Vedere le cose..., di Rossana Abis

Vedere le cose
come realmente sono
quando io non ci sono.
La visione
è questo educarsi
ciechi alla vita.

Rossana Abis

da Voci della presenza

 

 

vedere, osservare, cose, persone

è un insieme di congetture la vita;

scendiamo dai piedistalli, usciamo,

rendiamoci fieri di ciò che siamo... 

Il ciliegio e Thomas Mann, di Elena Scwartz

Il ciliegio e Thomas Mann

Le piogge hanno assalito la primavera. Hanno scosso
Gli alberi gettando i petali in una pozzanghera,
Essi giacciono, luccicando, il loro sonno è esile,
Il ciliegio si agita nel vento
Come una legione di cagnolini adirati.
La primavera tosata,
La primavera offesa,
E la gola è assediata da nubi
Così azzurre.
Il ciliegio è una Montagna Magica –
Con dentro un tedesco tisico
Il cui allegro rossore fatale
È come i fiori tremanti del ciliegio.

 

Elena Schwartz

"Tu mi hai creato poeta"
traduzione di Paolo Galvagni

 

 

il sapore buono, appena raccolto,

il rosso dipingeva le labbra;

ora un colore sbiadito, vago,

come il sapore che ancora ricordo...

Se non ci sei, di Heinz Kahlau

Se non ci sei

Se non ci sei,
ho sempre
quel che hai detto
e ho il tuo volto.

Delle tue parole
conservo più a lungo
quelle sommesse.
Quasi soltanto il loro suono,
il loro carezzare.
Poi ci sono quelle
che fanno male,
– difficili da dimenticare.

Dei colloqui rimarrà
solo quanto era nuovo per noi.
Dove i pensieri si incontravano.
Lì il tono della tua voce è
poco femminino,
molto umano.

Non si può dimenticare il tuo volto.
A volte è la vicinanza a farci dimenticare
la bellezza.

Heinz Kahlau

Niente vince la debolezza
traduzione di Gio Batta Bucciol

 

 

quando ci sei mi disturbi,

quando non ci sei mi manchi;

il dilemma continuo della vita insieme,

quello di quando ci si capisce di un amore grande...

Senza flash, di Adam Zagajewski

Senza flash
 

Senza flash!

(un divieto spesso incontrato nei musei italiani)

Senza fiamma, senza notti insonni, senza ardore,
senza lacrime, senza una forte passione, senza
convinzione,
così continueremo a vivere; senza flash.

Tranquilli e calmi, docili, assonnati,
le mani macchiate dall’inchiostro dei quotidiani,
i volti unti di crema; senza flash.

I turisti sorridono nelle loro camicie linde,
Herr Lange e Miss Fee, Monsieur, Madame Rien
entrano nel museo; senza flash.

E stanno davanti a un Piero della Francesca dove
Cristo, quasi folle, esce dalla tomba,
risorto, libero; senza flash.

E forse allora accadrà qualcosa di imprevisto:
si scuote il cuore, nascosto sotto il cotone liscio,
cala il silenzio, scatta il flash. 

Adam Zagajewski

Il cosmo e la storia
Traduzione di Paola Malavasi

 

 

attimi sparati di luce fermano,

quei fatidici colori, le luci;

stagliati contorni figurano

quello che siamo in quel solo momento...

Ricordo di fanciullezza, di Attilio Bertolucci

Ricordo di fanciullezza

 

Le gaggie della mia fanciullezza
dalle fresche foglie che suonano in bocca..
Si cammina per il Cinghio asciutto,
qualche ramo più lungo ci accarezza
la faccia fervida, e allora, scostando
il ramo dolce e fastidioso, per inconscia vendetta
si spoglia di una manata di tenere foglie.
se ne sceglie una, si pone lieve
sulle labbra e si suona camminando,
dimentichi dei compagni.
Passano libellule, s'odono trebbiatrici lontane,
si vive come in un caldo sogno.
Quando più la cicala non s'ode cantare,
e le prime ombre e il silenzio della sera ci colgono,
quasi all'improvviso, una smania prende le gambe
e si corre sino a perdere fiato,
nella fresca sera, paurosi e felici.

