Frammento, di Anonimo

dove mai tutto

si pone in discussione

ecco un inghippo

ecco una ragione;

chiedo a volte,

a volte rispondo...

Anonimo

del XX° secolo

frammenti ritrovati

Vivi come se..., di Ghandi

Vivi come se
dovessi morire domani.

Impara come se
dovessi vivere per sempre.

Gandhi

Contriti ritmici, di Anonimo

Contriti ritmici

Sotteso al sogno un segno,

come parallele infinite,

come uno squarcio.

Mi trovo a erodere il tempo;

infinitesimi spiccioli di nulla

accarezzano false promesse.

Vidi e dissi,

come tante altre volte,

in magici rituali, vortici.

Perdute passioni perdurano

sui rimasugli del cuore

nei contriti ritmici.

Anonimo

del XX° secolo

poesie ritrovate

S'è avvolto nelle tenebre..., di Costantino Kavafis

S’è avvolto nelle tenebre il mondo, non temere.
Non credere durevole tutto ciò ch’è oscuro.
Sei vicino ai piaceri, amico, alle valli, ai fiori:
osa, non ti fermare. Ecco, già sorge l’alba!

Solo una nebbia lieve il tuo sguardo intimorisce.
La natura benevola prepara sotto il velo
ghirlande di rose e di viole, di nobili narcisi
per te, profumate ricompense ai tuoi canti.

Costantino Kavafis

albe come non mai

sempre cieli sereni vorrei,

eppure, a volte,

il grigio e la pioggia...

L'ingannatore, di Amalia Guglielminetti

L'ingannatore

Bevvi a piccoli sorsi la menzogna,

come un filtro che induce fantasie

fascinatoci al cuore di chi sogna.

In ogni cosa io scoprii malie

nuove. Talvolta perseguii la traccia

di un dolce incanto per malcerte vie.

Non riguardai l'ingannatore in faccia,

per non tremar di oscura diffidenza

nell'amoroso cerchio di sue braccia.

Quegli blandiva : — Ninna sapienza

che insegni vale un bel gioco che finga.

E mi versava in cuore una sua essenza

fatta d'ombra, d'amore e di lusinga.

Amalia Guglielminetti

è difficile capire la bugia,

è cercare di sapere

o non volerlo affatto;

si resta in balia di voci,

nel turbine dei pensieri...

Mediterraneo, di Derek Walcott

Mediterraneo

Sono nata per vagare, senza riposo
In vesti cerulee sfrangiate di bianco
Che roteano sotto uccelli di mare a cui ho insegnato
le grida,
Napoli e natiche, con lunghe alghe per capelli,
Viaggiatore che sul mio petto sollevo
Oltre il sapere mortale, la nostra vita un lungo sonno
Finché ci si sveglia a Itaca sotto le lunghe lance

del sole.

Derek Walcott

Traduzione di Matteo Campagnoli
 

mare a perdita d'occhio,

blu, cobalto, ondulato;

e sapore, profumo di sole,

Lei, ora lontana...

O Natira!, di Arturo Graf

O Natura!

Velata dea che formi, agiti, domi,

Con odii arcani e con arcani amori,

Io non intendo ciòhe tu lavori,

Non trovo all’opre tue condegni nomi.

Tu sotto al più del pellegrin, tra’ fiori,

Attorci il serpe, esiziali aromi

Dalle corolle esali, in vaghi pomi

Stilli il velen d’elaborati umori.

Tu sirti occulte alla volante nave

Prepari, e giù dai lucidi Trioni

Sciogli improvviso e ruinoso il vento;

Tu formi un petto candido e soave,

E dentro ascoso ad albergar vi poni

Un cor nato agli obbrobrii e al tradimento.

Arturo Graf

suoni, colori e fiumi,

sapori mischiati a odori

e le leggere folate...

la pioggia pure...

Una sola volta, di Anne Sexton

Una sola volta
Una sola volta compresi lo scopo della vita.
Accadde a Boston, inaspettatamente.
Camminavo lungo il Charles
e vidi le luci duplicarsi, tutte
con il cuore al neon e vibrante,
spalancando la bocca come cantanti d’opera;
e contai le stelle, le mie piccole veterane,
cicatrici fiorite, e capii che stavo portando
il mio amore sulla sponda verde notturna, e in lacrime
aprii il cuore alle auto dirette a est e a ovest
e feci passare un ponticello alla mia verità
e la condussi a casa in fretta col suo fascino
e fino all’alba accumulai queste costanti
per scoprire poi che se n’erano andate.

