Le violette di Febbraio, di Alfonso Gatto

Le violette di Febbraio

D'un biancore di luce fatta neve
- la neve di febbraio - le violette
svegliano al verde la finestra lieve
che disegna sul poggio le casette
ad una ad una azzurre bianche rosa,
tintinnanti vetrine se alla soglia
batte i piedi un ragazzo, la vogliosa
testa arruffata al vento che l'imbroglia.
Si scopre dal suo ridere nei denti
l'acerba primavera che si scuote
e decide i colori: passa, senti,
la prima bicicletta dalle ruote
fruscianti sul ventaglio della neve.

Alfonso Gatto

le ho viste quest'anno

per la prima volta;

nel mio piccolo angolo

di mondo nascosto

le ho viste innevate

una primula chiusa

con loro aspettava

un attimo di sole...

limiti infranti..., di Anonimo

limiti infranti

percorrono rotte

invise a marinai stremati

le fiacche risacche

come lunghe dita

come carezze...

Anonimo del XX° secolo

frammenti ritrovati

Sole invernale, di Arturo Graf

Sole invernale

Candida e lieve le indurate ajuole

Copre la neve e il nudo poggio e i prati:

Rosseggiando, fra gli alberi sfrondati

Traluce l’occhio del cadente sole.

Il sanguigno fulgor, che incerto e breve

Tra i negri rami intirizziti splende,

Falde d’accesa porpora distende

E lembi d’oro sulla bianca neve.

Terra, il novo saluto e le promesse

Del sol ricevi: ancor rinverdirai;

Ancor, sciolta dal gel, ti coprirai

Di vaghi fiori e di gioconda messe.

Ma tu, mio cor, tu dall’antico lutto

Mai più mai più non ti sciorrai. Che giova

Il sole a te? mio cor, chi ti rinnova?

Tu non darai mai più fiore nè frutto.

Arturo Graf

non scalda il sole d'inverno,

rischiara di luce radente

ma non riesce a dare calore

eppure a febbraio pare

già quasi primaverile...

Ho fatto..., di Anonimo

ho fatto un sogno brutto,

di quelli che offuscano il cuore,

la neve cancella le cose

ed il mondo si tinge di bianco;

nel mio animo sento che l'ansia

ancora fa parte di me...

Anonimo del XX° secolo

frammenti ritrovati

Lamento, di Georg Trakl

Lamento

Sonno e morte, le cupe aquile

sussurrano la notte, intorno al mio capo:

che dell’uomo l’aurea immagine

sommerga la gelida onda

dell’eternità? Ai paurosi scogli

schiantasi il corpo purpureo.

E lamenta la cupa voce

sopra il mare.

Sorella di tempestosa tristezza

guarda: un impaurito battello affonda

dinnanzi a stelle,

al muto volto della notte.

Georg Trakl



Pedro Figari (1861-1938) , Lamento,
National Museum of Fine Arts in Buenos Aires



e suoni dissipano

silenzi lunghi, pensati,

il flebile fischio è lontano,

un treno che parte,

un treno che arriva... 



Pedro Figari (1861-1938) , Lamento,
National Museum of Fine Arts in Buenos Aires



Klage

Schlaf und Tod, die düstern Adler

Umrauschen nachtlang dieses Haupt:

Des Menschen goldenes Bildnis

Verschlänge die eisige Woge

Der Ewigkeit. An schaurigen Riffen

Zerschellt der purpurne Leib.

Und es klagt die dunkle Stimme

Über dem Meer.

Schwester stürmischer Schwermut

Sieh ein ängstlicher Kahn versinkt

Unter Sternen,

Dem schweigenden Antlitz der Nacht.

Georg Trakl

Non vorrei,... di Anonimo

non vorrei, non vorrei,

eppure scrivo e non lo farei

se nessuno leggesse

se nessuno approvasse

io leggerei,

io approverei

e mi stancherei

e vorrei

e dovrei

e farei

e...

