si riflette nell'acqua..., di Anonimo

si riflette nell'acqua

un onda mentale,

accosta le rive

dimenticate,

lambite;

ritorno alla casa,

alla pace;

convinto dal fato

rotolando, stravolto,

è un mare sereno

Anonimo

del XX° secolo

frammenti ritrovati

Riflessi nell'acqua, di NelyS

Vividi, di Jamie McKendrick

Vividi
 
I morti sono furfanti che fingiamo di amare.
I loro visi di cera un rimprovero severo.
Impariamo i loro segreti con disgusto:

le loro azioni li rendono cattivi
almeno come noi – anche peggio visto
che sono morti e noi vivi e possiamo migliorare.

I morti sono furfanti che fingiamo di amare.
Sono morti volutamente, per dispetto
succhiandoci la linfa per la loro arsura.

Vestiamo le loro colpe di virtù irreali
soltanto per farli stare al loro posto
là dove devono, a una giusta distanza.

I morti sono furfanti che fingiamo di amare
benché a volte li sentiamo parlare
esattamente come ci parlarono,

e li vediamo sorridere come un tempo sorrisero,
con i capelli vividi che avevano in vita.

Traduzione di Antonella Anedda
Jamie McKendrick

Arnold Böcklin. L'isola dei morti,
olio su tela, 1880-1886

dove sono e cosa fanno?

cosa faremo e saremo?

un fiore per parlare

basterebbe un bianco asfodelo...

Frammento#6

Essenze orientali

(strani effluvi sensoriali)

lasciano scie di segreti aromi,

la mia mente risiede le pieghe del tempo

come un attimo vale un altro

ricorro le cose perdute, nel sogno;

cariatidi alternano gargoyles

agli occhi che credono vedere

eppure così nitido è il cerchio

eppure è così fantastico.

Lanterne in lontananza,

odore di muschio, bagnato, umido,

intriso di umori del bosco;

seguo il fruscio,

eppure sono fermo,

viaggia il percorso dei sensi,

lontano, sfumato;

le pieghe del tempo si stirano ora,

dov'è che mi trovo?

chi sono?

Anonimo

del XX° secolo

frammenti ritrovati

Sabbie mobili, di Jaques Prevert

Sabbie mobili

Dèmoni e meraviglie

Venti e maree

S'è ritirato già il mare in lontananza

E tu

Come alga dolcemente dal vento accarezzata

Nelle sabbie del letto ti agiti sognando

Dèmoni e meraviglie

Venti e maree

Il mare s'è ritirato già in lontananza

Ma nei tuoi occhi socchiusi

Due piccole onde son rimaste

Dèmoni e meraviglie

Venti e maree

Due piccole onde per farmi annegare.

Jaques Prevert

insabbiati, spesso soffocati,

sabbie mobili dentro di noi,

il nostro io che soccombe

soffoca un grido,

ad occhi chiusi

si ritrova il mare...

Mura, di Giorgio Vigolo

Mura

 

Mura ch' io vidi in un sogno d' infanzia

cadermi addosso a strapiombi di torri,

a blocchi d' ocra fulva e di tufo

sulla silenziosa via del sonno,

 

vi ritrovo, passati tanti anni,

lungo la stessa strada sonnolenta,

altissime mura deserte di voci;

tremano al cielo pochi fili d' erba.

 

Per miglia e miglia un sentiero solingo

circonda le altissime mura di sonno:

immobile il sole vi batte sul giallo

e ferma è l' ora in un colore eterno.

 

Giorgio Vigolo

 

 

mura intorno a noi,

le nostre,

quelle erette in fretta,

quelle fatte di furia;

circondano noi

e a volte

si sgretolano....  

Acheo contemporaneo, di Nikifòros Vrettakos

Acheo contemporaneo

 

  Meglio aver vissuto ai tempi di Troia.
Potevo fare allora qualcosa di più, chissà,
invece di questa paralisi e incertezza
e questa paura ogni giorno, queste traversie
nell'ultima metà del ventesimo secolo.