 Anne SextonTraduzione di Edoardo Zuccato

le partenze,

i flessuosi richiami;

le stanchezze di attese deluse,

le vie per la luna...

La Bellezza..., di Oscar Wilde

La Bellezza è una forma del Genio,

anzi, è più alta del Genio

perché non necessita di spiegazioni.

Essa è uno dei grandi fatti del mondo,

come la luce solare, la primavera,

il riflesso nell'acqua scura di quella

conchiglia d'argento che chiamiamo luna.

 

Oscar Wilde

 

 

nel senso delle frasi

un vago nulla

come una bolla

come una farfalla...

Primo verde, di Anonimo

Primo verde

I primi verdi escono

e disegnano finalmente colore,

in un tacito sole risplende

la traccia del mondo;

un merlo canticchiando

mi presenta al mattino.

Anonimo

del XX° secolo

poesie ritrovate

V. Van Gogh, Campo verde di grano (1889), Praga

Plenilunio, di Antonis Fostieris

Il plenilunio

Niente, non aspetto piú niente da te, cielo,
Dovunque mi aggrappi cado con fragore
Dal tuo tetto d’aria colmo di conchiglie
Dal mazzo arrugginito delle tue stelle;
Una luna spropositata sorge in me
S’ingrossa minacciosa sui miei crinali
Sorgerà un plenilunio a frantumarmi.

Antonis Fostieris

Traduzione di Nicola Crocetti

la luce della luna,

quella che affascina

quella che guida gli amanti;

la luce che non fa vedre,

quella che fa solo scorgere...

Suoni, di Anonimo

Suoni

Gioie senza limiti accalcano

le lente stazioni dl tempo,

un povero sogno si infrange,

un altro si staglia nel cielo.

Uno spicchio di blu comporta

pensieri di sole e calore,

quando l'alba confonde

si cerca un motivo per gli occhi.

Colori diffusi, sventagli,

di lunghi sospirati doveri;

in un angolo angusto ripone

il cuore, l'affetto, le croci.

Dove vanno gli assoli

si scompongono i suoni;

rimane e perdura

un'eco soltanto.

Anonimo

del XX° secolo

poesie ritrovate

Sul tavolo, di Andrew Motion

Sul tavolo

Ci terrei a precisare che ho comprato
questa tovaglia
con il suo semplice disegno ripetitivo
di fiori viola scuro non menzionati
da alcun botanico
perché mi ricorda quel vestito stampato
che indossavi
l’estate che ci siamo conosciuti (un vestito
– hai sempre sostenuto –
che non ti ho mai detto che mi piaceva).
Be’, mi piaceva, sai. Mi piaceva.
Mi piaceva un sacco, che ci fossi tu dentro
oppure no.

Come è potuto uscirsene così in silenzio
dalla nostra vita?
Detesto (proprio detesto) l’idea di qualche
altro sedere
che faccia svolazzare a sinistra e a destra
quelle pesanti corolle.
Detesto ancor più immaginarmelo sgretolarsi
in una discarica
o fatto a brandelli – un pezzo qui che pulisce
un’astina dell’olio
un pezzo là intorno a una crepa in un tubo
di piombo.

È passato tanto tempo ormai, amore mio,
tanto tempo,
ma stanotte proprio come la nostra prima
notte sono qua,
la testa leggera tra le mani e il bicchiere
pieno,
che fisso i grossi petali sonnolenti fino
a quando si mettono in moto,
amandoli ma con il desiderio di sollevarli,
di schiuderli,
persino di farli a pezzi, se questo è quanto
ci vuole per arrivare
alla tua bellissima pelle, desiderosa,
calda, candida come la luna.

Andrew Motion
Traduzione di Helena Sanson

io ricordo

quella dei monti

in legno di pino

fragrante e calda

piena di vino...

Com'è nobile che..., di Kahlil Gibran

Come è nobile chi,

col cuore triste,

vuol cantare ugualmente

un canto felice,

tra cuori felici.

Kahlil Gibran

come un canto che...

di anni passati,

di gole ruggenti...

