Tu vivi sempre nei tuoi atti..., di Pedro Salinas

Tu vivi sempre nei tuoi atti.
Con la punta delle dita
sfiori il mondo, gli strappi
aurore, trionfi, colori,
allegrie: è la tua musica.
La vita è ciò che tu suoni.

Dai tuoi occhi solamente
emana la luce che guida
i tuoi passi. Cammini
fra ciò che vedi. Soltanto.

E se un dubbio ti fa cenno
a diecimila chilometri,
abbandoni tutto, ti lanci
su prore, su ali,
sei subito lì; con i baci,
coi denti, lo laceri:
non è più dubbio.
Tu mai puoi dubitare.

Perché tu ha capovolto
i misteri. E i tuoi enigmi,
ciò che mai potrai capire,
sono le cose più chiare:
la sabbia dove ti stendi,
il battito del tuo orologio
e il tenero corpo rosato
che nel tuo specchio ritrovi
ogni giorno al risveglio,
ed è il tuo. I prodigi
che sono già decifrati.

E mai ti sei sbagliata,
solo una volta, una notte
che t’invaghisti di un’ombra
l’unica che ti è piaciuta -.
Un’ombra pareva.
E volesti abbracciarla.
Ed ero io.

Pedro Salinas

ultimi di Luglio

in un cielo di indaco;

non fa caldo

ma scorrono pensieri...

Tanti anni, di Vittorio Bodini

Tanti anni

 

Noi abitiamo in una rosa rossa.

Passavanbo treni in corsa alla periferia

- un gomito sonoro -

e tutto il resto era un fermento di cieli.

Un meriggio d'inverno, col sole su un muro bianco,

riconoscemmo la nostra amata calligrafia.

Chi avrebbe mai pensato

che voi scriviate come un'ombra d'alberi,

come i pettini freddi

con i denti coperti di capelli!

 

(S'era in pena per voi.)

Così passammo la notte.

Vittorio Bodini

gli anni sono parti

di ognuno ricordo frammenti;

eppure se ritorno,

mi rivedo com'ero

qualche volta sorrido...

Treno amore, di Rafael Alberti

Treno amore

Un’altra patria, insonne, non la mia,

d’altro timbro e metallo, gode e illumina

il profilo in rapida penombra

bq. della tua fotografia.

Profilo incerto, annunzio illuminato

seguito da mia ombra che s’affanna

a ridurre la luce di finestra

bq. ad un quadretto nero.

Chiaroscuro vano, un vano duello

che vendicativo spezza lo spazio,

che interrompe un abbraccio fuggitivo

bq. del tuo e mio anelito.

In nessuna stazione, ombra sfuggita

di tua fissa prigione, in nessun punto

tu berrai la luce. T’incita accanto,

bq. ma quanto è lontana!

Rafael Alberti

quei treni passati,

quelli mai presi,

quelli montati;

quelli mai giunti...

Un attimo fugge

 

un attimo fugge

e noi siamo diversi;

come in un contesto vago

ritrovo me stesso,

il mio fare...

Aforisma, di Cesare Pavese

Far poesie

è come far l'amore:

non si saprà mai

se la propria gioia

è condivisa.

Cesare Pavese

così semplicemente

si torna e ritorna

solo quando si parte...

Diluvio, di Giorgio Vigolo

Diluvio

 

Mi coglie lo scroscio dirotto

a mezzogiorno sul ponte:

dintorno la città - chiese e palazzi -

si scioglie in fumo e non si vede più.

 

Anche quell' ultima cupola spare.

 

Rimasto solo è il ponte,

tagliato dalle sponde,

sospeso in alto in alto fra le nuvole

con le sue statue d' angioli grondanti.

 

Ma mentre la città mi si cancella

nel fumante diluvio

dentro la nube uno spiraglio ride

verso uno sfondo di monti sereni:

e dietro un vetro limpido e sottile

l' ultima pioggia un praticello splende

avvicinato in quell' umida lente.

