Giorni di minime #59

attraverso delizie e gioie trascorre

un girono qualunque di un anima serena,

poi c'è chi soffre e non ha che dolori;

credo in una via di mezzo, certa,

solcata da brividi e sensazioni forti,

piena di cose per cui ne vale la pena...

 

Gujil

 

 

Alcuni non vedono l'ora..., di Aleksej Kijanica

Alcuni non vedono l'ora
ma quando arriverà?

altri hanno paura
dio non voglia

sputiamo sentenze
sogniamo

ma sarà come
non poteva neanche
venirci in mente

Aleksej Kijanica

Condannato a sé
Traduzione di Paolo Galvagni

 

 

l'approdo finale, il termine,

dove il viaggio si arresta;

questo pensiamo, temiamo,

di morte ne parlano i vivi...

Con questo nome, di Vittorio Bodini

Con questo nome

Amore, cosa chiamo con questo nome
io non sono più certo di sapere.
Se ricerco nel fondo ove s'immerse
il tuo quieto naufragio,
fra i denti degli squali, di quelle sabbie gelosi,
presto riemerge il mio pensiero nudo
al visibile giorno,
con le braccia ferite e qualche filo
d'alga sul corpo, o i ciechi segni d'una medusa.

Ma a sera, se col passo delle fiere
che convengono caute presso lo stagno,
fra gli azzurri veleni che mesce il cielo,
in me come a tremante vetro s'affacciano
le antiche colpe, o errori, o la presente
solitudine, oh allora, come sei
tu stranamente viva sulle mie labbra,
e che stupiti altari la mia voce
odono che si scolpa nelle tenebre
a mia insaputa: O amore tu sapessi...

Vittorio Bodini

Il Sud come categoria dell'esistenza

 

 

amore, amore, amore, troppo,

nelle sere d'inverno, d'estate,

amore troppo amore sempre,

poi, i sospiri nel buio, nel sogno...

Giorni di minime #58

vedremo, un dì vedremo,

frasi fatte si sciolgono al sole

come la grandine estiva;

io, per me, ritorno con i gesti alle cose...

 

Gujil

 

 

Uomo al di là del torrente, di alessandro Ceni

Uomo al di là del torrente

Né amore né dio servono questo tipo di purezza.

Al tuo passaggio s'incendiano le auto,
crolla il mondo,
clanga l'estate assoluta.
Alta
l'ossifraga
promettendo ti abbandona.
Si potrebbe tentare di cercare di dire
con la stessa parola la stessa cosa
ma la selezione è ampia e spietata,
i bambini guardano dove gli adulti non vedono,
la pianta in quel punto ce la devi guidare,
e il sole arde e consuma ogni cosa.

Eccoti in punto di cogliere il fiore
ridestatoti dentro o radicatoti sotto da una
               furibonda entità
a te pari per la nevrile imminenza
con cui gratta il suolo, prepara il nido, adotta
                        un oggetto inanimato,
si erge con un forzoso riaccostamento di lembi
sulla disperazione dei parenti delle vittime.
Ti è stata rabberciata addosso una toppa
che la mano della donna rammendando
ha riparato.

Alessandro Ceni

da Combattimento

 

  

anch'io stavo al di là di un torrente,

spesso, cercando frutti del bosco,

pescando trote pavide e ruspanti;

al di là, una volta, tempo fa...

Piove sulla città, di Sandro Penna

Piove sulla città

 

Piove sulla città. Piove sul campo

ove incontrai, nel sole, il lieto amico.

Ei, nell'età gentile, ha il cuore vago.

E a me certo non pensa. Ma innocenti

peccati in me la pioggia riaccende.

 

Sandro Penna

 

 

pioggia, frescura, campi assetati,

acqua benedetta nei fiumi e torrenti,

pioggia gocce di sale dagli occhi

di un cielo che piange la vita...

un attimo..., di Gujil

un attimo solo non pesa

una vita scomposta in rivoli,

le tentazioni impellenti,

le vie precluse,

l'amore di tanto in tanto...

