Questa mano, di Helle Busacca

Questa mano

Questa mano che regge
il bicchiere di cristallo con l’orlo d’oro
in questo momento, ghiaccioli
e ambrato succo di ananas, questa
mano che ha fatto infinite cose
e inutili e inutilmente,
questa mano che era così flessibile
a tessere versi e colori
e che si è frantumato il polso
tanto esile un tempo, un nodoso groppo
ora, e lei tutta ombre e rugginose
macchie di vecchiezza, che sta scrivendo
ora, e fra poco sarà un granello
di cenere, e io che la guardo, dove sarò?

 Helle Busacca

Poesie scelte

  

Martin C. Escher, Drawing Hands 1948

 

come farei

senza questa mano?

mi culla e accarezza

come nessuno,

cosa farei senza?

Un giorno..., di Gujil

 

un giorno come un altro,

il mio giorno,

la pioggia appena caduta,

il mattino che sorge;

un giorno come un altro,

il mio giorno,

rivedo lunghe pause

e lontani sguardi,

amori andati... 

Quando l'erba tenera appare..., di Bernard De Ventadorn

     

Quando l'erba tenera appare    

 

Qan l'erba fresch' e·lh folha par
e la flors boton' el verjan,
e·l rossinhols autet e clar
leva sa votz e mou so chan,
joi a de lui, e joi ai de la flor
e joi de me e de midons major;
daus totas partz sui de joi claus e sens,
mas sel es jois que totz autres jois vens. 

 

 

indifesi steli

su prati di vento,

la pioggia,

il sole,

sdraiarsi, respirare...

 

         

Quando l'erba tenera appare e la foglia,

il fiore sboccia sul ramo,

e l'usignolo alta e chiara

leva la sua voce e intona il suo canto,

gioia ho di lui e gioia ho del fiore,

gioia ho di me e più grande di Madonna,

da ogni parte sono dalla gioia chiuso e cinto,

ma questa è gioia che tutte le altre vince.

 

Bernard De Ventadorn

Piogge di primavera, di Gustave Flaubert

Piogge di primavera

Mentre cammini, una nuvola si apre
all'improvviso, viene giù acqua.
La pioggia, però, finisce quasi subito.
Allora, camminando sul selciato
della città, si vedono le strade scintillare
sotto il sole.

 

Gustave Flaubert

 

 

poi torna il sole,

vero, tutto cambia,

il freddo diventa colore

e le madide foglie

riprendono vigore... 

Bisogna amarsi meno,... di Giovanni Testori

Bisogna amarsi meno,
bisogna lasciare al tempo
l'ingorda gioia d'insegnare
che l'amore non è ricevere,
né dare,
ma lasciarsi prendere,
affondare.

 

Giovanni Testori

 

 

amarsi meno,

forse, non so,

io mi amo quando posso

e come posso...

I meandri che più dell'altro illividiscono l'anima..., di Francesco Rivera

I meandri che più dell'altro illividiscono l'anima
e quanto è nelle sere di peste nella cosciente rottura
del sangue protrarre questo mare di porfido
alle stagioni passive violetto il naso di Gogol
all'apparire sul ponte dello sgretolato mistero.
Quasi lucida la povertà e un gesto polisillabo
a imprigionare le tende che sul verde bagnato
hanno bisogno di vento.

Francesco Rivera
L'orefice

 

 

 

ceselli di cose andate,

quadri con polvere

oggetti lasciati negli angoli

tesori da riscoprire...

Tendine, di Anonimo

Tendine

 

Finestre appena aperte

e colorate tendine, coi fiori,

cuori tenuti in disparte

cercano perduti amori.

Nel fumo di un fuoco

rivedo le cose disperse,

rinnovo il tacito gioco

le rive, le anime terse.

 

Anonimo

del XX° Secolo

poesie ritrovate

 

 

Riflesso adamantino

come sempre,

adamantino e solo;

nel contesto rinnego,

ascolto parole nel vento;

confuso mi sporgo,

osservo, rivedo...