 

Fuori di porta è già tornato il sole.

da "Canto fermo"

Giorgio Vigolo

sembra non dover mai smettere,

questo piovere estivo;

freddoe aria contrastano

pochi giorni di sole,

in cuore un ricordo pesante...

Memoria, di David Maria Turoldo

Memoria

 

È la memoria una distesa

di campi assopiti

e i ricordi in essa

chiomati di nebbia e di sole.

 

Respira

una pianura

rotta solo

dagli eguali ciuffi di sterpi:

 

in essa

unico albero verde

la mia serenità.

 

da "Io non ho mani"

David Maria Turoldo

solo le mani,

in ancestrali gesti,

come creature libere;

disegnano l'aria

di cose vissute...

Fosche, di Anonimo

Fosche

Gosche le notti di pioggia,

battiti ritmici al cuore

si spegne una luce.

Roteanti visioni abbagliano

il cielo bigio e pesante;

si stagliano volti, nel nulla,

perdura quel senso sospeso.

Anonimo

del XX° secolo

poesie ritrovate

I fiori vengono in dono..., di Amelia Rosselli

I fiori vengono in dono e poi si dilatano

una sorveglianza acuta li silenzia

non stancarsi mai dei doni.

 

Il mondo è un dente strappato

non chiedetemi perché

io oggi abbia tanti anni

la pioggia è sterile.

 

Puntando ai semi distrutti

eri l'unione appassita che cercavo

rubare il cuore d'un altro per poi servirsene.

 

La speranza è un danno forse definitivo

le monete risuonano crude nel marmo

della mano.

 

Convincevo il mostro ad appartarsi

nelle stanze pulite d'un albergo immaginario

v'erano nei boschi piccole vipere imbalsamate.

 

Mi truccai a prete della poesia

ma ero morta alla vita

le viscere che si perdono

in un tafferuglio

ne muori spazzato via dalla scienza.

 

Il mondo è sottile e piano:

pochi elefanti vi girano, ottusi.

 

 

 

C'è come un dolore nella stanza, ed

è superato in parte: ma vince il peso

degli oggetti, il loro significare

peso e perdita.

 

C'è come un rosso nell'albero, ma è

l'arancione della base della lampada

comprata in luoghi che non voglio ricordare

perché anch'essi pesano.

 

Come nulla posso sapere della tua fame

precise nel volere

sono le stilizzate fontane

può ben situarsi un rovescio d'un destino

di uomini separati per obliquo rumore.

da "Documento"

Amelia Rosselli

scrivere fiumi di parole

imbrattare fogli di pensieri;

ora tutto è virtuale,

la passione?...

la stessa!

fremito residuo..., di Anonimo

fremito residuo,

piccolo gesto

in un mare si suoni;

come un bagliore,

nel buio profondo...

Anonimo

del XX° secolo

frammenti ritrovati

Curva minore, di Salvatore Quasimodo

Curva minore

 

Perdimi, Signore, che non oda

gli anni sommersi taciti spogliarmi,

si che cangi la pene in moto aperto:

curva minore

del vivere m'avanza.

 

E fammi vento che naviga felice,

o seme d'orzo o lebbra

che sé esprima in pieno divenire.

 

E sta facile amarti

in erba che accima alla luce,

in piaga che buca la carne.

 

Io tento una vita:

ognuno si scalza e vacilla

in ricerca.

 

Ancora mi lasci: son solo

nell'ombra che in sera si spande,

né valico s'apre al dolce

sfociare del sangue.

Salvatore Quasimodo

tono minore

non significa meno importante;

la curva della vita,

quella dove si passa il limite

poi si torna indietro e...

Aforisma

Gli scrittori si forgiano nell'ingiustizia 

come si forgiano le spade.

 

Ernest Hemingway

 

 

chissà

come si forgiano

i poeti...

