Memorie d'adolescenza, di Riccardo Bacchelli

Memorie d'adolescenza

Un'estate, che d'estate son i tramonti lenti,
pesante quant'il sonno e la stanchezza medesima,
non avrei voluto altro che riposare, se fosse stato
possibile. Non reggeva più neppure la voglia
amara d'inasprire in me stesso il mio male.
Non avrei voluto cedere in nulla, ma invece
mi toccava assopirmi al sole in materia
stanca. E dalla stanchezza un filo di melodia.
Supino, ombre e sole, foglie
e cielo, silenzio e cicale. Le mani
le abbandonavo sull'erba riarsa, si tuffava
nell'estate l'anima e tornava d'ogni parte
carica d'ogni cosa, non articolava, non distingueva,
tornava stanca. E non poté credere a sé stessa
la mattina che le filtrò un'estatica canzoncina.
Riccardo Bacchelli

 

Irma Bernasconi Pannes, Prato estivo

 

e prati infiniti, profumo di fieno,

api, vespe e frinire di grilli e cicale;

e il caldo, possente, unico,

il sonno sul ciglio del prato da sfalcio...

Angoscia, di Arturo Graf

Angoscia

 

Ahimè che angoscia, ahimè che vil tortura

Egli e, vivendo, d’aspettar la morte,

Contare i giorni, maledir la sorte,

L’ore intesser di rabbia e di paura.

Ahimè che angoscia andarne alla ventura

Su questo mar tumultuoso e forte,

E veder come le piu fide scorte

Il tempo inesorabile ne fura.

Amar pur cio che piu ne offende e nuoce,

Sperar pur cio che piu sperare e insano,

Fuggire un mal ch’e piu di noi veloce;

Perder la mente e il core a brano a brano,

A inutile lamento alzar la voce,

Patir, pugnare, soggiacere invano.

Arturo Graf

 

Giuseppe Mazzoli, Angoscia in pietra 1948

 

quando prende, la mattina,

quando ti stringe, la notte,

quando piangi o ridi,

quando sorridi...

Fragment, di Rupert Brooke

Fragment

 

Vagavo sul ponte, per un’ora, stanotte
sotto un cielo nuvoloso e senza luna; e sbirciavo
nelle finestre, guardavo i miei amici a tavola,
o giocando a carte, o in piedi sull’uscio,
o venendo fuori nell’oscurità. Ancora
nessuno poteva vedermi.

………………….Avrei pensato a loro
- svagati, a una settimana dalla battaglia – con pena,
fieri nella loro forza e nel peso e fermezza
e compatta bellezza dei corpi, con pena che
questa lieta macchina di splendore sarebbe stata presto [spezzata,
dimenticata, smontata, fatta a pezzi…

…………………..Ma come sempre
potevo solo vederli passare, davanti alla luce della lampada,
come ombre colorate, più sottili di una membrana di [vetro,
deboli bolle, più tenui della tenue luce delle onde
che scoppiarono in fosforo nella notte,
cose caduche e strani fantasmi – prossimi a morire
per altri fantasmi – questo, o quello, o io.

 

Rupert Brooke

 

  

nei pezzi sparsi di vetri frantumati

frammenti colorati sfuggono,

ritorcono i lati taglienti,

rigano di strie i percorsi,

graffiano i cuori...

Chats, di Charles Baudelaire

Chats

 

I fervidi innamorati e gli austeri dotti
amano ugualmente, nella loro età matura,
i gatti possenti e dolci, orgoglio della casa,
come loro freddolosi e sedentari.
Amici della scienza e della voluttà,
ricercano il silenzio e l'orrore delle tenebre;
l'Erebo li avrebbe presi per funebri corsieri
se mai avesse potuto piegare al servaggio la loro fierezza.
Prendono, meditando, i nobili atteggiamenti
delle grandi sfingi allungate in fondo a solitudini,
che sembrano addormirsi in un sogno senza fine;
le loro reni feconde sono piene di magiche scintille
e di frammenti aurei, come sabbia fine
scintillano vagamente le loro pupille mistiche.