Forse allora con una cetra, traversando di corsa
su e giù l'accampamento, avrei cantato
carmi epici, per infondere coraggio ai Greci,
forse avrei potuto dar consigli ad Achille,
far finire prima la guerra e certo
con esempi più nobili e generosi,
senza cavalli di legno, senza gli inganni
degradanti per gli eroi e soprattutto senza
quell'incendio e quella spada
che annientarono Ilio. Allora forse
non sarebbero periti Ettore e altri numerosi,
belli come i Greci.

Forse
poi avrebbe preso anche me Ulisse,
uno in più tra i suoi compagni,
per dieci anni o anche oltre, – che importa?
una mia Itaca io non l'avevo – e forse gli dèi
non adirati, ma benevoli ci avrebbero
mantenuto propizio il tempo per la nave.

Meglio aver vissuto ai tempi di Troia,
e non ora, quando fuggendo lontano dalla patria
(ma Troia non è caduta, le nostre bandiere
ormai lacere, ed Elena
abbandonata alle nostre spalle) vado errando
da trent'anni, di qua e di là nei apesi degli amici,
senza Itaca, senza fede, senza compagni.

 

1974 Traduzione di Gilda Tentorio
Riplasmare il mondo con versi di luce

Nikifòros Vrettakos.

 

Elena, 
dov'è ora Elena?
sospiri dai banchi di scuola;
lutti agli achei
sospiri leggendo parole...

Avorio, di Mario Luzi

Avorio

Parla il cipresso equinoziale, oscuro

e montuoso esulta il capriolo,

dentro le fonti rosse le criniere

dai baci adagio lavan le cavalle.

Giù da foreste vaporose immensi

alle eccelse città battono i fiumi

lungamente, si muovono in un sogno

affettuose vele verso Olimpia.

Correranno le intense vie d'Oriente

ventilate fanciulle e dai mercati

salmastri guarderanno ilari il mondo.

Ma dove attingerò io la mia vita

ora che il tremebondo amore è morto?

Violavano le rose l'orizzonte,

esitanti città stavano in cielo

asperse di giardini tormentosi,

la sua voce nell'aria era una roccia

deserta e incolmabile di fiori.

Mario Luzi

Là lungo le vie dell'Oriente

gialla visione ritorni

ad accompagnare il mio astio;

la rabbia cancella la mente

e urlo cattivo e insolente...

Fine delle vacanze, di Luciano Erba

Fine delle vacanze

Ero uno che sollevava la pietra
affondata nell’erba tra la malva
scoprendo un mondo di radicole bianche
di città color verde pisello;
ma partite le ultime ragazze
che ancora ieri erano ferme in bicicletta
nascoste da grandi foglie di settembre
alle sbarre del passaggio a livello
mi sento io stesso quella pietra.
Anche le nuvole sono basse sui campi di tennis
e il nome dell’hotel scritto sul muro
a nere, grandi lettere è tutto intriso di pioggia.

Luciano Erba

rientri piovosi, assolati, di venti;

così finisce l'estate, nel caos;

un ritorno di niente

e mi rivedo...nel caos...

Il passato, di Vincenzo Cardarelli

Passato

 

I ricordi, queste ombre troppo lunghe

del nostro breve corpo,

questo strascico di morte

che noi lasciamo vivendo

i lugubri e durevoli ricordi,

eccoli già apparire:

melanconici e muti

fantasmi agitati da un vento funebre.

E tu non sei più che un ricordo.

Sei trapassata nella mia memoria.

Ora sì, posso dire che

che m'appartieni

e qualche cosa fra di noi è accaduto

irrevocabilmente.

Tutto finì, così rapito!

Precipitoso e lieve

il tempo ci raggiunse.

Di fuggevoli istanti ordì una storia

ben chiusa e triste.

Dovevamo saperlo che l'amore

brucia la vita e fa volare il tempo.

 

Vincenzo Cardarelli

il passato è ricordo,

episodi indistinti a volte

a volte troppo nitidi;

eppure il passato è qui,

con noi riposto in noi... 