 

Gujil

 

 

Serenità, di Leopoldoi Maria Panero

Serenità
a Martin Heidegger

Ci sono due cose soltanto:
il mio volto sfigurato
e la durezza della pietra.
La coscienza s’infiamma solamente
quando l’essere le si oppone:
ed è così che ogni conoscenza
e la matrice di ogni figura
è una ferita,
ed immortale è solo
chi piange.
E la notte, madre del sapere
ha la forma interminabile del pianto.

Leopoldo María Panero

La poesia della crudeltà
traduzione di Alesssandro De Francesco

 

 

quella che cerco, da sempre,

non la felicità che è un attimo e vola,

non la gioia completa ed effimera,

la serenità in beata serenità...

Rinascita, di Ghiannis Ritsos

Rinascita

Da anni più nessuno si è occupato del giardino. Eppure
quest’anno – maggio, giugno – è rifiorito da solo,
è divampato tutto fino all’inferriata, – mille rose,
mille garofani, mille gerani, mille piselli odorosi –
viola, arancione, verde, rosso e giallo,
colori – colori-ali; – tanto che la donna uscì di nuovo
a dare l’acqua col suo vecchio annaffiatoio – di nuovo bella,
serena, con una convinzione indefinibile. E il giardino
la nascose fino alle spalle, l’abbracciò, la conquistò tutta;
la sollevò tra le sue braccia. E allora, a mezzogiorno in punto,
               vedemmo
il giardino e la donna con l’annaffiatoio ascendere al cielo –
e mentre guardavamo in alto, alcune gocce dell’annaffiatoio
ci caddero dolcemente sulle guance, sul mento, sulle labbra.

Ghiannis Ritsos
Pietre Ripetizioni Sbarre
traduzione di Nicola Crocetti

 

 

non è facile rinascere,

non è facile nemmeno morire;

negli assiomi incantati riscattiamo

le nostre futile gesta semieroiche

Maturità, di Anonimo

Maturità

(a Carolina con amore)

 

Avessi avuto un attimo solo

la luce prevalse sul sonno

ritrovai energie impensate.

 

Avessi potuto soltanto vagare

in quella luce strana, antica,

sognai terre selvagge e nuove.

 

Avessi trovato risposte allora

alle mie domande di oggi

al mio cuore che batte per te.

 

Anonimo

del XX° Secolo

poesie ritrovate

 

Penso che in questo momento..., di Roberto Juarroz

Penso che in questo momento...

                   Penso che in questo momento
forse nessuno pensa a me nell'universo,
che solo io mi penso,
e se morissi ora,
nessuno, neppure io, mi penserebbe.

E qui inizia l'abisso,
come quando mi addormento.
Sono il mio sostegno e me lo tolgo.
Contribuisco a rivestire tutto di assenza.

Sarà per questo
che pensare ad un uomo
assomiglia a salvarlo.

Roberto Juarroz

Poesia verticale
traduzione di Stefano Bernardinelli

 

 

in questo istante, ora, adesso,

sono spossato e stupito delle cose,

ora mi chiedo, mentre declino,

il senso, le occasioni, la ragione...

Discorso sul metodo, di Joan Margarit

Discorso sul metodo

 

Da bambino già cercavo le finestre
per poter fuggire con lo sguardo.
Da allora, quando vado in un posto,
guardo con attenzione dove lascio il cappotto
e dov’è la porta d’uscita.
La libertà, per me, significa fuggire.
Ci sono tante porte nel mondo.
Compreso il sesso, in caso di emergenza
può esserlo. Ora tutte le porte si stanno chiudendo
e, per fuggire, presto resteranno
soltanto le finestre dell’infanzia.
Completamente aperte per poter saltare. 

Joan Margarit

da Cálculo de estructuras, 2005

 

 

bambino non credo già grande non so;

scrivevo e cantavo queste cose anni fa

appeso in bilico tra amori e doveri

sovrastato da prossime obbligatorietà...

