Figli della luce, di Robert Lowell

Figli della luce 

I nostri padri strapparono il pane da tronchi e da pietre
e cintarono i loro giardini con l’ossa dell’uomo rosso;
imbarcatisi dalla terra bassa d’Olanda,
pellegrini scomunicati dalla notte di Ginevra,
piantarono qui i semi di luce del Serpente;
e qui i riflettori snodandosi esplorano per spaventare
le sfacciate serre costruite sulla roccia,
e candele si struggono presso un altare vuoto,
e la luce è dove il sangue senza terra di Caino
brucia e brucia il grano insepolto.

Robert Lowell

traduzione di Rolando Anzilotti

 

 

luce, buio, penombra,

forse io vivo tra il chiaro e lo scuro,

i chiaroscuri impazzano in questa estate,

forse vivo nella terra di mezzo