Lontano di qui, di Philip Larkin

Lontano di qui

Al di là delle luminose insegne
ci sono spazi più oscuri: lassù
piccoli nidi brumosi di stelle
sembra ondeggino in aria.

Non hanno specifici nomi:
nessun uomo che vaghi nella notte
volge a loro il suo sguardo
per orientarsi, o per puro piacere;

una polvere tanto evanescente
può dar ben poca luce:
è molto meno il noto che l'ignoto,
è molto più il lontano che il vicino.
                 
Traduzione di Silvio Raffo
Philip Larkin

Lettere dall'esilio

 

 

lontano, lontano...

quanto spesso, quanto sentito;

un area grigia del ricordo,

a volte scordiamo...

Selciato e pioggia, di Anonimo

 

Selciato e pioggia

 

Il selciato bagnato accompagna

passi di chi torna, di chi parte;

nel vuoto cosmico del dolore

impegno, costrizione e fede,

nel tempo delle cose si cerca,

un percorso, la via, una strada,

nel silenzio tace anche l'anima,

si ferma, una pozza, un pensiero,

si forma nel petto, nel cuore.

 

Anonimo

del XX° Secolo

poesie ritrovate

Fascini, di Amalia Guglielminetti

Fascini

 

Colei che a un riso di seduzïoni

tutta sola sen va, volgesi e gode

or dei fascini belli ed or dei buoni.

Talora si sofferma e una sua lode

sorridendo susurra, ma sì piano,

che niuno fuor del suo silenzio l'ode.

Ascolta il mare urlar tragico un vano

suo amore, oppur gioisce in numerare

gl'intrichi delle vene in una mano.

Sosta in ansia d'attesa al limitare

d'un vecchio parco, oppur s'abbaglia al gioco

d'arcobaleno delle gemme rare

sotto rovesci calici di fuoco.

Amalia Guglielminetti

 

 

un tempo anch'io,

fuori dai verdi occhi un mondo,

fatato, incantato, trasmesso;

colei che vide amai...

Il silenzio che segue, di Viron Leondaris

Il silenzio che segue
                 
Non solo le rimostranze più innocenti,
che un calcio nel costato capovolge,
non soltanto le grida, che fanno sdraiare sulle piazze,
non soltanto gli insospettabili entusiasmi.

Più è forte, e più pesa
il silenzio che segue,
il silenzio delle strade ostinate, delle finestre chiuse,
il silenzio dei ragazzi davanti al primo ucciso,
il silenzio di fronte all'improvvisa infamia,
il silenzio del bosco,
il silenzio del cavallo accanto al fiume,
il silenzio tra due bocche che non possono baciarsi,
e quella "quiete istantanea",
che si prolunga e s'ingigantisce
nei cuori, nei secoli,
il silenzio, che decide
che cosa deve perdersi o restare.

Viron Leondaris

Traduzione di Nicola Crocetti 

 

 

silenzio e rumore,

alternanza contigua al mio stare

stare in silenzio,

fare rumore...

Screziata, di Anonimo

Screziata

 

Oblique immagini screziano

le ancestrali icone di ieri,

perdura quel senso di stasi

si rispolvera il senno;

costernate preci dilagano

a compenso del sogno...

 

Anonimo

del XX° secolo

poesie ritrovate

 

 

Rimembranza, di Arturo Graf

Rimembranza

 

Cheta e la notte, vaporosa e grande

Dal mar la luna emerge;
Dal ciel stellato la rugiada lacrima,
E il volto mio di freddo pianto asperge.
Per la schiena del monte in giu si spande,
Silenziosa e cupa,
La selva dei castagni: orrido, livido,
Quinci uno scoglio in acqua si dirupa.
Una soave rimembranza amara
Dentro dal cor mi preme;
Su questa pietra or son dieci anni, un secolo,
Su questa pietra sedevamo insieme.
Ahime, compagna mia, gentile e cara
Compagna, ove se’ ita?
Vedi come d’angoscia ho piena l’anima,
Vedi la vita mia com’e smarrita.
L’ingrato mondo conoscesti appena,
E molti a te gli acerbi
Anni sembrar; volasti a miglior patria
Ove di me nulla memoria serbi

Cheta e la notte, vaporosa e piena

La luna in mar s’immerge;

Piove per l’aria la rugiada in lacrime

E il volto mio di freddo pianto asperge. 

