Futilità, di Wilfred Owen

Futilità

 

Spostatelo al sole -
lo svegliava il suo tocco lieve
a casa, il sussurro della semina da fare,
e l'ha sempre svegliato anche in Francia,
fino a questa mattina e a questa neve.
Se qualcosa al mondo può svegliarlo
è il buon vecchio sole a saperlo.

Pensate a come sveglia i semi -
e in principio la creta di una fredda stella.
E il lento acquisto degli arti, i fianchi
innervati - ancora caldi - non li smuove?
Si è fatta alta per questo, la creta?
Perché si sono affaticati, i raggi fatui
a spezzare il sonno della terra?

 

Wilfred Owen

Traduzione di Massimiliano Morini

 

 

Futili motivi addensano

nuvole grigie su di noi,

le incomprensioni, gli sguardi,

le cose soltanto sfiorate...