 

Charles Baudelaire

 

 

i mondi dentro gli occhi,

quelli dei gatti;

le leccate del cane,

le smorfie del criceto;

compagnie "no cost",

amici di sempre...

Sempre assorto, di Camillo Sbarbaro

Sempre assorto

Sempre assorto in me stesso e nel mio mondo

come in sonno tra gli uomini mi muovo.

Di chi m'urta col braccio non m'accorgo,

e se ogni cosa guardo acutamente

quasi sempre non vedo ciò che guardo.

Stizza mi prende contro chi mi toglie

a me stesso. Ogni voce m'importuna.

Amo solo la voce delle cose.

M'irrita tutto ciò che è necessario

e consueto, tutto ciò che è vita,

com'irrita il fuscello la lumaca

e com'essa in me stesso mi ritiro.

 

Camillo Sbarbaro

 

risvegli delusi e soli,

occhi gonfi per il poco riposo

o per il pianto,

la notte ci lascia alla luce,

quella del giorno... 

Il serpente che danza, di Charles Baudelaire

Il serpente che danza

O quant’amo vedere, cara indolente,
delle tue membra belle,
come tremula stella rilucente,
luccicare la pelle!
Sulla capigliatura tua profonda
dall’acri essenze asprine,
odorosa marea vagabonda
di onde turchine,
come un bastimento che si desta
al vento antelucano
l’anima mia al salpare s’appresta
per un cielo lontano.
I tuoi occhi in cui nulla si rivela
di dolce né d’amaro
son due freddi gioielli, una miscela
d’oro e di duro acciaro.
Quando cammini cadenzatamente
bella nell’espansione,
si direbbe, al vederti, che un serpente
danzi in cima a un bastone.

 

Charles Baudelaire

 

 

lenti movimenti, sinuosi,

sedurre è un arte

essere incline a tutto

e respirare suoni e gemiti...

ha un orizzonte la lettera..., di Livia Candiani

ha un orizzonte la lettera
è quello che penso tu possa
ascoltare, ha filari di
nocciòli che si piegano
inchinandosi ai canali
ha una faccia che sta per
essere dimenticata la lettera
e scrive scrive per disegnare
lineamenti sulla parete
del petto dove di notte
cerca casa lo sterminato
vuoto e non trova la bocca
ad aspettarlo le parole
tra le dita a tessergli
la scala ma nei corridoi
deserti scrive scrive
i confini di una lettera.

 

Livia Candiani

 

 

 

lettere scritte e mai spedite,

spedite e mai lette,

poche quelle ricevute,

poche quelle che contano...

Alcuni sentono..., di Kahlil Gibran

Alcuni sentono con le orecchie,

altri con lo stomaco

ed altri ancora con le tasche;

ce ne sono poi altri che non sentono affatto.

 

Khalil Gibran

 

 

Cere, di Anonimo

 

Cere

 

Cere opache nel buio flebili
stille di luce, brusio nel silenzio perpetra

infiniti, stanchi ritorni;

la pietas raccoglie vivide
immagini e note

si arrocca nel cuore la vita.

Cogli il bisogno, la noia, di fremere
oltre ogni limite; cosparso un breve di nulla

ristoro le immagini grigie.

 

Anonimo

del XX° Secolo

poesie ritrovate

 

Il bambino perduto, di William Blake

Il bambino perduto

Babbo, babbo, dove vai?
Oh, non camminare così veloce.
Parla, babbo, parla al tuo bambino,
O io mi perderò.
La notte era scura, nessun padre c’era;
Il bimbo era bagnato di rugiada;
il fango era profondo,
e il bimbo pianse,
e la nebbia svanì fugace.

 

William Blake

 

 

dove vai padre così stanco?

provato sei e lo sai, dove vai?

quasi un suono il tuo respiro

e gli occhi, vivi e tristi

immersi nel tuo bianco candore...

