Memoria
È la memoria una distesa
di campi assopiti
e i ricordi in essa
chiomati di nebbia e di sole.
Respira
una pianura
rotta solo
dagli eguali ciuffi di sterpi:
in essa
unico albero verde
la mia serenità.
da "Io non ho mani"
David Maria Turoldo
solo le mani,
in ancestrali gesti,
come creature libere;
disegnano l'aria
di cose vissute...
Nessun commento:
Posta un commento