 

Attilio Bertolucci

da Fuochi in novembre, 1934

 

 

fanciullo, come una volta,

nei prati sui rivi assolati;

come ieri quando ero e fui,

come oggi quando ripenso...

Tamerici riarse, di Anonimo

Tamerici riarse

Ritrovo le mie tamerici

dove assolate rive rimangono

ad aspettare i sogni.

Attimi sparsi e arenili

lambiti da marine correnti

irriverente ripiego il capo

il ritmo che sento e' quello di sempre.

Anonimo

del XX° secolo

poesie ritrovate

Giorni di minime estive #01

Stranito contrasto,

immense distese di ansia

mi piego, sospiro

non ritrovo la pace...

 

Gujil

Tattica e strategia, di Mario Benedetti

Tattica e strategia

 

La mia tattica è guardarti
imparare come sei
volerti come sei
la mia tattica è parlarti
costruire con parole
un ponte indistruttibile
la mia tattica è rimanere nel tuo ricordo
non so come
né so con quale pretesto
ma rimanere in te
la mia tattica è essere franco
e sapere che tu sei franca
e che non ci vendiamo simulacri
affinché tra i due
non ci sia teloni
né abissi
la mia strategia è
invece
molto più semplice
e più elementare
la mia strategia è
che un giorno qualsiasi
non so con che pretesto
finalmente abbia bisogno di me.

 

Mario Benedetti

 

tattica per riuscire, per uscire,

strategicamente utile, a volte,

poi ci si ritrova, sempre,

soli o quasi tali...

Sono un topo di campagna, di Umberto Bellintani

Sono un topo di campagna

 

Forse un giorno partirò dai campi miei,
dal gorgheggio delle passere di luce
per la grigia città. Me ne andrò
alle pallide ombre dei vicoli,
nella folla dei monotoni passaggi
delle ore sui viali, alla muraglia
delle case contro il cielo delle lodole.
Non avvenga. Lasciatemi all'aperto
mattino, al cammino sulle orme del passato,
alla luna ch'è la Luna al mio paese,
alla casa ch'è la Casa.
Sono un topo di campagna, sono il grillo
che nel cuore mi ricanta ogni sera
se l'ascolto dal paterno focolare.

 

Umberto Bellintani

da Forse un viso tra mille, 1954

 

 

forse perché la città finisce,

i prati, le case, l'erba;

un gioire di cose nell'aria,

annuso una stato latente...

X., di Gustavo Adolfo Bécquer

X.

Gl'invisibili atomi dell'aria
palpitano e s'infiammano intorno;
la terra sussulta rallegrata;
il cielo si dissolve in raggi d'oro.
Odo, fluttuando in onde d'armonia,
suoni di baci e battere un'ala;
le mie palpebre si chiudono... Che succede?
Dimmi...? Silenzio!
- È l'amore che passa!

 

Gustavo Adolfo Bécquer

da "Rimas"

 

 

atomi come fugaci cose,

in un brivido cozzano,

incontrano e scontrano

mentre si vive...

Giorni di minime #61

 

in condizioni di stato,

rimango seduto, in disparte,

gusto sensazioni passate che tornano

 

Gujil

E tu levami dall'anima il sospiro..., di Anonimo

E tu levami dall'anima il sospiro,

ch'io possa trattenere il fiato

che l'essenza rivolga fugaci

attenzioni distorte, racchiuse;

levami dall'anima il peso

che mi lasci riprendere corsa

ch'io possa partire di nuovo

per andare, per poi ritornare;

levami dall'anima il dolore,

ridammi quella gioia persa

quegli attimi soli e giocosi

ch'io possa tornare bambino...

 

Anonimo

del XX° Secolo

Poesie ritrovate

 

 

A letto, di Giorgio Bassani

A letto

 

Ieri sera a letto mi ero messo
dalla parte destra quella che occupa
lei quando è qui
e stamani svegliandomi mi son ritrovato
a sinistra di dove nel buio ascolto insonne talora
il battito possente del suo
esserci
Cosa mi ha indotto dunque durante la notte
ad abbandonare lo spazio del suo grande
corpo assente
se non l’ansia d’essere anche io
niente?