Chissà se un giorno butteremo le maschere..., di Eugenio Montale

Chissà se un giorno butteremo le maschere
che portiamo sul volto senza saperlo.
Per questo è tanto difficile identificare
gli uomini che incontriamo.
Forse fra i tanti, fra i milioni c'è
quello in cui viso e maschera coincidono
e lui solo potrebbe dirci la parola
che attendiamo da sempre. Ma è probabile
che egli stesso non sappia il suo privilegio.
Chi l'ha saputo, se uno ne fu mai,
pagò il suo dono con balbuzie o peggio.
Non valeva la pena di trovarlo. Il suo nome
fu sempre impronunciabile per cause
non solo di fonetica. La scienza
ha ben altro da fare o da non fare.

 

Eugenio Montale

("Quaderno di quattro anni")

 

 

il volto coperto da pensieri

è solo, solitario e buio;

poi qualche stella filante

ricorda piacevoli cose;

vorrei, a volte, sospirare sereno,

a volte, vorrei, respirare libero... 

Il vestito di Arlecchino, di Gianni Rodari

Il vestito di Arlecchino

Per fare un vestito ad Arlecchino
ci mise una toppa Meneghino,
ne mise un'altra Pulcinella,
una Gianduia, una Brighella.
Pantalone, vecchio pidocchio,
ci mise uno strappo sul ginocchio, 
e Stenterello, largo di mano
qualche macchia di vino toscano.
Colombina che lo cucì
fece un vestito stretto così.
Arlecchino lo mise lo stesso
ma ci stava un tantino perplesso.
Disse allora Balanzone,
bolognese dottorone:
'Ti assicuro e te lo giuro
che ti andrà bene li mese venturo
se osserverai la mia ricetta:
un giorno digiuno e l'altro bolletta!".

Gianni Rodari 

 

 

escissi dai pensieri i ricordi,

le mascherine di Carnevale,

bambini felici e girovaghi,

io per me, amo le cose di sole

ma i colori sono adorabili...

Carnevale, di Gianni Rodari

Carnevale

 

Carnevale in filastrocca,
con la maschera sulla bocca,
con la maschera sugli occhi,
con le toppe sui ginocchi:
sono le toppe d'Arlecchino,
vestito di carta, poverino.
Pulcinella è grosso e bianco,
e Pierrot fa il saltimbanco.
Pantalon dei Bisognosi-
Colombina, - dice, - mi sposi?
Gianduia lecca un cioccolatino
e non ne da niente a Meneghino,
mentre Gioppino col suo randello
mena botte a Stenterello.
Per fortuna il dottor Balanzone
gli fa una bella medicazione,
poi lo consola: - E' carnevale,
e ogni scherzo per oggi vale.

Gianni Rodari

(da "PRIME FIABE E FILASTROCCHE")

 

 

colori e coriandoli, le stelle filanti;

ravvivo il ricordo e ripenso,

la foto sbiadita conferma

l'ora e il posto  e sei tu

anima fiancheggi il percorso...

Mistero, di Arturo Graf

Mistero

 

O vecchio, o tristo, o sciagurato mondo,

Chi mi rivela il tuo fatal secreto?

Invano, ahime, l’inchiesta mia ripeto,

Invan lo sguardo nel tuo grembo affondo,

Invan mi faccio del pensar divieto,

Invan da te rifuggo, invan m’ascondo;

Stanco, afflitto, sgomento, irrequieto,

Io gir mi sento del tuo mare al fondo.

Ogni di piu la dolorosa ambascia

Il cor mi stringe; la funesta cura

Lo spirto anelo respirar non lascia.

Un freddo orror m’investe e mi conquide;.

Io d’angoscia mi muojo e di paura;

L’inespugnabil tuo mister m’uccide.

Arturo Graf

 

inspiegabili cose,

la morte, il sonno, l'amore,

poi un attimo solo

dolcezza, follia,

spengo un click

on/off

sono online...

Ti amai, di Aleksandr Sergeevič Puškin

Ti amai

 

Ti amai, anche se forse

ancora non è spento del

tutto l'amore.

Ma se per te non è più tormento

voglio che nulla ti addolori.

Senza speranza, geloso,

ti ho amata nel silenzio e soffrivo,

teneramente ti ho amata come

-Dio voglia- un altro possa amarti.