Dèttami versi d'amore..., di Boris Ryzhij

Dèttami versi d'amore
Sii d'animo un po' insincero.
Il mio cuore cattivo e freddo
Fa' esplodere con un verso sorprendente.
Raccontami le parole semplici
Fa' che mi parta girando la testa.
Nel parco umido le teste imbiancate,
Sorridendo, scuotono "i ragazzi della mala".
Si meravigliano: quanti anni hai?
Tu, fratellino, per natura, sei un poeta.
Tutto questo è accaduto a te
Per il tuo racconto non c'è prezzo.
Sorrido bevendo un bicchiere
Alla fortuna, e lo nascondo in tasca,
Stringo le mani ruvide,
Vado via nella nebbia, ondeggiando.
Metto tutti i puntini sulle i,
A me – per le bugie – ardere nel fuoco,
Ma è già pronto il posto in Paradiso
Per voi – per la fede avuta nella mia vocazione.

Boris Ryzhij

Dèttami versi d'amore

traduzione di Natalia Stepanova

 

 

le parole dell'amore le ho scordate,

sono lontane imprecise, nascoste;

è imperativo soprassedere al presente

è d'obbligo ritornare al presente...

Chiodi di cielo, di Jamie McKendrick

Chiodi di cielo

Quel primo giorno, per mettermi sotto,
i miei compagni induriti
mi spedirono saltellante come una scimmietta
dalla ringhiera più alta

giù alla baracca del caposquadra
a chiedere un sacchetto di chiodi di cielo.
Il caposquadra si chiese quale sfumatura
di azzurro avessi in mente, esattamente.

Ne ho bisogno ancora oggi di quei chiodi di cielo
con la loro filettatura impercettibile
e la capocchia indistruttibile

capaci di inchiodare ogni cosa
al nulla
e farcelo stare. 

 

Jamie McKendrick

Vari tipi di resti

Traduzione di Antonella Anedda

 

 

la capacità di fissare gli istanti,

scolpirli in modo indelebile

nell'anima profondi, nel cuore;

ogni tanto riandare a vederli...

Riflesso, di Gujil

 

 

discese improvvide ammantano

le mie vie verso il mare,

ritrovo disturbo, seccature, noie,

dove siete finiti lettori lontani?

Per quanto mi sforzi non riesco

ed il peso opprime sul petto...

 

Gujil

 

Stelluzza, di Arturo Graf

Stelluzza

 

Laggiu laggiu, su quella falda estrema

Di ciel che prima innanzi al di s’inalba,

Rasente il flutto abbrividisce e trema

Una stelluzza abbacinata e scialba.

Fosforeggia soletta, erma, perduta,

Nel piu profondo d’un baratro spento;

Piu solinga fiammella e piu minuta

Non ha, quanto si gira, il firmamento.

Fuor della buja infinita zampilla

Perennemente il suo tremolo raggio,

E guizza, e vola, ed alla mia pupilla

Giunge sfinito pel lungo viaggio.

Giunge alla mia pupilla e nell’oscuro

Gorgo della diserta anima scende,

E, come in prisma di forbito e puro

Cristallo, una dipinta iri v’accende.

Opalescenti albe diffonde e miti

Vesperi alla diserta anima in grembo,

E di pallide larve e di smarriti

Sogni vi desta un vaporoso nembo.

 

Arturo Graf

 

 

le stelle più piccole, quelle sole,

i soli lontani dei desideri,

seconda stella a destra...,

prima del nostro incedere...

 

Il pendolo di biscotto, di Corrado Govoni

Il pendolo di biscotto

Il pendolo de la Restaurazione

che è appeso alla parete del salotto,

è un prezioso gioiello di biscotto

variopinto di malva e di limone.
 

Le lancette àn la forma di scorpione

eh' apre e restringe le sue chele : sotto,

il dondolo di Sèvres è un bussolotto

di profumo, venuto dal Giappone.

Incurante del tempo, che pilucca

i corimbi invisibili de l' ore

sempre uguali e monotone, ne l' alto
 

de la mostra di levigato smalto,

danza una coppia con assai languore,

veste giunchiglia, candida parrucca.
 

Corrado Govoni

 

 

le case sono piene di ricordi,

cose di chi ci ha vissuto,

ciarpame di chi ci vive;

eppure si ama così tanto...