 

Giorgio Bassani

da Epitaffio, 1974

 

 

una volta il mio letto, isola

di nulla ad accogliermi,

ora è solo faticoso riposo;

nel dubbio mi macero sempre...

L'erba falciata, di Antonio Barolini

L'erba falciata

 

Il profumo dell'erba falciata
rende acre il tuo sapore, vita,
e accende sul prato la giovinetta
che trema e, nell'aria d'amore,
apre le braccia
e dischiude la faccia
alla bellezza del rossore.
O colomba di un cielo immacolato.

Antonio Barolini

 

 

il profumo del fieno, verdastro,

quello non ancora asciugato,

quello nei campi a seccare;

la  mia infanzia riaffiora...

Gramigna, di Giorgio Bàrberi Squarotti

Gramigna

 

Nell’orto, il vecchio professore strappa
la gramigna, le radici delle viti
selvatiche, ossa e crani un po’ sbrecciati,
poi il turgore ardente per coltivare
delle fragole, fragilità
candida di un ciliegio, la speranza
delle future mele rosse, l’oro
dei fiori, dell’alloro, il melograno
e tutte le altre immagini del tempo
ch’egli crede con la primavera
trionfalmente si rinnovi. Oh fede
vana della ragione più che voce
vuota nell’ombra di un cespuglio debole,
neppure appare un nome che lì voglia
mostrarsi un poco per fargli capire
che il tempo non esiste, ma soltanto
l’attimo eterno del bel corpo nudo.

Giorgio Bàrberi Squarotti

Firenze, 28 aprile 2002

 

 

sentirsi a disagio, erba cattiva

in contesti che non pensano e non sanno,

trovarsi in disparte, risoluti e soli

questo siamo, ogni tanto, nel mondo...

Placido scorso, di Anonimo

 

Placido scorso

 

Ho vissuto placido scorso

come fosse rimorso

di cose terrene, reali

 

ho trovato ancestrali

i ricordi, serali

profumi di cucina

 

intanto nel sogno si china

un pensiero di prima mattina

nel sole, nel caldo, in me...

 

Anonimo

del XX° Secolo

poesie ritrovate

Fossero i miei versi..., di Fernando Bandini

Fossero i miei versi quello che la neve
è per i bambini quando si svegliano
e guardano dal vetro sbalorditi la lieve
polvere caduta da lontani mondi.

 

Fossero i miei versi quello che l'acqua
di maggio è per i meli dalla foglia lustra
quello che il vento è per i pini (una frusta
verde che schiocca sulla selva e sul pascolo).

 

Quello che per i pesci guizzanti è la ghiotta
esca, per il tordo bottaccio
la trappola insidiosa fatto col setaccio
di casa ancora sporco di farina.

 

Capaci di catturare, capaci di ferire,
capaci di serbare un segno segreto,
un mistero d'origine nel lieto
turbinio delle cose che lievita la massa.

 

Fossero i miei versi quello che le stelle
sono per la notte quando esplodono in cielo
come larghi rododendri sullo stelo
d'un sospiro che veglia alle finestre.

 

Fossero i miei versi di bella fattura
ma nutriti di umana realtà.
Fossero i miei versi come la libertà
aria della lotta e pane del riposo.

 

Fernando Bandini

 

 

già, fossero i miei versi,

le mie frasi, i commenti,

fossero qualcosa che rimane,

qualcosa che qualcuno fa proprio...

A Lou Andreas-Salomé, di Rainer Maria Rilke

A Lou Andreas-Salomé

II

Non posso ricordare. Ma quei momenti
puri dureranno in me comein fondo a un vaso troppo pieno.
Non penso a te, ma sono per amore tuo
e questo mi dà forza.
Non ti invento nei luoghi
che adesso senza te non hanno senso.
Il tuo non esserci
è già caldo di te, ed è più vero,
più del tuo mancarmi. La nostalgia
spesso non distingue. Perché
cercare allora se il tuo influsso
già sento su di me lieve
come un raggio di luna alla finestra.