 

La gabbia con il leone, di Victor Neborak

La gabbia con il leone

Il leone è colui che emana fiori di sangue,
baffuto Maupassant, la morte con la criniera,
inspira col respiro le belle donne oltre le sbarre
e lecca la soave durezza dei loro ventri.

I loro capelli fluttuano attraverso il ferro,
i loro fianchi si muovono, tremanti,
le loro dita nella criniera, come in un bosco,
sono camosci pavidi, goccioline amare,

le gole di cristallo, gli occhietti
fumosi, le lingue vivaci...
S'intreccia un dolce sospiro nella criniera,
urlano le leonesse, impallidiscono i giovani.

Traduzione di Paolo Galvagni
Bu-Ba-Bu, L'ironia e la parodia della poesia ucraina
Viktor Neborak

Eugene Delacroix, Testa di un leone

fiere nel verde
e nel marrone;

una tigre
uccisa,

un elefante
divelto:

un mondo così
cos'è?..

Quello che volevo dire..., di Rabindranath Tagore

Quello che volevo dire
e che non ho detto
era solo questo:
Attraverso la mia porta
davanti agli occhi
ho visto mille volte
l’universo eterno.
L’eterna intelligenza dello sconosciuto
ogni giorno in tanta semplicità
ha riempito l’intimo del cuore:
non so se potrò dire con parole semplici
questa verità.

Risuona il canto della nuda terra
sotto l’ombra solitaria del gelso:
sull’altra sponda del fiume
ara il contadino la ripida riva:
volano via le anitre dalla spiaggia sabbiosa
senza erba e senza gente.
Le acque stanche del fiume dimesso
come occhio spento e mezzo attento
chissà se vanno o sono ferme.

Da molto tempo segnata da impronte di piedi,
la strada, amica del raccolto,
cammina tortuosa lungo i campi:
corre una parentela tra la capanna e il fiume.

quante volte il poeta ha contemplato
tutte queste immagine,
questo villaggio alla luce di marzo,
quella terra desolata, quel traghetto,
quella linea azzurra del fiume,
in quel lontano seno di sabbia
presso le acque solitarie
nel luogo del mercato,
quel bisbiglio serrato,
solo questo guardare,
questo camminare sulla strada,
questa luce, questa aria,
questo fuggire improvviso di nubi
sulla corrente del fiume,
il cammino silenzioso delle ombre:
il cuore ha cercato di vedere
quello che nelle gioie e nelle pene
a più riprese lo ha reso perfetto.

Sul Gange, 19 febbraio 1916

da "Stormi nel cielo"

Rabindranath Tagore

fiume come percorso,

verso un lago, poi il mare;

ricordi legate alle brezze,

sartie e gomene che stirano

voglie di barche legate...

A thousand years, Christina Perri

A thousand years

Heart beats fast
Colors and promises
How to be brave
How can I love when I'm afraid to fall
But watching you stand alone
All of my doubt suddenly goes away somehow
One step closer
I have died everyday waiting for you
Darling don't be afraid I have loved you
For a thousand years
I'll love you for a thousand more
Time stands still
Beauty in all she is
I will be brave
I will not let anything take away
What's standing in front of me
Every breath
Every hour has come to this
One step closer
I have died everyday waiting for you
Darling don't be afraid I have loved you
For a thousand years
I'll love you for a thousand more
And all along I believed I would find you
Time has brought your heart to me
I have loved you for a thousand years
I'll love you for a thousand more
One step closer
One step closer
I have died everyday waiting for you
Darling don't be afraid I have loved you
For a thousand years
I'll love you for a thousand more
And all along I believed I would find you
Time has brought your heart to me
I have loved you for a thousand years
I'll love you for a thousand more