 

 

Il calabrone, di Corrado Govoni

Il calabrone 

   Questo ispido villoso calabrone

   l'ho trovato ubriaco fradicio
   di polline e di rugiada,
   nella campana di un fiore arancione.
Zampettava qua e là, ronzando
   per uscire, ma non trovava più la strada.

Lo tirai fuori, ed ora è lì, che vola
in un raggio di sole tutto d'oro,
come un ubriacone che s'alza dal
marciapiede
e s'incammina malsicuro,
borbottando.

Corrado Govoni 

 

Soltanto un battito

ala stremata si ferma

un fiore la accoglie,

una mano,

un dolore improvviso...

 

E anch'io meschino trovator di rime..., di Ippolito Nievo

E anch’io meschino trovator di rime

Né miei più fanciulleschi anni, quand’era

Nuovo a tutto il pensiero, e la speranza

Vece tenea della lontana fede

Ond’oggi faccio schermo alle presenti

Viltadi, anch’io sulle deserte arene

Del Tirreno discesi, e popolai

De’ miei sogni quell’onde, ove le prime

Fenicie prore arditamente in traccia

Correvan di nuova terra.

 

Ippolito Nievo

 

 

forse, nel mattino,

ecco che si rompe i silenzio,

battito d'ali, fronda nel vento;

immoto stupore, ogni volta...

anime intorno,... di Anonimo

anime intorno

collimano densi banchi di nebbie

poi vagano sole e perdute

come carovane fantasma...

 

Anonimo

del XX° Secolo

Frammenti ritrovati

 

 

Rimpiattino, di Anonimo

 

Rimpiattino

 

Effimere stasi di vento,

nel tempo di un gesto

ritrovo perdute cose.

Nascoste in un niente

stanno le mie ragioni,

quelle vere, quelle pure.

 

Anonimo

del XX° secolo

poesie ritrovate

 

 

Aiutami, Amore..., di Valeria Rossella

Aiutami, Amore. Ancora questa volta.
Perché la mia fronte non è immacolata
e la tua carne è luminosa
come la carne dell'Angelo
che nella lotta notturna mi ha sciancato
aiutami.
Lasciami sedere accanto a te. Offrimi
di quell'uva in cui macchiai le dita.

Valeria Rossella
Il luminaio

 

 

con un piccolo aiuto,

quasi sempre basta,

a volte non serve,

a volte non arriva...

Domeniche, di Jules Laforgue

 

Domeniche   Oh, questo pianoforte, il caro piano che non s'arresta, non s'arresta mai, oh! questo piano che lamenta in alto e che s'intesta sopra la mia testa!   Vi sono dentro le sinistre polke e le romanze da portineria, fini esercizi                        e il Prego d'una vergine!   Fuggire? dove in questa primavera? Nulla da fare fuori, la domenica... E più nulla da fare a casa mia... Oh! nulla v'è da fare sulla terra!...   Ehilà, ragazza assisa avanti al piano! Io lo so bene che non tieni un'anima! Mai più cadere dentro la tua rete di nostalgia che tendi con le scale...   Fiori fatali uniti dal Ricordo, leggende folli ormai tutte sfiorite, basta! mi basta! vi sento venire e la mia vita è prossima a partire...   È vero, una domenica dal cielo grigio, e non faccio più nulla di bene, e l'infimo organetto barbaresco (il poveretto!) m'afferra alle viscere!   E allora troppo folle io mi sento! E se fossi sposato, ucciderei la bocca all'amorosa e le direi inginocchiato le parole ambigue:   "Il mio cuore mi è troppo troppo cèntrico! e tu sei frale nella carne umana; e allora non pensare che sia male se ti dò delle pene!"   Jules Laforgue       domenica tra soli, un pizzico di sole lo stomaco in subbuglio e un caffè caldo...