Rainer Maria Rilke

Traduzione di Giuliano Donati

 

 

dediche, per stupire, per amare,

impresse su carta o nei suoni,

cancellate dal tempo ed erose;

la mente le ricorda sempre...

Il sorriso, di Anonimo

Il sorriso

 

Le lucide immagini compongono

scaduti attimi di sole parole,

mi inseguo da sempre, comunque:

ora che il pensiero corre

mi sento perduto, stremato, eppure

un consueto richiamo mi scuote,

torno ad essere io, con me,

si riaccende un sorriso di lato, sul viso...

 

Anonimo

del XX° Secolo

poesie ritrovate

 

Antonello da Messina
"Ritratto d’ignoto marinaio” 

 

Il legame, di Peir Luigi Bacchini

Il legame

 

              Ho tolto l’abito
alla serena e tumultuante bellezza
per investigare le impalcature, se avevano un legame
con lo spirito. Certe combinazioni –
                                        inspiegabili -
come formule delicatissime di aneliti porfirinici
                                        e clorofilla,
suggerivano di tracciare certe curve
nello spazio del foglio, secondo una
memoria ignota, perduta; oppure
la tavola periodica degli elementi,
la riconoscevo nell’ordine e nelle rispondenze
di una bellezza sempre attesa.
Queste
sono le pagine della bellezza primordiale,
                                    dove l’intensità
si è espressa.
Dove la geometria  con la sua durezza rigorosa
ha immesso le sue forme e ognuna

si è poi tramutata e commista.

Pier Luigi Bacchini

 

 

legati e insieme, sempre,

malgrado tutto, malgrado noi;

un legame duro e ossidabile,

insieme scontato continuum...

Miseria della poesia, di José Emilio Pacheco

Miseria della poesia

Mi chiedo che posso farmene di te
adesso che sono passati tanti anni,
sono caduti gli imperi,
la piena ha travolto i giardini,
si sono cancellate le foto
e nei luoghi sacri dell’amore
sorgono negozi e uffici
(con nomi in inglese naturalmente).

Mi chiedo che posso farmene di te
e faccio una pseudopoesia
che tu mai leggerai
– o se la leggi,
invece di una fitta di nostalgia,
provocherà il tuo sorrisetto critico.

José Emilio Pacheco 
Traduzione di Emilio Coco

 

 

rimare nei versi la vita, le cose,

anfratti dolorosi, stipiti acuti;

le vie della sete, gialle visioni

incompleto come sempre procedo...

Nel dorato bacile d'un gran canto..., di Edna St. Vincent Millay

 

Nel dorato bacile d’un gran canto
versiamo tutta la nostra passione;
si giacciano abbracciati gli altri amanti
nel riposo d’amore – noi parliamo
con la lingua di tutto il mondo: il sangue
che s’agita, la lunga inerzia, i fremiti,
le calde palme supplici all’ospite che

  fugge, ed un’anima sola, indifesa, ma forte.
Il desiderio solo canta al liuto;
nell’aperto sospiro, fra le ortiche
s’acquieti il menestrello, ozioso e muto
anche lui – sia l’amore alto e lontano:
tradisce il ramo piú alto quel frutto
che ogni passante può trovare a terra.
 

Edna St. Vincent Millay
L’amore non è cieco
traduzione di Silvio Raffo

 

come un canto che...

recitavo un vecchio refrain,

i canti, quelli all'infinito che ascolta

ma non sempre comprende...

Nel buio estremo, di Homero Aridjis

Nel buio estremo

 

Nel buio estremo
che si trova dietro le pareti
e i corpi abbracciati nella notte,
nel buio che solo percepisce la mente
e solo possono vedere gli occhi
dei morti e di quelli che sognano,
nel buio estremo
che si trova dietro alle pupille dell’occhio
e dall’altro lato della finestra,
lì faremo la nostra casa.

 

Homero Aridjis

 

 

il buio, così strano, solo,

affascinante nulla dove si intravede;

il buio quando è nell'anima

ci si sente inutili... e soli...