Elegia, di Czeslaw Milosz

Elegia

Non l’oblio eterno, e nemmeno il ricordo,
la nebbia sui monti o il chiasso cittadino
quietano il mondo. Dopo anni di guerre
sulla croce o la pietra un uccello canta
come già sopra le rovine di Troia.

Compagno l’amore, compagni il cibo e il bere,
ma l’occhio lungimirante non si volse.
Un lume feroce brucia appesantite
palpebre piene di sonno, e silenzioso
ci ammonisce il tempo, prima di passare

oltre la carne. Dolci animali fedeli,
creature fuggevoli tormentano
inutili mani nell’estasi rapprese.
Ed una voce sorge dalla terra:
nostra progenie, ombra! dunque passammo
nell’invocarti tanto tempo invano?
Parigi 1935

Czeslaw Milosz

La poesia come un magico specchio
traduzione di Valeria Rossella

 

William-Adolphe Bouguereau
"Elegia"

 

la pace agreste, l'erba,

il sole e pochi suoni nel caldo;

uno stelo tra le labbra

un pensiero nella mente...

solo silenzio... di Gujil

solo silenzio oggi

e riflessioni sconsiderate e solitarie;

nuvole all'orizzonte costringono

forzate tappe di ripensamenti...

 

Gujil

 

 

Of missing persons, di Jackson Browne

Of missing persons

 

Your father was a rounder
He played that rock and roll
A leaper and a bounder
Down to his gypsy soul
The music was his angel
And sorrow was his star
And those of us who follow
Might hope to reach as far

They're walking slow in Houston
Speechless in D.C.
There's no way I could tell you
What he meant to me

Your mother's a survivor
She'll do what must be done
Her children will revive her
And help her see the sun
She almost knew that unison
But the singing stopped too soon
Now she shares the silence
With a man up in the moon

To speak of missing persons
Tonight there's only one
And we all carry with us what the man's begun

And you can sing this song
On July the Fourth
In the sunny south and the frozen north
It's a day of loss, it's your day of birth
Does it take a death to learn what a life is worth?

Your brothers are all older
And they'll take it in their stride
The world's a little colder
But manhood's on their side
Now you're the little girl-child
And you look so much like him
And he's right there inside you
Each time you want to sing

Sing of missing persons
Tonight there's only one
But he's where you can find him when it's said and done

And we will sing this song
On July the Fourth
From the sunny south and the frozen north
This will always be your day of birth
May you always see what your life is Worth

 

Jackson Browne

 

 

su, fino a toccare Dio,

tu che di cuore sapevi troppo;

su fino a lasciarci soli

nel sole con loro con tutti

E.P., di Anonimo

E.P.

 

Nascosto da rupi ci osservi

ridendo, come da bimbo,

nel gioco di vivere sempre;

non ti turba il rumore

concitati tentativi di averti

si frangono, rami spezzati.

Chiudi gli occhi, respiri,

assapori gli umori, odori

del mondo che sai, che ami;

ti aspetto, ritorna, rimani...

 

Anonimo

del XX° Secolo

poesie ritrovate

 

 

Gli uomini sono fatti per intendersi..., di Paul Eluard

Gli uomini sono fatti per intendersi
per comprendersi amarsi
hanno figli che saranno padri d'uomini
hanno figli senza casa senza patria
che reinventeranno le case
che reinventeranno gli uomini
e la natura e la patria
quella di tutti gli uomini
quella di tutti i tempi.

 

Paul Eluard

 

Raffaello Sanzio
"Autoritratto con un amico"
olio su tela -Louvre - Parigi

dove sei? dove sei?

amico mio sperduto

qui il freddo è calato

pesante macigno sul cuore...

Ho da tempo..., di Anonimo

 

Ho da tempo...

 

Ho da tempo scordati i miei monti,

li ho lasciati lontano nel tempo,

penso al mare, alle onde, alla brezza,

guardo lontano, tanto lontano.

