Settembre, di Hermann Hesse

Settembre

Triste il giardino: fresca
scende ai fiori La pioggia...
silenziosa trema
l'estate, declinando alla sua fine.
Gocciano foglie d'oro
giù dalla grande acacia... Ride attonita e smorta
Pestate dentro il suo morente sogno;

s'attarda tra le rose,
pensando alla sua pace;
lentamente socchiude.

Hermann Hesse

vagai un settembre di anni passati,

il fiume, le promesse del bosco;

colori perpetrati da brume, le nebbie,

ora si attende l'autunno, il freddo che arriva...