Dall'uovo di Pasqua..., di Gianni Rodari

Buona Pasqua

a tutti!

Rinascita, di Stéphane Mallarmé

Rinascita

L'esangue primavera già tristemente esilia
L'inverno, tempo lucido, tempo d'arte serena,
E in me, dove un oscuro sangue colma ogni vena,
L'impotenza si stira ed a lungo sbadiglia.
Crepuscoli s'imbiancano tiepidi nella mente
Che come vecchia tomba serra un cerchio di ferro,
Ed inseguendo un sogno vago e bello, io erro
Pei campi ove la linfa esulta immensamente.
Poi procombo snervato di silvestri sentori,
E scavando al mio sogno una fossa col viso,
Mordendo il suolo caldo dove, sbocciano i fiori,
Attendo nell'abisso che il tedio s'alzi... Oh riso
Intanto dell'Azzurro sulla siepe e sui voli
Degli uccelli ridesti che cinguettano al sole!

Stéphane Mallarmé

ancora è inverno,

magari solo nei cuori,

forse solo negli occhi;

dove volge lo sguardo

non vedo il verde,

no vedo colore... 

Perch'io..., di Giorgio Caproni

　

Perch'io...

... perch’io, che nella notte abito solo,

anch’io, di notte, strusciando un cerino

sul muro, accendo cauto una candela

bianca nella mia mente − apro una vela

timida nella tenebra, e il pennino

strusciando che mi scricchiola, anch’io scrivo

e riscrivo in silenzio e a lungo il pianto

che mi bagna la mente...

Giorgio Caproni

io invece erro,

viaggio e sbaglio,

nella penna,

nei fogli...

Aforisma, di Kahlil Gibran

Alcuni di noi sono come l’inchiostro,

altri come la carta.

Se non fosse per il nero di alcuni,

altri sarebbero muti.

Se non fosse per il bianco di alcuni,

altri sarebbero ciechi.

Kahlil Gibran

a volte vedo,

altre no,

eppure credo

e spesso cedo...

Turbina il cuore..., di Anonimo

turbina il cuore

con il sonno che stanca,

ebbene il fiume

scorre a ritroso

e cerco riposo...

Anonimo del XX°secolo

frammenti ritrovati

Ogni partenza..., di Anonimo

ogni partenza

nasconde un ritorno,

almeno col pensiero,

almeno col cuore...

Anonimo del XX° secolo

frammenti ritrovati

Gocce di pioggia..., di Anonimo

gocce di pioggia

continuo umidore sul viso,

le mani raccolgono

scivoli d'acqua

ch avido bevo

riarso dal sonno...

Anonimo del XX° secolo

frammenti ritrovati

Speranza, di Arturo Graf

Speranza

Immobilmente solitario e tetro

Lo sconfinato pelago si stende;

Alta in un cielo di spulito vetro

La luna come ammaliata splende.

Di mezzo all’onde morte una gran rupe

Di livido basalto alza le terga,

E orribil mostro par che dalle cupe

Profondità voraginose emerga.

Lì, bilicato sulla pietra bruna,

Si leva un brigantin; nessun sa donde

Venuto e come, né per qual fortuna

Lassù lanciato dal furor dell’onde.

Negro  é lo scafo; alle troniere i bruni

Cannoni stanno immobili all’agguato;

Il diagramma delle tese funi

E degli alberi in ciel sembra segnato.

Di fulvo e terso rame una sirena

Rutila a prora e guata il ciel remoto:

Assicurata ad una gran catena

Pende ivi presso l’ancora nel voto.

 

Nella custodia di metal, diritto,

S’appunta l’ago all’immutabil polo:

Sovra la poppa a cifre d’oro é scritto:

Speranza.

Arturo Graf

ancora piove

sulle mie tendenze.

sulle speranze;

gocce fredde di marzo,

viole nei campi,

primule ai cigli...