Notturno, di Alcmane

Notturno

Dormono le cime dei monti, e le gole,
le balze e le forre;
la selva e gli animali che nutre la terra nera:
le fiere dei monti e la stirpe delle api,
e i pesci nelle profondità del mare agitato.
Dormono le stirpi degli uccelli, dalle ali distese.

 

Alcmane

 

 

il mio notturno è per Voi,

per chi ha ascoltato, vissuto,

per chi ama ed amerà sempre

"against all odds"...

nowa sòl, di Anja Kampmann

nowa sól

fioriscono le rosse graminacee
e al vetro
di ormai morte lanterne
si appiglia l'ultima luce

il papavero rosso
appeso ai fili è
seccato da tempo boschi di fresco verde
racchiudono la regione

solo gli spaventapasseri indicano
le direzioni con
lunghe braccia tubi oscillanti
ritagliati nella plastica

passammo loro accanto nel vagone
i freni funzionavano male

voleva scendere la sera
di dietro alle lanterne
la campagna si alzava in ondate

come ingoiasse ancora
qualcosa
con la sua gola senza direzione

quasi tremasse sotto il vento leggero. 

Anja Kampmann

Prove di pietra e di luce

Traduzione di Nino Muzzi

 

 

 

la luce, bella e luminosa,

il buio la teme o la cerca;

io, per me amo il sole

e la luna piena e splendente...

Giorni di minime #60

nel tenero riscontro un volo

fugace istinto predatorio,

o solo un consistente abbraccio;

sempre vivo, comunque, sempre

rincorro le foglie e gli steli

in un complesso di luci e colori...

 

Gujil

 

 

Campidoglio, di Jorge Eduardo Eielson

Campidoglio

lei non sa quanto pesa
un cuore solitario
ci sono notti in cui la lana scura
la lana tiepida che mi protegge
arriva fino in cielo
e mentre dormo mentre respiro
mentre singhiozzo
mi si versa il latte bollente
sul viso
e allora una maschera magnifica
col sorriso del re di spade
copre il mio pianto
e tutto questo non è niente ancora
lei non mi crederà
ma lottare lottare lottare
tutte le notti con una tigre
fino a trasformarla in magnolia
e svegliarsi
svegliarsi ancora e non sentirsi
stanco e rifare ancora
striscia dopo striscia la stessa odiata tigre
senza dimenticare gli occhi gli intestini
né l’alito fetido
tutto questo per me
è molto più facile molto più leggero
mi creda
che non trascinare ogni giorno
il peso di un cuore desolato
Jorge Eduardo Eielson

Nodi e corpi nudi
traduzione di Martha Canfield

 

 

la poesia oggi cerca di salvarmi,

un tempo lo fece la musica;

ora leggo poco e ascolto meno,

ogni tanto sospiro nei versi...

Rasente i muri andando..., di Siro Angeli

Rasente i muri andando

 

Rasente i muri andando
per strade ed ore vuote
a tarda notte, quando

si spegne ogni finestra,
ogni porta si chiude,
e tu indugiando tra gli ultimi

tram guardi frettolosi
su cigolanti ruote
ritornare al deposito -

anche uno che ti insulti
ringrazieresti, in questa
quiete di palude.

 

Siro Angeli

da L’ultima libertà

 

 

come me, quando temo,

nei momenti duri a cercare

sostegni imprescindibili e appoggio,

come quando ricordo, quando rivedo...

La vela bianca, di Ko Un

La vela bianca

Nessuno anela a una tempesta,
          questo è certo!
Eppure tu, bianca vela lì fuori nel mare,
nel profondo del cuore
          speri che la tempesta arrivi.
Perché solo nella tempesta
riesci ad essere viva.

Oh bianca vela paziente e nostalgica
          nel grande mare blu!
La lotta ha inizio!

Il mio sguardo non si stacca da te.

Tra l’erba, sotto i miei piedi,
anche una brezza gentile è tempesta.

Ko Un

Poeta per destino
traduzione di Vincenza D’Urso

 

 

puntiformi nel mare, isole,

si muovono tra brezze e movimenti d'onde;

le vele, come stelle perdute;

io le guardo le seguo, le vedo sparire...