Christina Perri

Mille anni

Il cuore batte veloce
Colori e promesse
Come essere coraggiosi?
Come posso amare se ho paura di cadere?
Ma guardandoti stare da solo
Tutti i miei dubbi all’improvviso
svaniscono in qualche modo
Un passo più vicina...
Sono morta ogni giorno aspettandoti
Tesoro, non aver paura
Ti ho amato per mille anni
E ti amerò per altri mille
Il tempo resterà fermo e
la bellezza resterà in tutto quello che lei è
Sarò coraggiosa
Non lascerò che nulla porti via
Quello che adesso ho davanti a me
Ogni respiro, ogni ora che ha portato a questo
a farmi essere un passo più vicina...
Sono morta ogni giorno aspettandoti
Tesoro, non aver paura
Ti ho amato per mille anni
E ti amerò per altri mille
E per tutto il tempo ho creduto
Che ti avrei trovato
Il tempo ha portato il tuo cuore da me
Ti ho amato per mille anni
E ti amerò per altri mille
un passo più vicina...
un passo più vicina...
Sono morta ogni giorno aspettandoti
Tesoro, non aver paura
Ti ho amato per mille anni
E ti amerò per altri mille
E per tutto il tempo ho creduto
Che ti avrei trovato
Il tempo ha portato il tuo cuore da me
Ti ho amato per mille anni
E ti amerò per altri mille

Maternità, di Ada Negri

Maternità

 

Io sento, dal profondo, un'esile voce chiamarmi:

sei tu, non nato ancora, che vieni nel sonno a destarmi?

 

O vita, o vita nova!... le viscere mie palpitanti

trasalgono in sussulti che sono i tuoi baci, i tuoi pianti:

 

tu sei l'Ignoto. - Forse pel tuo disperato dolore

ti nutro col mio sangue, e formo il tuo cor col mio core;

 

pure io stendo le mani con gesto di lenta carezza,

io rido, ebbra di vita, a un sogno di forza e bellezza:

 

t'amo e t'invoco, o figlio, in nome del bene e del male,

poi che ti chiama al mondo la sacra Natura immortale.

 

E penso a quante donne, ne l'ora che trepida avanza,

sale dal grembo al core la stessa devota speranza!...

 

Han tutte ne lo sguardo la gioia e il tremor del mistero

ch'apre il loro seno a un essere novello di carne e pensiero.

 

Urne d'amore, in alto su l'uomo e la fredda scienza,

come su altar, le pone del germe l'inconscia potenza.

 

È sacro il germe: è tutto: la forza, la luce, l'amore:

sia benedetto il ventre che il partorirà con dolore.

 

Oh, per le bianche mani cucenti le fascie ed i veli

mentre negli occhi splende un calmo riflesso dei cieli:

 

pei palpiti che scuoton da l'imo le viscere oscure

ove, anelando al sole, respiran le vite future:

 

per l'ultimo martirio, per l'urlo de l'ultimo istante,

quando il materno corpo si sfascia, di sangue grondante:

 

pel roseo bimbo ignudo, che nasce - miserrima sorte... -

su letto di tortura, talvolta su letto di morte:

 

uomini de la terra, che pure affilate coltelli

l'un contro l'altro, udite udite!... noi siamo fratelli.

 

In verità vi dico, poiché voi l'avete scordato:

noi tutti uscimmo ignudi da un grembo di madre squarciato.

 

In verità vi dico, le supplici braccia traendo:

non vi rendete indegni del seno che apriste nascendo.

 

Gettate in pace il seme nei solchi del campo comune

mentre le forti mogli sorridon, cantando, a le cune:

 

nel sole e ne la gioia mietete la spica matura,

grazie rendendo in pace e l'inclita madre, Natura.

 

Ada Negri

 

 

 

Maternità, Gino Severini 

 

 

chissà domani?

le grige piogge,

il sole a singhiozzo,

madri lontane... 

Autogrill, di Francesco Guccini

 

Autogrill

La ragazza dietro al banco mescolava birra chiara e Seven-up,
e il sorriso da fossette e denti era da pubblicità,
come i visi alle pareti di quel piccolo autogrill,
mentre i sogni miei segreti li rombavano via i TIR...

Bella, d' una sua bellezza acerba, bionda senza averne l' aria,
quasi triste, come i fiori e l' erba di scarpata ferroviaria,
il silenzio era scalfito solo dalle mie chimere
che tracciavo con un dito dentro ai cerchi del bicchiere...

Basso il sole all' orizzonte colorava la vetrina
e stampava lampi e impronte sulla pompa da benzina,
lei specchiò alla soda-fountain quel suo viso da bambina
ed io.... sentivo un' infelicità vicina...