 

Aleksandr Sergeevič Puškin

 

amai è vero, amai

ma mai amai con astio,

mai con amore folle,

qualche volta passione si......

Un ultimo dosso di neve..., di Bernard Simeone

Un ultimo dosso di neve
tarda a sciogliersi sulla pietra
si ritrae

non è molto difficile
tradire la parte del silenzio

basta dimenticare in queste parole
l'ombra scritta da altre

Bernard Simeone
L'oscuro del polline

 

  

ultime stille di ghiaccio,

ultimi rimasugli,

sento nell'aria del nuovo,

sento respiri...

Ritorno, di Anonimo

Ritorno

 

Coreografiche vicende arroccano

contiguità discutibili,

tra noi parole vaghe e dissonanti

come campane rotte, stonate.

 

In un gettito d'impeto

rischiaro il buio di ieri,

mi rimetto a clemenze discutibili;

ritorno, come sempre, come ora...

 

Anonimo

del XX° secolo

poesie ritrovate 

 

 

Verrò quando sarai più triste..., di Emily Brontë

Verrò quando sarai più triste,
steso nell'ombra che sale alla tua stanza;
quando il giorno demente ha perso il suo tripudio,
e il sorriso di gioia è ormai bandito
dalla malinconia pungente della notte.
Verrò quando la verità del cuore
Dominerà intera, non obliqua,
ed il mio influsso si di te stendendosi,
farà acuta la pena, freddo il piacere,
e la tua anima porterà lontano.
Ascolta, è proprio l'ora,
l'ora tremenda per te:
non senti rullarti nell'anima
uno scroscio di strane emozioni,
messaggere di un comando più austero,
araldi di me?

 

Emily Brontë

 

 

emotività spinte

si alternano a pensieri

poi, quando riposo, nulla

come un perduto amore

come un vetusto addio...

Già conoscevo tutti..., di Anna Achmatova

Già conoscevo tutti
gli abissi e i sentieri dell'insonnia,
ma questo è come uno scalpito di cavalli
al selvaggio ululato della tromba.
Entro in case deserte, fino a ieri
domestico rifugio di qualcuno.
Tutto è silenzio, solo bianche ombre
vagano in specchi estranei.
Danimarca, Normandia, oppure
io sono stata quì già prima,
e questa è la riedizione
di minuti obliati in eterno?

 

Anna Achmatova

 

 

 visi, volti, facce,

mani, labbra, baci;

scanditi da buie unioni

fuori temporali e sole...

Le stagioni umane, di John Keats

Le stagioni umane

 

Quattro stagioni fanno intero l'anno,
quattro stagioni ha l'animo dell'uomo.
Egli ha la sua robusta Primavera
quando coglie l'ingenua fantasia
ad aprire di mano ogni bellezza;
ha la sua Estate quando ruminare
il boccone di miel primaverile
del giovine pensiero ama perduto
di voluttà, e così fantasticando,
quanto gli è dato approssimarsi al cielo;
e calmi ormeggi in rada ha nel suo Autunno
quando ripiega strettamente le ali
pago di star così a contemplare
oziando le nebbie, di lasciare
le cose belle inavvertite lungi
passare come sulla siglia un rivo.
Anche ha il suo Inverno di sfiguramento
pallido, sennò forza gli sarebbe
rinunciare alla sua mortal natura.

 

John Keats

 

ALPHONSE MUCHA - Le stagioni

 

quanta verità in questi versi!

poi il caso decide, il fato,

eppure soffia l'anima,

la pioggia batte nel cuore...

Tutta nuda, di Luciano Folgore

Tutta nuda

Te, nuda dinanzi la lampada rosa,
e gli avori, gli argenti, le madreperle,
pieni di riflessi
della tua carne dolcemente luminosa.

Un brivido nello spogliatoio di seta,
un mormorio sulla finestra socchiusa,
un filo d'odore, venuto
dalla notte delle acacie aperte,
e una grande farfalla che ignora
che intorno a te
non si bruciano le ali,
ma l'anima.

 

Luciano Folgore

 

L'origine du monde (1866)
Gustave Courbet
Museo d'Orsay Parigi.

