Una mattina in Svezia, di Lars Gustafsson

Una mattina in Svezia

Mattina,
il vento soffiava, sventolava e tendeva
le bandiere della zona, c’era
ghiaccio sotto le betulle bianche.

Allora passa qualcuno vestito di nero,
cammina con passo pesante,
come se dovesse andare molto lontano.
La strada vuota sale spontanea
per un pendío dove egli si avvia.

Certo che lo conoscevo, potevo raccontare
di lui
e di tutte le strade che ha percorso.
Ora il vento soffia già molto meno.
Le betulle bianche stanno assolutamente
immobili,
con un ghiaccio lucido ai piedi,
bagliore solare.

Dall’orizzonte
dove la luce del cielo è intensa come qui
arriva un piccolo tram sulle rotaie.
Si ferma un po’ qui e poi scompare,
senza che nessuno scenda.

Lars Gustafsson
Traduzione di Maria Cristina Lombardi

mattina come tante

a volte grigia

a volte esaltante

di luce e riflessi...

Alta è la notte, di Vincenzo Monti

 Alta è la notte

Alta è la notte, ed in profonda calma
dorme il mondo sepolto, e in un con esso
par la procella del mio cor sopita.
Io balzo fuori delle piume, e guardo;
e traverso alle nubi, che del vento
squarcia e sospinge l’iracondo soffio,
veggo del ciel per gl’interrotti campi
qua e là deserte scintillar le stelle.
Oh vaghe stelle! e voi cadrete adunque,
e verrà tempo che da voi l’Eterno
ritiri il guardo, e tanti Soli estingua?
E tu pur anche coll’infranto carro
rovesciato cadrai, tardo Boote,
tu degli artici lumi il più gentile?
Deh, perché mai la fronte or mi discopri,
e la beata notte mi rimembri,
che al casto fianco dell’amica assiso
a’ suoi begli occhi t’insegnai col dito!
Al chiaror di tue rote ella ridenti
volgea le luci; ed io per gioia intanto
a’ suoi ginocchi mi tenea prostrato
più vago oggetto a contemplar rivolto,
che d’un tenero cor meglio i sospiri,
meglio i trasporti meritar sapea.
Oh rimembranze! oh dolci istanti! io dunque,
dunque io per sempre v’ho perduti, e vivo?
e questa è calma di pensier? son questi
gli addormentati affetti? Ahi, mi deluse
della notte il silenzio, e della muta
mesta Natura il tenebroso aspetto!
Già di nuovo a suonar l’aura comincia
de’ miei sospiri, ed in più larga vena
già mi ritorna su le ciglia il pianto. 

Vincenzo Monti

quante notti

e quante ore

a cercare il piacere 

a bruciare il dolore...

Preghiera pellerossa

Preghiera pellerossa

Grande spirito, la cui voce sento nei venti

e il cui respiro dà vita a tutto il mondo, ascoltami!

Vengo davanti a te, uno dei tuoi tanti figli.

Sono piccolo e debole, ho bisogno della tua

forza e della tua saggezza.

Lasciami camminare nelle cose belle, e fa

che i miei occhi ammirino il tramonto rosso e oro.

Fa che le mie mani rispettino tutto ciò che hai creato,

e le mie orecchie siano acute nell'udire la tua voce.

Fammi saggio, così che io riconosca le cose

che hai insegnato al mio popolo, le lezioni

che hai nascosto in ogni foglia, in ogni roccia.

Cerco forza, non per essere superiore ai miei

fratelli me per essere abile a combattere il mio

più grande nemico: me stesso! Fa che io sia

sempre pronto a venire con te, con mani pulite

e occhi dritti, così che quando la mia vita

svanirà come luce al tramonto, il mio spirito

possa venire a te senza vergogna.

oceani di voci

e sale e sole;

ebbro di vita

riperdo e riparto...

Saggio di commento al Petrarca, di Arturo Graf

Saggio di commento al Petrarca

"La vita fugge e non s’arresta un’ora:"

Messer Francesco, la sentenza  è vera.

Tempo fu ch’io men dolsi e che all’aurora

Troppo vicina mi parea la sera.

"La vita fugge e non s’arresta un’ora:"

Messer Francesco, è pur verace il grido;

Ma lasciatela andare alla malora

Or che del suo fuggir m’allegro e rido.

Arturo Graf

vera è la vita,

che siamo

che viviamo...

