Patagonia, di Kater Clanchy

Patagonia

 

Dissi forse la Patagonia, e immaginavo
una penisola, grande abbastanza
per un paio di sedie a sdraio
su cui dondolare nell’alta marea. Pensavo

 

a noi in un freddo mozzafiato, davanti
a un orizzonte tondo come una moneta, avvolti
nell’intreccio del ripiglino che i gabbiani giocano
dal mare fino al sole. Pensavo di aspettare

 

finché le onde non si fossero addormentate
dalla noia, finché gli ultimi cirripedi
                            ancora aggrappati,
preoccupati dal silenzio, non si fossero

allontanati ai remi di piccole piroghe, finché

 

quegli uccelli inquieti, le tue mani d’attore,
non ti fossero caduti esausti in grembo,
finché, finalmente, non ti fossi rivolto a me.
Quando dissi Patagonia, volevo dire

 

cieli vuoti di un blu che fa male. Volevo dire
anni. Li volevo tutti con te.

 

Kate Clanchy

Traduzione di Giorgia Sensi

 

 

un posto dove non sono stato,

forse diverso, impervio e duro,

forse solo riflesso di freddo e neve,

forse, forse...