 

Arturo Graf

Marina Musset, "Rimembranza felice"

 

ricordi...ricordo...

il tempo sbiadisce

ma il cuore conserva

la testa rinnova... 

Mestiere, di Juan Gelman

Mestiere

Quando iniziando il verso io mi spiazzo
o non entra un avverbio e mi si spezza
tutta la musica, la forma guarda
col suo mostruoso volto di abortita,
l'aria mi fa male, soffro il sostantivo,
penso che bello andare sotto gli alberi
o far lo spaccapietre o essere passerotto
e preoccuparsi del nido e della
passerotta e i piccoli, sì, che bello,
chi me lo dice di mettermi, endecasillabo,
a cantare, chi me lo dice
di afferrarmi il cervello con le mani,
il cuore con i verbi, la camicia
per le punte ed esprimermi,
chi me lo dice, ti domando, essendo juan,
un juan così semplice coi suoi pantaloni,
i suoi amiconi, il suo lavoro e la sua
condannata abitudine di esser vivo,
chi me lo dice di andare gravido di frasi,
di calzare un cappello immaginario, di andare
ad aspettare una rima lì all'angolo di strada
come un fidanzato puntuale e disgraziato,
chi me lo dice di litigare con la grammatica,
maledirmi la notte, digrignare
fieramente, negarmi, rinnegare,
gemere, piangere, che bello è il passerotto
con la sua passerotta, i suoi piccoli e
il suo nido, il suo capriccio di esser grigio,
                  o far lo spaccapietre, dammi retta amico,
io scambio sogni e musica e anche i versi
per un piccone, pala e una carriola.
Ad una condizione:
lasciami un poco
di questo maledetto piacere di cantare.
                 
Traduzione di Laura Branchini
Juan Gelman.

La notte lentamente

 

 

...così semplice

da sembrare complicato,

così unico

da essere solitario... 

Domenica sera, di Juana Bignozzi

Domenica sera
                  
Quando si siedono faccia a faccia
amori impossibili, chincaglieria affettuosa,
tipi che osarono e quella donna intensa
che porta auguri a felicità che non capirà mai,
la brava gente smette le parole cattive,
la brava gente dice tutti hanno possibilità nella vita,
sentono crescere il loro amore per quella donna intensa,
così sola, che vivrà sempre dietro a una finestra
e tutto ciò che le offrono è troppo zuccherato.

Traduzione di Stefano Bernardinelli
Juana Bignozzi

 

 

domenica come silenzio,

mattutino di novembre,

grigiore diffuso nel cielo;

passa un corvo e gracchia...

La foglia, di Umberto Saba

 La foglia
  
  Io sono come quella foglia - guarda -
sul nudo ramo, che un prodigio ancora
tiene attaccata.

Negami dunque. Non ne sia rattristata
la bella età che a un'ansia ti colora,
e per me a slanci infantili s'attarda.

Dimmi tu addio, se a me dirlo non riesce.
Morire è nulla; perderti è difficile.

 

Umberto Saba

 

 

dove ve ne andate?...

una poesia che conosceva

mia madre, la amava,

ora è Autunno,

anche nel cuore l'ambra

si stempera nelle nebbie...

Oltremare, di Anonimo

Oltremare

 

In un sogno navigo,

acque oltremare, chiare,

tranquille e rifugio,

quasi una fuga.

 

Anonimo

del XX° secolo

poesie ritrovate

 

 

Allegria di Naufraghi, di Giuseppe Ungaretti

Allegria di naufragi

Versa il 14 febbraio 1917

 

E subito riprende

il viaggio

come

dopo il naufragio

un superstite

lupo di mare.

 

Giuseppe Ungaretti

 

Antonio Maria Marini (1668-1725,
"Straordinaria tempesta"
dettaglio

 

relitti nel tempo

alcuni pensieri vagano

nel nostro mare segreto

delle mille inquietudini...

Alla maniera di Franco Fortini, di Luca Canali

Alla maniera di Franco Fortini

 

a priori

Per amare la vita si deve
avere orrore del mondo. Chi
lo diceva? Forse
io, ma come amare la vita se anche
le parole bisogna che invecchino, come sorbe
nella paglia o vino
pregiato nelle cantine, per amarle
per farne corde all'arpa
di un'amicizia che altrimenti si fa
tisica e si spegne se il filo che ci lega
trasmette solo stilemi omologati
dall'uso quotidiano dei transistor?