 

Anonimo

del XX° Secolo

poesie ritrovate

 

 

Come un capitano, di Yehuda Amichai

Come un capitano

Come un capitano, dopo il pranzo di gala,
che agli ospiti mostra la sala delle macchine
nel ventre della nave (belle donne lo hanno preteso),
e per i gradini di ferro li conduce in basso, apre
con metallici schianti gli sportelli, li richiude
e quelli ammirano tutto il luccichio e tutto
quel roteare e quel salire e scendere,

così faccio vedere ai miei ospiti
la stanza dei miei bambini, apro la porta,
          tacito la chiudo
e sentiamo tre diversi respiri
tre ritmi diversi nella stanzetta, che è l’infinito.
E una piccola luce azzurrina brilla in alto
          sopra la porta.

Yehuda Amichai
Poesie
traduzione di Ariel Rathaus

 

 

capitano mio capitano...,

mancano i gradi di correzione,

manca la volontà di dovere;

sono in balia di questa mia vita...

Giorni di minime #58

 

se questa pioggia potesse

lavare le brutture del mondo,

diluire il dolore in rivoli,

se solo potesse;

io per me vivo di nulla,

 ristretto tra gioie e dolori,

un attimo, solo un secondo

come una stella che brucia,

come un sole che implode...

 

Gujil

Solitario bosco ombroso, di Paolo Rolli

Solitario bosco ombroso,
a te viene afflitto cor
per trovar qualche riposo
fra i silenzi in quest’orror.
Ogni oggetto ch’altrui piace,
per me lieto più non è:
ho perduta la mia pace,
son io stesso in odio a me.
La mia Fille, il mio bel foco,
dite, o piante, è forse qui?
Ahi! La cerco in ogni loco;
e pur so ch’ella partì.
Quante volte, o fronde grate,
la vost’ombra ne coprì!
Corso d’ore sì beate
quanto rapido fuggì!
Dite almeno, amiche fronde,
se il mio ben più rivedrò;
ah! che l’eco mi risponde,
e mi par che dica: No.
Sento un dolce mormorio;
un sospir forse sarà:
un sospir dell’idol mio,
che mi dice: Tornerà.
Ah! ch’è il suon del rio che frange
tra quei sassi il fresco umor;
e non mormora, ma piange
per pietà del mio dolor.
Ma se torna, vano e tardi

il ritorno, oh dei! sarà;
ché pietoso il dolce sguardo
sul mio cener piangerà.

 

Paolo Rolli

 

 

i boschi, piante silvane e verdi,

nel mio profondo, come radici

come rami a nascondere il sole;

sono un uomo di sogni, ancora...

Sera, di Pierluigi Cappello

Sera

Le nove, la sera, e un poco il nero che ti sporca le mani
è tutta la terra passata di qui
a che ora le api vanno a dormire, pensi, ti chiedi,
premi il cavo del palmo sull’orlo del ginocchio
nel dirti senti come sono nuove le foglie
da quale maniera di essere solo sono volate
adesso guardi le cose come sono venute
come si sono fissate, quando nella tua persona
e appena pieghi la testa nel vuoto,
nella domanda a che ora le api vanno a dormire
quando sono passati il sapore di terra e le nuvole
davanti ai miei anni, insieme.

 

Pierluigi Cappello
Assetto di volo

 

 

sere come tante correnti, fresche,

montane e marine, sul fiume;

poi nel buio incipiente pensieri

scavallano i sensi, le remore...

Polve, di Arturo Graf

Polve

 

Prete, lo so meglio di te: siam polve

Di poco sangue maledetto intrisa,

Grave alla terra e al ciel superbo invisa,

Che fulminando sopra noi si volve. 

E il tempo mai non resta, e la derisa

Nostra progenie nel suo mar travolve,

E tutt’opere nostre e noi dissolve

Morte in suo trono d’adamante assisa.
 

Polve noi siam; ma in questa polve esulta

Una vampa immortal che non paventa

L’ombre d’Averno e il gelido Acheronte;
 

Ma il ciel trascende e folgorando insulta

Nel chiuso empiro e a divorar s’avventa

Ai lieti numi le ghirlande in fronte.

Arturo Graf

 

 

"dust to dust", eccola

mantra perpetuato e condiviso;

nel gelo della morte si attende

di divenire nulla, polvere...