Scese le scale, di Anonimo

Scese le scale

Scese le scale

per vedere il mare,

aperto nel lume del vetro

finestra di blu e di azzurri;

così, solo scese le scale,

turbinio di colore,

fresca l'aria e il mattino,

tiepida la stanza al tramonto;

solo scese le scale.

Anonimo

del XX° secolo

poesie ritrovate

C'è una parola..., di Emily Dickinson

C'è una parola Che regge una spada Può trafiggere un uomo armato - Scaglia le sue acuminate sillabe Ed è muta di nuovo - Ma dove è caduta Gli scampati diranno Nel patriottico giorno, Che qualche decorato Fratello Esalò l'ultimo respiro. Ovunque corra l'affannato sole - Ovunque vaghi il giorno, Là è il suo silenzioso assalto - La è la sua vittoria! Osserva il tiratore più acuto! Il colpo più centrato! Il più sublime bersaglio del Tempo È un'anima "dimenticata"!

Emily Dickinson

sempre in silenzio,

come un grido soppeso

la ricerca, il contesto

le tante cose...

Estasi, di Carol Ann Duffy

Estasi

Nei tuoi pensieri tutto il giorno, tu nei miei.
Gli uccelli cantano al riparo di un albero.
Sopra la preghiera della pioggia, un blu sterminato,
non il paradiso, che non va da nessuna parte, senza fine.
Perché mai le nostre vite si allontanano
da noi stesse, mentre rimaniamo intrappolate nel tempo,
in fila verso la morte? Sembra che nulla possa mutare
lo schema dei nostri giorni, alterare la rima
data da lutto in assonanza con diletto.
Poi sopraggiunge l’amore come un volo lesto di uccelli
dalla terra al paradiso dopo la pioggia. Un tuo bacio,
rievocato, sfila, come fossero perle, questa catena di parole.
Cieli immensi ci congiungono, unendo qui a lì.
Desiderio e passione nell’aria che pensa.

Carol Ann Duffy

Traduzione di Floriana Marinzuli e Bernardino Nera

il tempo,

quello che scorre

in fiume di cose,

quello che invecchia...

Contesti in certi, di Anonimo

Contesti in certi,

come precarietà,

come vaghi corsi;

le stme di tutto,

il percorso,

le cose buone...

poi un incerto

e lo slancio diviene

rovinosa caduta...

Anonimo

del XX° secolo

frammenti ritrovati

Chi illumina, di Alejandra Pizarnik

Chi illumina

Quando mi guardi
i miei occhi sono chiavi,
il muro ha segreti,
il mio timore parole, poesie.
Solo tu fai della mia memoria
una viaggiatrice affascinata,
un fuoco incessante.

Alejandra Pizarnik

Traduzione di Claudio Cinti

l'importanza della luce,

quella che contorna e splende,

il buio diventa ombra,

a volte scompare...

Sera grigia, di Ghianni Ritsos

Sera grigia

Mi duole in petto la bellezza; mi dolgono le luci
nel pomeriggio arrugginito; mi duole
questo colore sulla nube – viola plumbeo
viola repellente; il mezzo anello della luna
che brilla appena – mi duole. Passò un battello.
Una barca; i remi; gli innamorati; il tempo.
I ragazzi di ieri sono invecchiati. Non tornerai indietro.
Serata grigia, luna sottile, – mi fa male il tempo.

Traduzione di Nicola Crocetti
Ghiannis Ritsos

il buio, paura del buio,

la notte nasconde poteri,

la notte dissacra e stinge;

tra poco un anelito di alba...

We lose..., di Emily Dickinson

We lose - because we win - Gamblers - recollecting which - Toss their dice again!

Perdiamo - perché vinciamo - Giocatori - che rammentano - Rilanciando i loro dadi!

                    Emily Dickinson

Lampioni, di Anonimo

Lampioni

Lampioni ancora accesi

e mattutini freddi,

la fine dell'inverno,

l'inizio del giorno;

Mi perdo intorno

ad un girovagare eterno

fino a quando caddi

dove infine chiesi.

