Domeniche, di Jules Laforgue

 

Domeniche   Oh, questo pianoforte, il caro piano che non s'arresta, non s'arresta mai, oh! questo piano che lamenta in alto e che s'intesta sopra la mia testa!   Vi sono dentro le sinistre polke e le romanze da portineria, fini esercizi                        e il Prego d'una vergine!   Fuggire? dove in questa primavera? Nulla da fare fuori, la domenica... E più nulla da fare a casa mia... Oh! nulla v'è da fare sulla terra!...   Ehilà, ragazza assisa avanti al piano! Io lo so bene che non tieni un'anima! Mai più cadere dentro la tua rete di nostalgia che tendi con le scale...   Fiori fatali uniti dal Ricordo, leggende folli ormai tutte sfiorite, basta! mi basta! vi sento venire e la mia vita è prossima a partire...   È vero, una domenica dal cielo grigio, e non faccio più nulla di bene, e l'infimo organetto barbaresco (il poveretto!) m'afferra alle viscere!   E allora troppo folle io mi sento! E se fossi sposato, ucciderei la bocca all'amorosa e le direi inginocchiato le parole ambigue:   "Il mio cuore mi è troppo troppo cèntrico! e tu sei frale nella carne umana; e allora non pensare che sia male se ti dò delle pene!"   Jules Laforgue       domenica tra soli, un pizzico di sole lo stomaco in subbuglio e un caffè caldo...