I mattini sono..., di Emily Dickinson

I mattini sono più miti di com'erano -
Le noci stanno diventando marroni -
La guancia della bacca è più paffuta -
La Rosa è fuori città.

L'Acero indossa una sciarpa più gaia -
Il campo una veste scarlatta -
Per non essere fuori moda
Mi metterò un ciondolo.

Emily Dickinson

ho voglia di primavera,

voglia di risveglio...

Ti amerò..., di Kahlil Gibran

Ti amerò

come le praterie amano la primavera,

e vivrò in te la vita di un fiore

sotto i raggi del sole.

Canterò il tuo nome

come la valle canta l'eco delle campane;

ascolterò

il linguaggio della tua anima

come la spiaggia ascolta la storia delle onde.

Kahlil Gibran

natura di cose,

cieli blu cobalto,

rami ancora spogli...

Passanti, di Anonimo

Passanti

Seduti ristanno i passanti

come figure scarne a panchine

scrostate da vento e pioggia;

assenti sono i passanti

con loro stanche schiene chine

nel peso degli anni che appoggia.

Li vedo partire i passanti

che ancora albeggia appena

in un mesto corteo vanno avanti

verso il giorno, verso la pena.

Anonimo

del XX° secolo

poesie ritrovate

Ho paura, di Dario Bellezza

Ho paura

Ho paura. Lo ripeto a me stesso invano.
Questa non è poesia né testamento.Ho paura di morire.
Di fronte a questo che vale cercare le parole per dirlo meglio.
La paura resta, lo stesso.
Ho paura. Paura di Morire.
Paura di non scriverlo perché dopo,
il dopo è più orrendo e instabile del resto.
Dover prendere atto di questo:
che si è corpo e si muore.

Dario Bellezza

timori

incentarti su nulla

conosciuti nei mai

eppure...

L'antico pianto, di Amalia Guglielminetti

perduti carmi come petali,

le parole incocciano i sogni

e i sogni perdurano al mattina;

si vorrebbe, si vuole,

a volte si duole

e si soffre...

L'antico pianto

Quindi prosegua per cammini ombrosi,

a fior di labbro modulando un canto

che per me l'altra notte mi composi.

Poiché talor non piango io il mio pianto,

lo canto, e qualche mia triste canzone

fti come il sangue del mio cuore infranto.

Tempo fu che le mie forze più buone

stremai in canti a' piedi d'un Signore

che m'arse di ben vana passione.

Io piangevo così note d'amore,

come la cieca in sul quadrivio, volta

al sole, canta il suo buio dolóre

e non s'avvede che nessun l'ascolta.

Amalia Guglielminetti

Tramonto, di Arturo Graf

Tramonto

Muore il giorno; la muta aria non alita,
L’orizzonte s’annuvola e si perde;
Brune sul cielo si disegnan l’arbori,
S’addensan l’ombre sull’immenso verde.
Freddo è il mio core; intorno a me s’abbujano
Le minacce del mondo e della sorte;
Di rimembranze il mio pensier rigurgita;
Trista è l’anima mia sino alla morte.

Arturo Graf

un viale alberato verso il sole,

così lo vedo

e vedo schiere di vecchi

percorrerlo lenti,

senza voltarsi indietro...

Febbraio, di Boris Pasternak

Febbraio

Febbraio.

Prender l'inchiostro e piangere!
Scrivere di Febbraio a singhiozzi,
finchè il tempo piovoso scrosciante
brucia come una fosca primavera.

Prendere una carrozza. Per sei soldi
fra scampanio e stridere di ruote
recarsi là dove la pioggia torrenziale
strepita più che lacrime ed inchiostro.

Dove, come pere incenerite,
dagli alberi mille cornacchie
cadranno nelle pozze rovesciando
una secca mestizia sul fondo degli occhi.

Nereggiano di sotto gli spazi disgelati,
e il vento e solcato dai gridi,
e quanto più a caso, tanto più esattamente
si compongono i versi a singhiozzi.

 

Boris Pasternak

 

 

Viene Febbraio il mondo è a capo chino

ma nei convitti e in piazza

lascia i dolori e vesti d'Arlecchino

il Carnevale impazza...

O falce di luna calante..., di Gabriele D'Annunzio

O falce di luna calante
che brilli su l'acque deserte,
o falce d'argento, qual mèsse di sogni
ondeggia al tuo mite chiarore qua giù!

Aneliti brevi di foglie,
sospiri di fiori dal bosco
esalano al mare: non canto non grido
non suono pe 'l vasto silenzïo va.