Vergognandomi, ma solo un poco appena, misi un disco nel juke-box
per sentirmi quasi in una scena di un film vecchio della Fox,
ma per non gettarle in faccia qualche inutile cliché
picchiettavo un indù in latta di una scatola di té...

Ma nel gioco avrei dovuto dirle: "Senti, senti io ti vorrei parlare...",
poi prendendo la sua mano sopra al banco: "Non so come cominciare:
non la vedi, non la tocchi oggi la malinconia?
Non lasciamo che trabocchi: vieni, andiamo, andiamo via."

Terminò in un cigolio il mio disco d' atmosfera,
si sentì uno sgocciolio in quell' aria al neon e pesa,
sovrastò l' acciottolio quella mia frase sospesa,
"ed io... ", ma poi arrivò una coppia di sorpresa...

E in un attimo, ma come accade spesso, cambiò il volto d' ogni cosa,
cancellarono di colpo ogni riflesso le tendine in nylon rosa,
mi chiamò la strada bianca, "Quant'è?" chiesi, e la pagai,
le lasciai un nickel di mancia, presi il resto e me ne andai...
 

Francesco Guccini

Prato, di Anonimo

Prato

Bagnato di pioggia o rugiada,

gli steli piegati, un inchino;

nel mondo nascosto si beve

e fragranze nell'aria

ai primi raggi di sole.

Ramingo un refolo di vento

accarezza il verde mare,

qualche petalo vola

una farfalla si posa.

Anonimo

del XXé secolo

poesie ritrovate

Occidente, di Giorgio Vigolo

Occidente

 

Al fuoco d' occidente

popolosa declina

la via di festa; e filtra

a quel raggio d' ebrezza

la folla che già fonde

in amorosa amalgama di membra.

 

A fiotti a fiotti il florido

fiume di carne scende;

si rigonfia sul ciglio

dell' alta rampa, poi rovescia ombroso

e franto in ime gole

di tetri rioni e di chiese.

 

Giorgio Vigolo

 

 

Ovest, ad Ovest,

nel mentre dei sempre

nel seno dei poi,

ad Ovest... 

Viandante,... di Antonio Machado

Viandante, le tue orme sono
il cammino, e niente più;
viandante, non c’è cammino,
se non andando avanti.
Andando nasce il cammino,
e girandosi si vede
il sentiero laggiù che mai
si tornerà a calcare.
Viandante, non c’è cammino
se non scie sul mare.

Antonio Machado

Caspar David Friedrich, olio su tela, 
Viandante sul mare di nebbia

sempre in viaggio,

sentieri impervi, strade a volte;

confuso da discordanti segnali

proseguo ed osservo;

stanchezza ed oblio

profuse nel sonno...

Foglio di via, di Franco Fortini

Foglio di via

 

Dunque nulla di nuovo da questa altezza

Dove ancora un poco senza guardare si parla

E nei capelli il vento cala la sera.

 

Dunque nessun cammino per discendere

Se non questo del nord dove il sole non tocca

E sono d'acqua i rami degli alberi.

 

Dunque fra poco senza parole la bocca.

E questa sera saremo in fondo alla valle

Dove le feste han spento tutte le lampade.

 

Dove una folla tace e gli amici non riconoscono.

 

Franco Fortini

 

 

come quella volta,

col sole al tramonto,

con gli occhi stanchi;

poi il sentiero in discesa

le voce provate

ma era tutto così vero... 

Frammento#5

rumori scorsi passano

nel duro di un cielo grigio

compaiono segni nel nulla

poi tutto s'acquieta....

le file dei propositi impegnano

antiche vie di città nascoste,

ricorro con gli occhi

le dune riarse, la sabbia...

comparse incoscienti attirano

ancora qualche visione

ripesco l'essenza, i profume

e riesco a contenere il respiro...

nel vago sentore di muschio

affondo passi insicuri

la pioggia è sospesa

mugula un tuono lontano...

Anonimo

del XX° secolo

frammenti ritrovati