Antico inverno
Desiderio delle tue mani chiare
nella penombra della fiamma:
sapevano di rovere e di rose;
di morte. Antico inverno.
Cercavano il miglio gli uccelli
ed erano subito di neve;
così le parole.
Un po' di sole, una raggera d'angelo,
e poi la nebbia; e gli alberi,
e noi fatti d'aria al mattino
Salvatore Quasimodo
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| Jean Beraud |
fatti di vento,
sbatacchiati qua e là;
poi rovinose cadute,
poi, quasi sempre,
ci si rialza...
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