Luca Canali
Alla maniera di. Inediti apocrifi di poeti moderni

 

 

 

in un cencio di stoffa

affido il mio amare solitario;

mattutino, quasi sempre,

il buio prima del giorno...

solo nel buio..., di Anonimo

solo nel dubbio,

si pone uno sguardo,

traballa le luce del lume;

improvviso mi scorgo

profilo in penombra...

 

Anonimo

del XX° secolo

frammenti ritrovati

 

 

La giovinezza, di Amalia Guglielminetti

La  giovinezza

 

Giovinezza, a te sola io m'accompagno.

Tu sai tacere quando son serena,

sai parlare quand'io aspra mi lagno.

Sai ammonirmi con la voce piena

di blandizia : — Ma piangere che vale ?

Meglio cantar con voce di sirena.

Mi baleni negli occhi un riso eguale

al tremore d'argento d'una stella,

meravigliando d'ogni mio gran male.

Tenti la lode e mormori : — Sei bella !

e scherzi : — Hai sui capelli una corona...

E m'accarezzi come una sorella

finch'io non ti sorrida : — E tu sei buona !

 

Amalia Guglielminetti

 

Lucas Cranach,
"La fontana della giovinezza" dettaglio

 

tornerei, io ritornerei;

quei lidi lasciati

per mari percorsi,

quei porti sicuri

l'orizzonte davanti...

Infinito, di Arturo Graf

Infinito

 

Come un antico, lacerato legno,

Che per ignoto mar, con dubbio evento,

Fugge dinanzi ai cavalloni e al vento

Ed al suo corso non puo far ritegno;

Cosi, d’ansia ripieno e di sgomento,

Fugge pugnando il mio spossato ingegno

Via per il mar dell’infinito, e un segno

Indarno spia che il guidi a salvamento.

E gia sopr’esso errando alla fortuna

Guizzar vid’io come brandite lame

Orrendi mostri dentro l’onda bruna;

E il fiotto udii delle travolte eta,

E sotto cieli di corrusco rame

Tonar la voce dell’eternita.

Arturo Graf

 

Tobia Ravà,
"Angolo d'infinito celeste", 2008

 

 

infinitamente perso,

come un ricordo galleggia

nel mare dei pensieri,

il mio io affonda

e naufraga con dolcezza

quasi leopardiana...

La pioggia, Federico Garcia Lorca

La pioggia

 

La pioggia ha un vago segreto di tenerezza
una sonnolenza rassegnata e amabile,
una musica umile si sveglia con lei
e fa vibrare l'anima addormentata del paesaggio.

È un bacio azzurro che riceve la Terra,
il mito primitivo che si rinnova.
Il freddo contatto di cielo e terra vecchi
con una pace da lunghe sere.

È l'aurora del frutto. Quella che ci porta i fiori
e ci unge con lo spirito santo dei mari.
Quella che sparge la vita sui seminati
e nell'anima tristezza di ciò che non sappiamo.

La nostalgia terribile di una vita perduta,
il fatale sentimento di esser nati tardi,
o l'illusione inquieta di un domani impossibile
con l'inquietudine vicina del color della carne.

L'amore si sveglia nel grigio del suo ritmo,
il nostro cielo interiore ha un trionfo di sangue,
ma il nostro ottimismo si muta in tristezza
nel contemplare le gocce morte sui vetri.

E son le gocce: occhi d'infinito che guardano
il bianco infinito che le generò.

Ogni goccia di pioggia trema sul vetro sporco
e vi lascia divine ferite di diamante.
Sono poeti dell'acqua che hanno visto e meditano
ciò che la folla dei fiumi ignora.

O pioggia silenziosa; senza burrasca, senza vento,
pioggia tranquilla e serena di campani e di dolce luce,
pioggia buona e pacifica, vera pioggia,
quando amorosa e triste cadi sopra le cose!

O pioggia francescana che porti in ogni goccia
anime di fonti chiare e di umili sorgenti!
Quando scendi sui campi lentamente
le rose del mio petto apri con i tuoi suoni.

Il canto primitivo che dici al silenzio
e la storia sonora che racconti ai rami
il mio cuore deserto li commenta
in un nero e profondo pentagramma senza chiave.

La mia anima ha la tristezza della pioggia serena,
tristezza rassegnata di cosa irrealizzabile,
ho all'orizzonte una stella accesa
e il cuore mi impedisce di contemplarla.

O pioggia silenziosa che gli alberi amano
e sei al piano dolcezza emozionante:
da' all'anima le stesse nebbie e risonanze
che lasci nell'anima addormentata del paesaggio!