Pensiero per Sabrina, di Anonimo

 

Pensiero per Sabrina

Quando un battito d'ali

e non capire,

farfalle? 

falene?

fremere ogni volta

il cuore che piange...

quasi un anno è passato

ma ancora sussulto

quando un battito d'ali...

Anonimo

del XX° secolo

poesie ritrovate

frementi desideri incombono..., di Anonimo

frementi desideri incombono

nel mattutino sceso,

come un giovane vecchio

assumo contegni dovuti;

nel chiaro riverbero

sogno pazzie...

Anonimo

del XX° secolo

frammenti ritrovati

Terra rossa, terra nera..., di Cesare Pavese

Terra rossa terra nera,

tu vieni dal mare,

dal verde riarso,

dove sono parole

antiche e fatica sanguigna

e gerani tra i sassi &endash;

non sai quanto porti

di mare parole e fatica,

tu ricca come un ricordo,

come la brulla campagna,

tu dura e dolcissima

parola, antica per sangue

raccolto negli occhi;

giovane, come un frutto

che è ricordo e stagione &endash;

il tuo fiato riposa

sotto il cielo d'agosto,

le olive del tuo sguardo

addolciscono il mare,

e tu vivi rivivi

senza stupire, certa

come la terra, buia

come la terra, frantoio

di stagioni e di sogni

che alla luna si scopre

antichissimo, come

le mani di tua madre,

la conca del braciere.

 

27 ottobre 1945

Cesare Pavese

 

 

orizzonti e linee,

facile come sognare,

come bere;

eppure distanze infinite

sono a volte colmate... 

Di Luglio, di Giuseppe Ungaretti

Di Luglio

Quando su ci si butta lei,
Si fa d’un triste colore di rosa
Il bel fogliame.
Strugge forre, beve fiumi,
Macina scogli, splende,
È furia che s’ostina, è l’implacabile,
Sparge spazio, acceca mete,
È l’estate e nei secoli
Con i suoi occhi calcinanti
Va della terra spogliando lo scheletro.

1931 (da “Sentimento del tempo”, 1943)

Giuseppe Ungaretti

assolate rive,

di mari, di fiumi,

nel baluginio lontano

miraggi di caldo e luce...

Parole non dette, di Ada Negri

Parole non dette

Parole che la bocca mai non disse,

per pietà, per orgoglio o per paura,

che i labbri spinse una demenza oscura,

che un più forte volere ivi confisse:

 

parole non di suono ma di palpito,

miste al sangue pulsante, alla saliva

di che il tacer s'abbevera, alla viva

carne che soffre, al cuor che batte a scalpito:

 

han, nel profondo ove s'accolgon bieche

(e chi dir non le volle in sé le udrà

sempre), un'allucinante fissità

di facce spente, di pupille cieche.

 

O creatura dalle chiuse labbra,

sulla parte di te che fu soppressa

il tuo silenzio è pari a una compressa

gelida su ferita che si slabbra.

 

O creatura che disio non chiama

più, che amor più non sveglia!... Un'ora sola

a te segnava Iddio per la parola

che non dicesti: ed or entro ti clama.

 

Rannìcchiati in disparte, ingoia il pianto,

avviluppati d'ombra. È tardi adesso

per la tua verità. Tu sei già presso

la soglia eterna, ove il silenzio è santo.

 

da "Esilio", 1914

Ada Negri

 

quante parole tra i denti,

nascoste nel cuore,

appena affiorate alla mente

ma mai dette,

mai pronunciate...