Questo, di Fernando Pessoa

Questo

Dicon che fingo o mento
quanto io scrivo. No:
semplicemente sento
con l'immaginazione,
non uso il sentimento.
Quanto traverso o sogno,
quanto finisce o manco
è come una terrazza
che dà su un'altra cosa.
É questa cosa che è bella.
Così, scrivo in mezzo
a quanto vicino non è:
libero dal mio laccio,
sincero di quel che non è.
Sentire? Senta chi legge.

Fernando Pessoa

...e altro,

quello che non diciamo,

quello nascosto,

riposto...

Nel sonno incerto..., di Sandro Penna

Nel sonno incerto sogno ancora un poco.
E' forse giorno. Dalla strada il fischio
di un pescatore e la sua voce calda.
A lui risponde una voce assonnata.

Trasalire dei sensi - con le vele,
fuori, nel vento? - lo sogno ancora un poco.

Sandro Penna



Katarzyna Matschay, olio su tela, pittura, polonia



ancora dormo,

ancora riposo;

come una questua stanca

mi pongo a ritroso

del tempo,

del fato...

Rotonda terra..., di Carlo Betocchi

Rotonda terra; scena che si ripete

Rotonda terra; scena che si ripete,

in te, del saluto serale: consuetudine

mia planetaria, con te e i tuoi tramonti:

trasalimento, di tegola in tegola,

del mio vivere che se ne va col tuo

trapassare, lume diurno, lento,

sul tetto davanti casa; e mio formarsi,

intanto, un petto come di colomba;

e metter piume amorose per la notte

che viene; ravvolgermi unitario

con essa: pigolìo interiore; perdita

dell’umano: divenir mio universale.

Carlo Betocchi

da Poesie del sabato, Mondadori, 1980

 

 

 

sfere contigue rotolano

in universi distratti, i miei...

infine adagiano

su coltri di nubi...

Vecchio parco, di amalia Guglielminetti

Vecchio

parco

Quasi in ansia (inattesa ora io m'attardo

presso il cancello d'un antico parco,

fra sbarra e sbarra acumino lo sguardo.

Certo, qualcuno apparirà nell'arco

verde-cupo che intrecciano le piante

laggiù, ove s'apre nell'azzurro un varco.

Una piccola dama in guardinfante

del minuetto striscerà l'inchino

ridendo a qualche incipriato amante?

Seduzione muta d'un giardino

chiuso su l'ombra morta delle cose

pel cui ritorno non v'ha più cammino,

pel cui sogno non nascono più rose!

Amalia Guglielminetti

anch'io cammino tra fiori

tra erbe ancora fredde,

intorno gli umori

di un verde che tarda...

Frammento, di Anonimo

bianchi coriandoli

coprono il mio mondo

dentro un coro

di assurdi momenti;

eccomi pronto,

eccomi attento...

Anonimo del XX° secolo

frammenti ritrovati



Viene Marzo, di Carola Properi

Viene marzo

Viene Marzo
 ciel di quarzo,
vento molle
verdi zolle,
Viene Marzo, il giovinetto:
alla terra muta aspetto,
ghiacci e nevi ai monti scioglie,
sparge intorno fiori e foglie.

Carola Prosperi

non si direbbe ancora

ma il bello spinge

e la natura risponde,

lenta per ora qui a nord...

Fiori, di Arturo Graf

Fiori

Di pie rugiade aspersi

Nascono i fior sui prati;

Di lacrime bagnati

Dal mio povero cor nascono i versi.

Tolto al suo cespo verde

Illanguidisce il fiore;

Strappato il verso al core

Entro la muta oscurità si perde.

Arturo Graf

li aspetto con ansia

a colorare i giorni

a sortire gli umori

li aspetto con voglia

come aspetto

ogni volta

con infinita speranza...

Frammento, di Anonimo

felicità reclusa

in cornici de vetro,

in mani deboli e stanche;

felicità raggiante

rivista in foto

ridotta ad immagine

si perde e ritrova...

Anonimo del XX° secolo

frammenti ritrovati

Amatevi,... di Kahlil Gibran

Amatevi, ma non tramutate l’amore in un legame.

Lasciate piuttosto che sia un mare in movimento

tra le sponde opposte delle vostre anime.

Colmate a vicenda le vostre coppe,

ma non bevete da una sola coppa.