 

Federico Garcia Lorca

 

 

piove sul mio mondo,

piove su di me,

il chiarore mattutino è offuscato

dal grigiore di nuvole dense;

piove sul mondo che vivo...

Crescendo, di Anonimo

Crescendo

 

La fine del parco sfuma

mescolando immagini e bruma,

la nebbia nell'aria insiste

un dolore profondo persiste.

Così camminando nel prato

rileggo un recente passato

poi torno a pensare nel grigiore

di quest'autunno in cui conto le ore.

Volessi rimuovere il senso

di quello che sono, che penso!

 

Anonimo

del XX° secolo

poesie ritrovate

 

 

Mi nasconda la notte..., di Sandro Penna

Mi nasconda la notte e il dolce vento.
Da casa mia cacciato e a te venuto
mio romantico fiume lento.

Guardo il cielo e le nuvole e le luci
degli uomini laggiù così lontani
sempre da me. Ed io non so chi voglio
amare ormai se non il mio dolore.

La luna si nasconde e poi riappare
- lenta vicenda inutilmente mossa
sovra il mio capo stanco di guardare.

Sandro Penna.

Il dono e la scelta della poesia

 

 

è sempre la notte,

il buio e il silenzio;

mentre piove il rumore ovattato

e gli occhi ancora svegli...

Novembre, di Giovanni Pascoli

Novembre

Gemmea l'aria, il sole così chiaro
che tu ricerchi gli albicocchi in fiore,
e del prunalbo l'odorino amaro
senti nel cuore...

Ma secco è il pruno, e le stecchite piante
di nere trame segnano il sereno,
e vuoto il cielo, e cavo al piè sonante
sembra il terreno.

Silenzio, intorno: solo, alle ventate,
odi lontano, da giardini ed orti,
di foglie un cader fragile. E' l'estate
fredda, dei morti.

 

Giovanni Pascoli

 

San Martino di Tours e la sua estate,

quest'anno piena di pioggia,

senza sereno

umida e fredda 

Il volto nuovo, di Antonia Pozzi

Il volto nuovo

 

Che un giorno io avessi
un riso
di primavera – è certo;
e non soltanto lo vedevi tu, lo specchiavi
nella tua gioia:
anch’io, senza vederlo, sentivo
quel riso mio
come un lume caldo
sul volto.

Poi fu la notte
e mi toccò esser fuori
nella bufera:
il lume del mio riso
morì.

Mi trovò l’alba
come una lampada spenta:
stupirono le cose
scoprendo
in mezzo a loro
il mio volto freddato.

Mi vollero donare
un volto nuovo.

Come davanti a un quadro di chiesa
che è stato mutato
nessuna vecchia più vuole
inginocchiarsi a pregare
perché non ravvisa le care
sembianze della Madonna
e questa le pare
quasi una donna
perduta –

così oggi il mio cuore
davanti alla mia maschera
sconosciuta.

 

20 agosto 1933

Antonia Pozzi

 

Nani Tedeschi, "Pinocchio"

 

 

già...illuminato da un fascio di vita,

un nuovo volto, dopo le tempeste;

sarebbe bello vagare senza meta,

raggiungere i lidi riposti

dove le anime sole si uniscono...

Notturno per Mondrain, di Alfonso Gatto

Notturno per Mondrian

Più o meno,
croci armoniose
dell'alfabeto che non parla mai.
Di sé solo perfetto
cimitero di segni
l'infinito.
Alfonso Gatto

da Il poeta del canto fioco

  

 

Notturno a Novembre

significa buio, pioggia;

nel vento le cose

e l'ansia che sale...

Io sono quella..., di Isabella Leardini

Io sono quella che di notte
ascolta tutti gli altri respirare,
ho bisogno di vegliare sulla casa
di girare frenetica su tutto...
Ma il mio momento è con i primi voli in fronte
dopo tutte le scale a piedi nudi
una ringhiera tra la notte e l'alba...
Ci siamo io, quell'uomo in bicicletta,
gli urli strani dell'estate e un po' di freddo
a portare fino a qui la nostra ansia.

Isabella Leardini

da Il miele del silenzio

 

Vittoria Salati, "Volo notturno"

 

è vero, la notte parla,

fa quel rumore assordante

quello che romba in testa

in un turbinio di pensieri...

Aforisma, di Roberto Benigni

 

"O sei innamorato, o non lo sei.