Oppresso d'amor, di piacere,
il popol de' vivi s'addorme...
O falce calante, qual mèsse di sogni
ondeggia al tuo mite chiarore qua giù!

Gabriele D'Annunzio

la luna e i sogni,

il dito, le coglie,

i colori notturni...

Quando ti avvicini..., Canto indiano

Quando ti avvicini a un piccolo ruscello e ti vuoi lavare,

devi prima metterti in raccoglimento e

parlare all'acqua che scorre.

Non è possibile immergere semplicemente la mano

e lavarti il volto con l'acqua fresca,

devi mostrare timore e

camminare piano fino al ruscello.

Una volta arrivato prendi un po' d'acqua

e bagnati quattro volte il volto,

poi china il capo e prega.

Ogni corso d'acqua dell'antica regione dei Chiricahua è per noi sacro.

Beshàd e - indiana Apache

semplici frasi

in pensieri immensi

aria e vastità... 

Vorrei che andaste..., di Kahlil Gibran

Vorrei che andaste

incontro al sole e al vento

con la pelle,

più che con il vestito,

perchè il respiro della vita

è nella luce solare

e la mano della vita

è nel vento.

Kahlil Gibran

Asilo del tempo. di Anonimo

Asilo del tempo

Non so stare che qui

dove sfiorisce la vita;

tutto uguale scandito

da attimi lenti e fugaci.

Lo vedo negli occhi, nei gesti,

quel sordo dolore che porta il ricordo;

lo intendo dal cuore l'amore

dai teneri gesti, tremanti

e mi piange la gioia

nel bacio che do,

in quello che prendo.

"a mio padre"

Anonimo

del XX° secolo

poesie ritrovate

Pallida Mors, di Arturo Graf

Pallida Mors

Mentre intorno ai fioriti e scintillanti

Deschi sediam entro dorata sala,

E dalle tazze traboccanti esala

Il sonoro e gentil spirto dei canti;

Mentre ferve la gioja, e accende il volto

Alle fanciulle e scalda il sen di neve,

Dietro i serici arazzi il passo greve

E il riso acuto io della morte ascolto.

E gli occhi, pieno di sgomento il core,

Ficco nel viso a un oriuol beffardo,

E il negro, maledetto indice guardo

Per l’angusto volar cerchio dell’ore.

Mi guardo a fianco, e sull’amata fronte

Veggo di tratto inaridir le rose,

E spegnersi il balen dell’amorose

Luci che al mio piacere eran sì pronte

Illividir le tempie ed il soave

Labbro farsi di gel, sciorsi le chiome,

E sulla sedia arrovesciarsi, come

Morto, il bel corpo illanguidito e grave.

E mi s’agghiaccia il cor; falso nè vero

Pi・non discerno, non rido, non piango;

Ma, con le braccia al sen, muto rimango,

Immobile, a guatar l’empio mistero.

Arturo Graf

Joseph W. Turner "La morte su di un cavallo pallido"

ora vivo più partenze

che arrivi;

dove si va

nessuno lo sa...

Lieve offerta, di Antonia pozzi

Lieve offerta

Vorrei che la mia anima ti fosse
leggera
come le estreme foglie
dei pioppi, che s’accendono di sole
in cima ai tronchi fasciati
di nebbia –

Vorrei condurti con le mie parole
per un deserto viale, segnato
d’esili ombre –
fino a una valle d’erboso silenzio,
al lago –
ove tinnisce per un fiato d’aria
il canneto
e le libellule si trastullano
con l’acqua non profonda –

Vorrei che la mia anima ti fosse
leggera,
che la mia poesia ti fosse un ponte,
sottile e saldo,
bianco –
sulle oscure voragini
della terra.

Antonia Pozzi

5 dicembre 1934

anch'io vorrei,

basta spaventi,

basta angosciose nottate,

anch'io vorrei,

anzi voglio...

Un dolce pomeriggio d'inverno, di Carlo Betocchi

Un dolce pomeriggio d'inverno


Un dolce pomeriggio d'inverno, dolce
perché la luce non era piú che una cosa
immutabile, non alba né tramonto,
i miei pensieri svanirono come molte
farfalle, nei giardini pieni di rose
che vivono di là, fuori del mondo.
Come povere farfalle, come quelle
semplici di primavera che sugli orti
volano innumerevoli gialle e bianche,
ecco se ne andavan via leggiere e belle,
ecco inseguivano i miei occhi assorti,
sempre piú in alto volavano mai stanche.
Tutte le forme diventavan farfalle
intanto, non c'era piú una cosa ferma
intorno a me, una tremolante luce
d'un altro mondo invadeva quella valle
dove io fuggivo, e con la sua voce eterna
cantava l'angelo che a Te mi conduce.