Scambiatevi il pane,

ma non mangiate un solo pane.

Cantate e danzate insieme e insieme siate felici,

ma permettete a ciascuno di voi d’essere solo.

Kahlil Gibran

e ancora amore,

amore, amore...

Dio mi liberi..., di Kahlil Gibran

Dio mi liberi

dalla saggezza che non piange,

 dalla filosofia che non ride,

dall'orgoglio che non s'inchina

davanti a un bambino.

 

Kahlil Gibran

 

 

e liberi il cuore che ride,

quello che piange

e quello che insorge...

Per Musica, di Sergio Corazzini

Per Musica

Tu m’hai scritto cosí: «Or che spezzato

è questo nostro amor fatto di ebbrezze,

io ti rimando i baci che m’hai dato

io ti rimando tutte la carezze».

Piccola bimba mia sempre malata,

una cosa ti sei dimenticata.

La prima cosa che ti ho data, o amore,

ti sei scordata di ridarmi il cuore!

Sergio Corazzini

suoni, nell'aria,

come nomi e volti,

suoni, come gemiti,

suoni e silenzi...

Trova il tempo..., di Madre Teresa

Trova il tempo di pensare
Trova il tempo di pregare
Trova il tempo di ridere
È la fonte del potere
È il più grande potere sulla Terra
È la musica dell'anima.
Trova il tempo per giocare
Trova il tempo per amare ed essere amato
Trova il tempo di dare
È il segreto dell'eterna giovinezza
È il privilegio dato da Dio
La giornata è troppo corta per essere egoisti.
Trova il tempo di leggere
Trova il tempo di essere amico
Trova il tempo di lavorare
E' la fonte della saggezza
E' la strada della felicità
E' il prezzo del successo.
Trova il tempo di fare la carità
E' la chiave del Paradiso.

Madre Teresa di Calcutta
(Iscrizione trovata sul muro
della Casa dei Bambini di Calcutta)

quando il tempo,

quando le cose,

quando ragione e torto,

quando il conforto...

Marzo, di Alfred De Musset

Marzo

Nei boschi, da sera a mattina,
si schiudono fresche sorprese:
leggero sui prati cammina
Marzo, incantevole mese.
Ancora non c'è l'usignolo
ricolmo di note e di trilli,
ma lungo le prode e nel brolo
già fremono e parlano i grilli.
E, guarda, la siepe s'è desta
coperta di fiori, odorosa;
il pesco s'ammala di festa
schiudendo i suoi petali rosa.
C'è pioggia, c'è vento, c'è Sole:
è Marzo, ogni cosa ha un incanto:
è Marzo che piange e non vuole..
che mostra il sorriso tra il pianto.

Alfred de Musset

dormo di sonno leggero

quando il sole filtra,

quando un breve calore

irradia la pelle increspata

dall'ultimo freddo...

insipido grigio..., di Anonimo

insipido grigio di marzo

le erbe ancora nel freddo

abbracci inconclusi

baci sfiorati di labbra

concesse, stanchi trasporti,

le vaghe conquiste,

i miraggi assolati

e le vie della sete...

Anonimo del XX° secolo

frammenti ritrovati



Carovana nel deserto,
Alexis Auguste Delahogue



Asfodeli, di Sergio Corazzini

Asfodeli

Madonna, se il cuore v’offersi,

il cuore giovine e scarlatto,

e se voi, con un magnifico atto,

lo accettaste insieme a` miei versi

di fanciullo poeta, e se voi

con l’olio del vostro amore

teneste vivo il suo splendore

e lo appagaste de` suoi

capricci assiduamente,

perché ieri lo faceste

sanguinare, lo faceste

lagrimare dolorosamente?

Tutte le sue gocce rosse

caddero a terra, mute,

poi che furono cadute

il cuore piú non si mosse

e come per incantamento

in ognuna fiorí un asfodelo,

il triste giglio del cielo

da l’eterno ammonimento.

Sergio Corazzini 

silenzi e contesti,

parlare con altri

che più non odono,

le brine riscaldano

freddi ancestrali...

