonta;

le aspettative deluse,

incrociano i vetri...