Vecchio tronco, di Arturo Graf

Vecchio tronco

Buja e fredda è la notte; la gelata
Piova flagella i vetri e il tetto innonda:
Entro l’ampio camin la rubiconda
Fiamma s’alza ronfando e si dilata.
Sopra la bragia incandescente fuma
Riarso il legno, e fuor da’ capi spreme
Un vecchio tronco di betulla; geme
Mista a denso vapor candida spuma. 
Con le pupille spalancate e muto,
La feroce io contemplo opra del foco;
Guardo la fiamma e in mente a poco a poco 
Mi torna il tempo giovenil perduto.
Ed ecco, sulla ruvida corteccia, 
Cui già morde la fiamma, a un tratto io miro
Sculti due nomi e insiem legati; in giro
Come di mirto un ramoscel s’intreccia.
E mi sobbalza violento il core,
E più da presso a riguardar mi faccio:...
Il suo nome, il mio nome, ambi in un laccio;
Tutta la storia del mio primo amore!
Nel ribollir del subitano affetto
L’iniqua fiamma a spegnere m’accingo, 
Poi tosto indietro quel pensier respingo,
E immobil resto con le braccia al petto.
Oh, vecchio tronco! il bel tempo giocondo,
La felice stagion, quando levavi
Fronzuti i rami al ciel, quand’ombreggiavi
Il suo candido viso, il capo biondo!
Brucia, povero tronco! ormai la balda
Giovinezza svanì spenta è la lampa
Della mia vita ormai! brucia, divampa,
Anco una volta il freddo cor riscalda. — 
Fiammeggia il legno, e fuor da’ capi spreme 
L’ultime stille, e di morir si duole:
Io guardo e taccio, e il volto mio due  sole
Stille di pianto van rigando insieme.
 


Arturo Graf

la fine della strada non si vede,

ma c'è, là da qualche parte;

la intravedi nei visi dei vecchi,

la senti nelle loro mani

è un riflesso nei loro occhi...

Aforisma, di Kahlil Gibran

Il vento può infuriare e posarsi,

e il mare si gonfia e si placa,
ma il cuore della vita

è una sfera quieta e immobile.
E la stella che vi rifulge

non avrà mai tramonto.

Kahlil Gibran

che dire, artefici di noi,

come sarti o al telaio,

pungendosi a volte...

Scampoli, di Anonimo

Scampoli

Siamo scampoli d'ansia

sparsi come ghiaia

sui selciati del vivere;

ci si ritrova a volte

su rive vergini e verdi,

eppoi a vivere ancora.

Anonimo

del XX° secolo

poesie ritrovate

Ho udito i vecchi,... di William Butler Yeats

Ho udito i vecchi, molto vecchi, dire:
«Tutto muta,
E a uno a uno ce ne andiamo via».
Avevano mani come artigli, e le ginocchia
Erano contorte come i vecchi pruni
Sulla riva.
Ho udito i vecchi, molto vecchi, dire:
«Tutto ciò ch'è bello scorre via
Come l'acqua».
 
W.B. Yeats 

scavato dagli anni
ma ancora vivo;
la pioggia lo scorre,
il vento lo sferza,
ma ancora vivo...

Gocce di fiele, di Gabriela Mistral

Gocce di fiele

Non cantare: resta sempre attaccato

sulla tua lingua un canto;

quello che doveva essere trasmesso.

 

Non baciare: resta sempre per una strana maledizione

il bacio che non viene su dal cuore.

 

Prega: pregare è dolce: però sappi

che la tua lingua avara non giunge

a dire il solo Padre Nostro che ti salvi.

 

E non chiamare come clemente la morte,

perché nel corpo di bianchezza immensa

resterà un vivo brandello che sente

la pietra che ti soffoca

ed il vorace verme che ti fora.

 

Gabriela Mistral

non...,

negazione assoluta,

fatta di rimproveri,

di proibizioni continue...

Quante volte..., di Vladimir Holan

Quante volte

Quante volte già hai passeggiato, così, vicino a un orologio
o sotto una stenta acacia, cercando con gli occhi,
ma la sembianza dell’una o dell’altra s’altera facilmente…
Nei sensi la fatalità e in echi d’anima
conoscesti la paura della morte,
ecco che cos‘è aspettare… Così dopo
sono reali soltanto gli spettri… Ma la gelosia
non ha chi la difenderebbe…

Vladimir Holan

per ogni volta,

per ogni occasione;

infliggere colpi al cuore,

soggiogare l'anima

fino al respiro,

quello che libera...