Anonimo

del XX° secolo

poesie ritrovate

Qual rugiada o qual pianto..., di Torquato Tasso

Qual rugiada o qual pianto
quai lagrime eran quelle
che sparger vidi dal notturno manto
e dal candido volto de le stelle?
E perché seminò la bianca luna
di cristalline stelle un puro nembo
a l’erba fresca in grembo?
Perché ne l’aria bruna
s’udian, quasi dolendo, intorno intorno
gir l’aure insino al giorno?
Fur segni forse de la tua partita,
vita de la mia vita.

Torquato Tasso

la notte è scura,

il buio avvolge,

qualche volta accarezza,

spesso spaventa...

Preghiera politica, di Alceo

Preghiera politica

qui, a me, staccandovi da isola di Pèlope
figli vigorosi di Zeus e di Leda
... intimo calore, qui apparite, Càstore
e Polluce!
Voi che spazi di pianeta, oceani
totali percorrete su scatto di cavalli,
lievi custodite noi viventi da glaciale
morte
scalate picchi in scafi, meraviglia d’assi,
e da lontano siete lumi corridori sulle sartie
carichi di chiaro in notte amara
a scafo buio.

Alceo

Traduzione di Ezio Savino

guidati dal bisogno

arranchiamo ardue erte,

il sole, la pioggia

sferzano l'anima...

Il canto d'amore, di Guillaume Apollinaire

Il canto d’amore

Ecco di cos’è fatto il canto sinfonico dell’amore
C’è in esso il canto dell’amore di una volta
Il brusio dei baci storditi degli amanti illustri
Gli strilli d’amore delle mortali violate dagli dèi
Le virilità dei mitici eroi drizzate come pezzi antiaerei
L’urlo prezioso di Giasone
Il canto mortale del cigno
E l’inno vittorioso che i primi raggi del sole hanno fatto
    cantare a Memnone l’immobile
C’è il grido delle sabine al momento del ratto
E anche vi sono i gridi d’amore dei felini nella giungla
Il rumore sordo della linfa che sale nelle piante tropicali
Il tuono delle artiglierie che attuano il terribile amore
    dei popoli
Le ondate del mare dove nasce la vita e la bellezza

C’è il canto di tutto l’amore del mondo
Guillaume Apollinaire
Traduzione di Roberto Rossi Precerutti

amore come concretezze certe,

come bisbiglio al tramonto

e prima parola mattutina

amore come vita... 

Nella casa c'era, di Zucchero

NELLA CASA C'ERA

Nella casa c'era
Una stanza per la sera
Piena di pazienza di perdono e di onestà
E tu sei andata via chissà
Dentro quali giorni sei già, si
Sei andata via!

Nella casa c'era
Una stanza per gli amici
Piena di risate di parole e di allegria
E tu sei andata via chissà
Persa in quali giorni sei già, si
Sei andata via!

Ogni storia ha i suoi no
Ed ogni storia ha i suoi guai oh
Ogni storia ha i suoi giorni
L'estate è cieca e poi si sa,
Lunghi inverni perché sei andata via
Senza me!

Nella casa c'era
Una stanza da lasciare
Piena di rancore di silenzi e malinconia
E tu sei andata via
Oh dove sei, si
Sei andata via!

Ogni storia ha i suoi no
Ed ogni storia ha i suoi guai
Ogni storia ha i suoi giorni
L'estate è cieca e poi si sa,
Lunghi inverni e tu sei andata via
Come me!

Zucchero

Più che puoi, di Costantino Kavafis

Più che puoi

Se non puoi farla come vuoi, la vita,
sforzati almeno più che puoi
di non prostituirla
nei contatti eccessivi con la gente,
con i gesti eccessivi e le parole.

Non la prostituire col portarla
troppo sovente in giro, con l’esporla
ai commerci e alle pratiche
della dissennatezza quotidiana
finché diventi estranea ed importuna.


Costantino Kavafis
Traduzione di Nicola Crocetti

più che si può

quando si può

se si può...

Io non conosco verità assolute..., di Kahlil Gibran

Io non conosco

verità assolute,

ma sono umile

di fronte alla mia ignoranza:
in ciò è il mio onore

e la mia ricompensa.

Kahlil Gibran

Saturday di Anonimo

Saturday

Saturday senza di lei,

un vento gelido scompiglia

foglie dell'anno prima;

Saturday senza di lei,

in cielo freddo staglia

tutta la mia disistima.

Saturday senza di lei.

Anonimo

del XX° secolo

poesie ritrovate