Habeas corpus, di Kenneth Rexroth

Habeas Corpus
                 
Tu hai il corpo, ossa e sangue,
peli e denti, unghie e occhi.
Tu hai il corpo - la pelle tesa
alla luce lunare, il mare che erode
i monti vuoti, il pelo
sul corpo elastico, eretto...
Un vento umido di pioggia
batte e sferza spighe d'orzo
e il lampo per un attimo
infiamma l'aria, poi svanisce;
e io ti dico che la memoria
della carne è reale come carne viva,
pietra che cade, fuoco che brucia...
Tu hai il corpo e il solare
broccato bruno e rosa nudo
corpo sposato, l'eterno suo
sangue che attende il verme e la sua ora.
                 
Traduzione di Francesco Dalessandro

Kenneth Rexroth

 

 

ormai in declino, lo guardo,

mi inseguo infelice, triste;

rasserena la mattina,

la luce mi vede al risveglio...

Riflesso, di Gujil

un sogno,

solo un sogno vorrei;

quasi sempre soltanto faville,

poi il fuoco,

i colori,

la luce,

ancora il buio...

 

 

 

Osservazione, di Dorothy Parker

Osservazione
                 
Se non vado a passeggio per il parco,
nelle alte sfere potrò aprirmi un varco.
Se ogni sera alle dieci vado a letto,
non dovrò consumare il mio belletto.
Se gli stravizi riuscirò a evitare,
qualcuno forse potrò diventare.
Ma rimarrò quel che sono al presente,
perché non me ne importa un accidente.

Traduzione di Silvio Raffo
Dorothy Parker

Tanto vale vivere

 

 

presenti artefatti...passati,

le ali libere delle notti,

i corpi del giorno

e le mille facce...

Io non so più, io non voglio più , di Marcelina Desbordes-Valmore

Io non so più, io non voglio più

 
Io non so più da dove sia nata la mia collera;
ha parlato... e le sue colpe sono scomparse.
I suoi occhi imploravano, la sua bocca voleva piacere:

dove sei fuggita, mia timida collera?
Non lo so più.

Non voglio più guardare ciò che amo.
Non appena sorride, tutti i miei pianti svaniscono.
Invano, per forza o per dolcezza suprema,
l’amore e lui vogliono ancora che io ami;
io non voglio più.

Non so più evitarlo nella sua assenza;
tutti i miei giuramenti sono ormai superflui.
Senza tradirmi, ho sfidato la sua presenza;
ma senza morire sopportare la sua assenza
io non so più.

 

Marcelina Desbordes Valmore

 

Je ne sais plus, je ne veux plus

Je ne sais plus d’où naissait ma colère;
Il a parlé... Ses torts sont disparus.
Ses yeux priaient, sa bouche voulait plaire:
Où fuyais-tu, ma timide colère?
Je ne sais plus.

Je ne veux plus regarder ce que j’aime.
Dès qu’il sourit, tous mes pleurs sont perdus.
En vain, par force ou par douceur suprême,
L’amour et lui veulent encor que j’aime;
Je ne veux plus.

Je ne sais plus le fuir en son absence;
Tous mes serments alors sont superflus.
Sans me trahir, j’ai bravé sa présence;
Mais sans mourir supporter son absence,
Je ne sais plus!

 

 Marcelina Desbordes Valmore

 

 

nell'intrico dei sentimenti

un aria nuova nell'ansia;

sapere, non sapere, intuire

e poi..?

 

Assonanze, di Lucio Mariani

Assonanze
                 
Eccoti qui a riempire la giornata
di cose e di rammendi
da fare tra ferita e ferita
aspettando che finisca l'attesa
che arrivi la sorpresa d'un avviso
l'offerta d'una mano per carezzarti il viso
la voce d'un umano.
E la sera trascorre
per giungere alla sfera
del silenzio
nel tempio.

Lucio Mariani

Alla destra del mondo

 

 

diapason naturali

risuonano in testa

come corde d'arpa

o come ottoni;

la dinamica incalza

e la fatica aumenta...

