XIII, di Roberto Rossi Precerutti

XIII

 

Fiammelle grandinano sul velluto
di una notte di giustizia, non vera
sotto il flagello aquilonare, cera
di figurine sciolta dentro il muto

 

avvolgersi dei bisbigli – e l'imbuto
dell'ombra accoglie una luce straniera,
spigoli d'apparizioni in rivera
celeste – appassito, vinto, ho giaciuto

 

nel silenzio umido di carnevali
adolescenti, trasparenti le ali.

Roberto Rossi Precerutti
Rimarrà El Greco

 

 

intravedo sagome nel tempo,

quello da lungi, infinito, sperso;

le vaghe stelle sfavillano.

bisbigliano ma è poca la luce...