Carlo Betocchi





fughe, come mai,
lontano in orridi sensi
le cose passate
le altre...

Obblio, di Arturo Graf

Obblio

Sì pien d’anni son io, benchè non anco

M’abbia canuto il crine o curvo il dorso,

Che a risalir della mia vita il corso

La memoria mi trema e mi vien manco.

Dentro il mio cor nè brama, nè rimorso,

Nè duol, nè sdegno; abbandonato e stanco

Giaccio, qual nave in sull’aperto fianco

Travolta, fuori d’ogni uman soccorso.

M’invade un lento obblio. Passano i giorni

E i mesi e gli anni, ed io non me n’avvedo,

Fatto cosìdi sentimento privo.

E se talora avvien che in me ritorni,

Quasi a me stesso e al mio pensier non credo,

E mi vergogno di trovarmi vivo.

Arturo Graf



Giovanni Cappelletti, Oblio

vagando nel nulla

di pensieri sparsi

ritrovo un soffio

e mi adagio al vento...

C'è una parola..., di Emily Dickinson

C'è una parola Che regge una spada Può trafiggere un uomo armato - Scaglia le sue acuminate sillabe Ed è muta di nuovo - Ma dove è caduta Gli scampati diranno Nel patriottico giorno, Che qualche decorato Fratello Esalò l'ultimo respiro. Ovunque corra l'affannato sole - Ovunque vaghi il giorno, Là è il suo silenzioso assalto - La è la sua vittoria! Osserva il tiratore più acuto! Il colpo più centrato! Il più sublime bersaglio del Tempo È un'anima "dimenticata"!

Emily Dickinson

sempre, sempre,

sussurri, sospiri;

nell'immensità

dei sempre...

Mirella, mirellina, di Anonimo

Mirella, mirellina

Mirella, mirellina,

non ti svegli stamattina?

Nel buio giù in cantina

solo fioca lampadina.

Mirella, giù per terra,

girotondo nella serra

non c'è pace, non c'è guerra

per chi parte, per chi erra.

Mirella, mirellina,

perchè dormi stamattina?

Anonimo

del XX° secolo

poesie ritrovate

Notte: sogno di sparse..., di Sandro Penna

Notte: sogno di sparse
finestre illuminate.
Sentir la chiara voce
del mare. Da un amato
libro veder parole
sparire… - Oh stelle in corsa
l’amore della vita!

 

Sandro Penna

tiepide stelle,

luci di notte

luci nel nulla;

cosmiche visioni

allettano l'uomo

da sempre...

Frammento, di Anonimo

solo un mattino,

di sole,

una luce radente

investe le cose del mondo;

ristagno,

contesto,

rivedo,

un istante compresso

come una gioia.

Anonimo

del XX° secolo

frammenti ritrovati

Forse un mattino..., di Eugenio Montale

Forse un mattino andando in un'aria di vetro,

arida, rivolgendomi, vedrò compirsi il miracolo:

il nulla alle mie spalle, il vuoto dietro

di me, con un terrore di ubriaco.

Poi come s'uno schermo, s'accamperanno di gitto

alberi case colli per l'inganno consueto.

Ma sarà troppo tardi; ed io me n'andrò zitto

tra gli uomini che non si voltano, col mio segreto.

Eugenio Montale

forse un mattino

di limpido cielo

respirando fragranze

di monti...

L'amore..., di Saffo

L’amore...

L’amore mi sconvolse
l’anima
come il vento dal monte
si getta sulle querce.

Saffo

Amore e Psiche, particolare

e poi un'ombra,

leggera,

vivace;

un solo pensare

un unico sole...

Frammento, di Anonimo

una frase mi rimane

a mezza gola

acquaforte,

pastello,

lontano...

Anonimo

del XX° secolo,

frammenti ritrovati

Sergio Saroni, Senza titolo, acquaforte

In volo, di Anonimo

Eugenio Amus, Marina in tempesta e gabbiano

In volo

Sempre nei mai,

come un gabbiano stanco

veleggio sferzate di pioggia;

il mare, le nubi,

onde e folate di vento.

Si sfilaccia la corda,

la gomena si intreccia

è tempesta, bufera.

Anonimo

del XX° secolo

poesie ritrovate