E' come la morte...

o sei morto, o non lo sei:

non è che uno è troppo morto!

Non c'è troppo amore,

l'amore è lì,

non si può andare oltre un certo limite

e quando ci arrivi, a questo limite,

è per l'eternità."

 

Roberto Benigni

 

Clusone (BG), affreschi e Danza Macabra

che dire...

profonda e geniale,

semplicità disarmante

ma vera!...

quale amore?... di Anonimo

quale amore?

dove e perché?

Giovani anime incontrano

la furia dei sensi,

poi si calma e sbiadisce

come il mare

dopo la tempesta.

quale amore?

perché e dove?

Vecchi ricordi

impennano orgogli sopiti,

poi il pensiero trascende...

Anonimo
del XX° Secolo
frammenti ritrovati

 

Dolcezze, di Amalia Guglielminetti

Dolcezze

 

Questo m'abbaglia un attimo e scompare,

disperso in lieve polverio di fuoco

che cade dietro i monti o dentro il mare.

Solo una meraviglia di bel gioco

e uno sprazzo di luce entro i miei occhi

ne resta, che si spegne a poco a poco.

Ma sembrami talora che mi tocchi

una mano leggiera e di dolcezza

viva l'anima chiusa mi trabocchi.

E se cerco chi mai quella carezza

tentò nell'ombra con la man furtiva,

sorprendo la mia folle giovinezza

che sorridendo, muta, mi seguiva.

 

Amalia Guglielminetti

 

Ross, Dolcezza, Acrilico

 

dolce?, salato? insipido?

quale sapore ho dato,

quale ho provato?

nei rimasugli del cuore

aleggia una gialla visione...

Potatura, di Jean Hollander

Potatura

 

Gli alberi potano se stessi al vento
i rami morti si rompono
con una raffica improvvisa
dopo anni di gemiti a strofinarsi
contro i gemiti degli altri

si spezzano di netto
o si frantumano in resti aggrovigliati
legno scrostato che brama di riunirsi
al tronco vivo
nei freddi sogni dei morti
ridiventare polpa

l'albero della vita si apre ancora
si pavoneggia al sole neonato,
il ramo, all'ombra di se stesso, intatto -
innocente rametto che protende
il suo frutto verso il fantoccio Eva
e Adamo appisolato nella stalla
del suo signore ignoto

 

Traduzione di Silvia Bre

Jean Hollander

 

 

foglie secche cadono,

rami sparuti al cielo,

secchi, da potare,

la pioggia li bagna...

Aspettando le vesti, di Leanne O'Sullivan

Aspettando le vesti
                 
Il giorno che i dottori e le infermiere
hanno i loro colloqui settimanali coi pazienti,
siedo aspettando il mio turno fuori dello studio,
schiena al muro, gambe raccolte sotto il mento,
                  giocando con il lembo della mia camicia bianca da
ospedale.
Hanno preso ogni cosa che a loro giudizio
doveva esser presa – le mie vesti, i miei libri,
la mia musica, come se venir spogliata

facesse parte della cura, come rimuovere il fodero
da una lama che ha fatto strage.
Hanno detto: aspetta qualche giorno, e se fai la
brava
potrai riavere le tue cose. Avevano preso

il mio diario, la mia parola fatta carne, e penso
a questi dottori che mi conoscono nuda,
mi tengono per la spina dorsale, due dita
sotto il collo, come si tiene un bimbo,

mi cavano l'anima dalle costole,
sfogliano le pagine dei miei pensieri,
come se mi leggessero la mano,
il mio nome sotto di loro come una confessione,

che sono padroni di questa ragazza, che rivendicano
questo mondo di oscurità, leggerezza, morte
e nascita. È nelle loro mani come una sagola di
salvataggio,
e io mi sento in caduta libera o a pezzi.

Sentono la mia voce mentre leggono
e pensano: Chi è questa ragazza che parla?
Io conosco la fine, a loro lo dice lei.
È l'ultima riga, sia sorgente che termine.

È ciò per cui gli oceani cantano, come si muove
il sole,
un luogo per i cartografi dove cominciare.
Dietro la porta, niente è detto.
Come sogni, le mie vesti escono dalle scatole.

Traduzione di Alessandro Gentili

Sogno di nascita
Leanne O'Sullivan

 

Alessandro Drago
"Veli", acquerello

 

le attese si frappongono,

a quei momenti dove il tempo manca;

troppo o troppo poco,

la misura è difficile,

si interpone al vago...