 

Ricordi sparsi, confusi,

camicette aperte e mani,

tante mani;

bruciato dal sole

un riarso qualunque

richiede dell'acqua...

Non conto ormai gli anni..., di Remo Rapino

Non conto ormai gli anni
che scorrono in un calendario
con tutti i nomi dei santi:
mastico appena a morsi lenti
le giornate da un mare di basalto
senza aspettare navi nuove
né altre tangibili concretezze.
Misuro a volte il mio tempo
a stagioni: quelle del sole
e quelle delle tristi piogge,
per le notti sempre m'affido
alla fedeltà delle querce
e alle metafore della luna.
Della vita faccio un rosario
d'istanti, fiati che sgranano
piano e ad ogni grano una voce
che dice tra poco saremo felici.
Di questa mia conquista finale
ne faresti motivo d'orgoglio
e sarebbe già una buona cosa
nel deserto dei ragionamenti.

Remo Rapino
Cominciamo dai salici

 

 

gli anni, ora i mesi guardo,

le ansie notturne, i giorni,

speranze contigue e vaghe,

poi, qualche volta, il sonno...

Sfinge, di Arturo Graf

Sfinge

 

Sola in mezzo al deserto,

Fuor della sabbia che intorno la stringe,

Il capo leva imperioso ed erto

La jeratica sfinge.

Sopra un ciel di berillo

Sembra il volto inscrutabile scolpito;

Serrato e il labbro, il largo occhio tranquillo

Contempla l’infinito.

Sugli orizzonti arcani

La Morgana ingannevole colora

Menzogna d’acque e di virenti piani

Che l’Arabo innamora.

Trafelato, focoso,

A lei da torno il vento si travolve,

Levando in nembi, traendo a ritroso

La mortifera polve.

Passan uomini e dei,

Regni e citta; ella non par che muti;

Seminato e il deserto intorno a lei

Di secoli caduti.

Tace, guata profondo!

Chi sa che cosa pel cervel le frulla?

Medita forse in un pensiero il mondo?

Medita forse il nulla?

Arturo Graf

 

 

misteri e domande,

sempre la vita, sempre;

ho chiesto risposte,

tante risposte...

Parolerie, di Pandelìs Bukalas

Parolerie

Le parole - bambine piccole, molestano, fanno male,
se le accarezzi ridono, poi subito si ostinano,
han fretta di dir tutto, s'imbrogliano, sanno amare,
diventan grido, tacciono, nascostamente svelano.

Le parole - bambine piccole, a volte si ribellano,
sanno dire le lacrime, il riso sanno scrivere.
Agnelle si sacrificano, belve nella passione,
ansiose di dipingere l'intero mondo azzurro.

Le parole - bambine piccole. Flessuosi corpicini
che agguerriti si levano, mettono le ali, volano.
Sognano, si spaventano, si alleano, si separano,
animelle cui è stato dato di avere sempre sete.

Le parole - bambine piccole. Bianco per loro il tempo,
pagine su cui scrivere, vele che il vento gonfia
per fare viaggi nella gioia, far viaggi nel dolore.
L'amore sa trasformare in sacro la tempesta. 

Pandelìs Bukalas

Dal Mito alla Storia
Traduzione di Nicola Crocetti

 

 

...al vento, buttate,

scritte e maledette;

poi amate, vissute

strozzate nella gola

e ancora parole...

Io che ho sempre adorato..., di Giovanni Raboni

Io che ho sempre adorato le spoglie del futuro
e solo del futuro ho nostalgia,
mai del passato,
ricordo adesso con spavento
quando alle mie carezze smetterai di bagnarti,
quando dal mio piacere
sarai divisa e forse per bellezza
d'essere tanto amata o per dolcezza
d'avermi amato
farai finta lo stesso di godere.

Giovanni Raboni
Canzonette mortali

 

  

nel dubbio, nei ma,

correre come una cometa,

il cielo si squarcia a volte,

torniamo tra noi...

Laconico

oggi prevale

una tristezza profonda;

amici che vanno

e non si sa poi dove

e l'inverno continua...