Un dialogo di sguardi, di Kenneth Rexroth

Un dialogo di sguardi
                 
Lasciati celebrare. Io non
ho conosciuto mai nessuna
più bella di te. Io cammino
al tuo fianco, ti guardo
muoverti al mio fianco, guardo
la quieta grazia della mano
e della coscia, guardo il tuo viso
cambiare espressione per parole
che non dici, guardo i tuoi occhi
severi rivolti a me o a te stessa,
lesti o lenti, pieni di sapienza,
guardo le tue labbra tumide
aprirsi sorridere o farsi serie,
guardo la tua vita sottile,
le natiche superbe nella loro
grazia, cigno che scivola sull'acqua,
un animale libero, come te,
che non si può sottomettere,
ma solo abbandonare, come io
a te, quando ascolto per caso
l'armonioso discorso d'impulso
e d'amore, fiducia e sicurezza
che pronunci mentre giochi
con le nostre bambine o le fai
mangiare. Io non ho conosciuto
mai una più bella di te.
                 
Traduzione di Francesco Dalessandro
Kenneth Rexroth

(La santità del reale)

 

 

ci si parla con gli occhi,

si dicono cose indicibili,

si arriva ad amare gli sguardi;

compresi? assolti?

nel vivere guardo lo sguardo...

Augurio

esitando riprendo,

antichi percorsi (vecchi forse),

gli inutili sforzi, le ansie,

i giorni di vento;

poi cado, stremato...

 

 

un augurio

a tutte le mamme,

alla mia

solo col pensiero,

vorrei riabbracciarla...

Caleidoscopio, di Anonimo

Caleidoscopio

 

Ruota e cambia figura

lo specchio costretto dell'anima,

un verde rianima luce riflessa

poi è fantasia di rossi,

un blu oltremare...

Lapislazzuli, attimi,

vagano alterne figure,

veloci,

rappresaglia di vita

costituiscono sogni

speranze,

rivolte;

poi la luce che scema

scurisce i contorni

e il colore si attenua.

 

Anonimo

del XX° Secolo

poesie ritrovate

 

Madrigale, di Giovanna Bemporad

 

Madrigale

Padiglione di mandorli nel biondo
colore di febbraio è la campagna;
e al rapido infittirsi dei germogli
che traboccano, o in punto d'incarnarsi,
la voluttà mi afferra senza braccia.
L'immagine di lei si acciglia e ride
sotto un gioco di rondini, al suo collo
mobile di baleni accosto il labbro
e alla sua bocca, foglia di sibilla.
ma insiste per i campi un assiuolo
l'armonia di velluto, e fa un profumo
dal suo bruno languore misurato
la viola; io ripenso le sue dita
rosse all'estremità, petali intinti
di porpora, tracciare sulla sabbia
dei millenni il mio nome all'infinito.

 

Giovanna Bemporad

 

 

poetiche in disuso

le mie stanche frasi,

a fasi alterne vivo,

sopravvivo a me stesso...

Il tempo e l'oblio hanno cancellato..., di Emily Bronte

Il tempo e l'oblio hanno cancellato

 

Il tempo e l'oblio hanno cancellato
ormai quel sorriso d'incanto
gli anni hanno spento la freschezza
muffa e umidità sfigurano il volto.

Ma la ciocca di capelli di seta
ancora intrecciata sotto il ritratto
dice quale fosse un tempo quel viso
ne ritrae l'immagine alla memoria.

Bianca la mano che ha vergato quel verso
"Amore sappimi sempre fedele"
veloci correvano le belle dita
quando la penna tracciava quel motto.

 

Emily Bronte

 

 

 

rimangono a volte sbiaditi,

i ricordi e le immagini;

i volti si contornano poco,

resta un'essenza e un profumo,

resta il sentore...

Il cuore batte forte per amore..., di Vincenzo Loriga

Il cuore batte forte per amore,
e tu mi dici che l'amore è insano,
l'amore è disumano, è sovrumano,
se disilluso il cuore batte piano.

Amore amore dici, ma felici
furono i giorni della mia illusione,
i giorni che volando la passione
mi trascinava in alto nei suoi cieli.

Vincenzo Loriga
Regina degli inganni

 

 

il cuore, già il cuore...

le vesti del passato,

gli splendidi attimi;

consunto dal pensiero

rientro in me stesso...

sempre!..