Anonimo del XX° secolo

frammenti ritrovati

Sei la terra e la morte..., di Cesare Pavese

Sei la terra e la morte.
La tua stagione è il buio
e il silenzio. Non vive
cosa che più di te
sia remota dall'alba.
Quando sembri destarti
sei soltanto dolore,
l'hai negli occhi e nel sangue
ma tu non senti. Vivi
come vive una pietra,
come la terra dura.
E ti vestono sogni
movimenti singulti
che tu ignori. Il dolore
come l'acqua di un lago
trepida e ti circonda.
Sono cerchi sull'acqua.
Tu li lasci svanire.
Sei la terra e la morte.

Cesare Pavese

3 dicembre 1945

frammenti di cielo

e fiocchi di neve,

un contesto assoluto

disperso nel grigio... 

Pace!, di Arturo Graf

Pace!

Qui, dove muto m’ascondo

Siccome fiera in ispeco,

Mi giungono, inutil eco,

L’ultime voci del mondo.

L’ultime voci confuse,

Pria che mi stenda la mano

A liberarmi l’arcano

Poter che in esso m’intruse.

L’ultime confuse voci,

Preda e ludibrio de’ venti:

Risa, invettive, lamenti,

Preci vane, urla feroci.

Pace, decrepito mondo!

A che, in cospetto de’ cieli,

Le stolte gare crudeli,

L’amaro crucio infecondo?

Decrepito mondo, pace!

A che, di fronte alla morte,

Le arti subdole e corte,

La cupidigia vorace?

Pace! Nel gorgo degli anni

Tutto sprofonda e disviene,

Gioje, rammarichi, pene,

Speranze, timori, inganni.

Pace! Doman fia l’oscena

Tua storia, storia remota:

Ecco, d’attori è già vota

L’abominosa tua scena.

Pace! I tuoi vivi di ieri

Son oggi polvere e ombra:

La solitudine è ingombra

Di ruderi e cimiteri.

E dove infierì Massenzio,

Dove Sacùntala pianse,

Dove il Gran Còrso s’infranse,

Regna, equo nume, il silenzio.

Arturo Graf

Franco in attesa,

tra pareti di legno

e freddo nel cuore,

una valigia di niente,

fatta sempre da altri

ma sempre dolcezza...

Bohémiens en voyage, di Charles Baudealire

Bohémiens en voyage

 

La tribu prophétique aux prunelles ardentes

Hier s'est mise en route, emportant ses petits

Sur son dos, ou livrant à leurs fiers appétits

Le trésor toujours prêt des mamelles pendantes.

Les hommes vont à pied sous leurs armes luisantes

Le long des chariots où les leurs sont blottis,

Promenant sur le ciel des yeux appesantis

Par le morne regret des chimères absentes.

Du fond de son réduit sablonneux, le grillon,

Les regardant passer, redouble sa chanson;

Cybèle, qui les aime, augmente ses verdures,

Fait couler le rocher et fleurir le désert

Devant ces voyageurs, pour lesquels est ouvert

L'empire familier des ténèbres futures.

 

Charles Baudelaire

 

 

in un essenza di nulla

le ebbrezze del leggere,

quelle del pensare,

mentre fuori è freddo;

il gelo ricama

finestre e cortili...

 

 

Zingari in viaggio

 

La tribù profetica dalle pupille ardenti,

ieri s'è messa in cammino caricandosi i piccoli

sulle spalle e offrendo ai loro fieri appetiti

il tesoro sempre pronto delle mammelle pendenti.

Gli uomini vanno a piedi sotto armi lucenti

di fianco ai carrozzoni in cui i loro cari si rannicchiano,

girano al cielo gli occhi intorpiditi

dal triste rimpianto di assenti chimere.

Dal fondo della sua buca sabbiosa il grillo,

vedendoli passare, rinforza il suo canto:

Cibele, che li ama, arricchisce le sue verzure,

fa sgorgare acqua dalla roccia e fiorire il deserto

al passaggio di questi viaggiatori per i quali s'apre

l'impero familiare delle tenebre future.

 

Charles Baudelaire

Franco in viaggio, di Anonimo

Franco in viaggio

Franco in viaggio

come fosse passeggio

la sua lontananza non è

che un pretesto, un ovvietà

così ricongiunge il senso,

le mani che aspettano

e gli abbracci mancati.

Anonimo del XX° secolo

poesie ritrovate