Alla primola, di Riccardo Bacchelli

Alla primola

Nel nome hai la modesta
tua grazia, e col tuo timido colore,
o primula , sei lesta
più di qual si sia fiore .
ad inseguir la neve spaventosa.
Tu credi a primavera dubitosa.

Riccardo Bacchelli

l'ho vista

in Febbraio,

ancora nascosta

coi petali chiusi,

in attesa,

paziente... 

Mattinale, di Anonimo

Mattinale

Un refolo d'aria, minimo,

preannuncia la pioggia,

fuori tarda il mattino;

uccelli notturni lasciano

posto a merli e piccioni;

il noce attende il destino

il nespolo riluce rugiada;

io, dalla finestra vedo,

eppure ho la testa lontana

in un altro diverso contesto

riprovo, ogni volta riprovo.

Anonimo del XX° secolo

poesie ritrovate

La mia voce, di Amalia Guglielminetti

La mia voce

La mia voce non ha rombo di mare

o d'echi alti tra fughe di colonne :

ma il susurro che par fruscio di gonne

con cui si narran feminili gare.

Io non volli cantar, volli parlare,

e dir cose di me, di tante donne

cui molti desideri urgon l'insonne

cuore e lascian con labbra un poco amare.

E amara è pur la mia voce talvolta,

quasi vi tremi un riso d'ironia,

più pungente a chi parla che a chi ascolta.

Come quando a un'amica si confida

qualche segreto di malinconia

e si ha paura ch'ella ne sorrida.

Amalia Guglielminetti

e ascolto il suono

del mio soliloquio

di quando grido,

di quando lamento

il passaggio di nubi

e il quotidiano irrompe...

Il mio fanciullo ha..., di Sandro Penna

Il mio fanciullo ha le piume leggere.
Ha la voce sì viva e gentile.
Ha negli occhi le mie primavere perdute.
In lui ricerco amor non vile.

Così ritorna il cuore alle sue piene.
Così l'amore insegna cose vere.
Perdonino gli dèi se non conviene
il sentenziare su piume leggere.

Sandro Penna

Francesco Caroto,
Ritratto di fanciullo con disegno

è difficile scrivere ancora,

il calo di attenzione,

la scarsità di contatti,

i commenti risicati;

resisto per ora...

Un quasi sole..., di Anonimo

un quasi sole

rischiara bianche distese,

nel cuore è freddo,

nell'anima pace;

vidi cose lontane

e percorsi difficili,

ora che resto

respiro, assaporo,

guardo...

Anonimo del XX° secolo

frammenti ritrovati

L'incrinatura, di Guido Gozzano

sbocciano come fiori

i mali antichi, le pene,

ho visto volare la fede

in un gorgo di insulse parole

ho posato il mio capo

su un grembo di madre

e ho pianto, piano... 

L'incrinatura

Perché nel vetro di Boemia antica,
dopo un'ora, già langue l'aromale
fior che m'offerse la mia dolce Amica?

Ché la verbena vi languisce, quale
la Donna amante il biondo Garcilaso
già martoriata dal segreto male.

Io so quel male: il calice del vaso
la bella mano - o gran disavventura! -
col ventaglio d'avorio urtò per caso.

E pur bastò. La lieve incrinatura
è insanabile ormai; il morituro
fiore s'inchina, stanco, nell'arsura,

ché la ferita del cristallo duro
tacitamente compie tutto il giro
per cammino invisibile e sicuro.

Vanisce l'acqua e muore il fiore. Io miro
il calice mortifero che serba
quasi non traccia di ferita in giro,

e una assai trista simiglianza e acerba
sento fra il vetro e il calice d'un cuore
sfiorato a pena da una man superba.

La ferita da sé, senza romore,
il calice circonda nel rotondo
e il fior d'amore a poco a poco muore.

Il cuor che sano e forte pare al mondo
sèrpere senta la segreta pena
in cerchio inesorabile e profondo.

E pur la mano l'ha sfiorata a pena...
Perché nel vetro di Boemia antica,
dopo un'ora, già langue la verbena

che vi compose la mia dolce Amica?

Guido Gozzano