Il mirto, di Yves Bonnefoy

Il mirto

 

Talvolta io ti sapevo terra, bevevo
Sulle tue labbra l’ansia delle fonti
Sgorgante da pietre calde, e l’estate
Sovrastava la pietra felice e il bevitore.

Talvolta ti dicevo di mirto e bruciavamo
L’albero di tutti i tuoi gesti per un intero giorno.
Erano grandi fuochi brevi di luce vestale,
Così t’inventavo fra i tuoi capelli chiari.

Una lunga estate di niente aveva disseccato i nostri sogni,
Arrugginite le voci, accresciuti i corpi, disciolti i nostri ferri.
Talvolta il letto ruotava come una barca alla deriva
Che lentamente guadagna l’alto mare

 

Yves Bonnefoy

da "L'acqua che fugge"

traduzione di Maria Clelia Cardona

 

 

erbe, si fanno intrugli, bevande,

bere la terra in una sorta di connubio

stare in pace col mondo e la natura

ecco: appaiono le solite visioni...